46 #2

Bajo la otra ladera a toda velocidad. La voz del hombre sobrio sube desde la orilla, fuerte y ahora alegre.

—¡La tengo! ¡La tengo!

Su linterna está tirada en el barro, con el haz cruzando el arroyo. Ella está de rodillas en el agua poco profunda. Él, detrás, le aprieta el guante rojo entre los omóplatos para hundirla. La otra mano la tiene enredada en el pelo de ella.

—Eres mía hasta que salga el sol —le dice más bajo, solo para ella.

Le tira del pelo para echarle la cabeza atrás y le pasa el brazo por delante en busca del bajo de la camiseta.

Le caigo encima antes de que gire la cabeza.

Le agarro la muñeca del guante rojo y le estiro el brazo hacia atrás.

Con la otra mano apoyada detrás del codo, empujo hasta que la articulación se quiebra al revés.

El crujido se oye por encima del agua. Grita y cae de lado al arroyo, apretándose el brazo contra el pecho.

Jenna se levanta del agua. Está empapada hasta la cintura y embarrada hasta los codos. En el haz de la linterna le veo la huella roja de la mano en la camiseta blanca, con todos los dedos marcados. Se vuelve y me encara.

—Me ha marcado —dice.

Miro al hombre del arroyo, al guante rojo en el brazo que ahora se dobla al revés.

—No volverá a marcar a nadie con esa mano.

Le pongo la bota en el cuello y le hundo la cara. Se revuelve. La mano buena manotea el agua y me agarra la bota. La máscara se le suelta de una oreja y flota junto a su cabeza, colgada de la cinta. Jenna sigue de pie en el arroyo, con los dientes castañeteando, y me mira mientras lo ahogo.

Asoman luces en lo alto de la orilla. Su grito las ha traído. Los haces caen sobre el hombre que se ahoga, luego sobre ella, luego sobre mí.

Me quedo de pie en el arroyo con la máscara sin boca y los dejo mirar. Bajo mi bota, el hombre ha dejado de patear. Nadie en la orilla dice una palabra.

—Es él —dice uno, con la voz quebrada—. Es el puto tío de la Cacería.

A uno se le cae la linterna. Rueda por la orilla hasta el agua y se apaga. Todos los demás echan a correr. Se dispersan cuesta arriba hacia la cresta, atravesando la maleza a lo bruto. Se caen y vuelven a levantarse. Ninguno mira atrás.

—Métete debajo del talud y no te muevas —le digo a Jenna—. No salgas por nadie que no sea yo.

Levanta la vista hacia las luces de la colina.

—Ve —dice—. Mátalos.

El hombre al que se le cayó la linterna sigue en lo alto de la orilla.

Está a cuatro patas en el último resto del haz del muerto.

Llora y busca a tientas entre las hojas.

Cuando me oye llegar, se vuelve boca arriba con la boca abierta para gritar.

Le estampo el talón en la garganta y algo cruje.

Se agarra el cuello y patalea entre las hojas.

Pronto se queda quieto. Apago la linterna del muerto y dejo a Jenna en la oscuridad.

Los otros están subiendo la colina. Uno va muy por delante del resto. Su luz cruza la cresta y baja por la otra vertiente, hacia la casa. Si entra, encuentra un teléfono. Conozco un sendero de ciervos que atraviesa la cresta. Lo recorro a la carrera.

Lo atrapo al pie de la colina, unos metros dentro del bosque. Las luces del porche le dan en los ojos y va gritando:

—¡Walt! ¡Walt, está aquí!

Le agarro el cuello de la camisa por detrás y lo retuerzo en el puño.

La tela se le clava en la garganta y los gritos se cortan.

Tiro del cuello y lo arrastro de espaldas hacia la oscuridad.

Patea las hojas todo el camino. Lo estrangulo hasta que las piernas se le quedan quietas.

Su linterna sigue encendida entre las hojas, donde lo he atrapado.

Vuelvo hasta ella y aprieto el interruptor con el pulgar.

En el porche, Hanley se ha levantado de la silla con el rifle al hombro, apuntando a los árboles donde estaba esa luz.

El rifle no dispara. Lo baja y saca un teléfono del abrigo.

La pantalla le ilumina la mejilla cuando se lo lleva a la oreja.

A quien esté llamando, no es a la policía, no con hombres enmascarados por toda su colina.

