15. Secta

Secta

Parecía que me adentraba más y más en los suburbios a medida que mi carrera progresaba.

Era de esperar. Las zonas más bonitas de Hope City no eran más que una gota en un océano urbano.

Y ese océano apestaba a neumático quemado y a pobreza.

Era inevitable que, cuanto más crecieran mis operaciones, más tuviera que atravesar el resto de esta vasta ciudad.

Pero eso no significaba que tuviera que gustarme.

La visión generalizada de los suburbios era una sucesión de bloques de pisos cochambrosos, urbanizaciones abandonadas y asentamientos informales.

Demasiada gente hacinada en muy poco espacio.

Durante el Cataclismo, personas de toda la región acudieron en masa en busca de seguridad.

Y uno de los lugares más seguros, si no eras zulú, había sido Hope City.

Sin embargo, los promotores de la ciudad no pudieron seguir el ritmo de la demanda y los suburbios nacieron de la repentina afluencia de gente.

Desde la aceptación de muchos otros mundanos, como orcos y elfos, los suburbios también se habían convertido en su hogar.

Aquellos a los que la sensibilidad de Hope City impedía exterminar, pero que no querían que ensuciaran sus bonitas y pequeñas vidas suburbanas.

La última vez que había estado en los suburbios fue en Ciudad Orco.

A pesar de la reputación de raza brutal de saqueadores y antropófagos, yo había desarrollado un respeto mutuo con los orcos y los trasgos.

No me gustaba que ahora los trataran como a bestias en una jaula.

Con suerte, si Jane podía venir a la fiesta, podría ayudar a eliminar el cordón sanitario.

Se lo debía a los orcos. Habían pasado por demasiado y me habían ayudado cuando realmente no tenían por qué hacerlo.

Finley y la Hermandad de la Plata seguirían por aquí, y puede que Trudie hubiera sido asesinada, si los orcos no me hubieran ayudado.

Brett y yo nos dirigimos hacia Ciudad Yoruba por una de las autopistas principales. Eso significaba suburbios, pero no una línea wey demasiado oscura. Era accesible para la civilización y no estaba oculta en las tinieblas de la pobreza y la degradación. Aquello era un alivio.

—¿Cuánto te debo por las puertas? —le pregunté a Brett mientras adelantaba a un microbús taxi que daba bandazos peligrosos entre los carriles.

—Nada.

Suspiré—. Es la casa de Cindy y la mía. ¿Cuánto?

—Regalo de cumpleaños atrasado.

—Ya me regalaste la protección corporal nueva.

—Regalo de Navidad adelantado.

Suspiré aún más fuerte.

Brett sonrió—. ¿Es que un novio no puede mimar a su amada?

—¡Vale! Tu lenguaje del amor es reparar puertas. Entendido.

—Mi lenguaje del amor es mantenerte a salvo —dijo, dedicándome una mirada tierna—. Y si eso implica cambiar tu puerta, que así sea.

Nos quedamos en silencio unos instantes.

—Pienso dejar algo de dinero escondido en tu apartamento de todos modos...

Él soltó un bufido—. Para eso tendrías que venir a verme.

—¡Sí que voy! Es solo que... las paredes son un poco...

Hizo una mueca—. Sí. Tabiques de papel de fumar. Pero Guy no siempre está en casa.

—La última vez pensó que nos atacaban vampiros.

Mi sonrisa se desvaneció al ver que Brett fruncía el ceño.

—¿Está bien Guy? —pregunté finalmente. Al parecer, se había pasado la noche anterior con su amigo en una vigilancia, pero no vi ninguna caza registrada.

Lo que significaba que solo estaban pasando el rato.

Lo cual no era un problema en absoluto. Los amigos y los límites eran importantes en cualquier relación.

—Sí, sí. Guy es Guy. ¿Sabes? Estará bien cuidando de Cindy mientras nosotros jugamos a los detectives. Puede que no te hayas fijado, pero parece que le tiene cariño.

Asentí, pero luego cambié el gesto y negué con la cabeza—. Pues no. No lo sé. Ahora conozco vuestra historia. Al menos, lo que me has contado y lo que he ido encajando, pero sé muy poco de Guy. Solo que estuvo en la Resistencia de Transkei.

—Puedes deducir mucho de eso, Kat. ¿Qué sabes de Transkei?

—Debería ser territorio de Buena Esperanza.

—¿Desde cuándo eres una imperialista de Hope City?

Ignoré su comentario—. Transkei caía dentro de las antiguas fronteras coloniales del Cabo. Lo ideal sería que fuera independiente pero, en su defecto, debería estar incorporado al Estado de Buena Esperanza.

—Guy estaría de acuerdo contigo en lo de la independencia. Pero me temo que hace mucho tiempo que abandonó esa causa.

—¿Por qué? —pregunté, simplemente.

—Eres detective, Katty. Blanco y en botella. ¿Qué fue lo que forjó la amistad entre Guy y yo? ¿Por qué ya no vive en su lugar de nacimiento?

Reflexioné en silencio mientras el furgón zumbaba por la autopista, pasando junto a chabolas y torres grises y degradadas.

Transkei era una de las tierras tradicionales de los xhosa.

Con las mismas raíces ancestrales que los zulúes, pero divididos por el idioma, las costumbres y muchas prácticas culturales.

Durante las últimas décadas, el Imperio Zulú había mantenido Transkei como un territorio a lo largo de la frontera oriental del Estado de Buena Esperanza.

