15. Secta #2

—Gracias —le dije a la vendedora—. También tengo algunas preguntas si tiene tiempo.

Ella asintió, sonriendo. Parecía que había logrado disipar el miedo de la primera impresión—. Por supuesto.

—¿Podría hablarnos de Babalú-Ayé?

Sus ojos se abrieron tanto que casi temí que se le quedaran los párpados pegados. Retrocedió, murmurando algo entre dientes.

—¿Qué ocurre? —preguntó Brett. Hay que reconocerle que no echó mano a la pistola. Progresamos.

Ella sacudió la cabeza rápidamente. Vi sudor en su frente. Estaba murmurando lo que parecían ser juramentos. Agarré a Brett del brazo y me lo llevé de allí.

—Esto no me gusta —dije.

—Un miedo así tiene que tener un motivo —añadió Treth—. Athena nos advirtió que tuviéramos cuidado.

—No tenemos todo el día, Treth. Tenemos que conseguir esta información. Si Babalú-Ayé es el responsable de la epidemia, necesitamos saber más sobre él.

—No menciones ese nombre, forastera —dijo una voz masculina con dureza. Me giré, moviendo sutilmente los pies para prepararme para el combate. Brett se frotó los dedos contra el pantalón, preparándose subrepticiamente para desenfundar.

Un grupo de hombres se nos acercó. Cinco al frente. Miré a los lados. Más en la periferia. Rodeándonos. Joder. No vi armas, así que podría con todos, pero no quería. Los humanos no eran fáciles de matar. Dejaban una mancha en mi alma cada vez que tenía que hacerlo.

—¡¿Por qué?! —pregunté sin andamiajes. Ante una situación peligrosa, tenías dos opciones: suplicar o tomar el mando. Yo no era muy fan de suplicar.

—Atraes su mirada sobre nosotros y te arriesgas a la ira del Dios Supremo —añadió otro hombre. No parecía conflictivo. Solo asustado. ¿Quién era ese Babalú-Ayé?

—Necesito saber más sobre él —dije. Brett vigilaba los alrededores, guardándome las espaldas. Apoyé la mano en la empuñadura de Ithalen. Con cautela.

—Él es el padre de la Tierra. Aquel que mata y a quien se le agradece.

—Sí, lo sé. Pero necesito saber más. ¿Dónde está?

El grupo pareció estupefacto ante esa pregunta.

—¡¿Dónde?! —preguntó el que parecía ser el líder, horrorizado—. Él está dondequiera que residan la enfermedad, la vida, la muerte, el renacimiento y todo lo que es íntegro.

—¿Enfermedad? ¿Acaso Babalú-Ayé causa enfermedades?

Retrocedieron al oírme pronunciar el nombre.

—¡Silencio! No invoques su nombre. Él no tolera las faltas de respeto.

—Si está causando esta plaga en Hope City, ¡le faltaré al respeto todo lo que haga falta!

El grupo dio un paso atrás como si les hubiera dado una bofetada colectiva.

—Vaya, qué forma de ser diplomática, Kat —dijo Treth, aplaudiendo lentamente. Yo no estaba para bromas.

—Esta ciudad está al borde de la muerte —continué—. Y si ese dios vuestro es el responsable, no se lo pienso agradecer.

—El padre de toda la Tierra no envía la peste sin motivo —dijo un hombre mayor del grupo—. Si Hope City está enferma por su mano, ¡entonces es un castigo justo! Ninguno de nosotros, los fieles, ha enfermado. Es una señal. Una señal de que la maldad de esta ciudad inmunda está por...

El hombre se dobló por la mitad mientras un bulto le salía rápidamente en la cabeza. Detrás de él se encontraba una mujer aún más vieja, corpulenta, con un vestido blanco y un turbante. Llevaba un collar de cuentas de colores al cuello. Y en sus manos tenía un knobkerrie, un tipo de maza de madera.

—Volved a vuestras casas —les siseó al grupo—. ¡Y que no os vuelva a pillar vaticinando desgracias a los visitantes!

Los miembros del grupo que aún estaban conscientes le hicieron apresuradas reverencias de disculpa y se marcharon, dos de ellos tomándose su tiempo para arrastrar a su compañero inconsciente lejos de la vista de todos.

La mujer de la maza examinó su arma antes de lanzarla a un lado. Nos miró y nos dedicó una gran sonrisa de bienvenida.

—Bienvenidos a Oyo Kekere. El Pequeño Oyo. O su nombre popular: Ciudad Yoruba. Soy Ereadura. Soy sacerdotisa de esta comunidad en las sendas del Itan, las sendas que unen a nuestro pueblo por todo el mundo. He oído que venís pronunciando nombres prohibidos.

