Capítulo 31 #3

—No pasas una década en inteligencia militar sin reconocer las señales de una operación tapadera.

Al principio te tomé por una periodista sin escrúpulos, que quería sacar tajada del dolor de madame , pero te he observado.

Admito que me ha llevado un tiempo aceptarlo, pero no eres una simple anotadora de historias.

Sientes cada tristeza en el corazón, aunque intentes esconderla tras tu pose de reportera dura.

No creo que quieras hacerle daño a madame de Cadieux .

Al contrario, creo que intentas ayudarla; pero si me equivoco, me tendrás enfrente. Recuérdalo.

Se me planta encima, brazos cruzados; su mirada me recorre como si fuera suya para hacer conmigo lo que quiera, que lo soy, pero no voy a decírselo. Me acelera el pulso más que una oferta de Black Friday y hace confeti con mi cordura.

Contrólate, chica.

Carraspeo y me centro en lo que quiero decir, la verdad sobre mi obsesión por entrevistar a madame ; pero temo que, si lo miro, perderé el valor. Se las arregla para derretirme y, a la vez, sacar la tigresa que hay en mí. Ahora no quiero pelear. Necesito un amigo.

—Tengo un vínculo personal con madame que se remonta a la guerra. —Me cubro las piernas con el kimono. Me siento desnuda bajo su mirada—. Sé que suena a locura, pero creo que madame de Cadieux conoció a mi abuela.

Ya está. Lo dije.

—¿Crees? —Suelta un silbido suave; esos ojos negros no se ablandan. Aún no se sube al carro—. Es una bomba, Emma . ¿Puedes probarlo?

—Bueno, no… no exactamente.

—Ya. Otra corazonada de reportera en busca de foco.

—No, te juro que es cierto, pero necesito saber qué pasó en Dachau antes de soltarlo.

De niña oí la historia de cómo una prisionera pidió a mi abuelo que se hiciera cargo de una niña cuando el Séptimo Ejército liberó el campo en 1945.

Una niña de una polaca, presa política que murió. Es todo lo que mi familia supo.

—¿Y si te equivocas? Te sentirás más culpable por tu encantadora farsa.

—Intenta entenderme. Vine a París a buscar respuestas a un misterio que me ronda desde que empecé a entrevistar supervivientes del Holocausto, y que me hizo pensar que quizá podría saber más de mi propia abuela, sobre todo ahora que mi madre lucha contra el cáncer.

Significaría mucho para ella saber de su madre biológica.

Pensé que madame podía ayudarme, ya que estuvo en Dachau .

Tengo que intentarlo, por mi madre. Iba a preguntárselo cuando Brooke apareció con sus acusaciones.

¿Cómo se enteró…? Debe tener espías por todas partes.

Alguien de la cadena le pasó el soplo o chantajeó a algún alma para que me delatara o…

—parpadeo—. Sabías que la reportera nos seguía en el coche.

—Cuando vi que alguien nos pisaba, deduje que sería ella, tras el incidente de la rue Saint-Jacques . —Me lanza una mirada dura—. No tenía ni idea de que iba a por ti.

Se me encienden las mejillas.

—Te hiciste de rogar para atraparla. Estaba calada.

Sonríe.

—Exacto. Justicia poética, mademoiselle .

—Con razón madame te adora.

—No me entusiasma que le ocultes cosas —dice—, pero le veo lógica a tu plan.

Dios sabe que esta entrevista es importante para ella.

Nunca he visto a madame de Cadieux tan viva como esta última semana; pero no quiero verla herida.

—Me mira con tal brasa oscura en los ojos que me siento a la vez encendida y culpable—.

Tiene previsto volar a Grasse la semana que viene para una reunión del consejo.

Para entonces deberías haber terminado. Luego espero que le digas la verdad sobre por qué estás aquí.

—Lo haré. Te lo prometo.

—Rezo porque sepas lo que haces, Emma .

—Lo sé, Ryker . Confía en mí, por favor.

