Capítulo 4 #2

—Ah, así que sí querías volver a verme —dijo él, con un brillo divertido en los ojos—. O eso, o estás empezando a sentirte sola en esa casa grande y vacía.

Lauren apartó la mirada. ¿Era tan obvio que se sentía sola?

Algunas mujeres llevaban su viudez como un escudo y la usaban para mantener alejado al mundo que se negaba a dejar de girar a pesar de su pérdida, pero aunque no estaba preparada para embarcarse en una nueva relación, no quería dar la impresión de ser alguien que se regodeaba en su dolor, alguien que irradiaba oleadas de soledad y una tristeza impenetrable.

—Es un poco tranquilo —reconoció—. He vivido en Boston toda mi vida. Estoy acostumbrada al tráfico, al ruido y a las multitudes.

—Yo estudié en Boston, pero me alegré de volver a casa.

Me encanta esto, especialmente en temporada baja.

Hay mañanas en las que está nublado y la niebla aún no se ha disipado y la playa parece completamente desierta, como debió de estar antes de que nadie se estableciera aquí.

Hay una quietud inquietante que te envuelve en su abrazo, y las olas lamen la orilla, cada vez más rápido a medida que sube la marea.

Es perfecto. Y entonces Jack, mi perro, ve una ardilla y todo se va al garete.

Lauren dio un sorbo pausado a su bebida y reflexionó sobre lo que Ryan había descrito.

Esa misma mañana había habido niebla y silencio; la bruma se movía sigilosamente entre los árboles y envolvía el muelle en un grueso manto blanco.

Había oído el sonido de una sirena de niebla en algún lugar a lo lejos y había apartado la mirada del vasto vacío del horizonte, con una incómoda sensación de aislamiento.

¿Habría sentido lo mismo la mujer que había visto aquella primera mañana cuando miraba por la ventana de su casa en la colina?

—Seguro que sabes algo de Holland House, después de haber vivido aquí toda tu vida —dijo Lauren.

—Solo que se dice que está embrujada, lo cual es una tontería, por supuesto. Cualquier casa que ha visto pasar varias generaciones lleva alguna huella de sus vidas; es natural, pero eso no significa que sus espíritus anden realmente por ahí para asustar a los residentes actuales.

—Háblame de Orleans, entonces —lo animó Lauren. Conocer el pueblo le daría un punto de partida en su investigación si decidía seguir adelante con su idea.

—Eso sí puedo hacerlo —respondió Ryan—. Esta zona fue colonizada por primera vez a finales del siglo diecisiete por peregrinos que abandonaron la colonia de Plymouth con la esperanza de conseguir tierras cultivables.

Estaba escasamente poblada y su industria giraba en torno a la pesca, la caza de ballenas y la agricultura.

La mayoría de las casas eran muy modestas, lo que convirtió a Holland House en una rareza cuando se construyó, ya que era bastante grande.

Los habitantes de la casa no cultivaban la tierra ni se unían a las filas de hombres que salían a pescar, lo que los diferenciaba de la comunidad.

Con el tiempo, la familia Holland se convirtió en una de las más prominentes de Orleans.

—Es un nombre francés, ¿verdad?

—Sí. Orleans recibió su nombre en honor a Luis Felipe II, duque de Orleans, en reconocimiento al apoyo de Francia a las colonias americanas durante la Guerra de Independencia, pero en la época en que se construyó Holland House, esta zona se consideraba la parroquia más meridional de Eastham.

A decir verdad, nunca llegué a investigar la historia de la casa.

Mi interés siempre estuvo en Hog Island, que se ve perfectamente desde Holland House.

—¿Vas a contarme qué tiene de especial esta isla, o tendré que adivinarlo?

Ryan se rio en voz baja. Lauren pensó que quizá se había sonrojado, pero la iluminación era demasiado tenue para estar segura.

—De niño, pasé por una larga fase de obsesión con los piratas —dijo Ryan, sonriendo ante el recuerdo—.

Mi abuelo me contó la historia del capitán Kidd y su tesoro, y me cautivó.

—¿Y quién era exactamente el capitán Kidd? —preguntó Lauren, que se echó a reír cuando Ryan la miró con fingido horror.

—¿Nunca has oído hablar del capitán Kidd?

—Que yo recuerde, no.

—El capitán Kidd fue un marinero escocés del siglo XVII que acabó convertido en un pirata famoso.

Cuenta la leyenda que enterró parte de su tesoro aquí mismo, en Hog Island.

Al parecer, la mayor parte del botín la enterró en Gardiner's Island, frente a la costa de Long Island.

Lo arrestaron y acabaron ejecutándolo. El tesoro que dejó nunca se desenterró, ni aquí ni en Long Island, pero no porque no lo intentaran.

La gente lleva siglos buscándolo. Si remas hasta la isla, todavía puedes encontrar palas rotas y hoyos excavados por cazadores de tesoros que probaron suerte.

Se cree que reveló la ubicación exacta del botín a su esposa en una de sus cartas, pero esa carta nunca apareció.

