CAPÍTULO QUINCE #2

—No. Un taladro no firma su trabajo.

—Entonces tienes una puerta dañada y un nombre que nadie en esta sala reconoce.

—Tengo a alguien que ha dado con una entrada que, según insistís, ningún humano podría encontrar.

Eso lo hizo callar un momento. No el suficiente.

La mujer de encaje negro apoyó una mano sobre la rodilla, con la palma hacia abajo. Tenía las uñas cortas y sin pintar. Había visto esas manos romperle la mandíbula a un hombre sin que se le descolocaran los puños.

—¿Llegaron al mecanismo? —preguntó.

—No llegaron a atravesarlo.

—Eso no es lo que he preguntado.

—Lo dañaron. Estaban aprendiendo.

Asintió una sola vez, como si yo por fin hubiera traído algo que mereciera haber bajado hasta aquí.

El anciano del segundo banco se asomó por un lado de ella.

—Podrías haberlos conducido hasta allí.

Teddy hizo un ruido a mi espalda. No me volví.

—Las marcas ya estaban ahí cuando llegué —dije.

—¿Después de cuántas noches de meter a una humana en nuestros asuntos? Hay hombres que te vigilan, Guardián. Vigilan lo que proteges. Quizá tanto secretismo haya hecho que la chica parezca muy valiosa.

—Para ellos ya era valiosa antes de conocerme.

—¿Por su padre?

La voz le había cambiado en la última palabra. Solo un poco. El nombre de Walter también valía algo en aquella sala, y no les había hecho falta conocer al hombre para ponerle precio a lo que había dejado atrás.

Miré a Seraphine. No me ayudó.

—Porque puede hacer un trabajo que ellos no pueden —dije—. Si creéis que alguien intenta llegar al Leviatán, no lo vais a resolver entregándole un par de manos mejores.

—Aún no sabemos si los responsables son los mismos hombres —dijo el anciano delgado.

—No. No lo sabemos.

Pareció complacido, hasta que continué.

—Así que quizá no deberíamos tomar una decisión irreversible dando por supuesto que no lo son.

La mujer de encaje volvió a bajar la vista a sus manos. El anciano me observaba con una paciencia serena y consentida. Podía esperar. Siempre se le había dado muy bien dejar que a otro se le acabara el tiempo.

Seraphine caminó hasta el extremo de la barandilla. El guante le rozó la madera, pulida por las manos de los Guardianes que la habían precedido.

—Estás pidiendo recursos —dijo.

—Te estoy pidiendo que no entregues el único recurso que sabemos que les falta.

—Nos has traído un ataque contra nuestra gente, daños en un punto de acceso y la posibilidad de que alguien que conoce esta Corte esté vendiendo lo que sabe. Son tres problemas. No puedes responder a todas las preguntas pronunciando el nombre de la chica.

Noté los colmillos apretados contra el interior de los labios. Cerré la boca hasta que la presión cedió.

—Ella quiere a su hermana —dije—. Por eso está metida en esto. Si se la entrego a Drummond, pongo a las dos mujeres donde no podremos alcanzarlas y pierdo a la única cerrajera en quien confío para que me diga qué le hicieron a esa puerta.

—Confianza —dijo el anciano.

—Sí.

—Palabra muy grande para alguien a quien acabas de conocer.

Entonces noté que Seraphine me miraba. No a los demás. A mí.

La mentira era fácil. Me convenía. Era útil. Había conseguido su colaboración por los medios habituales. Cualquiera de esas respuestas habría dejado más tranquilos a los ancianos. A una humana se le podía permitir una función, siempre que no se le permitiera reclamar nada.

Dije:

—Tuvo oportunidades de ponernos las cosas peor. No las aprovechó.

—Que tú sepas.

—Que yo sepa.

La mujer de encaje le lanzó una mirada al anciano.

—No está presentando una solicitud de matrimonio. Está informando de una amenaza.

Varias bocas se movieron. Nadie se rio donde Seraphine pudiera oírlo.

El anciano calvo se inclinó hacia delante, hasta que la luz de las velas le encontró las arrugas junto a los ojos.

—Hay habitaciones vacías en mi planta —dijo—. Jóvenes que todavía dejan las luces encendidas porque no han aprendido que no las necesitan. Uno dejó una taza en mi fregadero. No dejo de pensar que debería lavarla.

Por primera vez desde que había entrado, no tuve nada preparado que decir.

Dirigió la mirada por encima de mí, hacia el pasillo.

—Vienes aquí furioso porque alguien quiere a una mujer a la que te has llevado a la cama. No confundas eso con ser el único hombre de esta sala que quiere que le devuelvan a alguien a casa.

El teléfono de Teddy volvió a vibrar. Lo silenció tan deprisa que el zumbido pareció cosa de mi imaginación.

—No me he olvidado de ellos —dije.

—Tienes a uno.

—Nico no es un recibo que haya traído para demostrar que los demás no importan.

Las manos del anciano calvo se quedaron quietas.

Podría haber empleado un tono más suave. Lo sabía. Miré aquellas manos nudosas y recordé la vía que salía del brazo de Nico, el modo en que había levantado la cabeza cuando por fin comprendió que no estaba allí para llevarme otra bolsa.

—Pregúntale cuánto vale una promesa de esos hombres —dije—. Cuando esté lo bastante fuerte para que se le pregunte. No lo arrastres hasta aquí esta noche para que usemos su dolor y ganemos una discusión.

Seraphine inclinó la cabeza. Una pequeña concesión, o simplemente el reconocimiento de que por fin había dicho algo que la sala podía aceptar.

