CAPÍTULO VEINTICINCO

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M A X I M

—Dell —repetí, y el nombre se me quedó clavado en la boca como una astilla.

Teddy se quedó inmóvil a medio levantarse de la silla. En la pantalla seguía brillando el rastro, un punto rojo que parpadeaba sobre los muelles del sur.

—Max, ya lo has dicho tres veces. Max, ¿quién es Frank Dell?

Tenía las palmas apoyadas en la consola. El acero crujió bajo ellas antes de que me diera cuenta de que estaba apretando.

—Muelle Dieciséis —dije—. Dell Marine Security. Ahí murió la señal de su móvil.

—Sí, esa parte ya la he pillado. He consultado el permiso. Te pregunto quién es.

—Su padrino. —Me enderecé, y el Ojo se me hizo demasiado pequeño para mi cuerpo—. Olía a menta. Olía a tienda de caramelos.

Teddy abrió la boca. La cerró.

—Tienda de caramelos. Espera. Como dijo el camarero…

—Un hombre mayor con tos que olía a tienda de caramelos. Lily discutió con él en Salt Row.

Todo volvió primero por la nariz. El restaurante Tidewater, el sábado por la noche. Un pelo gris cortado al rape, un cortavientos azul marino, una tos húmeda ahogada en una servilleta y, bajo la menta, la dulce putrefacción de unos pulmones moribundos.

Yo había estado sentado en un reservado al otro lado de la sala, compadeciéndolo.

Lo había visto rodearla con el brazo.

—Está enfermo —dije. Se me había cerrado la garganta, seca—. Lo olí en él. Pensé: pobre desgraciado. Dejé que la abrazara.

—Max…

—Bram Kessler la llamó Claire Bishop en aquel callejón. Me juró que nadie más conocía ese nombre. —Oí mi propia voz volverse plana y queda, como se me pone antes de hacerle daño a alguien—. Mentía. Protegía a alguien. Lo dejé pasar.

Teddy volvió a sentarse despacio.

—El barco.

—Si el barco se trasladó al Muelle Dieciséis después del incendio, podría estar justo debajo de su ventana. —Empezaron a asomarme los colmillos. Apreté la lengua contra los dientes—. Y alguien les avisó antes de que subiéramos a bordo. Alguien a quien ella se lo contaría.

—Vale. Vale, eso es demasiada casualidad con la tienda de caramelos. —Ya estaba otra vez de pie, con las llaves en el puño—. Pero sigue siendo una suposición.

—No es una suposición, Teddy. Es un olor.

Seguía con su nota en el bolsillo. Las tres de la madrugada. El Leviatán. Te devolveré el anillo. Notaba la mano derecha ligera y desnuda sin el anillo.

No había huido de mí para hacer aquello sola.

Había huido hacia él.

—Trae el coche —dije.

—¿Y si te equivocas con él? —preguntó Teddy—. ¿Y si solo es un viejo triste con tos?

—Entonces le pediré perdón. Conduce.

Cogió la chaqueta de la silla y se la puso mientras salíamos del Ojo.

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La lluvia golpeaba el Muelle Dieciséis con tanta fuerza que rebotaba. Todo el muelle sur apestaba a diésel y pescado viejo.

La puerta de la oficina de arriba estaba cerrada con llave. No me molesté en abrirla. El marco se partió y la puerta se abrió hacia dentro, colgando de una sola bisagra.

Lo primero que me llegó fue la menta. Después, café quemado, el polvo caliente de un radiador, fantasmas de tabaco en la moqueta vieja.

Y entonces, Chloe.

Estaba por todas partes. En los cojines del sofá, en un cortavientos azul marino tirado sobre el reposabrazos, en el borde del escritorio donde se había apoyado.

Virutas de latón, aceite de máquina y su champú, y debajo de todo, la sal cálida de su piel.

Había pasado horas en esa habitación. Había dormido allí.

Se me bloquearon las rodillas. Todos los músculos de la espalda se me tensaron como un cable.

—Max. —La voz de Teddy llegó desde la puerta, cautelosa—. Háblame.

—Estuvo aquí todo el día. —Me acerqué al escritorio. Había una carpeta abierta junto a un rectángulo limpio en el polvo, y una sola hebra de tela verde enganchada en la esquina del secante. El rectángulo olía al banco de trabajo de Walter—. Uno de sus cuadernos. De su padre. Estaba justo aquí.

—¿Los que se llevaron de la tienda?

—Se los llevó él.

—Su propio padrino robó en la tienda de su padre. —A Teddy se le quedó la voz en un hilo—. Dios, Max. Ella confiaba en ese hombre.

Teddy sacó el móvil, se detuvo y luego lo sostuvo de modo que pudiera ver la cámara en la pantalla.

—Para la habitación —dijo—. Antes de mover nada.

Me aparté del escritorio.

Fotografió la carpeta abierta, el sofá y el suelo bajo la ventana. Fui hasta la puerta del segundo cuarto. Estaba entreabierta, apenas lo justo para meter una mano.

—¿Chloe?

Sabía, antes de empujarla, que nadie respiraba al otro lado. Aun así dije su nombre.

Un almacén. Rollos de papel apoyados en una esquina, cajas reblandecidas por la humedad que trepaba desde el suelo, una pila de piezas viejas de armario. Nada lo bastante grande para esconder a una persona sin dejar rastro de que lo habían movido. Miré detrás de todo.

Teddy esperó a que saliera.

—¿Algo?

—No.

Lo anotó en el móvil. No era una explicación. Una habitación revisada y vacía.

