CAPÍTULO VEINTIUNO #2

Soltó todo el aire de golpe. Se frotó la cara con el talón de la mano izquierda, y la cicatriz blanca del pulgar brilló con la luz del pasillo.

—Eres un capullo —susurró.

—Lo sé.

—Te teníamos ahí todo el tiempo. Y yo no lo sabía.

—Lo sé, Cerrajera.

Se puso en pie. Tres pasos. Se dejó caer en mi regazo, con una rodilla a cada lado de mis caderas. Sus dedos se cerraron en torno a mi muñeca izquierda y me llevaron la mano quemada a la alfombra para no aplastármela.

Lo había hecho antes de que yo pudiera pedírselo. Incluso furiosa, se acordaba de dónde me dolía.

Me cogió la cara entre las manos. Tenía las palmas calientes. Me clavó los pulgares en los pómulos hasta hacerme daño.

—No más mentiras —dijo—. Ni una. Nunca.

—Nunca. —Mi mano derecha encontró su nuca, el pesado nudo del pelo, y se aferró a él—. Eres mía, y he terminado de mirarte desde el otro lado de la calle.

Me besó como si siguiera furiosa. Primero los dientes. Me mordió el labio inferior y saboreé mi propia sangre; se me bajaron los colmillos y ella pasó la lengua justo por encima.

—Esto no significa que te perdone —dijo contra mi boca.

—No te lo he pedido.

—Sigo tan... —Bajó las caderas contra mi polla y perdió la palabra—. Tan cabreada contigo.

—Pues cábreate. —Le tiré del pelo para echarle la cabeza atrás y apoyé la boca en la mordedura que le había dejado en el lado izquierdo del cuello—. Cábreate aquí mismo.

Se estremeció desde el cuero cabelludo hasta las rodillas. Me hundió las uñas en los hombros, justo en el borde de las quemaduras, y el dolor me atravesó en un fogonazo blanco.

—No —jadeó cuando le metí la mano por debajo de la camiseta—. No creas que esto arregla...

Paré y retiré la mano.

—Entonces termina lo que estabas diciendo.

—La mentira —dijo—. Esto no arregla la mentira.

—No.

Me miró un momento y después me atrajo hacia ella.

—Aún te deseo. No lo confundas con olvidar.

Le subí la camiseta de un tirón y cerré la boca sobre su pezón a través del fino algodón del sujetador. Se arqueó contra mí con tanta fuerza que me estrellé la nuca contra la pared.

—Dilo otra vez —dije contra su piel—. Dime qué es lo que esto no arregla.

—Te odio.

—Mentirosa. —Le bajé la copa con los dientes—. Puedes estar furiosa sin convertir eso en verdad.

Hizo un sonido que no era una palabra. Sus dedos bajaron hasta la cinta de mi antebrazo y empezaron a despegarla, deprisa, con manos de cerrajera.

Me quedé inmóvil.

—Chloe. Déjalo.

Sus dedos se detuvieron.

—¿Puedo mirar? —preguntó.

Asentí y ella aflojó la cinta con cuidado.

Debajo, la piel estaba brillante y de un rosa irritado. Recorrió el borde con la punta de un dedo, tan suave que apenas lo noté, hasta la muñeca. Después pasó el brazo por encima de mi hombro y encontró el borde irregular de las quemaduras de la espalda.

—Me llevaste en brazos a través de aquello —dijo.

—Lo volvería a hacer.

Tenía los ojos húmedos. No había dejado de mover las caderas. La miré frotarse contra mí, y el latido de su corazón se volvió tan fuerte que ahogó el edificio entero.

—No me mires así —susurró.

—¿Así cómo?

—Como si te estuvieras muriendo de hambre.

—Y me muero.

Le metí la mano derecha por la cintura de los leggings y bajé.

El anillo del dedo estaba frío. Ella se estremeció al notarlo y luego se apretó contra él.

Tenía el coño empapado, caliente y resbaladizo, y cuando le pasé dos dedos por la raja y le rodeé el clítoris me agarró del pelo con los dos puños.

—Maxim...

—Cuatro años —dije—. Cuatro años al otro lado de la calle. Mírame.

Me miró. Sus ojos verdes se habían vuelto negros. Le metí dos dedos y los curvé; se le abrió la boca y cabalgó sobre mi mano, con la frente apoyada en la mía y el aliento rompiéndose contra mis labios.

No dejé que se corriera ahí.

Me levanté con ella, con el brazo sano trabado bajo su culo, y le puse la espalda contra el yeso donde había estado la mía. Le bajé los leggings y ella se los quitó de una patada.

Después me arrodillé en la alfombra y hundí la boca entre sus piernas.

Sabía a sal y a calor. Le engarcé una rodilla sobre el hombro, la lamí despacio de abajo arriba y luego le chupé el clítoris, y su mano se estampó abierta contra la pared.

—Ay, Dios. Ay... no pares...

No paré. Con la otra mano me apretó la cabeza y me mantuvo allí como si fuera suyo. Cuando se corrió fue un grito crudo y roto por todo el pasillo, y me clavó el talón en la espalda quemada con la fuerza justa para hacerme ver las estrellas.

Me levanté, me abrí los pantalones de un tirón y volví a alzarla. Me enganchó las piernas a las caderas. Me rodeó el cuello con los brazos.

—Dilo —dije.

No lo hizo. En lugar de eso bajó la mano entre los dos, me agarró la polla, me guio hacia su interior y la embestí contra la pared con tanta fuerza que la lámina enmarcada que teníamos al lado traqueteó en su clavo.

Estaba tan estrecha y húmeda que lo perdí todo. El pasillo. La Corte. El reloj. Solo ella, cerrándose en torno a mí, con la boca abierta contra mi mandíbula.

