Capítulo Veinte — Brenda #3

Mis músculos vaginales se apretaron alrededor de sus dedos y permanecieron tensos.

No aminoró.

No esta vez.

Su boca se movió junto a mi oreja.

Español. Bajo. Continuo.

Mi nombre entretejido en sus palabras.

Sus dedos hundieron la presión más profundo. Su pulgar permaneció exactamente donde mi cuerpo lo necesitaba, cada círculo empujándome más cerca del borde que me había negado dos veces.

Perdí la secuencia.

El tiempo.

La habitación.

Mi mano aplastó su antebrazo.

El placer se tensó en un punto insoportable bajo su pulgar y otro profundo alrededor de sus dedos.

Ambos subieron juntos.

Más alto.

Mi estómago se contrajo.

Mi respiración se detuvo.

—Tony.

—Te tengo.

El primer pulso me atravesó.

No una ola.

Un colapso interno profundo, cada músculo en mi pelvis contrayéndose a la vez alrededor de sus dedos, tan fuerte que mi cuerpo se dobló hacia delante contra la mano entre mis piernas.

Me sostuvo.

Su pulgar siguió moviéndose.

La segunda contracción golpeó más fuerte.

El placer estalló hacia fuera a través de mi estómago y muslos, luego se retrajo hacia mi vagina en otro pulso largo e intenso. Mi clítoris palpitó bajo su pulgar. Sus dedos permanecieron curvados dentro de mí, presionando el lugar que hacía que cada contracción se extendiera más profundo.

Me oí gritar.

El sonido no pertenecía al lenguaje.

El clímax siguió llegando.

Mi cuerpo se apretó a su alrededor una y otra vez, cada espasmo más intenso porque me había mantenido al borde demasiado tiempo.

Mis caderas se movían sin control contra su mano.

La humedad se derramó sobre sus dedos, resbaladiza y caliente, mientras el orgasmo me recorría sin dejarme un punto de apoyo fuera de él.

Su palma seguía sobre mis ojos.

Oscuridad.

Su cuerpo detrás de mí.

Su boca contra mi oído pronunciando mi nombre como si fuera la única palabra que hubiera conservado.

Otra contracción me sacudió en lo más hondo.

Luego otra.

Mis piernas temblaron con tanta fuerza que sus muslos se apretaron contra los míos para que no resbalara cama abajo.

Intenté respirar.

No pude.

El placer volvió a alcanzar la cima, una segunda cresta dentro de la primera, mi clítoris latiendo bajo su pulgar mientras mis músculos internos se tensaban en torno a sus dedos y se soltaban en ondas lentas, involuntarias.

Demasiado profundo.

Demasiado absoluto.

Durante un segundo terrible no logré encontrarme a mí misma dentro de aquello.

El pánico atravesó el placer como un relámpago.

Mi mano soltó su brazo y arrancó la palma que me cubría los ojos.

La retiró al instante.

Luz.

La habitación.

Tony.

Su mano entre mis piernas se había quedado quieta, los dedos aún dentro de mí pero inmóviles. Su otro brazo me sujetaba a la altura de las costillas.

—Aquí —dijo.

Su rostro estaba junto al mío.

Sin sonrisa.

Sin actuación.

—Mírame.

Lo hice.

La última contracción recorrió mi pelvis mientras le sostenía la mirada. Más lenta ahora. Mi cuerpo apretó sus dedos una vez más antes de soltarlos al fin.

—Estoy aquí —dijo.

Apoyé la frente contra la suya.

—Lo sé.

Me tembló la voz.

Eso me asustó más que nada.

Retiró la mano con cuidado y me recogió contra su pecho. Todo mi cuerpo seguía temblando en pequeñas réplicas. Cada una me atravesaba el vientre y descendía entre mis piernas, donde yo seguía hinchada y palpitante.

Ninguno de los dos habló hasta que recuperé el control de mi respiración.

Entonces busqué el cierre de sus pantalones.

Me atrapó la mano.

Otra vez.

—No.

—Tony.

—No.

—No puedes estar cómodo.

—No lo estoy.

—Estás tan duro que podrías infringir la normativa urbanística.

—Eso no te incumbe esta noche.

—Me está clavando en la espalda.

—Pues ya estás avisada.

Me giré en sus brazos.

Su rostro había perdido algo de color. Tenía la boca tensa por la contención. El hombre pulido no había desaparecido, pero le costaba mantenerlo erguido.

Le puse la palma en la mejilla.

—Déjame.

Cerró los ojos.

Un segundo.

Luego me besó la muñeca y me devolvió la mano al pecho.

—Sin deudas —dijo.

—No es una deuda.

—Entonces deja que quede a medias.

