CAPÍTULO 10

La tregua no se negoció con palabras. Ocurrió en el silencio que siguió al ataque, en el modo en que ninguno de los dos mencionó la misión original mientras caminaban juntos, sin decidir realmente caminar juntos, hasta un callejón seguro donde Malakai insistió en terminar de curar el corte en el brazo de ella con hierbas oscuras que ardían antes de sanar, el proceso lento y silencioso cargando un peso que ninguna palabra formal lograría sustituir.

—Voss va a seguir atacando —dijo Malakai, enrollando un trozo de tela alrededor del antebrazo de ella con una precisión que sugería una práctica demasiado antigua para ser reciente, los dedos moviéndose con una delicadeza cuidadosa que contrastaba violentamente con la reputación de brutalidad que cargaba en ambos mundos—.

Y no le va a importar herirte a ti para llegar a mí, o herirme a mí para llegar a ti.

Gana de las dos maneras, y es exactamente ese tipo de cálculo frío lo que lo vuelve peligroso.

—Entonces necesitamos descubrir qué sabe antes de que lo use.

—¿"Necesitamos"? —Una ceja se alzó, el cinismo volviendo por un momento a la superficie, una fachada familiar reconstruyéndose ante la intimidad creciente de la escena—. ¿Te estás ofreciendo a trabajar conmigo, ejecutora?

—Estoy diciendo que tenemos un enemigo en común.

—Sera retiró el brazo, el vendaje ya firme, el movimiento tal vez más brusco de lo que la situación exigía, una defensa instintiva contra la cercanía que todavía la desconcertaba—.

Eso no te convierte en mi aliado. Solo convierte a Voss en mi problema también.

—Semántica.

—Supervivencia.

Él rio, un sonido bajo y sin mucho humor, pero real lo suficiente como para que Sera sintiera algo apretarse en el pecho de un modo que todavía no tenía nombre, un sonido tan pocas veces oído de él que parecía casi precioso por su propia escasez.

—Está bien, ejecutora. —Él se levantó, extendiendo la mano como si aquello sellara algún tipo de acuerdo formal, el gesto cargando una solemnidad casi teatral que no lograba esconder del todo la sinceridad debajo—. Una tregua. Temporal. Solo hasta resolver el problema Voss.

Sera miró su mano durante un largo momento antes de estrecharla, sintiendo el mismo choque frío de siempre en el contacto —pero esta vez, había algo más bajo el frío. Un reconocimiento. Una pregunta que todavía no estaba lista para hacer en voz alta, pero que ya no lograba ignorar del todo.

—Temporal —repitió ella.

—Claro —dijo él, y la sonrisa que siguió no llegó a prometer nada más que peligro—. Como todo, entre nosotros dos.

Caminaron juntos un rato más después de eso, sin destino claro, solo moviéndose por las calles vacías del margen humano mientras discutían, en voz baja, los posibles próximos pasos —qué territorios de Voss valdría la pena investigar, qué informantes todavía podrían ser confiables, cuánto tiempo tenían antes de que su próxima jugada se materializara.

—Confías en mí incluso sin confiar en mí —observó Malakai, en algún momento del camino, la afirmación cargando más curiosidad genuina que provocación—. Es una contradicción interesante para una ejecutora tan obsesionada con la claridad absoluta.

—Confío en tu necesidad de sobrevivir a Voss —respondió Sera—. Eso no es lo mismo que confiar en ti.

—Suficientemente justo. —Él pareció genuinamente satisfecho con la respuesta, casi divertido—. Prefiero la honestidad calculada a la lealtad fingida, de todas formas.

Se separaron poco antes del amanecer, cada uno rumbo a su propio territorio, pero Sera notó, al alejarse, que no sintió el alivio habitual de la distancia que normalmente acompañaba el fin de cualquier confrontación con un objetivo.

Sintió, en cambio, algo más parecido a la reticencia —un hilo invisible que parecía estirarse, pero no romperse, con cada paso que los separaba.

De vuelta en sus propios aposentos, incapaz de dormir, Sera se descubrió repasando cada detalle de la conversación, cada palabra elegida con cuidado, cada silencio cargado de significados para los que todavía no tenía vocabulario completo.

Había algo perturbador en reconocer que ya no lograba pensar en Malakai Draven solo como un objetivo, un problema por resolver mediante violencia calculada.

Se había convertido, sin que ella lo permitiera conscientemente, en una persona real, con contradicciones y heridas propias, con un sentido del humor seco que la tomaba por sorpresa y una capacidad de cuidado que contradecía todo lo que decían los informes sobre su naturaleza.

Abrió el expediente una vez más, mirando la fotografía esbozada que lo acompañaba —un retrato genérico, casi caricaturesco, que no capturaba nada de la complejidad real del hombre que había empezado a conocer.

Cerró el documento con un suspiro, sintiendo por primera vez el peso completo de la ironía: la habían enviado a matar a un monstruo, y había encontrado, en cambio, a alguien tan marcado por pérdidas y elecciones imposibles como ella misma.

El sueño, cuando finalmente llegó, fue ligero e inquieto, poblado de fragmentos de imágenes que no lograría describir por completo al despertar —solo la sensación persistente de manos frías sosteniendo las suyas con un cuidado que ningún arma jamás había demostrado.

