CAPÍTULO TRES #2

Era una tarea ridícula para unas manos que habían roto un brazo menos de una hora antes.

Abrir el armario. Localizar el paño. Llevarlo de vuelta sin convertirlo en algo que solo yo pudiera proporcionar.

Los bordes estaban doblados uno sobre otro.

Una esquina se había soltado; la remetí antes de llegar al pasillo.

Roz me la quitó.

—No te quedes rondando.

—No estoy rondando.

—Pues ronda en otra parte.

Entró con la toalla. Chloe pidió también una toallita. Sin añadir ninguna disculpa. Roz respondió que le llevaría una y le preguntó si quería que acercara la lámpara de la mesilla.

—No. Está bien ahí.

La respuesta fue rápida. Demasiado rápida para una pregunta sobre muebles.

Lo archivé junto con la forma en que había dejado de respirar contra la puerta de la escalera, aunque todavía no entendía qué significaba.

Roz volvió a por la toallita, me encontró todavía con la bandeja en las manos y me la quitó.

—Ahí lo tienes. Nadie se ha muerto porque le hayas dejado elegir algo.

—No empieces.

—Empecé hace treinta y un años. Has tardado en ponerte al día.

El pulso le latía acompasado en la garganta. Humano, familiar, ni valiente ni asustado de cara a la galería. Hacía mucho que había descubierto lo que era y, desde entonces, seguía considerándome más irritante que extraordinario.

No era un trato que pudiera exigirle a la mujer de la otra habitación.

—Está en peligro —dije.

—Así que la has traído aquí. Ya lo he visto.

—No has visto el muelle.

—No. —Roz se pasó la bandeja al otro brazo—. Pero sí he visto a una chica comprobar si se abría una ventana antes de mirar la cama.

Miré hacia la puerta.

—No metas a nadie ahí dentro con ella —dijo—. Ningún guardia vigilándola por encima del hombro. Déjale una habitación para ella sola.

—La habitación no está cerrada con llave.

—Eso no es lo que he dicho.

Del interior llegó un suave roce. Chloe había acercado el cuenco. Comía cucharada a cucharada, con cuidado, esperando tras cada una como si el estómago pudiera rechazar el trato.

—Ningún guardia en su habitación —dije.

—Y llama a la puerta.

—Roz.

—Dos golpecitos. Hasta tú puedes con eso.

Bajé la vista a mi mano derecha. El sello me apretaba la base del dedo. Abajo había hombres que habrían acatado su autoridad sin necesidad de verme la cara.

—Vale.

Roz asintió una sola vez, como si hubiéramos zanjado algo relacionado con la colada, y fue a buscar la toallita.

Esperé hasta oír cerrarse la puerta del baño. Entonces salí del pasillo.

❦

Desde mi lado, la puerta del despacho no era más que roble, un cerrojo de hierro y un silencio que me costaba mucho dinero mantener. Corrí el cerrojo y me quedé de espaldas contra la madera hasta que el dolor de las encías se atenuó hasta convertirse en algo que me dejaba pensar.

Mi sillón. Mi escritorio. El ajedrez junto a la ventana, con una partida que nadie había tocado en cuatro años. Le tocaba mover a las blancas. Seguía tocándole mover a las blancas.

Sobre el escritorio, bajo un pisapapeles de latón, había una carta doblada. No la desdoblé. Sabía dónde caía cada palabra en la página igual que sabía dónde tenía los dientes.

Le había hecho una promesa a un muerto. Durante cuatro años la había cumplido de la única forma que sabía: desde la distancia. Lo bastante cerca para ver. Nunca lo bastante cerca para que me vieran.

Y once días atrás, una chica de pelo rojo cereza había salido de la sala de juego de mi propio casino y se había esfumado. Había puesto Salt Row patas arriba para encontrarla. Almacenes. Bares. Barcos. Hombres que me contaron lo que sabían con la cara apretada contra el hormigón mojado. Nada.

Ahora su hermana estaba en mi habitación de invitados con el pelo suelto.

Guardé las ganzúas, la licencia, la caja de cerillas y el teléfono en el cajón de arriba y me senté con la tableta. Su resplandor gris iluminó las piezas de ajedrez desde abajo. Abrí la señal del Ojo y llamé arriba.

Teddy respondió al primer tono. Detrás de él, ochenta pantallas parpadeaban en verde y dorado, y llevaba una camisa cubierta de flamencos rosas.

—Max. ¿Quieres las malas noticias o las peores?

—Elige.

—Vale, pues tus amigos del muelle. —Deslizó el dedo y una imagen fija apareció en mi pantalla: dos chaquetas de lona gris bajo la lluvia—. Son de Drummond. Los dos. El pequeño no es nadie. El grande es Bram Kessler.

—Sé quién es.

—Entonces sabes que volvió a su barco sujetándose el brazo como si se lo hubiera torcido jugando al sóftbol. —Teddy se inclinó hacia la cámara—. Le reventaste el brazo, Max. Lo oí por el audio. Ni siquiera dejó de sonreír.

—Nightwater —dije.

—Nightwater. Hasta las cejas. —Se frotó la cara—. Y esto es lo que no entiendo. Silas Drummond manda a su mejor perro, a su perro grande, feo e insensible al dolor, a nuestro muelle. Por una camarera de cócteles con una licencia problemática.

—No es camarera.

—Cierto. Cerrajera. He leído el expediente. También la he oído abrir la puerta de tu vestuario por teléfono y tengo que decirte, Max, que soy su fan. Lo he contado. Te quedaste ahí plantado y la dejaste hacerlo.

