CAPÍTULO 14 #11

Martín se inclinó sobre la mesa y trazó con el índice una línea imaginaria sobre los encuadres.

—Observa las posiciones de los sujetos principales en cada época.

En la toma de Amelia en la portalada, en la de Darío en la caseta y en la foto de Marta durante la transición.

Ninguno de ellos está mirando fijamente a la cámara ni al interlocutor directo de la escena.

En las tres imágenes, la orientación de la cabeza y los ojos se dirige hacia una figura que permanece parcialmente fuera de campo, en la franja ciega del encuadre.

Elena tomó la lupa de mano y comenzó a examinar meticulosamente cada ampliación.

El patrón se repetía con una regularidad inquietante: las sombras proyectadas en los muros de mampostería, las esquinas de los marcos de las puertas y los reflejos en las cristalerías de la finca revelaban siempre la presencia de un volumen adicional, de una persona de pie a escasa distancia que el fotógrafo había evitado encuadrar de forma frontal.

—No querían que nadie pudiera identificar el rostro en los registros de la asociación —dedujo Elena.

—O no querían que nadie se diera cuenta de que, a lo largo de treinta años y a través de tres etapas distintas del club, la persona que observaba desde el margen era exactamente la misma —añadió Martín.

Elena volvió a pasar la lente sobre los márgenes recortados de las fotografías de Amelia, Darío y Marta, buscando cualquier rasgo identificativo que hubiera sobrevivido al barrido.

No figuraban rostros, ni perfiles definidos, ni marcas de calzado reconocibles.

Sin embargo, en la solapa de la prenda oscura que asomaba en la sombra del alero en la foto de Amelia, la luz de la tarde había arrancado un destello metálico de escasos milímetros.

Elena ajustó la lupa al máximo aumento. El destello correspondía a una pequeña pieza de orfebrería de plata, un pasador de solapa o gemelo cilíndrico con una incrustación geométrica de tres estrías verticales.

Buscó la fotografía de grupo tomada diez años después durante la gestión de Darío en la rebotica. En la esquina superior derecha, sobre el hombro del librero, la misma mano que sostenía la cortina lucía en el puño de la camisa la misma pieza metálica con las tres estrías grabadas.

—¿Lo habías visto antes? —preguntó Martín, siguiendo el trazo de la lupa.

—Sí —murmuró Elena, sintiendo que el corazón le latía con una violencia contenida—. No es un objeto de serie ni un adorno comercial ordinario. Es una pieza de encargo.

—Aparece junto a Amelia en el primer ciclo —constató Martín—, reaparece junto a Darío cuando la asociación cambia de estatutos y vuelve a figurar en el expediente de Marta antes de su desaparición. La misma persona estuvo presente en la estructura desde su fundación.

Elena dejó la lupa a un lado y abrió la carpeta que contenía las copias de las listas de filiación históricas del primer grupo de reposo.

Los nombres de las participantes aparecían acompañados de números correlativos asignados en el momento de la inscripción.

Sin embargo, en la columna lateral destinada a la supervisión de la segunda etapa, no figuraban los nombres de las coordinadoras visibles.

Solo constaba un código repetido en tinta roja: P-07 .

Martín recordó al instante la última advertencia recibida en la cafetería. —La posición siete de la que habló Irene.

Elena cotejó las fechas de los libros de registro con las fechas de baja voluntaria o desaparición no aclarada de las participantes.

Cada vez que una ficha venía visada por la posición P-07 , el expediente de la mujer correspondiente se cerraba de forma precipitada en las semanas posteriores, alegando traslados de residencia, colapsos nerviosos o renuncias expresas a continuar en el taller.

—El número siete no identifica a una socia ni a una víctima concreta —explicó Elena, pasando el dedo sobre los visados rojos—.

Es el identificador de la posición de control dentro del organigrama oculto.

Quien ocupa esa posición es quien dictamina qué mujeres pasan a la segunda fase y cuáles deben ser neutralizadas si intentan romper el pacto de silencio.

—¿Qué implica ocupar esa posición en términos directivos? —preguntó Martín.

Elena revolvió entre las copias manuscritas de Amelia Valcárcel hasta dar con una hoja de notas personales redactada poco antes de su salida del club. En la esquina superior, Amelia había escrito con trazo tembloroso:

«El séptimo nunca responde ante la junta directiva ni ante las coordinadoras del taller. El séptimo opera fuera del registro de actas.»

Elena permaneció inmóvil con la hoja en la mano.

—No está sometido a la estructura pública de la asociación —dijo Elena con la voz apagada—.

Darío Noceda figuraba como presidente de la entidad, daba la cara en las presentaciones literarias y gestionaba la administración visible.

Amelia organizaba los primeros grupos de lectura y redactaba las guías.

