Capítulo 9 — Posesión #3

Cuando la puerta permanezca abierta, lleve el paquete debajo de su abrigo.

No tomes el cuaderno oscuro.

No tomes el martillo.

El depósito cubrirá todo lo demás.

Antes de avanzar entre las filas, ponte los guantes.

Edmund se encuentra entre dos filas de muebles mientras el edificio queda en silencio. El olor mezcla papel húmedo, tela cerrada y madera tratada contra insectos. Debajo de las lonas, mesas, cómodas y armarios conservan las formas de los objetos para dormir.

A las nueve y dieciséis, Mercer sale de la sala de cristal para buscar un expediente.

Camina solo por el pasillo central. Se aflojó la corbata y lleva sus gafas en una mano. No mires a su alrededor. Él cree que conoce a todas las personas que aún podrían estar en ese edificio.

Edmund se pone la máscara. La madera se calienta contra su cara cuando su aliento comienza a circular dentro de ella.

El lado sonriente tiene líneas más suaves que en máscaras anteriores.

La boca se abre un poco, segura de que será atendida.

En el lado triste, una vena cruza el ojo y baja hasta la comisura de los labios como una mancha que la madera se niega a ocultar.

La fisura central no separa completamente las dos mitades. Cerca del mentón, se reencuentran.

Mercer nota movimiento entre los estantes.

Para.

La primera reacción no es miedo. Es reconocimiento.

"El Tallador", murmura Mercer.

Escuchar ese nombre desde el interior de la máscara produce un efecto diferente. Por un momento, Edmund no sabe si lo han reconocido o si finalmente lo han presentado.

Se retira hacia la habitación. Edmund avanza.

Mercer intenta alcanzar el teléfono que está sobre la mesa. Edmund agarra su abrigo antes de que pueda tocar el dispositivo. Los dos atraviesan juntos la puerta de cristal y llegan a un archivador de metal.

Mercer golpea el hombro de Edmund con el codo. El segundo golpe alcanza la máscara y desplaza el borde junto a la mandíbula. Edmund siente la fisura presionar contra su piel.

No le sueltes.

Mercer jadea en busca de aire para gritar. Edmund vuelve a empujarlo contra el archivador. La boca del hombre golpea la esquina de un cajón; cuando levanta la cara, una línea de sangre corre desde su labio hasta su barbilla.

La lucha ya no tiene ningún parecido con un juicio.

Mercer agarra el cuello de la camisa de Edmund e intenta derribarlo. Edmund gira su cuerpo, sujeta el brazo del hombre contra su espalda y lo arroja sobre la mesa. El impacto dispersa los papeles, derriba la lámpara y hace caer un marco de la pared.

Mercer todavía intenta levantarse.

Se tambalea hacia atrás. La mano abierta barre a ciegas el estante bajo, buscando primero un apoyo.

Encuentra metal. Una larga barra descansa entre las herramientas que se utilizan para abrir cajas y mover muebles.

Mercer cierra sus dedos alrededor de ella y la arranca del estante. El peso obliga a subir el segundero.

Cuando lo levanta ya no busca apoyo.

Busque a Edmund.

El primer golpe llega alto y apunta a la cabeza de Edmund.

Intercepta el brazo a tiempo (su antebrazo se encuentra con el de Mercer con un impacto que viaja hasta su hombro, un crujido sordo que siente antes de escuchar), pero el impulso ya se ha lanzado y los dos se tambalean juntos contra la estantería más cercana.

Una caja de expedientes cae y se abre al suelo, esparciendo hojas que ninguno de los dos pisará con cuidado.

La barra se queda atrapada entre ellos.

Mercer lo sostiene con ambas manos, con el rostro rojo por el esfuerzo y la sangre, con los dientes apretados, tratando de girar la punta hacia el cuello de Edmund.

Edmund agarra el metal con el antebrazo y empuja con todo el peso de su cuerpo.

Por un momento, los dos están atrapados en ese callejón sin salida: la barra vibra entre sus cuatro manos, sus pies resbalan sobre el papel esparcido, el aire entre ellos se llena sólo de respiración forzada, ningún sonido que se parezca a las palabras.

Ya no es una lucha que cualquiera de ellos pueda optar por abandonar.

Es la barra o es el cuello.

Edmund siente un hormigueo en sus propios dedos por la fuerza del agarre. Siente que el sudor de Mercer moja el metal donde se tocan sus dos manos. Sientes su aliento, caliente y entrecortado, contra la madera de la máscara.

Mercer gime (un sonido gutural y sin palabras) y empuja con todo lo que le queda.

El gesto lo desequilibra.

Edmund gira la barra entre los dos. El agarre de Mercer se rompe. El metal gira con el cuerpo de Edmund; la punta cambia de dirección antes de que cualquiera de ellos pueda retirarse.

En el mismo movimiento, Edmund avanza.

La punta atraviesa la chaqueta y llega al pecho de Mercer antes de que sus manos vacías puedan bajarla.

No hay demora entre tomar el arma y usarla.

No hay tiempo para la primera pregunta.

Edmund siente que la tela cede. Luego, una resistencia más profunda y vivaz, que el cuerpo de Mercer intenta en vano rechazar: un tirón involuntario contra la propia barra, el cuerpo lucha reflexivamente mucho después de que la mente ha dejado de decidir algo.