—El chico rescatado queda fuera de esta audiencia —dijo.

El anciano delgado cruzó una pierna sobre la otra. Tenía húmedo el bajo del pantalón. Hasta él había tenido que atravesar la misma niebla para llegar hasta aquí.

—Entonces, ¿qué puedes demostrar, Guardián?

Lo fui contando con los dedos, porque estaban deseando algo menos civilizado.

—Nos están sacando sangre para venderla. Están reteniendo a nuestra gente. Alguien ha estado trabajando en una entrada a la reserva. Silas Drummond está metido en las dos primeras cosas y quiere a la mujer que puede ayudarlo con la tercera.

—¿Y un infiltrado?

—Una pregunta. No un nombre.

—Convenientemente difícil de refutar.

—Entonces no castiguéis a nadie por eso todavía. Buscad la respuesta.

La mujer de encaje se volvió hacia Seraphine.

—¿Puede alguno de nosotros jurar que nadie ha aprendido una ruta por boca de alguien en quien confiábamos?

Nadie respondió. Yo tampoco.

Al fondo de la capilla, Teddy volvió a cambiar el peso de un pie al otro. El sonido apenas se oyó: cuero sobre piedra húmeda. Lo conocía desde hacía demasiado tiempo para no notar con cuánto cuidado se quedó quieto después.

Nadie respiraba. La mayoría no lo necesitaba.

—Pues encontradlo —dijo la mujer de encaje—. Y, mientras tanto, ¿qué hacemos con la chica?

—La chica se queda conmigo.

—La chica sabe lo que somos. —Fue el anciano delgado del traje gris, con voz seca como el papel—. El Acuerdo no es una sugerencia, Guardián. Silenciada, sometida o eliminada. ¿Cuál de las tres has hecho?

—No es asunto tuyo.

—Todo lo que pasa en esta sala es asunto mío.

Desde el segundo banco, el anciano volvió a hablar, con voz cascada y paciente.

—Entonces dale la chica a Drummond y el Barquero se quedará sin llave.

Se me cerraron las manos a los costados.

—Drummond tiene a siete de los nuestros —continuó el anciano—. Drenados y encadenados. Ha ofrecido devolverlos a cambio de una cerrajera y una tregua. Una humana por siete de los nuestros. Yo lo llamo barato.

—Yo lo llamo una estupidez —dije—. ¿Creéis que devolverá a los vástagos una vez tenga lo que quiere?

—Entonces lo averiguaremos, ¿no?

—Que se vote —dijo el anciano del traje gris.

Seraphine inclinó la cabeza.

—La moción es la siguiente: la chica Vance será entregada a los Drummond a cambio de la devolución de nuestros vástagos robados y de una tregua. Si el intercambio fracasa, será eliminada. Los que estén a favor.

Se alzaron manos a la luz de las velas.

Las conté sin mirar los rostros. Una. Dos. Tres. Cuatro.

Y mientras aquellos viejos decidían si vivía o no, yo seguía de pie en esa sala de piedra fría, pensando en ella en mi cama.

Su pelo sobre mi almohada. Sus dientes en mi hombro.

El círculo amarillo de su lámpara sobre las sábanas y el sonido que había hecho, bajo y roto, cuando dejó de pelear conmigo y empezó a aferrarse a mí.

Cinco.

La mujer de encaje negro mantuvo las manos entrelazadas sobre el regazo.

—No negociaré con hombres que drenan a nuestros hijos —dijo—. Apuntadme como un no.

Seraphine no levantó la mano ni en un sentido ni en otro.

—Cinco a favor —dijo—. Uno en contra. La Capitana de Puerto se abstiene. Se aprueba la moción. —Giró las manos enguantadas, las palmas hacia arriba—. Guardián. Tráemela antes del amanecer.

No le respondí.

Levanté la mano derecha a la luz de las velas. El anillo de sello atrapó la llama: plata pesada, el ancla con los bordes suavizados por un siglo en mi dedo. Lo giré hasta sacármelo. Costó pasarlo por el nudillo.

Lo dejé sobre la barandilla del altar.

El leve chasquido de la plata sobre la madera vieja recorrió la capilla como un disparo. Alguien siseó. El anciano delgado se incorporó a medias en su banco. Hasta los ojos de Seraphine bajaron al anillo y se quedaron allí.

Durante un largo instante, el anillo quedó solo en la barandilla: el asiento del Guardián sin nadie que lo ocupara.

Después lo recogí y volví a ponérmelo.

—No me malinterpretéis —dije—. Me lo quedo. No porque os pertenezca. Porque el Leviatán todavía necesita este anillo, y todos los hombres del Muelle Nueve obedecen lo que dice, y voy a necesitar todo eso. —Los miré uno a uno—. Me lo quedo para poder usarlo.

—¿Contra nosotros? —preguntó el anciano.

—Si hace falta.

—¿Irías a la guerra contra tu propia Corte? ¿Por una cerrajera?

—¿Por ella? En un latido. —Apoyé las dos manos en la barandilla y me incliné hacia los bancos—. Tocadla y no quedará de esta Corte lo suficiente para llenar un ataúd.

El siseo salió de los seis a la vez, un sonido como el del agua al caer en una plancha al rojo.

Dos de los ejecutores de la Corte salieron de las sombras junto a las paredes. Hombres grandes, hombres viejos, con las botas silenciosas sobre la piedra. Oí crujir el cuero de una funda de cuchillo.

No me moví.