CAPÍTULO UNO #4

Ella podía dejarlo ir.

Ella podía tomar las cartas y seguirlas.

Entonces algo se rompió en la sala común.

Las llamas habían alcanzado el reloj de pared. Trozos de tela en llamas cayeron sobre el mostrador, esparciendo chispas sobre las páginas sueltas de la carta de su padre.

Sabella ran back.

Una página ya estaba en llamas.

La golpeó con la mano desnuda, una, dos veces, hasta que la llama se extinguió bajo su palma. La piel de su dedo meñique se ampolló al instante. Apretó las páginas contra su pecho.

El techo crujió.

La ventana delantera estalló hacia adentro.

Sabella se giró, protegiéndose el rostro.

Un hombre apareció a través del marco roto.

Era lo suficientemente alto como para tener que agacharse bajo la ventana, vestido con un abrigo negro de viaje empapado por la lluvia. Cayó entre los cristales, vio a Sabella, vio las llamas y cruzó la habitación sin decir palabra.

—La cortina —tosió.

“Puedo ver la cortina.”

Su voz era baja, culta e irritantemente tranquila.

Arrancó la tela en llamas de su riel, la pisoteó con sus botas y arrojó su abrigo sobre el fuego en el mostrador. Las llamas consumieron una manga antes de que él lograra apagarla.

“Hay una bomba en el patio”, dijo Sabella.

“El asa está rota.”

“Hay arena debajo del banco del telégrafo.”

Encontró el cubo sin preguntar cómo lo sabía ella. Juntos cubrieron el fuego de aceite, puñado tras puñado, hasta que el naranja se convirtió en rojo, el rojo en humo, y la última llama desapareció bajo una costra oscura.

Durante varios segundos ninguno de los dos se movió.

La lluvia entró por la ventana rota. Golpeó las tablas calientes y se elevó en pálidos hilos de vapor.

El desconocido apoyó ambas manos en el mostrador, respirando con dificultad por fin.

Sin abrigo, vestía un chaleco gris oscuro sobre una camisa blanca, con el cuello abierto como si se hubiera quitado la corbata mientras corría.

Su cabello era negro, oscuro como la lluvia, más largo de lo que permitía la moda en las sienes.

Una fina cicatriz le cruzaba una ceja, pálida sobre una piel bronceada por el clima más que por las reuniones sociales.

Más que un caballero que se hubiera colado por una ventana, parecía un hombre acostumbrado a descubrir que las puertas no se le abrían.

Luego miró a Sabella.

Sus ojos eran grises, pero no del gris suave de la niebla o de las palomas. Eran del color del mar más allá de los acantilados, donde la luz no se decidía a quedarse.

—Tu mano —dijo.

Sabella se percató del dolor.

“No es nada.”

“Eso rara vez es cierto cuando se dice entre dientes.”

Él se acercó a ella.

Ella levantó la balanza de latón.

Se detuvo.

Su mirada se posó en el arma, y ​​luego volvió a posarse en su rostro.

“Si mi intención hubiera sido hacerle daño, señorita Fenwick, habría elegido una entrada menos agotadora.”

El simple hecho de oír su nombre la heló más que la lluvia.

"¿Quién eres?"

“Primero, déjame ver tu mano.”

“Primero, respóndeme.”

Algo cambió en su expresión. No era irritación. Quizás reconoció un tipo de terquedad que le resultaba familiar.

“Corven Ashcombe.”

El nombre entró en la habitación como otra fuente de fuego.

Sabella apretó aún más el agarre.

Ashcombe.

Sobre el mostrador, la carta de su padre yacía abierta bajo una fina capa de arena.

El tren fue enviado al viaducto después de que Ashcombe recibiera la advertencia.

Corven dio un paso cauteloso hacia adelante, dejando ver las palmas de las manos.

“Aquí había otro hombre.”

“¿Sabes eso porque…?”

“Porque lo seguí desde la estación.”

"¿Por qué?"

“Porque trabaja para alguien que ha dedicado dieciocho años a asegurarse de que estas cartas nunca fueran encontradas.”

Sabella echó un vistazo a su maleta de viaje.

Corven siguió el movimiento.

Por primera vez, perdió la compostura. No fue más que un leve apretón en los labios, pero bastó.

—Los encontraste —dijo.

No era una pregunta.

Sabella subió la balanza aún más.

"Dejar."

“La carretera está inundada debajo del campo del este. El hombre que provocó el incendio podría seguir afuera, y no puedes cerrar la puerta trasera con llave.”

“Nada de eso te da derecho a quedarte.”

"No."

Observó la habitación en ruinas, la ventana rota y la ceniza que se asentaba sobre el mostrador como nieve negra.

“Pero esto podría.”

Corven metió la mano lentamente debajo de su chaleco.

Sabella oyó el leve roce de metal contra metal. Una cadena de reloj apareció entre sus dedos. No había ningún reloj en su extremo.

Solo la mitad de una brújula miniatura de latón.

Su borde roto formaba tres ángulos agudos e inconfundibles.

Sabella se giró hacia el reloj de plata que yacía abierto junto a la carta de su padre.

El fragmento que había dentro de la tapa se había roto exactamente por la misma línea.

Su pulso latió una sola vez, con la suficiente fuerza como para empañar la habitación.

Corven Ashcombe permanecía de pie en medio del humo, con la mitad que le faltaba a la brújula de su padre en la mano.

Y en la página manchada de arena que las separaba, la advertencia final de Ormond Fenwick esperaba a ser leída.