Mercer emite un sonido que no es un grito. Sólo aire forzado a través de una garganta que ya no obedece.

Sus ojos se abren.

Atascado con el de Edmund. A menos de un pie de distancia.

Edmund no aparta la mirada.

“Mírame”, dice, sin saber por qué.

Necesitas decir esto ahora, cuando nunca tuviste que hacerlo.

antes.

Como si la mirada de Mercer pudiera reconocer al hombre que la máscara ya no puede ocultar.

Mercer mira.

Edmund empuja la barra más profundamente.

No pienses en las preguntas.

No pienses en las familias.

No pienses en el álbum.

No pienses en la carpeta guardada en el segundo armario.

Piensa en eso: el metal atravesando algo que resiste y cede, resiste y cede, su propia mano cerrada sobre la misma barra que segundos antes pertenecía a otra mano.

Piense en la respiración de Mercer acortándose, cada vez más superficial, más y más fuerse, hasta que se convierse en un silbido fino que sale de algún lugar que ya no es su boca.

Piensa en su propio pulso latiendo en sus oídos, demasiado fuerse, demasiado caliente, como si todo lo que pasó antes de esa noche fuera sólo un ensayo de eso.

Las manos de Mercer se levantan. Intentan llegar a la barra. Intentan llegar al rostro de Edmund. Se detienen a medio camino, temblando, sin fuerzas para completar ninguno de los gestos.

Él retrocede tambaleándose.

La pared de cristal lo detiene. El impacto vibra a través del cuerpo de Edmund a través del mismo metal que aún sostiene: un breve temblor que sube por su brazo y desaparece antes de llegar a su hombro.

Los ojos de Mercer ya no fijan nada con firmeza.

Ve de Edmund al bar. Desde la barra hasta algún punto detrás de ella, como si buscaran una salida que el propio cuerpo ya sabe que ya no existe.

La respiración se produce en ráfagas cortas.

Cada vez más espaciados.

La sangre oscurece la chaqueta alrededor del metal, corre en una fina línea hasta el cinturón, gotea sobre el zapato de Edmund sin que él se dé cuenta del momento exacto en que comienza.

Edmund observa cómo el color desaparece de su rostro antes de que desaparezca de sus ojos.

Es lento.

Es más lento de lo que esperaba y, por un momento, solo un momento, desea que fuera aún más lento.

La vergüenza debería llegar poco después.

No es suficiente.

El cuerpo se desliza por el cristal hasta el suelo, aún sujeto a la barra, con las piernas flexionadas de una forma que las rodillas no deberían permitir.

Entonces nada.

Sin sonido. Ningún movimiento. Sólo el zumbido de la lámpara de emergencia y la propia respiración de Edmund, atrapado dentro de la máscara, demasiado fuerte para el silencio que la rodea.

Él permanece de pie, con la mano todavía cerrada alrededor del metal.

El corazón late más fuerte que cualquier cosa en esa habitación, más fuerte de lo que jamás se haya sentido ante un sillón atado, un espejo preparado, una frase pronunciada con calma.

La muerte debería venir después de las preguntas.

Llegó antes que ellos.

Edmund se arrodilla. La camisa de Mercer ya está oscura contra el suelo claro. No necesita ponerse dos dedos en el cuello para saberlo, pero lo hace de todos modos, porque sus manos piden la confirmación que sus ojos ya le han dado.

Nada supera bajo la piel.

Debajo de la máscara, su propia respiración suena más fuerte de lo que debería.

◆ ◆ ◆

Durante un rato, Edmund no se mueve.

Arthur necesitaba horas. Morel, de toda una noche dividida en preguntas.

Incluso Leon, por rápido que fuera, todavía pertenecía a una decisión tomada con ambas manos libres.

Esto (el peso muerto contra el cristal, la sangre enfriándose más rápido de lo que esperaba) no pertenece a ninguna decisión que Edmund pueda llamar sentencia.

Mira la barra todavía en su propia mano.

Lo suelta lentamente, como si el gesto pudiera restaurar algo de orden en lo que sucedió antes.

No regresa.

Edmund encuentra una silla plegable apoyada contra la puerta.

Está hecho de metal fino y un asiento de plástico, de esos que se usan cuando más de una persona necesita revisar los inventarios.

Ábrelo en el centro de la habitación. Las bisagras crujen más fuerte de lo que deberían en un edificio vacío.

Arrastra el cuerpo de Mercer hacia ella.

Es más difícil de lo que imaginaba. Un cuerpo vivo colabora, aunque sea en contra de su propia voluntad: los pies encuentran el suelo, el peso se distribuye, los músculos resisten de manera que ayudan a levantarlo.

Un cadáver sólo pesa. Edmund tiene que doblar las rodillas de Mercer, una por una, para que quepan debajo del asiento, y el gesto le parece obsceno de una manera que la pelea no lo fue.

Asegure sus muñecas con correas de embalaje tomadas de la mesa de envío. Pasa otro por el pecho y el respaldo. La silla cruje bajo el peso, pero aguanta.

No necesita apretarlos con fuerza.

Esto también es nuevo.