CAPÍTULO VEINTICUATRO #4

Antes, cuando los adultos ponían esa voz, yo salía de la habitación. Esta vez no me iba a ir. Iba a oír lo que nos había hecho, sin poder llamarlo cariño.

Retrocedió hasta que el hombro volvió a tocar el marco de la puerta. Dejé que llegara hasta allí. Las escaleras estaban detrás de él, y yo seguía sin saber qué me esperaba abajo.

—Me enviaste allí. Tú hiciste la licencia.

—Y mírate. Encontraste la cámara. Encontraste el anillo. Encontraste la canción. —Sonrió entonces, triste y orgulloso—. Tu padre consiguió su nombre en la puerta. Yo voy a conseguir la eternidad.

Levanté el revólver. Con las dos manos. Seguía temblando, pero apuntaba a su pecho.

Ni se molestó en despegarse del marco de la puerta.

—No está cargado —dijo—. Me estoy muriendo, peque. No soy idiota.

—Te vi cargarlo.

—Y después dormiste una hora en mi sofá.

Apreté el gatillo.

Clic.

Volví a apretarlo. Clic. Clic. Aquel sonido vacío fue lo más estruendoso que había oído en mi vida.

Botas en las escaleras. Rápidas, dos pares. Frankie se apartó como quien sujeta la puerta en la iglesia.

Bram Kessler llenó el umbral: chaqueta de lona gris, venas negras que le trepaban desde el cuello. Detrás de él, lino blanco, una cabeza afeitada y un cordón de cicatriz de quemadura que subía por el lado izquierdo de un cuello. Silas Drummond me sonrió, con oro en todos los dedos.

—Hola, cerrajera. Tu hermana te saluda en persona esta noche.

Le lancé el revólver a la cara de Bram.

No parpadeó. Cruzó la habitación en dos zancadas y me cruzó la mejilla izquierda con el dorso de la mano; el mundo se volvió blanco, se llenó de un pitido y se torció. Choqué contra el archivador. Me fallaron las rodillas.

Cuando recuperé la vista, Bram tenía el revólver metido en la cintura y mi móvil apretado en el puño. La pantalla se iluminó en su mano. Las 10:04. Debajo de la hora, el nombre de Maxim: llamadas perdidas, perdidas, perdidas.

Bram mantuvo pulsado el botón lateral hasta que la pantalla se apagó.

En algún lugar de la ciudad, Maxim estaba despierto y me buscaba, y yo le había dejado una nota dentro de una pieza de ajedrez y un anillo colgado de un cordón, y me había equivocado con todo el mundo salvo con él.

—Los bolsillos —dijo Silas.

Bram me cacheó como quien revisa un coche en busca de óxido. Me sacó de la chaqueta la funda de purpurina morada del móvil de Lily y le dio la vuelta.

—Déjale eso —dijo Frankie—. Es de su hermana.

Bram volvió a dejarla en mi bolsillo. Su mano no se acercó a mi pelo. Dos ganzúas me presionaban el cuero cabelludo bajo el nudo, y mantuve la cabeza gacha para que nadie mirara ahí.

El estuche de herramientas seguía encajado contra mi cadera, donde lo había tenido cerca todo el día. Bram lo sacó de un tirón y se lo lanzó a Silas. La lona chasqueó contra una manga blanca.

—Son herramientas de trabajo —dijo Frank deprisa—. Las necesitaremos.

Silas se metió el estuche bajo el brazo.

—Entonces tendrá que ganárselas.

Me quedé mirando las tablas arañadas del suelo con la cabeza inclinada. El acero de mi pelo era la única herramienta que no habían encontrado.

Frankie se agachó delante de mí. Le crujieron las rodillas. Olía a caramelo de menta, y se me revolvió el estómago.

—Quédate quieta, niña.

Engarñó un dedo bajo el cordón que llevaba al cuello y lo sacó de la sudadera. El anillo se balanceó a la luz. Deshizo el nudo con los mismos dedos cuidadosos que me habían envuelto el bocadillo, sacó el anillo de Maxim del cordón y se lo metió en el bolsillo.

—No lo hagas —dije—. Eso no es tuyo.

—Nada es de nadie, niña. No por mucho tiempo.

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A las diez y cuarto, el radiador se había quedado en silencio. Tenía las muñecas atadas por delante y las bridas se me clavaban en la piel. La mejilla se me había hinchado, caliente y tirante.

Silas estaba junto a la ventana, con el móvil pegado a la oreja, hablando en voz baja.

—A los dos. A las tres de la madrugada, en el Leviatán. Sacad a la otra del barco a las dos y media. Nos movemos ya.

Frankie se sentó en el sofá a mi lado, el hundido del cojín cediendo bajo su peso, igual que el día que se sentó a mi lado en el funeral de papá.

—Tú me lo vas a abrir —dijo en voz baja—. La canción de tu padre, ese anillo, una puerta. Después, tú y tu hermana salís de esos túneles y os vais a casa. Ese es el trato.

—Eres un mentiroso. Llevas mintiéndome desde que era una cría.

—Soy muchas cosas, niña. Pero no voy a hacerte daño si no me obligas.

—Ya me lo has hecho.

Alargó la mano y, con toda la delicadeza del mundo, agarró la medalla de San Cristóbal que llevaba al cuello.

Entonces tiró de ella.

La cadena me mordió la nuca y se partió. Solté un jadeo. Le dio la vuelta a la medalla en la palma, hundió la uña del pulgar en el borde y la tapa trasera se abrió de golpe como un relicario.

Dentro, pegado con cinta adhesiva, había un diminuto chip negro.

Se me quedó helado todo el cuerpo, de golpe, desde el cuero cabelludo hacia abajo.

—Patrón de los viajeros —dijo Frankie, y levantó la medalla con su diminuto chip negro—. Siempre te he tenido localizada, ¿verdad, niña?