CAPÍTULO TRECE #3

A la una menos veinte, Jonah tuvo por fin unos palmos de barra despejados a su alrededor. Estaba pensando cuál de nuestras preguntas restantes podía justificar que reteniéramos a Chloe allí cuando Teddy volvió a hablar.

Me guardé el teléfono en el bolsillo antes de que alguien le derramara una copa encima.

—Max —dijo Teddy—, pregúntale si ha venido alguien más. Policías, gente del cártel, quien sea.

Incliné la cabeza hacia el otro extremo de la barra. Jonah me siguió hasta la caja. Dos metros. La dejé a dos metros de mí, en una sala llena de borrachos.

—¿Alguien más ha preguntado por ella?

—Un detective. Una vez. Ni se quedó a tomar una cerveza.

—¿Alguien que no fuera policía?

Abrió la boca, y un nuevo latido se movió detrás de Chloe. Lento, torpe, embotado por el alcohol.

Un hombretón con chaleco de trabajo naranja se apoyó en la barra junto a ella y le echó el brazo sobre los hombros. La mano le resbaló hasta la cadera y ahí se quedó.

—¿Qué hace una monada como tú aquí tan sola?

El borde del cajón de la caja registradora se dobló bajo mis dedos antes de que me diera tiempo a pensar nada.

—Quítame la mano de encima —dijo Chloe.

—Venga, no te pongas así, preciosa. Soy Denny. Soy buena gente.

Ya estaba allí antes de que Jonah terminara de darse la vuelta.

Agarré a Denny por la muñeca y le aparté la mano de la cadera de Chloe. Luego apreté. Los huesecillos crujieron unos contra otros bajo mis dedos; se puso de puntillas y chilló.

Los dardos dejaron de volar. Todo el bar se quedó en silencio, salvo la máquina de discos.

—No está sola —dije, lo bastante alto para que me oyeran en el reservado del fondo—. Es mía. Vuelve a tocarla y tendrán que sacar tus dedos de la máquina de discos.

—Vale —chilló Denny con voz de pito—. Vale, tío, vale, no sabía que era…

—Ahora ya lo sabes.

Lo solté. Retrocedió hasta chocar con un taburete y tirarlo al suelo, y nadie se rio.

Entonces puse mi propia mano donde había estado la suya. Mi palma le cubría toda la cadera, y la atraje contra mi pecho. Se quedó rígida un latido. Después su espalda se acomodó contra mí, su pulso se aceleró bajo mis dedos y su olor se volvió cálido. Se me cerró la garganta.

—¿Mía? —siseó sin darse la vuelta.

—¿Quieres discutirlo aquí?

—Quiero discutirlo en un sitio con menos testigos. Y con mucha menos cerveza en el suelo.

—Oh, lo ha dicho en voz alta —susurró Teddy—. En público. Que alguien apunte la fecha.

Echó la cabeza atrás, apenas un centímetro, hasta apoyarla en mi hombro. Deseaba tanto posar la boca en su cuello que se me tensó la mano en su cadera; ella lo notó y se le cortó la respiración.

—Max —la voz de Teddy perdió el tono de broma—. Acaban de aparcar dos todoterrenos negros frente a tu coche. Con los motores encendidos. No consigo ver las matrículas.

Me incliné hacia su oído.

—Nos vamos. Por detrás.

—¿Por qué por detrás?

—Porque por delante tenemos compañía.

Jonah ya estaba levantando la trampilla de la barra.

—Por la cocina. Hay una puerta al fondo. El callejón sale a Cable Street.

Pasamos junto a una freidora fría y una cámara frigorífica que zumbaba contra la pared. Abrí la puerta trasera con el hombro y salimos a la lluvia y la grava mojada.

Cuatro hombres nos esperaban, como si les hubieran dibujado nuestra ruta en una servilleta.

Bram Kessler estaba en medio del callejón, con su chaqueta de lona gris y la lluvia en los ojos enrojecidos. Llevaba un gancho de acero de estibador en la mano derecha.

—Buenas noches, Guardián. Ya era hora. Nos estábamos mojando.

—Bram —empujé a Chloe detrás de mí—. ¿Qué tal el brazo?

Flexionó el antebrazo izquierdo. La última vez que lo había visto, se doblaba por un sitio nuevo. Ahora estaba entero, y unas venas negras lo recorrían como grietas en el hielo.

—Mejor que nuevo. ¿Quieres probar otra vez?

—Me encantaría.

El primero me lanzó un tubo a la cabeza. Le agarré el tubo y la rodilla a la vez, y la rodilla se dobló por donde no debía. El segundo me rodeó la cintura con los brazos, y lo estampé contra el contenedor con tanta fuerza que el acero se plegó.

Bram me golpeó en la cara. El auricular salió disparado y cayó en la grava.

—¿Eso es todo lo que tienes, viejo? —dijo con una sonrisa burlona—. Me dijeron que dabas miedo.

—¿Quién te lo dijo?

—¿A que te gustaría saberlo?

A mi espalda, Chloe gritó. No de miedo. De furia.

El tercero la tenía agarrada por la capucha. Ella cayó de mala manera, la mano derecha golpeó la grava y resbaló, y olí su sangre al abrirse en la lluvia. Se levantó a golpes y le clavó el codo hacia atrás, directo en la garganta. El hombre se desplomó, resollando como un hervidor.

Me quedé mirándola. Ese fue mi error.

El gancho de Bram se hundió bajo mis costillas.

Me atravesó y se clavó en el poste telefónico que tenía a la espalda. Bram se apoyó en el mango, y el óxido y un dolor blanco me clavaron a la madera.

—Ahí estás —dijo Bram en voz baja—. Quieto. Buen chico.

Agarré el gancho y tiré, pero la púa se engarñó en algo dentro de mí y el callejón se volvió gris. La sangre me corrió caliente por los dedos, y cada gota era velocidad que ya no tenía. No iba a matarme. Solo tenía que mantenerme quieto.

Bram arrancó una tabla de la pila de palés. El extremo roto terminaba en punta. Madera. La levantó sobre mi pecho.

—¡Eh, grandullón!

Chloe estaba en la puerta de la cocina, sin capucha, con la mano derecha goteando sangre.

—¿Quieres a la cerrajera? —gritó—. Ven a por ella.

Desapareció dentro.

Bram miró la puerta. Luego me miró a mí.

—No te muevas, Guardián. Ahora vuelvo a por ti.

Y entró corriendo tras ella.