Capítulo tres El hombre de la caja de herramientas

Capítulo tres

El hombre de la caja de herramientas

Luke regresó a las doce y cuarenta y tres con madera amarrada a la camioneta, una escalera que sobresalía por encima de la cabina y un golden retriever sentado muy erguido en el asiento del pasajero, como un supervisor que llegaba a inspeccionar la obra.

Claire lo observó desde la ventana de la cocina mientras el perro apoyaba el hocico contra el vidrio.

Luke se bajó, le apuntó con un dedo severo y le dijo algo que ella no alcanzó a oír.

El perro escuchó con mucha seriedad, esperó a que Luke abriera la puerta trasera y salió disparado por el patio, directo a un charco de lodo.

Luke cerró los ojos.

Claire se rio tan fuerte que él miró hacia la ventana.

La sorprendió observándolo y negó con la cabeza, aunque de todos modos se le dibujó una sonrisa.

Cuando ella llegó a la puerta lateral, el perro estaba sentado a los pies de Luke, con toda la mitad inferior del cuerpo marrón. La cola barría el césped con un optimismo enorme.

—Claire, este es Walter —dijo Luke—. Walter tiene mal criterio y cero remordimientos.

El perro le ofreció una pata llena de barro.

—Tenemos mucho en común —dijo Claire mientras se la estrechaba.

Luke la miró de arriba abajo. Ella se había cambiado a una camiseta vieja y unos pantalones cortos para desempacar, y luego se había olvidado de que él volvería.

Los pantalones no eran escandalosos, pero dejaban ver unas piernas que durante años había escondido bajo pantalones holgados y vestidos prácticos.

La lenta mirada de Luke la hizo sentirse más expuesta que si hubiera estado desnuda.

—Lo dudo —dijo él.

—Me conoces desde hace menos de un día.

—Lo suficiente para saber que compraste este lugar después de visitarlo una vez bajo la lluvia. —Señaló a Walter—. Aunque retiro la objeción.

Claire miró al perro.

—Puede entrar si le limpias las patas.

—No va a entrar.

Walter pasó entre las piernas de Claire y se metió en la cocina.

Luke lo miró alejarse.

—Por eso no tengo hijos.

—Los niños aprenden a abrir la puerta solos. Se pone peor.

Juntos acorralaron a Walter junto a la despensa. Luke se agachó con una toalla mientras Claire lo sobornaba con un pedazo de rollo de canela. Walter aceptó la comida, dejó que le limpiaran las patas y enseguida se echó atravesado sobre los pies de Claire.

—Traidor —dijo Luke.

—Reconoce la madurez emocional.

—Reconoce la mantequilla.

Luke llevó los materiales al porche y empezó a instalar un soporte provisional debajo de la viga podrida.

Claire intentó desempacar la cocina, pero la ventana abierta lo enmarcaba de una manera demasiado conveniente.

Cada pocos minutos dejaba de sonar la sierra y ella oía el golpe medido de su martillo.

Había algo profundamente satisfactorio en ver a un hombre competente reparar lo que se había descuidado.

Ese pensamiento se sentía peligrosamente personal.

Apiló platos en un gabinete, cambió de idea y los pasó a otro. Por la ventana vio a Luke quitarse la camiseta y usarla para secarse el sudor de la cara.

A Claire se le cayó un platillo.

Aterrizó sobre una toalla doblada y sobrevivió. Su dignidad no.

El torso de Luke era más delgado de lo que sugería la camiseta: ancho de hombros y marcado por los músculos controlados de un hombre que trabajaba con el cuerpo en vez de posar con él.

Una línea de vello oscuro desaparecía bajo la cintura de sus jeans.

La luz del sol se deslizaba por el sudor de su pecho.

La sorprendió mirándolo por segunda vez en el día.

En lugar de cubrirse, apoyó ambas manos en las caderas.

—¿Sigues leyendo el letrero? —gritó desde la ventana.

Claire recogió el platillo.

—Estaba comprobando si los contratistas siguen las normas básicas de seguridad.

—¿Y qué descubriste?

—Tu uniforme parece incompleto.

Su risa cruzó el patio.

—¿Quieres que me lo vuelva a poner?

Lo sensato habría sido responder que sí. Al parecer, la sensatez de Claire había renunciado a su puesto.

—Quiero que arregles el porche.

—Eso no fue una respuesta.

Ella cerró la ventana.

La risa de Luke se oyó aún más fuerte.

Una hora después, Luke tocó la puerta lateral, ya vestido y con una cuerda enrollada en las manos.

—Necesito llegar a la ventana de arriba, sobre el porche. Desde afuera, el ángulo de la escalera no sirve.

Claire lo condujo al dormitorio delantero. Había cajas medio desempacadas por el piso y una maleta abierta sobre la cama, con ropa interior de encaje a la vista.

Ella se lanzó hacia la maleta justo cuando Luke rodeaba una caja. Chocaron. Claire se agarró de su antebrazo; Luke la sujetó por la cintura, y la maleta cayó al suelo, desparramándolo todo.

Un sostén rojo de encaje aterrizó sobre la bota de Luke.

La habitación quedó en completo silencio.

Luke bajó la mirada. Luego alzó los ojos.

Claire deseó que el techo con goteras se desplomara ordenadamente sobre su cabeza.

—Es mío —dijo.

—Eso esperaba.

Ella lo arrancó de la bota.

—Fue un regalo.

—No pregunté.

—Me lo compré después del divorcio.

La expresión de Luke cambió. El tono bromista seguía allí, pero debajo de él crecía el calor.