Pero el séptimo operaba por encima de ambos, utilizando la librería y la finca como una pantalla para recopilar la información privada de las participantes.

—¿Es posible que Darío ni siquiera supiera quién se ocultaba tras esa posición en los primeros años? —planteó Martín.

—Amelia sí llegó a saberlo —afirmó Elena—. Por eso intentó frenar la deriva del club cuando la segunda etapa se transformó en un mecanismo de chantaje sistemático. Y por eso tuvieron que simular su marcha.

Elena extrajo el informe oficial sobre la supuesta desaparición de Amelia Valcárcel, fechado catorce años atrás, y lo colocó junto a la fotografía en la que Amelia aparecía conversando con Irene y Marta meses después de esa fecha oficial.

—Alguien fabricó una cronología falsa para los registros policiales y judiciales de la época —dijo Elena—.

Hicieron creer a la comarca que Amelia había abandonado San Telmo voluntariamente en invierno, cuando en realidad la mantuvieron retenida y aislada en la finca mientras reestructuraban el club bajo el mando de Darío.

En la copia de un acta de reunión privada hallada entre los papeles de Alba, correspondiente a la etapa de transición, figuraban las firmas de Darío Noceda y de dos representantes legales.

En el encabezado del documento, en el espacio destinado a la aprobación final, constaba únicamente un sello en seco con una fórmula repetida: Por conformidad de la Presencia Superior .

—Presencia superior —leyó Martín por encima del hombro de Elena—. La misma denominación para referirse al séptimo.

—Nunca dejaron un nombre propio en ningún documento oficial —explicó Elena—. Se aseguraron de que la responsabilidad legal recayera siempre en los coordinadores intermedios como Darío si alguna vez la justicia intervenía.

Elena unió las piezas sobre la mesa con movimientos rápidos de la mano.

—Marta Valdés descubrió la existencia del séptimo cuando intentó recuperar sus cartas personales y amenazó con acudir a los juzgados.

Por eso la hicieron desaparecer. Alba llegó exactamente a la misma conclusión al rastrear las cuentas bancarias de la finca del pantano y los visados de las fichas.

—¿Por eso provocaron el accidente de Alba en la carretera? —pregunto Martín—. ¿Porque estaba a punto de averiguar quién se ocultaba tras la posición siete?

Elena miró fijamente la fotografía de su hermana y negó rotundamente con la cabeza. —No, Martín. No la mataron porque estuviera a punto de encontrarlo. La mataron porque Alba ya había descubierto la identidad del séptimo.

Un silencio pesado se adueñó de la buhardilla. Martín la observó con los ojos muy abiertos.

—Si ya lo sabía —dijo el expolicía—, ¿por qué no presentó una denuncia inmediata en la fiscalía antes de que la interceptaran?

—Porque sabía que sin la prueba física matriz, la prueba que Amelia había puesto a buen recaudo antes de ser anulada, cualquier acusación contra una persona con semejante capacidad de influencia sería desestimada de inmediato —razonó Elena—.

Alba necesitaba el documento original para demostrar la vinculación entre la posición siete y las desapariciones.

—¿Y dónde está esa prueba física? —preguntó Martín.

Elena recordó las palabras exactas que Irene Robles le había susurrado al oído en la cafetería: «Busca en el entorno personal de Alba. No en sus equipos informáticos. Busca en los objetos físicos que tu hermana conservaba por razones estrictamente personales.»

A continuación, volvió a examinar la fotografía térmica de Alba en su escritorio.

La carpeta rotulada como «SIETE» destacaba en el centro de la pantalla del ordenador.

Sin embargo, al aplicar la lupa sobre la parte posterior de la estancia, en el espacio del estante situado justo detrás del monitor, Elena detectó la presencia de un objeto que conocía desde la infancia.

Era una pequeña caja de madera de nogal con marquetería de latón en la tapa. Alba la conservaba desde su época universitaria en la repisa de su dormitorio y nunca la había utilizado para guardar documentación profesional ni expedientes del despacho.

—La fotografía que nos enviaron no pretendía mostrarnos la carpeta del ordenador —comprendió Elena, sintiendo un vuelco en el estómago—.

La pantalla era una distracción deliberada.

Quien tomó la imagen desde el exterior estaba enfocando la caja de nogal que Alba había colocado detrás del monitor esa misma noche.

—La caja de nogal de la vivienda de Alba —murmuró Martín.

—Ahí es donde Alba guardó la matriz física que le entregaron o que recuperó del archivo de Amelia —dijo Elena con absoluta certeza—.

Por eso la casa de mi hermana fue registrada tras el accidente, pero no encontraron nada porque buscaron únicamente en los ordenadores y en las carpetas de archivo profesional.