Junto al sofá había una tira de plástico blanco. Se agachó sobre ella sin tocarla.

—La punta de una brida.

—Las usan para trabajar.

—Claro. —Inclinó la luz—. Este está limpio. El polvo que lo rodea, no.

Me arrodillé a su lado. El extremo cortado estaba afilado, recién expuesto. Podía venir de una docena de trabajos inocentes, en el cuarto de un hombre inocente. Tuve que obligarme a recordar que saber de quién era la habitación no convertía cada objeto en una confesión.

—Fotografíalo.

Lo hizo. Después se levantó y volvió a mirar el escritorio.

—Tuvo el teléfono encendido diecinueve minutos. Si vino aquí a pedir ayuda y solo lo encendió después de anochecer, algo cambió en ese intervalo.

—O estaba esperando a que yo pudiera contestar.

—Puede.

Odié la amabilidad de aquella palabra. Estaba dejando espacio para una posibilidad que a ninguno de los dos nos servía de nada.

El archivador que había junto al escritorio tenía una marca limpia en una de las guías. Tiré del cajón un par de centímetros. Se deslizó sin atascarse, aunque una zona brillante en el tope delataba un arreglo reciente.

Su olor seguía pegado al tirador.

—Ha arreglado algo —dije.

—¿Max?

—Aquí dentro. Estaba lo bastante asustada como para robarme y, aun así, encontró algo que necesitaba un arreglo.

Teddy miró del cajón al sofá. No formuló la respuesta a la que yo intentaba no llegar: que Frank se había vuelto útil, familiar, lo bastante seguro como para que ella pusiera las manos en un trabajo cotidiano.

Cerré el cajón. Con cuidado. Habría sido fácil sacarlo de las guías de un tirón. Entonces solo habría una cosa rota más que explicar.

—Las llaves —dije—. Tenemos que saber qué se llevó.

—La oficina está cerrada con llave. Si tenía un coche aquí, ya no está. En el escritorio no hay ningún juego suelto. —Teddy señaló una media luna limpia junto al sitio que había ocupado el mapa—. Ahí había algo. Lo bastante pesado para sujetar papeles.

Pensé en las llaves de un hombre sobre una mesa de ajedrez, muchos años atrás, tiradas junto a una queja sobre un socio que nunca devolvía nada a su sitio. No era una imagen que pudiera demostrar. No era algo sobre lo que construir toda la noche.

—No demos por hecho que necesita la entrada del casino —dije.

—De acuerdo.

Teddy acabó con las fotografías. Se apartó del escritorio y me dejó despejada la línea hacia la ventana.

Junto al sofá había una pequeña lámpara de latón con pantalla plisada. Puse los dedos en la bombilla. Fría. Apagada desde hacía horas.

Había echado una cabezada bajo aquella cazadora cortavientos con la lámpara apagada. Así de segura se había sentido con él.

Algo se desgarró en lo más hondo de mi pecho. La visión se me volvió plateada por los bordes y me brotaron los colmillos tan deprisa que me cortaron el labio.

—Max, tus ojos.

—No.

Me volví, y fue entonces cuando lo vi en las tablas del suelo, junto a la puerta. Tres gotas, oscuras y secas en los bordes. Me agaché. No necesitaba tocarlas.

Era de ella.

El escritorio volcó. No recuerdo haberlo tocado. Simplemente estaba contra la pared, y la ventana se había resquebrajado en forma de estrella, y el radiador chillaba por donde le había arrancado la tubería a medias, y Teddy me rodeaba el pecho por detrás con los dos brazos.

—Eh. ¡Eh! Max, mírame, son tres gotas.

—Es su sangre.

—Son tres gotas, tío. Eso es un labio partido. Eso es una bofetada. Eso no es estar muerta. —Me arrastró un paso hacia atrás; a un vampiro menor le habría costado los brazos intentarlo—. Si te vuelves fiera aquí dentro, no le sirves de nada. ¿Me oyes? No le sirves de nada.

El aliento me entraba y salía a tirones de unos pulmones que no lo necesitaban. Me obligué a contarlo. Dentro. Fuera. La plata se retiró de las esquinas de la habitación.

—La ventana —dijo Teddy en voz baja—. Mira por la ventana.

Miré.

Al final del Muelle Dieciséis, bajo las luces de sodio, no había más que agua negra golpeando contra los pilotes y una larga mancha de aceite con reflejos de arcoíris. La Marguerite había desaparecido.

—Las han movido —dije—. A las dos. Han movido a las dos.

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Fuera, en el muelle, la lluvia caía de costado. Teddy aguantaba de pie, con los rizos pegados al cráneo y la horrible camisa naranja calada, y el teléfono le vibraba en la chaqueta.

No lo sacó.

Había oído aquella vibración una docena de veces en la última semana. Lo había oído salir al pasillo para contestar. Lo había oído mentir sobre ello.

—Tu número de Salt Row.

—Max.

—Contesta o cuéntamelo. Esta noche no pienso seguir adivinando.

Se quitó la lluvia de la cara con las dos manos y, cuando las bajó, aparentaba todos los años que tenía.

—Se llama Marisol Reyes. La mujer a la que quiero. Tiene leucemia, Max, y lo único que la ha mantenido con vida ocho meses es el veneno de los Drummond.

La lluvia sonaba muy fuerte.

—¿Está muy mal?

—Mucho. Los médicos tiraron la toalla en primavera. —Se rio sin hacer ningún ruido—. Quiere ver el océano en Navidad, Max. Nieve sobre el agua. Solo intento que llegue a Navidad.

—Has estado comprando Nightwater.