CAPÍTULO UNO

Los zapatos de Michael Rankin chapotearon sobre el mármol del vestíbulo.

Estaban calados. Un gilipollas en un Porsche había tomado la esquina de Broad con la Quinta como si el cruce fuera suyo y había lanzado un tsunami de agua de la cuneta directamente contra los zapatos Oxford de dos mil dólares de Michael.

Probablemente era una señal de que debía irse a casa. El mundo tenía sus formas de decirte que lo dejaras estar, pero Michael tenía trabajo que hacer, y al fraude bancario le importaba un bledo lo mojados que tuviera los zapatos.

Era una hora indeterminada entre la medianoche y las cuatro de la madrugada; esas horas que se funden unas con otras antes de que la luz del sol alivie la fiebre de la ciudad.

Michael había hecho el trayecto de cinco minutos desde su despacho hasta el coche, y ahora tenía que hacer el camino de vuelta a la planta 40.

Morrison aquel reflejo —aquella figura— había surgido de debajo de la mesa de reuniones.

¿Cómo?

Ni el mismísimo Houdini podría haber entrado aquí.

Y entonces la figura se movió deprisa. Demasiado deprisa.

La sangre de Michael se extendió por el suelo de mármol bajo la luz amielada. Mientras una mancha cálida se extendía bajo él, Michael pensó en Emma, que ahora pasaría otra tarde buscando con la mirada en unas gradas vacías a un padre especialista en desaparecer cuando más importaba.

Y, extrañamente, pensó en el crucigrama de Terrence, que había tenido razón todo el tiempo.