Capítulo 15 #2

—Siempre hay visitas —replicó Marrowind—. Llegarán en oleadas, cada una más encantada que la anterior, cada una convencida de haber apoyado siempre este desenlace.

—Observarán.

—Inventarán —corrigió Marrowind—. Observar implica exactitud.

—Asistirás —dijo Julian, que le concedió aquel punto y dejó pasar una pausa.

—Mi querido duque —respondió Marrowind, alzando las cejas apenas un poco—, ya estoy enredado en esto mucho más de lo aconsejable. No tengo intención de batirme en retirada ahora.

—Bien.

—Además —añadió Marrowind, con un leve giro hacia la diversión—, yo también voy a casarme, y sería profundamente inoportuno que tu boda se viniera abajo antes de que la mía tuviera ocasión de ser debidamente admirada.

—No se vendrá abajo.

—No —dijo él—. Pero otros parecen decididos a poner a prueba esa teoría.

—Lo sé —dijo Julian, con la mirada afilada, aunque solo un instante.

—Sé que lo sabes —replicó Marrowind—. Por eso estoy considerablemente menos preocupado de lo que podría estar.

—Y Sophie —añadió tras una pausa, con aire distraído— me ha informado de que vamos a volver a pasear juntos.

—Sí —dijo Julian, sin alterar la expresión.

—Cree que eso «complicará el relato».

—Lo hará.

—La admiro —dijo Marrowind, inclinando levemente la cabeza.

—Sí.

—También está —prosiguió Marrowind tras un breve silencio, como si la idea acabara de ocurrírsele— completamente segura de tener razón.

—La tiene.

—Bien —dijo él—. Resulta que lo prefiero cuando la tiene.

—Te veré esta tarde —dijo Julian, levantándose entonces, con un movimiento sin prisa pero definitivo.

—Así será —respondió Marrowind.

—Y, Marrowind —dijo Julian, deteniéndose solo un instante.

—Sí.

—No interfieras sin necesidad.

—Nunca lo hago —dijo Marrowind, sonriendo.

Julian le sostuvo la mirada. Ambos sabían que no era cierto.

—Por supuesto que no —dijo Julian.

Y entonces se marchó, y Marrowind se quedó donde estaba, con la atención vuelta de nuevo al periódico, aunque no para leerlo, solo para considerar lo que ya se había puesto en marcha.

—Bueno —dijo en voz baja, sin dirigirse a nadie en particular—, esto promete ser entretenido.

—Y posiblemente desastroso, lo cual es considerablemente mejor —añadió al cabo de un momento.

La reina recibía las noticias de boda de un modo distinto al de otras mujeres.

No había acopio de encajes, ni concesiones al sentimiento, ni demora en las implicaciones más tiernas de lo que semejante acontecimiento pudiera representar, pues hacía mucho que había aprendido que tales momentos rara vez eran tan sencillos como preferían creer quienes los celebraban.

Las recibía como recibía todas las cosas de importancia, con interés y con juicio, inseparables ambos.

El parte de la mañana había llegado junto con varios otros y descansaba sobre la pequeña mesa de escritorio junto a la ventana, donde la luz era más intensa y, por tanto, menos indulgente.

Allí estaba ahora, de pie, leyendo no solo lo que se había escrito, sino lo que había cambiado desde la última vez que se había hablado de ello.

La fecha se había cambiado, no de forma drástica, sino decisiva.

Leyó aquella línea dos veces antes de reaccionar, y entonces sonrió, no abiertamente ni con indulgencia, sino con la satisfacción de una mujer que ve algo alinearse por fin con sus expectativas.

—Vaya —se dijo—, ha decidido dejar de ser paciente.

Su dama de compañía, situada a una distancia apropiada, no se movió, aunque el más leve cambio en su postura sugería que el comentario no le había pasado inadvertido.

—Era inevitable —prosiguió la reina, dejando el papel con más cuidado del que había concedido a columnas anteriores, pues esta, por fin, se lo había ganado—. Aunque me preguntaba cuánto tiempo pensaba tolerar la interferencia antes de corregirla.

Se dirigió hacia la ventana, con la mirada posada no en los jardines de abajo sino más allá de ellos, en la propia ciudad, cada salón y cada paseo ya contemplados en su entendimiento.

—No les gustará —dijo.

—Rara vez les gusta, Majestad —respondió su dama de compañía.

—No —dijo la reina, con un atisbo de diversión enhebrado en la palabra—, prefieren sus dramas prolongados, sus incertidumbres preservadas y sus conclusiones aplazadas hasta poder afirmar que las habían predicho, lo cual es, supongo, lo más cerca que la mayoría de ellos llega a estar de la influencia.

—Y ahora se les va a negar ese placer —dijo tras una pausa, no ociosa, sino deliberada.

Se volvió ligeramente y devolvió la atención a la mesa, al papel doblado y al pulcro anuncio que había resuelto con tanta elegancia lo que tan recientemente se había dejado, de forma deliberada, sin resolver.

—La muchacha resistirá —dijo, ahora más pensativa—. Eso, al menos, ya lo ha demostrado, y con más compostura de la que la mayoría habría logrado bajo un escrutinio mucho menor.