De niño, estaba convencido de que sería yo quien encontraría el tesoro y se haría rico y famoso.

—¿Y cómo te fue? —preguntó Lauren, tratando de imaginarse a Ryan de niño.

—No muy bien. Como muchos otros antes que yo, no logré encontrar ni rastro del botín.

—Qué lástima —respondió Lauren.

—Ya lo creo. Cuando tenía unos diez años, ser pirata me parecía la profesión más romántica del mundo. Si alguien me hubiera dicho que acabaría castrando perros y sacrificando mascotas queridas, lo habría obligado a caminar por la plancha.

—La vida tiene sus propios planes, ¿verdad?

—Sin duda.

—¿Y qué quiere hacer tu hija? ¿Le gustaría seguir tus pasos y hacerse veterinaria?

Ryan se quedó desconcertado un momento, pero luego sonrió y asintió como si acabara de pillar el remate de un chiste.

—Merielle no es mi hija. Es mi hermana pequeña. Irá a UMass en otoño, pero hasta entonces me está echando una mano en la consulta. Dice que soy un jefe estupendo —añadió con suficiencia—. Muy comprensivo.

—¿Hace falta mucha comprensión? —preguntó Lauren, curiosa por saber a qué se refería.

—Es una chica de dieciocho años a la que le gusta salir de fiesta. ¿Hace falta que diga más?

—No, supongo que no. No he tratado con adolescentes desde que yo misma lo era, pero me lo imagino.

—Entonces, ¿a qué te dedicas cuando no andas merodeando por casas históricas? —preguntó Ryan.

—Ahora mismo trabajo como escritora fantasma.

—¿En qué consiste eso? —preguntó él.

—A los escritores fantasma suelen contratarlos personas que quieren escribir un libro pero no tienen talento para la escritura, normalmente para redactar una autobiografía.

A veces, escritores de ficción consagrados contratan fantasmas para aumentar su producción.

Les dan un esquema y les piden que escriban la historia a nombre del autor, imitando su estilo.

—¿Eso no es hacer trampa? —preguntó Ryan.

—Es perfectamente legal. Muchos escritores de renombre recurren a fantasmas, aunque normalmente les reconocen el trabajo.

—¿Estás trabajando en algo ahora?

—Estoy escribiendo la autobiografía de una estrella de telerrealidad muy conocida.

—¿Alguien que yo conozca? —preguntó Ryan.

—Desde luego, pero no puedo decirte su nombre. Incumpliría los términos del contrato.

—¿Y cómo va?

—Con una lentitud insoportable. Normalmente tengo buena relación con mis clientes, pero esta mujer sería capaz de sacar de quicio hasta al Dalái Lama.

Es casi imposible que se concentre más de un minuto.

Se pasa el día pegada al móvil, mirando cuántos seguidores tiene en Twitter y publicando selfis.

Se cree que puedo escribir el libro sin su colaboración.

—¿Alguna vez has intentado escribir con tu propio nombre? —preguntó él, observándola con interés.

—Sí, pero no he escrito nada nuevo desde que…

Lo siento, no puedo… —Lauren apartó la mirada mientras se le llenaban los ojos de lágrimas.

No quería hablar de Zack ni de sus razones para dejar Boston.

Se sorprendió al darse cuenta de que, hasta que Ryan sacó el tema del pasado, había pasado media hora entera sin pensar en Zack, algo que no le ocurría desde que él se marchó en su primera misión.

Lauren se limpió con rabia la lágrima que le resbalaba por la mejilla y rebuscó un pañuelo en el bolso.

—Siento haberte disgustado —dijo Ryan, con expresión seria—. No pretendía entrometerme.

Lauren hizo un gesto de rechazo con la mano.

—No es culpa tuya. No podías saberlo. Mira, lo siento, pero debería irme. Gracias por la copa.

Se levantó, y Ryan se puso en pie al instante.

—¿Seguro que no te quedas a tomar otra copa?

—Gracias, pero no. Que pases buena noche.

Lauren cogió el bolso y se dirigió a la puerta, apresurándose hacia el coche como si alguien la persiguiera.

Una vez a salvo dentro, condujo de vuelta a la casa y entró.

Las lágrimas le resbalaban por las mejillas mientras sacaba a un somnoliento Billy de su jaula y lo subía a su dormitorio.

Ni siquiera sabía por qué lloraba. Lo había pasado bien.

Quizá simplemente no estaba preparada. Después de que Billy usara el empapador en el baño de arriba, lo dejó en la cama, se puso el pijama favorito, apagó la luz y se acostó.

Mientras Billy se acomodaba contra su cadera, la mirada de Lauren se deslizó hacia el escritorio bañado por la luz de la luna bajo la ventana.

Su portátil y su bloc de notas cubrían casi toda la superficie; sus bolígrafos y rotuladores modernos ocupaban el mismo lugar donde antes había estado el tintero.

Mientras permanecía desvelada, no pudo evitar preguntarse si la misteriosa mujer volvería a visitarla.

¿Quién era y qué la mantenía atada a este mundo?