CAPÍTULO VEINTITRÉS #4

El contacto de la compañía telefónica devolvió la llamada.

Teddy respondió con el teléfono apoyado sobre la consola y el altavoz conectado.

Una voz humana cansada explicó lo que todavía no había podido proporcionarnos: unos registros que existían en un sitio y había que solicitar en otro.

Un teléfono apagado no podía responder a una exigencia solo porque el hombre que la formulaba estuviera asustado.

Los dedos de Teddy tamborilearon una vez sobre el borde del escritorio. Los detuvo.

—¿Qué puede darnos sin esperar a que el teléfono vuelva a conectarse?

El hombre empezó a explicarlo de nuevo.

—Algo del historial —dijo Teddy—. Algo que ya tenga. No le estoy pidiendo que se invente una señal.

Me incliné hacia el teléfono. Teddy levantó la mano, con la palma hacia mí.

No era una orden. Era una petición: que le dejara hacer aquello para lo que lo había traído.

Me quedé atrás.

Acordaron cuál sería la siguiente comprobación. Teddy la repitió lo bastante despacio para que el hombre pudiera confirmarla o corregirla, y después anotó la hora. Colgó sin amenazar a nadie.

—Has estado más suave de lo que acostumbras —dije.

—Sí. Resulta que la gente se vuelve estúpida cuando les metes el miedo en el cuerpo. —Miró el punto del cuello de la camisa donde había estado mi puño—. Menudo descubrimiento. Deberíamos dejarlo por escrito.

No tenía ninguna defensa que mereciera la pena expresar en voz alta.

Abrió una pantalla en blanco junto a la grabación del garaje y empezó a enumerar lo que sabíamos. La salida. El teléfono apagado. El punto de encuentro de la nota de Chloe. Dejó espacio debajo, en vez de llenarlo con las cosas que temíamos.

—Lo más obvio es que vaya a la cámara acorazada y espere —dijo.

—No por B1. La habríamos visto.

—Exacto. Y no tiene por qué pasar allí todo el día. Así que comprobamos ese acceso, lo vigilamos y dejamos de llamar ubicación a una suposición.

—Crees que eso es lo que estoy haciendo.

—Creo que registrarías cada ladrillo mojado bajo el muelle si te dejara. Puede que la encontraras. Pero también me dejarías aquí intentando hacer seis cosas con un solo teléfono y sin nadie que me diga cuándo estoy haciendo el idiota.

Saqué la silla que había a su lado.

La miró, luego me miró a mí y no hizo el chiste que esperaba.

Durante la hora siguiente vi llegar las pruebas en fragmentos demasiado pequeños para servirnos de algo.

Teddy los ordenó de todos modos. Una hora que descartaba una posibilidad.

Un ángulo de cámara que demostraba que otra quedaba fuera de nuestro campo de visión.

Nada de aquello la traía de vuelta. Algo de aquello sí nos ahorró perder otra hora en el lugar equivocado.

Cuando su teléfono volvió a vibrar, lo dejó donde estaba y giró la pantalla hacia mí.

Solo lo miré el tiempo suficiente para comprobar que no era la compañía telefónica.

—Luego —dije.

Lo puso boca abajo. Después volvió al trabajo.

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A las diez y media, el Ojo era la única sala del Ancla que no olía a perfume y a dinero.

Ochenta pantallas brillaban en la oscuridad. Una de las filas seguía reproduciendo en bucle las imágenes del garaje de aquella mañana. Una chica con una capucha gris subía por la rampa y salía del encuadre. Después, la rampa vacía. Después, la chica otra vez.

—Puedo cortar ese vídeo —dijo Teddy en voz baja.

—Déjalo.

—Deja el teléfono, Max —dijo Teddy sin volverse—. La has llamado toda la noche.

—Ha dejado de sonar.

Eso lo hizo girarse.

—¿Cuándo?

—Pocos minutos después de las diez. Estuvo apagado todo el día y luego, a las diez menos cuarto, sonó.

Conseguí que sonara seis veces. Ahora vuelve a ir directamente al buzón de voz.

—Volví a oír su voz en mi cabeza, alegre y descarada—.

Alguien lo ha apagado, Teddy. Si lo había encendido, jamás habría vuelto a apagarlo. No con su hermana ahí fuera.

—Lo tengo. —Teddy se incorporó tan deprisa que la silla rodó hacia atrás—. Max. Lo tengo. La compañía por fin ha soltado el último registro de antena.

Ya estaba detrás de él antes de que acabara la frase.

—¿Dónde?

—Salt Row. —Tecleaba, leía y volvía a teclear—. Los muelles del sur. Se apagó justo sobre el agua. Muelle Dieciséis.

Mi corazón, que en teoría no hace gran cosa, dio un golpe fuerte contra las costillas.

—¿Qué hay en el Muelle Dieciséis?

—No mucho. Una tienda de cebos que cerró. Unas oficinas arriba. —Abrió el registro catastral del condado. La luz de la pantalla le tiñó la cara de azul—. Espera. Espera, aquí está.

Se quedó callado. Tenía el dedo apoyado en el cristal.

—El teléfono se le apagó en el Muelle Dieciséis a las diez y cuatro. La oficina de allí pertenece a Dell Marine Security.

El nombre quedó suspendido en la oscuridad, entre los dos.

—¿Max? —Teddy se giró en la silla—. ¿Lo conoces?

—El antiguo socio de Walter. —Las palabras me salieron despacio—. Vance y Dell. Walter solía quejarse de un tal Frank Dell delante del tablero de ajedrez, los jueves por la noche. Vendió su parte del negocio hace años.

Un nombre surgido de un tablero de ajedrez. Nunca le había puesto rostro. Pero una vez la había visto al otro lado de un restaurante, riéndose con un hombre hosco y canoso al que llamaba Frankie, y le había olido la enfermedad de los pulmones desde el otro extremo de la sala.

—Dell —dije, mientras en algún rincón de mi memoria un anciano tosía contra una servilleta de restaurante.