—Sí, Majestad.

—Y mi primo —añadió, con un levísimo filo de algo más cálido en el tono, aunque no la ablandaba, solo aclaraba su interés— ha decidido por fin comportarse como si comprendiera lo que es suyo, un avance que yo había empezado a considerar innecesariamente demorado.

—Bien —dijo, en tono definitivo, tras otra pausa, más callada esta vez.

Alargó la mano hacia la campanilla y la hizo sonar una vez. Un criado apareció casi de inmediato, preciso, discreto y plenamente consciente de que lo que siguiera no sería insignificante.

—Se enviará un obsequio a lady Isabella Ashbourne —dijo la reina, con tono sereno—. Ha de entregarse esta tarde, no con ceremonia, pero tampoco sin que se note.

—Sí, Majestad.

—Joyas —dijo por fin, tras considerar un momento no qué enviar, sino lo que significaría el envío—. Algo apropiado para su nueva posición, pero no excesivo. Ha de entenderse como aprobación, no como recompensa.

—Sí, Majestad.

—Y asegúrese —añadió con ligereza, aunque el peso de la instrucción no disminuyó— de que se sepa de quién procede, y de que se sepa igualmente que se envió sin que nadie lo pidiera.

—Su Majestad desea que la ciudad observe —dijo su dama de compañía, volviendo la mirada hacia ella cuando el criado, tras inclinar la cabeza, se retiró.

—Deseo que la ciudad —replicó la reina— comprenda.

—Intentarán interferir de nuevo —dijo la reina, tras una pausa en la que el aire de la sala cambió de forma imperceptible a medida que la intención se convertía en acción.

—Sí, Majestad.

—Y cuando lo hagan —prosiguió, mientras su mirada volvía una vez más a la luz—, descubrirán que ya no estoy dispuesta a observar, ni a permitir que el desenlace lo moldeen quienes confunden la cercanía con la influencia.

La sala se aquietó levemente ante aquello, no por miedo, sino por reconocimiento, pues pocas cosas había más decisivas que el momento en que la reina dejaba de observar y elegía, en cambio, actuar. Dejó que el silencio se prolongara lo suficiente para ser comprendido y no simplemente oído.

—La dificultad —dijo al cabo de un momento, con un tono que se volvía más reflexivo— no es que maquinen, sino que se imaginen singulares al hacerlo, como si la ambición fuera una novedad y no el más común de los instintos.

Su dama de compañía guardó silencio; no necesitaba responder.

—Y, sin embargo —prosiguió la reina—, rara vez es la mano más visible la que determina el desenlace, sino la que se mueve sin anuncio, sin exhibición y sin necesidad de que se le reconozca lo que ha hecho.

Se volvió entonces, del todo, y devolvió la atención a la sala misma, a su orden, a la certeza de que todo estaba exactamente como debía estar.

—Creerán asegurado el compromiso desde el momento en que se anunció —dijo—. Creerán zanjado el asunto porque así lo parece.

—Se equivocan —dijo tras una leve pausa.

Las palabras no se elevaron; se asentaron, y al asentarse llevaban consigo lo inevitable.

—Porque una cosa nunca está segura —prosiguió— hasta que ha resistido el intento de deshacerla, y sospecho, muy seriamente, que ese intento aún no ha concluido.

—Y cuando llegue —dijo en voz baja, alzando levemente la mirada para seguir el movimiento de algo aún no visible, pero ya en marcha—, no será sutil.

—Me disgusta de veras la repetición —dijo luego, con ligereza, tras otro silencio, más largo esta vez, aunque no pesado, solo seguro.

Su dama de compañía no sonrió, pero comprendió.

Más allá de los muros del palacio, donde la ciudad aún se creía ocupada en la especulación, había comenzado un movimiento más callado y mucho más deliberado, no de forma ruidosa ni visible, sino con la certeza que no necesitaba anunciarse para hacerse sentir.

El asunto ya no era meramente social; ahora respondía a instrucciones.

Y la reina, por fin, había entrado en el juego.

Marrowind estaba al final de la calle. Julian lo vio desde el momento en que cruzó la puerta principal de Lydia, de pie a unas cuarenta yardas, sin mirar nada en particular, con la expresión de un hombre que llevaba un buen rato sin mirar nada en particular y había llegado a dominarlo con bastante maestría.

Julian bajó los escalones y recorrió las cuarenta yardas. Marrowind no se volvió hasta que Julian estuvo a seis pies, momento en que reparó en él con un grado moderado de sorpresa que era, consideró Julian, una de las actuaciones menos convincentes que le conocía a Marrowind.

—Julian —dijo Marrowind—. ¡Qué casualidad!

—¿Lo es? —dijo Julian.

—Solo estaba… —Marrowind hizo un gesto vago en dirección a la calle— paseando.

—En esta dirección.

—Sí.

—Por esta calle.

—Sí.

—A esta hora.

—La ciudad tiene muchas calles —dijo Marrowind, tras considerarlo—. Uno debe pasear por ellas.