—Tenía curiosidad.

—Estuviste impresionante. —Sonrió, pero enseguida se le borró la sonrisa. Se quedó callado, algo que Teddy casi nunca hacía.

—¿Por qué quiere Silas Drummond una cerrajera, Max?

Se me fueron los ojos a la ventana. Más allá del cristal, más allá de las luces, hasta donde el Muelle Nueve se adentraba en el agua, y por debajo.

Bajo mi muelle solo había una cosa que pudiera necesitar una cerrajera.

—Por lo que hay bajo mi muelle.

Teddy no hizo ninguna broma. Se limitó a soltar el aire por la nariz, y los flamencos subieron y bajaron.

—Vale —dijo—. Vale. Eso es malo.

—El libro de cerillas —dije—. ¿Has sacado algo del número?

—Sí, y no te va a gustar. —Tocó la pantalla y el número apareció en blanco en mi pantalla: un prefijo de Port Merrow y siete cifras, el mismo que alguien había anotado con tinta a toda prisa dentro del libro de cerillas—.

Un móvil desechable. De prepago, en efectivo, sin nombre.

Dejó de dar señal la noche en que Lily Vance se marchó de nuestro local.

No ha vuelto a emitir ni una señal desde entonces.

—¿La última señal?

—Salt Row. —Me observó la cara a través de la pantalla—. Una torre junto al Muelle Catorce. Lo que abarca, qué sé yo, nueve almacenes y un bar.

—El Farol de Sal.

—Ese es el bar, sí.

Con un dedo, giré un cuarto de vuelta el rey negro del tablero. No sirvió de nada.

—¿Quieres que meta a la policía? —dijo Teddy—. ¿Con discreción?

—¿Qué mitad? ¿La mitad que es de la Corte o la que trabaja para el inspector Soto? —Dejé el rey en su sitio—. Soto registró a su hermana como fugada antes de que se le enfriara el café en la taza.

—Entonces es un no.

—Deja a la policía al margen.

Teddy se quitó las gafas. No las necesitaba como Roz. Pasar tantas horas delante de una pantalla hacía que cualquiera quisiera algo entre él y la luz.

—Entonces tenemos que dejar de hacer las mismas preguntas a las mismas personas —dijo.

—He preguntado a todo el que tenía motivos para saberlo.

—Has preguntado a todo el que tenía motivos para decir algo cuando los acorralabas contra una pared.

Lo miré.

Me sostuvo la mirada. No a gusto. Se pasó el pulgar por la montura antes de dejar las gafas.

—Uno de esos almacenes estaba vacío antes de que llegaras —dijo—. Lo sabíamos. Un hombre te mandó allí porque quería quitarte de encima. Volviste enfadado, así que te dio otra dirección.

—Admitió que había mentido.

—Después de pasarnos horas siguiéndola.

El tablero estaba entre mi muñeca y la tableta. Aparté el brazo antes de mover una pieza sin querer.

—¿Qué sugieres?

—Menos sacarle información a gente que cree que la respuesta correcta es la que consiga que te vayas.

Se había ganado el derecho a decirlo. No me gustaba que lo supiera.

—Enséñame la zona de la torre.

Abrió un mapa. Calles, tejados, franjas vacías de agua. Un límite pálido se extendía sobre más terreno del que me habría gustado.

—No conviertas ese borde en una pared —dijo—. Es aproximado. Que un teléfono se conectara ahí no nos da el número de una habitación.

—Ni demuestra que su dueño estuviera en el bar.

—Exacto.

—El libro de cerillas sí.

—El libro de cerillas demuestra que alguien cogió cerillas del Farol de Sal. Pudo pasarse un año en un abrigo. La letra es más útil que el logotipo.

Abrí el cajón y lo saqué. Lo bastante pequeño para desaparecer en la palma de la mano. Demasiado poco para justificar el peso que Chloe le había dado cuando se lo quité.

La había visto tocar el sitio donde lo había escondido antes de saber exactamente qué había encontrado. Al principio pensé que tenía allí otra herramienta. Algo ingenioso y afilado.

Teddy amplió la imagen del número que le había enviado desde abajo.

—¿Dice que lo escribió su hermana?

—Lo reconoció.

—De acuerdo. Eso nos dice que Lily tenía motivos para conservar el número. No nos dice de quién era el teléfono.

—Disfrutas diciéndome lo que no sabemos.

—No. Me encantaría decirte lo que sí sabemos. Por eso doy tanto la lata.

Pasó la pantalla a sus notas de búsqueda y se detuvo antes de compartirlas.

—¿Qué? —dije.

—Quiero que las leas como intentos. No como una lista de hombres a los que no he conseguido darte permiso para golpear.

—Envíamelas.

—Max.

—Te he oído.

Llegó la lista. Sitios ya comprobados. Versiones contradichas por otras versiones. Nombres pegados a especulaciones porque nadie quería admitir que había visto a una mujer trabajando una noche y no se había dado cuenta de cuándo dejó de estar allí.

Al final había un encabezado aparte. Sin comprobar.

Era más corto que el resto y peor de mirar.

Volví a la primera entrada. Un hombre había descrito a una mujer pelirroja que llevaba una bolsa. La descripción se había quedado en nada cuando alguien que no era yo le preguntó qué noche.

—Quita eso de los avistamientos —dije.

—Está marcado como no confirmado.

—No es que esté sin confirmar. No supo situar el día. Es ruido.