—Qué detalle tan considerado de tu parte.

Claire metió el sostén en la maleta.

—La ventana queda por allá.

Luke no se movió. Su mano seguía apoyada en la cintura de ella, tibia a través del algodón fino de la blusa. Claire notó la callosidad en la base de su pulgar y la presión firme de sus dedos.

—Claire.

La forma en que dijo su nombre despojó el momento de todo humor.

Ella alzó la vista. Estaba tan cerca que pudo ver el anillo más oscuro alrededor de sus pupilas y la sombra tenue de la barba a lo largo de su mandíbula. La mirada de Luke bajó a su boca. Los labios de Claire se separaron sin que ella lo decidiera.

Los dedos de Luke se apretaron un poco.

La puerta principal se cerró de golpe abajo.

—¿Claire? —llamó Evelyn—. ¿Estás presentable? Traje un pastel, así que puedes mentirme.

Luke apoyó un instante la frente contra la de Claire y dejó escapar un suspiro que casi sonó a risa.

—Pueblo pequeño —murmuró.

—Recuérdame por qué a la gente le parecen encantadores.

—Sobre todo por el pastel.

Se apartó y dejó fría la piel donde había tenido la mano.

Evelyn apareció en la puerta cargando un pastel de merengue de limón. Miró la maleta abierta, la cara sonrojada de Claire y a Luke junto a la cama.

—Veo que la inspección del techo es minuciosa —dijo.

—La ventana —respondió Claire.

—Por supuesto. Pueden ser muy peligrosas.

Luke recogió la cuerda.

—Evelyn, si ahuyentas a mis clientes, te cobraré la visita de evaluación.

—Tu clienta parece muy apegada a ti. —Miró hacia abajo: Walter también los había seguido escaleras arriba y estaba sentado otra vez sobre el pie de Claire—. El perro también. Qué eficiente.

Luke murmuró algo sobre mudarse a la ciudad y se subió al alféizar.

Evelyn esperó a que la mitad de su cuerpo estuviera afuera antes de acercarse a Claire.

—¿Y bien?

—¿Y bien, qué?

—Hasta mis cataratas ven mejor que tu actuación.

Claire empezó a doblar la ropa desparramada por el suelo.

—Es quince años menor que yo.

—Esa no era mi pregunta.

—Todos me dicen lo mismo.

Desde la ventana, Luke aseguró la cuerda y fingió no oírlas. El rojo en la nuca sugería lo contrario.

Evelyn dejó el pastel sobre la cómoda.

—¿Te hace sonreír?

—Me hace olvidar cómo formar oraciones completas.

—A nuestra edad, eso es prácticamente una prueba médica.

—¿Nuestra edad? Esta mañana me llamaste tu chica nueva.

—La edad es flexible cuando necesito demostrar algo. —Evelyn suavizó el gesto—. Tienes derecho a disfrutar que alguien te mire, Claire. No hace falta convertirlo en un plan para los próximos cinco años.

El consejo debería haberla liberado. En cambio, dejó al descubierto el miedo que se escondía bajo la emoción.

—¿Y si ya no sé cómo se hace?

La expresión de Evelyn se volvió amable.

—¿Cómo se hace qué?

—Que alguien me desee sin convertirlo enseguida en una tarea. Confiar en lo que me dicen. Confiar en mí misma para saber cuándo no es verdad.

Luke se movió en el alféizar. Claire bajó la voz, aunque probablemente ya era tarde.

—Pasé años intentando ganarme las sobras de un hombre que me había prometido la mesa entera —continuó—. Ya no sé si puedo distinguir el hambre del amor.

Evelyn le tomó la mano.

—Entonces no le pongas nombre todavía. Deja que sea una conversación. Deja que sea un hombre guapo que te mira como si quisiera olvidarse de su propio nombre. Ya decidirás después qué significa.

Luke volvió a entrar en la habitación con el rostro cuidadosamente neutral.

—El marco está firme. Mañana cambio el pestillo.

—Maravilloso —dijo Evelyn con la satisfacción de una mujer que había organizado tanto la reparación como la crisis emocional—. Claire y yo vamos al pueblo.

Claire parpadeó.

—¿Vamos?

—El señor Talbot aceptó mostrarnos el local a las cuatro.

—No he decidido alquilarlo.

—Por eso lo vamos a mirar antes de firmar papeles. Luke puede venir.

Luke alzó una ceja.

—¿Puedo?

—Tú te ofreciste —le recordó Claire.

—Sí. Me preguntaba si me habían ascendido de contratista a acompañante.

—Nadie en esta habitación necesita acompañante —dijo Evelyn—. Aunque las pruebas recientes sugieren que podría ser entretenido.

A las tres y cincuenta y cinco, los tres estaban frente al número 18 de Willow Street.

El local vacío ocupaba la planta baja, estrecha, de un edificio de ladrillo de dos pisos, entre la librería Thistle & Page y una florería llamada Petal Pushers.

Las ventanas del frente estaban sucias, y las letras doradas de la antigua ferretería apenas se veían como sombras pálidas en el vidrio.

Claire apoyó la palma en la ventana y miró hacia adentro.

Incluso vacío, el lugar parecía tener vida.

La luz de la tarde se extendía sobre los viejos pisos de pino.

Una pared conservaba los ladrillos a la vista.

El techo de láminas de estaño, oscurecido por los años, formaba un diseño sobre sus cabezas.

Al fondo, un mostrador curvo de madera esperaba bajo unos estantes que casi llegaban al techo.