Despertó pocas horas después, el cuerpo exigiendo más descanso del que ella se permitiría en ese momento crítico.

Había trabajo por hacer, una tregua que honrar, y un número creciente de preguntas que exigían respuestas antes de que Voss o Uriel decidieran actuar primero.

Se vistió rápidamente, guardando el expediente y las nuevas anotaciones en un compartimento todavía mejor escondido que el anterior, consciente de que la vigilancia a su alrededor solo tendería a aumentar de ahí en adelante.

Antes de salir, se detuvo frente al pequeño espejo de luz que reflejaba su propia imagen, y se permitió, por un instante fugaz, reconocer el cambio en su propio rostro —los ojos que ahora cargaban un peso distinto, más despierto, menos ciegamente confiado, pero también, de algún modo extraño, más vivo de lo que recordaba haber estado en siglos.

Fuera lo que fuera en lo que se estaba convirtiendo, ya no era del todo la ejecutora que había entrado a aquel bar semanas atrás sin vacilar ante nada.

Encontró a Ophelia esperándola en el corredor principal, una taza de algo caliente y humeante en cada mano, el gesto tan inesperado como bienvenido después de la noche que había tenido.

—Pareces alguien que necesita esto —dijo Ophelia, extendiéndole una de las tazas, los ojos evaluando el rostro cansado de su amiga con una preocupación que no intentaba esconder—. Y también pareces alguien que carga un secreto demasiado grande para el propio cuerpo.

—Siempre cargo secretos demasiado grandes, últimamente.

—Este parece diferente. —Ophelia inclinó la cabeza, el instinto afilado de siglos de amistad leyendo a través de las defensas habituales de Sera con una facilidad desconcertante—. Es sobre el príncipe, ¿verdad? No solo sobre la investigación.

Sera no confirmó ni negó, pero el silencio, ella lo sabía, ya era respuesta suficiente para alguien que la conocía tan bien como Ophelia.

Las dos caminaron juntas hacia los Archivos, el día apenas empezando, cargando entre ellas el peso compartido de secretos que seguían multiplicándose más rápido de lo que cualquiera de las dos lograba procesar por completo.

En los Archivos, encontraron a uno de los escribas más antiguos todavía de guardia, un espíritu encorvado por el peso de milenios de registro silencioso, los ojos casi completamente blancos de tanto tiempo leyendo luz condensada.

Ophelia se acercó primero, usando la calidez familiar que siempre parecía abrir puertas que permanecían cerradas para Sera.

—¿Recuerda algo sobre operaciones de contención de hace sesenta y tres años? —preguntó Ophelia, con casualidad, como si fuera solo curiosidad histórica.

El viejo escriba se detuvo, la pluma de luz suspendida a mitad de camino de completar un registro, el cuerpo entero tensándose de un modo que confirmó, sin necesidad de más palabras, que el nombre había tocado algo profundo.

—Deberían dejar de preguntar sobre eso —dijo él, finalmente, la voz ronca y baja—. No por mí. Por ustedes mismas. Algunos registros fueron sellados por un motivo, y algunas preguntas cuestan más caro de lo que vale cualquier respuesta.

—Ya sabemos que existió una operación llamada Cenizas Silenciosas —dijo Sera, dando un paso al frente, la voz firme a pesar del riesgo—. Solo necesitamos entender su extensión completa.

El escriba guardó silencio durante un largo momento, los ojos blancos pareciendo, de algún modo imposible, fijarse directamente en ella.

—Entonces ya saben lo suficiente como para estar en peligro —dijo él, finalmente—.

No voy a confirmar ni negar nada, ejecutora.

Pero voy a decir esto: si están buscando el tamaño completo de ese pecado, busquen en los registros de nacimiento anteriores a la operación, no en los registros de la propia operación.

Contar cuántos niños nacieron es más fácil que contar cuántos fueron silenciados después.

Fue todo lo que dijo antes de volver a su propio trabajo, negándose a alzar los ojos de nuevo, pero la pista, por pequeña que fuera, encendió en Sera una nueva dirección de investigación que sabía, con un apretón helado en el pecho, que necesitaría seguir —sin importar adónde llevara.

Ophelia la jaló suavemente del brazo, alejándolas a ambas antes de que la atención del escriba pudiera atraer miradas indeseadas de otros que trabajaban cerca.

Ya en la salida de los Archivos, el sol de la mañana golpeando sus rostros, Ophelia finalmente rompió el silencio pesado que las había acompañado desde la conversación.

—Registros de nacimiento —murmuró ella, pensativa—. Es un lugar por donde empezar. Va a llevar tiempo, pero es un lugar real, tangible, distinto de todo lo que teníamos antes.

—Vamos a necesitar más ayuda —admitió Sera, la magnitud de la tarea empezando a hacerse clara—. Esto es trabajo para semanas, no días.

—Entonces vamos a tener semanas —dijo Ophelia, con una determinación que Sera reconoció, con gratitud silenciosa, como la misma terquedad leal que la definía desde que se conocieron—. Sea lo que sea que estemos a punto de descubrir, no voy a dejar que lo enfrentes sola.