21.CAPÍTULO 21 VESPER Y LOS ESPECTROS #2

—Sí, señor —dijo Helen, y el aire empezó a llenar sus pulmones de manera peligrosa.

—¡Magnífico! —exclamó el anciano.

—Magnífico —repitió Helen.

—¡Jojo!

—¡Jo jo!

—¡*jojo*!

La anciana puso los ojos en blanco con una lentitud deliberada que era en sí misma una forma de arte.

Misteria se tapó los ojos con la empanadilla.

En el exterior, un humo sobrenatural empezó a arremolinarse.

Llegó despacio, como siempre llegaba: primero una bruma que parecía niebla normal, luego una oscuridad que se condensaba en formas, luego las formas que adquirían siluetas vagamente humanoides.

La lluvia, que ya repiqueteaba contra los cristales, se volvió más intensa. El frío empezó a trepar por las paredes de la casa como enredaderas de hielo. La oscuridad del exterior aumentó, como si alguien hubiera ajustado el brillo del mundo varios tonos hacia abajo.

Misteria fue la primera en sentirlo.

Se estremeció. Se envolvió en su manta y se quedó mirando hacia la puerta con esos ojos negros que veían cosas que los demás solo intuían.

La anciana se percató. Miró a la niña. Miró a la puerta. Vio las volutas de vaho que surgían de su propia boca al respirar. Entrecerró los ojos y apretó las manos en torno al bastón.

La voz de Vesper estalló en la casa como un trueno controlado:

—¡Están aquí! ¡Rápido! ¡Asegurad los cerrojos! ¡Avivad la chimenea!

Se giró hacia Helen.

—Muchacha, vigila la puerta.

Se giró hacia la anciana.

—Tú —dijo, señalándola con el cayado—, ayúdame a revisar los glifos de la casa. Veamos qué trucos aguarda u oculta esta vieja construcción.

Y luego se giró hacia Misteria, que seguía sentada, envuelta en su manta, mirando la puerta con una expresión indescifrable.

—Y tú —dijo, y su voz cambió. Se suavizó. Solo un poco, pero lo suficiente para que Helen lo notara—, sigue con lo que haces.

Se detuvo. Examinó a Misteria con una mirada que no era de miedo ni de sospecha, sino de algo más complejo: reconocimiento, quizás. La certeza de que estaba ante algo que no entendía completamente pero que respetaba.

Hay algo extraño en esta niña , pensó. No es momento para eso.

Se giró para marcharse. Se detuvo. Volvió a mirar a Misteria.

—Buen trabajo —dijo.

Hizo otra pausa. Y con un gesto que Helen clasificó mentalmente como «audaz, temerario y posiblemente suicida», le revolvió el pelo a Misteria.

La anciana contuvo la respiración.

Helen se preparó para una mordedura.

Pero Vesper —con la agilidad de un prestidigitador que lleva décadas practicando— sacó una galleta del bolsillo y la introdujo en la boca de Misteria en el mismo movimiento con el que le revolvía el pelo.

En el complejo mundo diplomático de Misteria, esto había equilibrado las delicadas balanzas entre ambos.

La niña se sentó. Se mantuvo calmada. Masticó la galleta.

—Buen trabajo —repitió Vesper, ya con aire ausente, caminando hacia el recibidor.

—Hay unos siete —dijo Helen, que espiaba desde uno de los ventanales. La espada estaba en su mano. No recordaba haberla desenfundado—. Pero ese del fondo… ese es especialmente siniestro.

Vesper se asomó por encima del hombro de Helen y miró hacia donde ella señalaba.

Los espectros se arremolinaban frente a la casa como una jauría de humo con intenciones. Seis de ellos eran los habituales: figuras oscuras, difusas, con ropajes en jirones y bocas que se abrían en muecas hambrientas. Desagradables, sí. Pero familiares. Conocidos.

El séptimo era diferente.

Era más pequeño que los demás, pero su densidad era mayor: más oscuro, más definido, como si hubiera sido tallado en sombra sólida en lugar de formado con humo.

Y sus ojos —tenía ojos , cosa que los espectros normales no tenían— brillaban con un color esmeralda enfermizo.