Pero, a diferencia de sus otros territorios, Transkei tenía algo especial...

—Vampiros —comprendí—. Los clanes de vampiros zulúes...

—Los Izingane Zegazi. Los Hijos de la Sangre.

Después de que Ukuhleleka el Primero fuera ejecutado por los asesinos de la Magocracia, su hijo llegó a un acuerdo con los chupasangres, cediendo la totalidad de Transkei a los vampiros como sus propios feudos personales.

Para mantenerlo bajo el Imperio... a toda costa.

Los vampiros no solo le habían arrebatado la familia a Guy, me di cuenta. Le habían arrebatado su patria. Habían esclavizado a su pueblo.

—¿Él cree que vienen a por él? —pregunté.

—Los vampiros no olvidan, Kat. Esperan su momento, sí, pero cuando tienen la oportunidad, atacan.

Por eso había que acabar con esa vampira el año pasado.

Nunca habría dejado de cazarte. Y Guy lo sabe.

Dejó vampiros vivos cuando evacuó. Y está esperando el día en que pongan sus ojos en esta ciudad y lo vean escondido entre los juncos.

Guy siempre había sido el miembro serio del grupo. Profesional. Silencioso. Un poco tenso, tal vez. Y yo había notado su paranoia cuanto más me acercaba a Brett, pero no me había dado cuenta de todo esto.

—Él sabe que le apoyamos, ¿verdad?

Brett frunció el ceño, apretando el volante—. Cree que es solo su lucha.

Asentí. Conocía ese sentimiento. Ahora sabía más.

—Le guste o no, va a aceptar nuestra ayuda si esos chupasangres cruzan alguna vez la Línea de los Tres Puntos. Y cuando acabemos con ellos, estarán deseando que salga el sol.

Brett me miró y sonrió de oreja a oreja—. Y por eso te quiero.

Salimos de la autopista y pasamos por una serie de complejos comerciales ruinosos y chabolas, hasta que nos topamos con una comunidad de casas pintadas de colores vivos, con grandes techos inclinados adornados con obras de arte estilizadas de la vida rural y estatuas de cabezas de dioses y antepasados.

—¿Sabes algo de los yoruba? —pregunté.

Brett se encogió de hombros—. De África Occidental.

—Pues lo mismo que yo. ¿Por qué siempre vamos a ciegas?

—Es más divertido así.

Resoplé mientras Brett aparcaba en un hueco libre, justo antes de que la carretera diera paso al tráfico peatonal y a un mercado al aire libre.

Olisqueé y me sorprendió descubrir que el olor perpetuo a neumático quemado no estaba presente aquí.

Más bien olía a un rico aroma de verduras fritas.

Todavía estaba llena por el generoso almuerzo de Athena pero, si tuviera algo de hueco, podría probar algo de la cocina local.

Bueno, cocina extranjera. Local-extranjera... las diásporas son complicadas.

—Por cierto, si vamos a vigilar a este... dios de la plaga... ¿yo soy el músculo? —preguntó Brett.

—Yo soy el músculo —respondí.

—Lo que me convierte a mí en el cerebro —replicó Brett, sonriendo.

—Tú también eres músculo —rebatí.

—Lo que me convierte a mí en el cerebro —intervino Treth.

Que los dioses nos asistan.

—Antes de preguntarle nada a nadie, ¿tienes algún antecedente con los yoruba en los Cuerpos?

Brett me miró con cara de pocos amigos. Sin ninguna gracia.

Me encogí de hombros—. Más vale prevenir que curar. Vamos.

Había aprendido en Ciudad Orco que a veces el mejor enfoque para una investigación era ir de frente.

Así que me dirigí a una vendedora de comida callejera.

Era una mujer de piel oscura que llevaba un vestido blanco mientras manejaba una espátula sobre un hornillo de gas. El olor era dulce y penetrante.

—Hola —dije, dedicándole mi mejor sonrisa.

Ella levantó la vista con la sonrisa propia de una vendedora, pero noté un tic. Abrigo de llamas. Dos ojos de distinto color. Cicatrices. Espadas. No la culpaba.

—¿Cazadores de monstruos? —preguntó—. Ọlọrun aabo fun wa . Por favor, no me digáis que hay un monstruo suelto.

Levanté la mano diplomáticamente, impidiendo que se alterara.

—Que yo sepa no, señora. Estamos aquí investigando la epidemia que asola la ciudad.

Dio la vuelta a la comida con su espátula y reflexionó sobre mis palabras.

—Aquí no hay enfermos. ¿Qué necesitáis?

Miré de reojo a Brett, que observaba la comida con ojos voraces. Saqué la cartera.

—Primero, ¿cuánto cuesta...

—Plátano frito —dijo ella—. Un manjar yoruba. Es plátano cocinado.

—Gracias. ¿Cuánto por... bueno... una ración normal?

Vamos. Compro cosas en sitios de comida rápida. Estoy acostumbrada a pedir por número. Los únicos vendedores callejeros a los que compro están vinculados a corporaciones. No soy una mujer del pueblo.

—Dos dólares —dijo la mujer y me entregó una bolsa de papel llena de fruta frita.

Me metí un trozo en la boca y disfruté del sabor antes de darle el resto a Brett.

Parecía que le dolía aceptar un regalo mío, ya que quería ir de macho e independiente económicamente, pero el hambre venció a su reticencia y aceptó.