CAPÍTULO DOCE #4

Señalé con el extremo romo de la ganzúa.

—Esa fue la primera. ¿Ves cómo la marca redonda la cruza?

—Sí.

—Entonces no empezaron con el taladro.

—¿Crees que primero probaron con una ganzúa?

—Eso parece. Quiero asegurarme de que no te estoy contando una historia solo porque me gusta.

Bajó el móvil lo justo para mirarme.

—¿Puedes hacer eso?

—Todo el mundo puede. Cuando se te da bien algo, las historias resultan más convincentes.

Hizo otra foto.

Quité el peso de la rodilla mojada y me moví hacia un lado.

Al otro lado de la verja, los peldaños se perdían en el agua negra.

La otra cadena, cerca del fondo, se combaba entre sus anclajes.

No era una segunda versión de aquella cerradura: servía para otra cosa, para que ni una barca ni una persona tomaran el embarcadero por una invitación.

—Si alguien hubiera venido desde el casino —dije—, estaría donde estamos nosotros.

—Exacto.

—Estas marcas están en el lado del agua.

—Así que subieron por los peldaños.

—O alguien con acceso salió y se quedó ahí para que lo pareciera.

El silencio cambió.

Alcé la vista.

—Es posible. No digo que haya pasado.

—No —dijo él—. Sigue.

No pretendía dejar peor a su propia gente. Los hechos no solían tener en cuenta mis intenciones.

Habían mordido el metal, pero no lo bastante para doblegarlo.

Estudié los agujeros poco profundos sin volver a meter el dedo en la parte más afilada.

Quien hubiera hecho aquello había apartado la herramienta varias veces.

Quizá temía que lo oyeran. Quizá trabajaba desde una barca que no se quedaba quieta.

Quizá alguien le puso una mano en el hombro.

Mencioné las tres posibilidades. Maxim escuchó sin decantarse por ninguna.

—¿Podían oír algo que nosotros no? —pregunté—. ¿Un guardia arriba? ¿Alguien en las escaleras de arriba?

—Aquí abajo no se oiría con claridad. No por encima de eso.

Una ola golpeó los pilotes mientras hablaba. El sonido me subió por las suelas de los zapatos y volvió innecesaria la palabra «por encima».

—Entonces el ruido no protege gran cosa.

—No.

La verja llevaba años pasando por una medida de seguridad, probablemente porque a nadie se le ocurría que alguien quisiera trabajar allí. Oscuro, frío, mojado, incómodo. Pero si necesitaba abrir una cerradura con suficientes ganas, la incomodidad no era un mecanismo capaz de detenerme.

Me guardé aquella observación. Él ya lo sabía. Por eso me había confiscado las ganzúas.

—Enfoca el candado —dije.

Inclinó el haz para que pasara entre los barrotes. No alargué la mano; no habría podido alcanzarlo bien sin abrir antes la verja. Desde allí veía la capa blanquecina de sal y la zona más brillante del arco.

—¿Puedes hacerle una foto también?

La hizo y después amplió la imagen para mí. Mantuve las manos apartadas de la pantalla, en parte porque estaban mojadas y en parte porque resultaba gratificante que él sostuviera algo justo donde yo lo necesitaba.

—No hay desgarros alrededor del cuerpo —dije—. Ningún ataque evidente con herramienta. Pero algo se ha movido hace poco.

—Una llave.

—Una llave lo explicaría. También que alguien lo dejara abierto y lo cerrara después. Desde este lado no puedo demostrar cuál de las dos fue.

Apretó la mandíbula una vez.

—¿Quién comprueba que esté cerrado? —pregunté.

—Yo.

—¿Siempre?

—Cada vez que bajo aquí.

Eso reducía el círculo. No lo hacía agradable.

Volví a mirar las marcas de la verja. El primer intento parecía casi impaciente.

Los siguientes tenían otro propósito: probar un ángulo, retroceder, probar otro.

Si aquella persona solo hubiera querido pasar aquella noche, ¿por qué parar cuando el metal aún aguantaba?

Si quería aprender algo, podía marcharse dejando el trabajo a medias.

Fui encajando las observaciones poco a poco. No porque la idea fuera difícil, sino porque decirla en voz alta convertiría su paseo tranquilo y habitual hasta el final del túnel en algo que alguien había estado vigilando y aprovechando.

—Conserva los originales —dije, señalando el teléfono—. No dejes las fotos guardadas donde cualquiera pueda hacerlas desaparecer.

Se guardó el teléfono en el abrigo.

—De acuerdo.

—Y cuando te ocupes de esto, no tires el candado. Aunque estés enfadado con él.

—No estoy enfadado con el candado.

—No —dije—. Ya lo veo.

Volvió a dirigir la linterna hacia mis manos. Elegí la parte de las pruebas que me parecía lo bastante fiable como para decirla en voz alta.

—Y se les da mal. Primero lo rastrillaron como unos idiotas y luego se cabrearon y recurrieron al taladro. —Toqué las marcas superficiales—. Pero se detienen siempre antes de atravesarlo. ¿Lo ves? No intentaban entrar. Estaban practicando. Aprendiendo cómo se defiende el acero aquí abajo.

—Para la puerta.

—Para la cámara acorazada. —Se me había secado la boca—. ¿Cuánto tiempo podría trabajar alguien aquí sin que nadie se diera cuenta?

—Hasta que yo bajara a comprobarlo.

Cogí su linterna y la dirigí hacia los peldaños. La sal había cubierto de blanco el candado, pero el arco relucía donde había resbalado, y el cuerpo no tenía ni un arañazo.

—Ese candado exterior les permite llegar sin hacer ruido —dije—. No hay daños en las cerraduras de arriba y las marcas recientes dan al embarcadero. Lo que mejor encaja es que alguien subiera desde una barca con un acceso que no debería tener.

Le devolví la linterna.

—Quizá copiaron una llave. Quizá alguien se la dio. En cualquier caso, alguien sabía dónde llevarlos.

Guardó silencio tanto tiempo que oí al goteo marcar una docena de gotas. Cuando se incorporó, su rostro en la oscuridad no estaba enfadado.

Estaba herido.

—Nadie llega tan lejos sin una llave de la Corte —dijo Maxim en voz baja—, lo que significa que alguien en quien confío ha estado recorriendo mis túneles por la noche.