Capítulo Veinte — Brenda #2

Extendí las manos hacia él a ciegas.

Las atrapó con una de las suyas y me las colocó juntas en el regazo.

—Déjalas ahí.

—Ni hablar.

—Brenda.

—No.

Su mano abandonó mis ojos.

La luz regresó.

Estaba arrodillado frente a mí.

Camisa abierta en el cuello. Mangas remangadas. Ojos entornados, más oscuros que la habitación.

Parecía sereno hasta que bajé la mirada.

La parte delantera de sus pantalones hablaba por él.

Se me secó la boca.

—¿Esperas que ignore eso?

—No.

—¿Entonces qué?

—Espero que sepas que está ahí y entiendas que, aun así, elijo esto.

Me colocó las manos sobre los muslos.

—Esta noche termina contigo.

—Eso es ridículo.

—Probablemente.

—Autocomplaciente.

—Completamente.

—¿Para cuál de los dos?

Su mirada recorrió lentamente mi rostro.

—Sí.

Esa respuesta debería haberme hecho reír.

No lo hizo.

Levantó una mano de nuevo.

—¿Puedo?

Miré su palma.

Luego a él.

—Sí.

Oscuridad.

Esta vez la sentí en todas partes.

Me desabrochó el sujetador. Los tirantes se deslizaron por los brazos. El aire fresco me rozó los pechos, seguido de sus palmas —ambas ahora—, porque su mano me había destapado los ojos solo el tiempo necesario para retirar la tela.

Luego su palma izquierda regresó y me cubrió los ojos.

Su mano derecha se cerró sobre un pecho.

El primer roce de su pulgar sobre el pezón me arrancó un jadeo.

Se detuvo.

No mucho.

Lo justo para que la sensación se desvaneciera casi por completo.

Luego lo hizo de nuevo.

Más despacio.

La yema de su pulgar rodeó el punto tenso, una vez, dos veces, evitando el centro hasta que mi espalda se arqueó hacia él.

Su boca se cerró sobre el otro pezón.

Calor.

Lengua.

Un leve tirón que bajó directo entre las piernas.

Las manos se me levantaron de los muslos.

Emitió un sonido grave contra mi pecho.

—Las manos.

—Estás imponiendo una regla imposible.

—Sí.

Las guio de vuelta.

Su boca regresó.

La guitarra, bajo nosotros, seguía su línea paciente.

Tony la igualó sin parecer hacerlo. Una caricia lenta de su lengua. Una pausa. Sus dientes en un roce leve. Su mano pasando al otro pecho. Su boca tras ella.

Cada toque llegaba, se intensificaba y se retiraba antes de que mi cuerpo pudiera completar lo que había empezado.

Mi respiración se volvió irregular.

Me mantuvo allí.

No descuidada.

Suspendida.

—Tony.

—Sí.

—Es suficiente.

Su boca se apartó.

—¿Suficiente, parar?

Podía oír la diferencia en su voz.

La respuesta importaba.

—No.

—¿Suficiente, continuar?

—Esa no es una frase reconocida.

—Esta noche lo es.

Su pulgar volvió a pasar sobre el pezón.

Mis caderas se movieron.

—Sí.

La palabra salió más grave de lo previsto.

—Sí, continúa.

—Bueno.

Me besó en el centro del pecho.

Luego más abajo.

El vientre.

La parte suave bajo el ombligo.

Su palma siguió sobre los ojos mientras me guiaba hacia atrás, hacia la cama. El colchón recibió mi peso. Me quitó los zapatos. Oí cómo cada uno tocaba el suelo.

Sus dedos me abrieron los vaqueros.

La cremallera bajó un diente a la vez.

Hice un sonido que no habría pasado ningún control de calidad.

Deslizó el denim por las caderas. Sus palmas siguieron, cálidas contra la piel desnuda. Por el exterior de los muslos. Detrás de las rodillas. Por las pantorrillas.

No tocó entre las piernas.

Ni siquiera por accidente.

La ropa interior permaneció.

La anticipación pulsaba caliente e insistente bajo la tela.