Sus ojos me traspasan el kimono con una mirada tan aterradora como seductora.

—No debería decírtelo, pero nos desarmas a todos con tu arrojo y con ese gesto ladeado tuyo que…

—¿Que qué? —me atrevo, con la voz hecha un nudo.

Da un paso largo hacia mí, puños cerrados, respiración agitada. Hay una intensidad en sus ojos oscuros que habla de muros que caen entre nosotros y ninguno puede detener.

—Maldita sea, que da ganas de besarte.

¿Ha dicho besar?

Quiero centrar la cabeza, imposible.

—No te atreverías. ¿Qué diría madame ?

—La conozco muy bien: sus manías, cómo le encanta un buen juego. Yo diría que lo aprobaría.

—Pues… ¡bésame!

Antes de que piense en cómo se me han escapado esas palabras sin medir consecuencias, de cómo he dejado que el calor acumulado explotara, su boca cubre la mía, presiona mis labios con una pasión ardiente que derrite mi voluntad —si es que me queda alguna con él— y me da el beso francés más sexy que ninguna mujer tiene derecho a disfrutar tanto como yo.

Le agarro los hombros anchos y, antes de que sepa qué trama, me enrolla las piernas desnudas a la cintura.

¿Cuánto tiempo puede este hombre sostener en brazos a una mujer de cincuenta y seis kilos?

Nos besamos… y nos besamos… Estoy a punto de desmayarme por falta de oxígeno, pero a quién le importa. Se aparta al cabo de… ¿diez…, quince minutos? Uf. Suelto el aire de golpe. Los dos jadeamos al unísono; él me deposita en el suelo de piedra, frío, y yo me ciño el kimono.

—Ahora que ya hemos despachado eso, mademoiselle —exhala en un susurro ronco, apartándose el pelo mojado de los ojos (y cómo me pone ese gesto)—, nos será más fácil hacer nuestro trabajo. ¿Estás de acuerdo?

—Eso dices tú. —No dejo de hormiguear; tengo los labios hinchados; lo repetiría en menos que canta un gallo—. Yo no estoy tan segura.

Tengo la sensación de que él también estaría dispuesto, pero en cambio sus ojos se hacen un caldero lento de chocolate derretido cuando dice:

—Ojalá nos hubiéramos conocido en otras circunstancias, Emma . Eres brillante, excitante, fascinante. ¿Y he dicho ya que eres preciosa? No me arrepiento de haberte besado, ni un ápice, pero mi lealtad a madame de Cadieux está por encima de todo.

La fiereza de su voz me deja clavada y no tengo dudas de que lo dice en serio.

—¿Incluso del amor? —pregunto.

—Sí.

No te dejes engañar por esa mirada ardiente. Ahora que ha retomado su papel de escolta personal de madame , la intimidad de estar en sus brazos se ha ido. Un escalofrío leve. Ahí está, claro y simple. Soy un picor que no pudo evitar rascarse, un momento sexual para calmar su ego viril irlandés.

¿Qué otra cosa puedo pensar?

Y sin embargo hay algo en la forma en que me mira, en cómo mantiene la mirada, que dice lo contrario.

Que la herida personal que me ocultó sigue viva y que el hombre aún llora por su esposa y su hija.

Pero veo una chispa… No, me lo estoy imaginando; un terreno peligroso al que no voy a entrar porque saldré herida.

Respeto su posición, así que aparcaré mi flechazo y volveré a hacer lo que mejor se me da.

Fingir que no necesito a un hombre. Por desgracia, me encantó cada minuto, pero hasta aquí.

Tengo mi propia agenda y no la cambiaré por un beso.

Me despido sin desmoronarme y me voy a mi cuarto, balanceando las caderas porque sé que me mira: mi forma de poner punto final a esta conversación.

Punto y aparte. No permitiré que este hombre precioso me haga sentir culpable por emprender la búsqueda de saber si madame de Cadieux llegó a cruzarse con mi abuela. Y cómo era.

Puedes apostar tu maldita vida a que no.