Me la follé duro y hondo, y ella pidió más con las uñas. Abrió las palmas sobre mis hombros quemados y las dejó ahí. Se agarró a la piel destrozada.

—Mía —dije contra su pelo—. Mía. Dilo.

—Tuya, maldita sea. Tuya.

Su segundo orgasmo me arrancó el mío de golpe. Hundí la cara en su garganta y la sostuve contra la pared mientras todo mi cuerpo se vaciaba dentro de ella.

Las piernas me fallaron. Nos deslizamos juntos hasta la alfombra del pasillo, ella otra vez en mi regazo, la oreja pegada a mi pecho, sobre mi corazón, que apenas latía.

—Te quedabas bajo la lluvia —dijo al fin, con voz ahogada—. Como un fantasma victoriano y triste. Todos y cada uno de los jueves.

—No todos los jueves. A veces nevaba.

Se rio.

Justo contra mi cuello. Indefensa, húmeda y real. Lo sentí con todo el cuerpo.

Cuando pudimos ponernos de pie, recogió las ganzúas de la alfombra y se las metió en el pelo. Comprobó el bolsillo de los leggings antes de volver a ponérselos. La llave y los tres papeles de Walter seguían allí.

Me quedé sentado hasta que se vistió. Entonces me tendió la mano.

—No tires de mí para levantarme —dije.

—No te ofrecía un remolque. Te ofrecía algo en lo que apoyarte.

—Eso podría acabar mal para tu muñeca.

—Pues usa la pared, hombre imposible.

Eso hice. Ponerme en pie resultó menos elegante de lo que debería. Chloe esperó sin mirarme demasiado a las claras y luego recogió la cinta que me había arrancado antes del brazo.

—No debí dejarte eso al descubierto.

—Las quemaduras no las pusiste tú.

—Aun así, te quité el vendaje.

Le cogí los desechos y los llevé a la cocina. Me siguió, más despacio ahora que ya no nos empujaban ni la rabia ni el hambre. Habían vuelto a dolerle las manos. Lo noté por cómo mantenía los dedos flojos, sin dejar que rozaran la encimera.

Llamé a Roz.

—¿Alguno de los dos sangra por algún sitio nuevo? —preguntó antes de que le dijera para qué llamaba.

—No.

—Eso es un avance.

—Hay que volver a vendarme el brazo.

—Llevaré lo que haga falta. Y no intentes arreglarlo tú mientras esperas.

Chloe oyó toda la conversación. Se apoyó en la isla con la boca tapada con una mano, intentando no reírse para que no pareciera un perdón.

—¿Te contesta así siempre?

—Solo cuando cree que lo necesito.

—O sea, siempre.

—Últimamente.

Encontré una camisa limpia antes de que llegara Roz.

Necesité ayuda para meter el brazo por la manga izquierda sin que la costura me arrastrara por las quemaduras.

Chloe se ofreció y después esperó a que yo decidiera si aceptaba.

Los dos estábamos aprendiendo lo irritante que resulta que te planteen una elección como es debido.

Cuando Roz subió, miró de mi manga a la cara de Chloe y se guardó para sí las conclusiones que sacara.

—Siéntate —me ordenó.

Me senté.

Trabajó sin convertir la cura en un sermón. Ya había bastante reproche en el cuidado con el que tiró la cinta vieja. Chloe se quedó a su lado, observando lo que había que evitar en lugar de intentar memorizar unas instrucciones que la hicieran responsable de mantenerme entero.

—Puedes decirle que pare cuando algo le duela —le dijo Roz.

—Ya lo he hecho. Se le vuelve selectivo el oído.

—Pues tendrá que aprender a soportar la afrenta de que lo cuiden.

Miré a las dos mujeres. A ninguna parecía interesarle mi respuesta.

Roz dejó comida en la isla. Algo caliente, en una ración decente, con un plato que podía dejarle delante a Chloe sin obligarla a explicar si se había acordado de comer. Le di las gracias a Roz antes de que llegara al ascensor. Miró atrás, como si quisiera asegurarse de que esas palabras eran mías.

Después se marchó a su propia planta. Había un límite para lo mucho de nuestra noche que podía seguir robándole.

Chloe dio unos cuantos bocados antes de hablar.

—Hoy he llamado a Frankie.

Mantuve las manos quietas.

—¿Cómo estaba?

—Con muchas ganas de hablar de cualquier cosa menos de sí mismo.

—¿Te ha contado algo?

—Ha ido a médicos. Cree que con eso se acaba la conversación. —Empujó un trozo de comida por el plato con el tenedor—. No le he dicho dónde estaba. Le he dicho que echábamos de menos a Lily.

—¿Le has hablado del incendio?

—No de lo que te pasó a ti. Ni de lo que eres.

Asentí. No me había pedido aprobación. Intenté que el gesto no lo pareciera.

—Me ha pedido que lo llame antes de ir a cualquier otro sitio.

—¿Qué le has dicho?

—Que lo llamaría cuando supiera algo.

El matiz quedó suspendido entre nosotros. Sabía que ella también lo había oído. Los dos queríamos a gente que se servía de la preocupación para pedir más de lo que se le daba.

Dejó el tenedor.

—Me quedo con las cartas.

—Sí.

—Con todas.

—Ya están en tu bolsillo.

—Quiero asegurarme de que estamos de acuerdo en el motivo.

Me fijé en los bordes doblados cuando las sacó. La pequeña nota original, ablandada por los años escondida bajo el tornillo de banco. Las dos páginas que se había llevado de mi estudio. Walter había confiado al papel cosas que yo llevaba cuatro años intentando no decir.

—Te pertenecen —dije.