Me besó el tobillo.

La pantorrilla.

El interior de la rodilla.

Se detuvo.

Su aliento me rozó el muslo.

Nada más.

—Tony.

Su boca tocó un poco más arriba.

—¿Sí?

—Lo sabes.

—Sé muchas cosas.

—Sabes lo que necesito.

—Sí.

Otro beso.

Más arriba.

Todavía no.

Mis dedos se aferraron a la colcha.

—Lo estás haciendo a propósito.

—Cada parte.

Su boca pasó a mi otra pierna.

Empezó de nuevo por el tobillo.

El hombre había cruzado un océano, cambiado de nombre, construido un restaurante, y ahora estaba dispuesto a matarme a base de simetría.

Abajo, la guitarra se suavizó.

Fermín acercándose al final de la canción.

Tony besó el interior de mi rodilla.

Esperó.

Mi ropa interior se había vuelto insoportable. Húmeda, pegada a mí. Demasiada tela y a la vez insuficiente.

Intenté levantar las caderas.

Su mano las devolvió suavemente al colchón.

—Todavía no.

—Retiro el consentimiento para la palabra «todavía».

—Puedes retirar el consentimiento para cualquier otra cosa.

Su aliento rozó el borde de mi ropa interior.

Todo mi cuerpo se tensó.

Entonces se alejó.

De verdad se alejó.

El aire frío ocupó su lugar.

Oí abrirse el cajón de la mesita de noche.

Un leve susurro. Luego cerrarse.

—¿Qué estás haciendo?

—Preparándome.

—¿Para qué?

—Para la parte a la que llevas intentando llegar desde que abrí tu primer botón.

—Eso fue hace varios años.

—Han sido once minutos.

—Mentiroso.

—Trece.

Mi propia cuenta usada en mi contra.

Su mano volvió a mi muslo.

Luego se deslizó hacia arriba y se enganchó bajo el elástico de mi ropa interior.

—Levanta.

Levanté.

Bajó la tela lentamente.

Se pegó durante un segundo humillante a la humedad entre mis piernas.

Su respiración cambió.

Solo una vez.

Esa inspiración ronca fue la única recompensa que obtuve por casi morir en su cama.

Me quitó la ropa interior del todo.

Esperé su boca.

No llegó.

En cambio, sus manos se deslizaron bajo mis hombros y me incorporaron.

—Siéntate.

Me senté, desnuda, ciega bajo su palma.

Se colocó detrás de mí en la cama, su cuerpo vestido enmarcando el mío. Sus piernas se acomodaron a cada lado. Mi espalda se apoyó en su pecho.

Su dureza presionó contra mí a través de los pantalones.

Extendí la mano hacia atrás.

Me atrapó la mano antes de que lo alcanzara.

—No.

—Esto es cruel.

—No —su boca junto a mi oído—. Cruel sería fingir que no quiero tu mano ahí.

Su erección presionó con más fuerza contra la parte baja de mi espalda cuando se movió.

—Pero querer no es lo mismo que tomar.

Me colocó la mano plana sobre el vientre.

—Mantenla ahí.

Su palma izquierda cubrió mis ojos.

Su mano derecha recorrió mi cuerpo.

Sin prisa.

Sobre mi garganta, mi pecho, mis costillas, la curva de mi vientre. Sus dedos se abrieron bajo mi ombligo. El talón de su mano presionó ligeramente, y sentí la presión hasta la pelvis.

Luego más abajo.

Entre los rizos de mi sexo.

Su dedo corazón recorrió una vez mi hendidura húmeda.

Mis caderas se sacudieron.

Se detuvo de inmediato.

—¿Sigue siendo sí?

—Sí.

La palabra no tenía bordes.

Me abrió con dos dedos.

El aire tocó mi centro resbaladizo e hinchado.

Luego la yema de su dedo corazón encontró mi clítoris.

Un círculo lento.

Mi cabeza cayó hacia atrás contra su hombro.

Otro.

La presión aumentando, precisa pero no fuerte.

Mis muslos se abrieron más.

