Capítulo 41 #3

—¿Tú lo hiciste?

—Sí.

Me quedo pasmada.

—Perdí dos hijos por inanición —dice Rosela —, de cuatro y siete años, las mejillas carcomidas, con grandes agujeros en la carne, las bocas llenas de llagas…

La infección les consumió el cuerpo. Ninguno de mis emplastos los curó y murieron.

—Se estremece, se encoge, se agarra las rodillas—.

Luego nació mi Nicolas, un niño fuerte de rizos oscuros.

Se lo llevaron, ese médico nazi con el corazón de hielo, a su laboratorio.

—¿Laboratorio? —Una palabra que nunca pensé oír en este lugar.

—Sí, en los barracones de la sauna… Infectaron a mi hijo con tifus como experimento. Murió una semana después. —Se golpea el pecho con el puño—. Cuando volví a quedarme embarazada, juré que no dejaría que otro bebé sufriera así. Preferiría morir antes.

Sus palabras me atormentan esa noche cuando nos apiñamos en la litera.

Cuatro de nosotras: una chica callada de unos catorce años y su madre junto con Rosela y yo.

Juro que siento bichitos minúsculos arrastrándose por mi piel.

Me esfuerzo por mantenerme limpia, casi imposible.

No hay agua corriente y un suelo de barro en lo que fueron establos, un caldo de cultivo para las enfermedades.

Los días se devoran unos a otros, absorbiendo al anterior, sin saber si habrá un mañana.

Lo que me aterra es que estoy perdiendo mi identidad.

Angéline de Cadieux , parfumeuse . He logrado conservar la cinta azul que empapé con perfume con tanto cariño, pero algunos días no puedo oler la fragancia vigorizante de Le Courage porque el hedor circundante es tan fuerte, mezclado con el olor corporal de las otras tres mujeres y el mío propio.

Coraje… qué palabra tan valiente. Antes no sabía lo que significaba la palabra.

Ahora sí.

Sara tuvo coraje… y me ayudó a sobrevivir.

Rezo por ella cada mañana. Cuando abrí su maleta, encontré dos barras de pan rancio cubiertas de un moho verde espectral, que despedacé para que nadie las comiera y enfermara.

¿Pan destinado al nazi y a su amante? Me imagino que disfrutó un poco de privarles de su pan requisado.

También hallé medias de algodón, zapatos marrones con cordones, bragas, un fondo, unas gafas redondas de ámbar…

y un anillo de boda de oro colgado en el cordel de las gafas.

Me lo puse en el dedo y, aunque aprieta, mantiene a los hombres romaníes a distancia.

Respetan la familia y el honor de la esposa de otro y creen mi historia sobre que mi marido es prisionero político en otro campo, a pesar de su servicio militar a Francia.

También he empezado a llevar las gafas ámbar, ya que no es raro ver a los hombres romaníes con sus sombreros anchos, fumando sus pipas cortadas, las mujeres con chales y pañuelos.

Cada día el hedor de los cuerpos sin lavar y de hombres con aliento a tabaco y dientes podridos me provoca jaquecas tan intensas que me cubro la nariz con el pañuelo.

Mantengo la cabeza gacha, los hombros encogidos…

, cualquier cosa para evitar a los hombres de las SS.

Lo que más me preocupa es perder a mi bebé. Según creo, estoy de ocho semanas y el parto sería en diciembre.

Entonces, una mañana, el hombre de las SS encargado de nuestro bloque pasea de un lado a otro frente a la fila de mujeres en el recuento, ofreciendo a las futuras madres raciones extra de leche si se presentan.

Mis ojos se iluminan. Estoy perdiendo peso, mi bebé necesita más comida, pero hago caso a la advertencia de Rosela .

Ella tiene razón. Las mujeres disfrutan de su leche y luego desaparecen. Se van al crematorio.

No hablamos de ello…, no podemos.

Hablando en romaní y enseñándome el suficiente alemán para sobrevivir, Rosela me llena la cabeza de normas del campo: cómo conseguir comida extra a cambio de las baratijas que encontré en la maleta de Sara, ganarse al kapo, el supervisor que también es prisionero, conseguir un puesto en la cocina para que ella y yo podamos trabajar juntas recogiendo hierbas.

No hubiera sobrevivido sin ella. Me enseña a evitar la atención no deseada de los hombres de las SS rascándome la entrepierna y las axilas cuando vienen buscando «voluntarias» para el burdel del campo principal.

Entonces, un día de mayo de 1944, los hombres de las SS dejan de venir.

El director del campo gitano —un nazi— ordena a todos permanecer en los barracones. Ha recibido una notificación del Ángel de la Muerte; las condiciones fétidas del campo dictaminan que hay que tomar medidas.

La cocina cierra, los guardias de las SS abandonan sus puestos, la puerta permanece cerrada y los hombres no salen en los vagones a recoger piedras, arena y tierra para construir las vías dentro del campo.

Empiezan los susurros entre prisioneros romaníes y sinti. Se dice que la orden de permanecer en los barracones se envió como advertencia.

El kommandant ha decretado que el campo gitano y todos los que están en él deben ser exterminados.