Venas verdosas le recorrían el rostro, pulsando con un ritmo lento que parecía latir en sincronía con algo que no estaba en la habitación.

—Eso es nuevo —dijo Helen.

—Sí —corroboró Vesper, y su voz tenía un tono que Helen no le había oído antes. No era miedo exactamente. Era la cautela de alguien que acaba de ver algo que cambia las reglas del juego—. Eso es muy nuevo.

Los espectros empezaron a golpear la puerta.

Los impactos resonaban por toda la casa con un retumbar sordo, como un corazón gigante latiendo contra los muros. Helen se estremeció pero no retrocedió.

—No te preocupes —dijo Vesper—. No podrán atravesar esa puerta. Las barreras fisicas son eficientes… a su modo.

Una figura surgió al fondo del jardín. Otro espectro. Más oscuro. Más amenazante.

—¿Eso también es nuevo? —preguntó Helen.

—Eso también es nuevo —confirmó Vesper, y por primera vez Helen detectó algo parecido a la preocupación real en su voz.

El espectro verdoso se giró.

No hacia la puerta. No hacia la casa.

Hacia uno de los otros espectros.

Emitió un alarido horrible —un sonido que era menos un grito y más un desgarro en el tejido de la realidad, como si alguien rasgara una sábana hecha de silencio— y se lanzó contra el espectro más cercano.

Y empezó a engullirlo.

No había otra palabra. Lo absorbió. Lo consumió. Lo comió , de una forma que desafiaba toda lógica porque ninguna de las dos entidades tenía boca en el sentido convencional, pero lo que estaba ocurriendo era inequívocamente un acto de devoramiento.

El espectro verdoso empezó a agrandarse.

A hincharse. Surgieron brazos adicionales —no dos, sino cuatro, seis— que se extendían desde su torso como ramas de un árbol de pesadilla.

Su rostro se multiplicó: otro rostro apareció parcialmente en el lado derecho de su cabeza, con su propia boca, sus propios ojos esmeralda, su propia red de venas verdosas.

Un amasijo de bocas y ojos.

La imagen era atroz.

Helen la observó con horror, el estómago encogido, la mano apretando la empuñadura de la espada hasta que los nudillos se le pusieron blancos bajo los guantes.

Vesper la observó con la calma de quien ha visto civilizaciones caer .

—Fascinante —murmuró.

El espectro se giró hacia otro de los espectros. Otro alarido. Otro acto de absorción.

—¡Rápido, muchacha! —la voz de Vesper cambió de «académico observando un fenómeno» a «comandante dando una orden» con la velocidad de un chasquido—. ¡Abre la puerta! ¡Tienes que enfrentarte a ellos antes de que consuma al resto!

Helen dudó.

Un segundo. Menos de un segundo.

Luego apretó el pomo de la espada. Sintió el pecho hincharse. Un hormigueo recorrió sus dedos. La emoción del combate: esa mezcla de miedo y adrenalina y algo más, algo que la espada le daba y que no tenía nombre pero que la hacía sentir más grande, más fuerte, más ella .

Se dirigió a la puerta.

La abrió.

Ante ella, los espectros.

Surgieron hacia delante —quizá no tan imponentes como debían pretender, porque en su defensa diríamos que Helen los había pillado algo descolocados: no esperaban que la puerta se abriera hacia ellos en lugar de romperse ante ellos.

El espectro verdoso se giró hacia Helen.

Un miedo recorrió su cuerpo. Un miedo frío, ancestral, el tipo de miedo que habla directamente al cerebro reptiliano y le dice: huye, huye ahora, lo que tienes delante es más grande y más viejo y más hambriento que tú.

De repente, por el rabillo del ojo, percibió una figura.

Era su reflejo.

En un espejo. El espejo del recibidor, que había sobrevivido a la invasión, al ataque y al abandono, y que ahora le devolvía su propia imagen con la fidelidad indiferente de los espejos.

Se vio a sí misma.

Con la espada. Con la capa ondeando. Con los guantes oscuros y los ojos brillantes y la postura de alguien que no tiene intención de retroceder.

Los mofletes se hincharon.

Y el miedo desapareció.

Fin del Capítulo 21