Se ajustó detrás de mí, sosteniendo mi peso contra su pecho mientras su mano se movía entre mis piernas.

Su dedo rodeó mi clítoris de nuevo.

Luego se deslizó más abajo.

Un dedo entró en mí.

La plenitud llegó lentamente. Aún no profundo. Solo lo suficiente para que me contrajera a su alrededor.

Su boca se apoyó en el costado de mi cuello.

—Respira.

—No empieces.

Un segundo dedo se unió al primero.

El estiramiento me arrancó un gemido.

Su palma seguía sobre mis ojos. Su boca seguía en mi cuello. Sus dedos se movían dentro de mí, lentos y superficiales, mientras su pulgar descansaba contra mi clítoris sin moverse.

Cada parte de mi cuerpo esperaba ese pulgar.

Él lo sabía.

Aun así, me hizo esperar.

La guitarra de abajo enmudeció.

Oí el último acorde apagarse a través del suelo.

Luego nada.

Sin música.

Sin habitación.

Solo su respiración detrás de mí y el sonido húmedo de sus dedos moviéndose dentro de mí.

Su pulgar finalmente se movió.

Un círculo.

Mi pelvis se contrajo.

Se detuvo antes de que la contracción pudiera convertirse en algo más.

Solté un sonido de protesta.

Sus labios rozaron mi oreja.

—¿Otra vez?

—Sí.

Sus dedos se hundieron más profundo.

Se curvaron.

La presión dentro de mí alcanzó el lugar que antes me había deshecho. Mis muslos temblaron.

Su pulgar trazó dos círculos sobre mi clítoris.

El placer se acumuló rápido, agudizado por cada minuto que me lo había negado. Mi respiración se quebró en jadeos cortos. Mis músculos se apretaron alrededor de sus dedos, intentando extraer más de ellos.

Aminoró el ritmo.

El clímax que se acercaba retrocedió.

No se fue.

Esperando.

—No —dije.

—¿No, parar?

—No, no pares.

—No me detuve.

—Sabes a qué me refiero.

—Sí.

Su voz se había vuelto más áspera.

No lo suficiente como para perder el control.

Lo suficiente como para decirme que esto también le estaba costando.

Sus dedos comenzaron de nuevo.

Una caricia más profunda. Un movimiento curvado hacia delante. Su pulgar volviendo a mi clítoris en un ritmo lento que solo seguía los cambios de mi respiración.

La presión aumentó.

Mi mano se cerró sobre su antebrazo.

Lo permitió.

No para controlarlo.

Para sostenerme.

Su boca se abrió contra mi cuello, su lengua trazando el lugar bajo mi oreja. Mi cuerpo se tensó. El placer subió más alto, llenando mi pelvis hasta que cada caricia de sus dedos y cada círculo de su pulgar tocaban la misma corriente viva.

Estaba cerca.

Sintió la primera contracción fuerte alrededor de sus dedos.

Y aminoró de nuevo.

El clímax retrocedió apenas un instante imposible.

Empujé mis caderas contra su mano.

Mantuvo la presión constante pero se negó a darme el ritmo que lo terminaría.

—Tony.

—Aquí.

—Voy a matarte.

—Mañana.

Su pulgar se movió una vez.

Todo mi cuerpo se estremeció.

—Esta noche —dijo—, recibes.

Me hizo subir de nuevo.

Lentamente esta vez.

Sin desvíos provocadores. Sin movimiento desperdiciado. Sus dedos presionaron profundo dentro de mí y se curvaron con cada retirada. Su pulgar trabajó mi clítoris en círculos firmes y uniformes.

El placer se acumuló desde todos los lugares que había tocado.

Mis pechos todavía sensibles.

Mi cuello húmedo por su boca.

Mi piel viva bajo la mano que cubría mis ojos.

Podía sentir los latidos de su corazón contra mi espalda.

Sentir su erección dura contra mí, ignorada por él.

Me estaba dando todas las pruebas de que quería más sin tomar nada para sí.

El pensamiento cruzó mi mente una vez.

Luego la sensación lo borró.

Mis muslos comenzaron a temblar.