—Nos dijeron que Baba... que aquel que mata y a quien se le agradece podría ser el responsable de la epidemia. Que él es la fuente de la enfermedad y que podría estar descargando su ira sobre Hope City —dije.

—¿Dicho por quién?

Abrí la boca para responder antes de que ella descartara la pregunta con un gesto—. No importa. Habladurías. Rumores de internet. Por favor, acompañadme al templo. Está justo aquí.

Nos condujo a un edificio grande con techos inclinados similares a los del resto de la comunidad, con la diferencia de que, mientras los demás edificios eran de hormigón o chatarra, este era de madera y ladrillo, y estaba pintado de un intenso rojo tierra.

En el interior, nos recibió una exposición de bustos tallados en madera negra y piedra, y una pared llena de máscaras ovaladas.

—Las máscaras se usan durante los rituales —explicó Ereadura—. Espantan a los malos espíritus y ayudan a los sanadores en sus labores.

Las máscaras tenían patrones complejos por toda la superficie. ¿Quizás una forma de runemancia?

Ereadura finalmente se sentó en una esterilla y nos hizo un gesto para que nos uniéramos a ella. Así lo hicimos. Incluso Brett parecía sentirse a gusto con aquella mujer. No porque fuera anciana, sino más bien porque le había dado un mazazo a uno de los suyos para defendernos.

—Primero —empezó ella; su sonrisa se desvaneció y una expresión severa se instaló en su rostro—. No pronunciéis su nombre. Tiene muchos títulos por una razón. Su nombre invoca una gran cólera y no se le conoce como la ira del Dios Supremo por nada.

—Parece un dios muy colérico si se ofende solo por usar su nombre.

—¿Dios? —preguntó Ereadura, inquisitiva—. ¿Qué os ha dado esa idea?

—¿Qué? ¿No lo es? Athena nos dijo que es un dios de vuestro panteón.

—¿Athena? La inmortal griega. Vamos, no deberíais escuchar a esos charlatanes sobre la naturaleza de la divinidad. No, el Padre de Toda la Tierra no es un dios. Es un orishá.

—¿Orishá? —preguntamos Brett y yo al unísono.

—Un espíritu. Simplemente. Son enviados por lo divino para guiar la creación y a la humanidad.

Shopona es uno de ellos. Ese es un nombre que no le molesta.

No estamos seguros de si se originó como espíritu o si fue un hombre divinizado tras su muerte.

Pero no os dejéis confundir por su oscura reputación, visitantes.

Él no es malo. A menos que el viento sea malo.

A menos que la marea sea mala. Él forma parte del ciclo natural y guía el proceso mismo.

Sí, es el padre de la enfermedad, que incluso maldijo a otros orishás con la viruela como castigo por burlarse de su cojera, pero también es el portador de la curación.

De la medicina. Nuestros sanadores transmiten su palabra e invocan su poder cuando practican su arte.

Y también lo hacen los sacerdotes como yo cuando alguien ha fallecido.

Creemos que todos estamos destinados a morir y a volver a ser uno con el universo.

Aquel que mata y a quien se le agradece nos guía por ese camino inevitable.

Él asegura que el ciclo se mantenga. Un ciclo necesario.

Pues, sin muerte, no hay posibilidad de renacimiento.

Esta es la gloria de su dominio, pues él trae la muerte y la vida, la enfermedad y la cura.

Y, aunque es severo en su castigo, sin castigo no hay justicia. No es malvado. Ni mucho menos.

Me quedé sorprendida por su lección. Tampoco pude evitar sentir una cierta pérdida de respeto por Athena. Seguía siendo genial, pero en el futuro tendría que tomarme sus consejos con mucha cautela. ¿Quizás los nosoi eran reales después de todo?

—¿Existe alguna posibilidad de que Hope City esté siendo castigada por él? —pregunté, desesperada por una pista.

Ella negó con la cabeza.

—No. Él no castiga a la ligera. Los individuos que han sido malvados se enfrentan a su ira, pero no los inocentes. Jamás los inocentes. No, esta supuesta Gripe Férica no es obra suya. ¿Habéis considerado investigar a las deidades féericas?

—Están en la lista —dije, temiendo tener que escribir tal lista.

Ella asintió y me miró con compasión.

—Es una pesada carga la que habéis echado sobre vuestros hombros. La enfermedad y la muerte son algo duro, pero quizás sea natural. Puede que no haya nada que podáis hacer.

—No puedo aceptar eso —dije, poniéndome en pie—. Gracias por su tiempo.

Inclinó la cabeza.

—Buena suerte, Caminante del Fuego. Espero que encuentres la paz en este mundo o en el mundo del más allá.

Dudaba mucho que eso fuera a ocurrir alguna vez.