—Yo no dejo las cosas a medias.

—Lo sé.

Sus ojos volvieron a los míos.

—Por eso.

El silencio envolvió la frase.

Me miré. Desnuda. Húmeda. Aún temblando contra un hombre completamente vestido salvo por tres botones de la camisa desabrochados y un problema de control que se negaba a compartir conmigo.

—Esto es absurdo.

—Sí.

—Injusto.

—Sí.

—Posiblemente poco ético.

—Casi seguro.

Lo miré fijamente.

—Disfrutaste con esto.

Sus ojos me recorrieron el rostro despacio.

—Brenda, jamás he disfrutado tanto de nada.

Sin broma después.

Nada que suavizara la frase.

Aparté la mirada primero.

La una y cuarenta y seis.

Su cocina, abajo.

Llevaba la ropa puesta otra vez, mal colocada en al menos dos sitios, mientras Tony cortaba un melocotón como si la fruta legitimara la noche.

La silla de Fermín estaba vacía.

El estuche de la guitarra había desaparecido.

La lámpara brillaba tenue.

Tony puso el melocotón delante de mí.

—No tengo hambre.

—Come una.

—No puedes dar órdenes después de lo que acabas de hacer.

—Una rodaja.

Comí una.

A esa hora, el sabor resultaba increíblemente intenso.

Tony se apoyó en la encimera de enfrente, con los brazos cruzados.

Seguía observando mi rostro.

—Deja de hacer eso.

—No.

—La velada ha terminado.

—La velada sigue digiriendo.

Dejé el trozo.

Mis piernas seguían sin responderme y mi piel vibraba bajo la ropa. Pequeñas réplicas recorrían lo hondo de mi pelvis.

Me pellizqué el interior de la muñeca.

Con fuerza.

Llegó el dolor.

Esperé a despertarme.

La cocina seguía ahí.

Tony bajó la mirada hacia la marca roja.

—¿Qué estás haciendo?

—Control de calidad.

—¿De la realidad?

—Sí.

—¿Y?

Miré alrededor.

Encimeras limpias, comedor a oscuras, humo en su camisa, y un hombre que me había deseado abiertamente toda la noche sin reclamar nada.

—Resultados no concluyentes.

Rodeó la encimera y tomó mi muñeca.

Su pulgar pasó sobre la marca que yo había hecho.

—Estás despierta.

—Eso es lo que diría el sueño.

Su boca tocó el lugar enrojecido una vez.

Sin más.

Sin interpretación.

Solo el beso.

Recogí mis llaves.

Su mano siguió rodeando mi muñeca medio segundo más de lo necesario.

Luego se abrió.

—Me dejas marchar.

—Sí.

—Podrías objetar.

—Podría.

—No vas a hacerlo.

—No.

Odié la calma en su voz.

Odié que no fuera indiferencia.

Me dejaba ir porque sabía que aún necesitaba hacerlo.

Atravesé el comedor a oscuras. En la puerta trasera me giré.

Tony estaba junto a la lámpara del rincón. La camisa aún abierta. El pelo revuelto donde mi cabeza se había apoyado en él. Una mano en el bolsillo, donde no podía hacer daño.

—Buenas noches, Brenda Guidry —dijo.

Ambas mitades.

Sin prisa.

Me marché antes de que el sonido pudiera hacerme cambiar de opinión.

La una y cincuenta y ocho.

Mi camioneta estaba aparcada frente a la casa de Lena.

No había llamado antes. La luz del porche de Lena se encendió antes de que yo abriera la puerta, porque en Hartwell la amistad es vigilancia con dulces caseros.

Salió en bata y zapatillas, con dos tazas en las manos.

—Hiciste café en menos de un minuto —dije.

—Estaba despierta.

—No lo estabas.

—Me desperté con un propósito. Sal de la camioneta, cher.

Salí.

Me entregó una taza. Di un trago.

—Demasiado azúcar.

—Vienes aquí a las dos de la mañana con la blusa mal abrochada. No estás en posición de quejarte de cómo te sirvo el café.

Miré hacia abajo.

Un botón estaba en el ojal equivocado.

Documentado.

Lena esperó.

No preguntó qué había pasado.

Siempre ha sabido que el silencio funciona mejor conmigo que las preguntas.

Miré hacia Main, aunque La Brasa estaba a seis manzanas y no había nada que ver excepto el resplandor sobre los tejados.

—Si es solo deseo —dije—, ¿por qué siento que dejo mi casa cuando me marcho?

El rostro de Lena se suavizó.

—Sha. Sabes lo que es eso —puso su mano sobre la mía, rodeando la taza—. Solo que nunca lo has tenido sin el dolor pegado, así que no lo reconoces cuando viene solo.