Vuelvo a subir a la cresta, donde están los últimos.

Un hombre trepa a toda prisa al puesto de caza y apaga la luz.

Cuando mi cabeza asoma por el borde de la caseta, me suelta una patada.

Le atrapo el tobillo y tiro. Sale de cabeza y se estrella contra las raíces de abajo con un crujido. Bajo y le palpo el cuello. Está roto.

Más adelante, a lo largo de la cresta, los que quedan se han agrupado junto a la valla, intentando pasar a uno por encima del alambre. Está a medio subir con la linterna entre los dientes. Otros dos le empujan las piernas desde abajo.

—Pasa el puto alambre —solloza uno—. Esa zorra lo ha traído aquí.

El más cercano se da la vuelta. Le golpeo en la garganta con el canto de la mano y noto cómo cede la tráquea.

El otro me lanza un golpe a la cabeza con la linterna.

Me da en el cráneo, por encima de la oreja, con un chasquido seco.

Lo veo todo blanco un segundo y me tambaleo contra el alambre.

Golpea otra vez. Levanto el brazo y el golpe me da en el antebrazo en vez de en la cabeza.

Le agarro la muñeca, lo hago girar y le rompo el cuello.

Agarro por el cinturón al que trepaba por la alambrada, lo arranco de allí y me arrodillo sobre su pecho. Le hundo su propia máscara blanca contra la nariz y la boca hasta que el pecho deja de moverse bajo mi rodilla. El hombre al que golpeé en la garganta no respira.

Me palpita un lado de la cabeza bajo el cuero. Apago lo que queda de sus linternas. Diez luces entraron en este bosque y ahora no se ve ninguna. Abajo, en la casa, una luz sale del porche. Empieza a subir hacia los árboles al paso de un viejo. Tiene que ser Hanley, con su rifle.

Tomo la senda de los ciervos, paso otra vez la cresta y bajo al arroyo.

Jenna sigue bajo el talud donde la dejé, tumbada en el barro.

Sale a gatas al oír mi voz y la pongo en pie.

Está helada. Le bajo las manos por los brazos y le aprieto a lo largo de las costillas. No hace una sola mueca de dolor.

—¿Todos?

—Todos.

—¿Dale?

—El primero.

Me agarra la chaqueta con los dos puños. Con barro y todo, se arrastra hasta pegarse a mí. Me empuja las caderas contra las mías. Su aliento llega rápido y caliente a mi cuello, debajo de la máscara.

—Todos los hombres que te han tocado esta noche están muertos menos uno —le digo.

—Mátalo rápido —dice contra mi cuello—. Quiero tenerte dentro de mí cuando esto acabe.

Se aprieta más. Quiero quitarme esta máscara. Mi boca tiene su sitio en mi mordisco y en su cuello, donde la lamió ese gordo cabrón. Si Hanley no siguiera respirando, ya le habría bajado los vaqueros y la tendría de espaldas contra este talud. Pero respira, así que la máscara se queda puesta.

—Hay un hombre en la verja de entrada —dice ella—. Un tipo grande con cazadora de trabajo. Encadenó la verja detrás de mí y creo que tiene la llave. Su camioneta lleva un portaescaleras.

—El de delante de tu edificio.

—Creo que es el que me forzó la cerradura.

—Hanley hizo una llamada desde el porche —le digo—. Apostaría a que fue a él. Esta noche también muere.

Una luz se detiene en lo alto de la cresta, sobre nosotros. La voz de Hanley baja entre sus propios árboles, tranquila y clara, sin levantarla lo más mínimo.

—Sé que estáis ahí fuera —dice—. Los dos.

Espera.

—Les dije que los hombres prudentes viven más. Jenna, falta mucho para que amanezca y todavía me gustaría conocer a tu amigo.

Su luz empieza a bajar la ladera hacia el arroyo. Jenna se queda a mi lado en la oscuridad y lo escucha acercarse. Cuando volvemos a hablar, lo hacemos en susurros.

—Me quiere viva —dice ella—. Quiere saber quién eres. Si te ve a ti primero, te dispara. Si me ve a mí primero, me sigue.

—No contigo de cebo.

—Wade, he sido el cebo desde el principio. —Me pone la mano sobre el cuero que me cubre la cara—. Él tiene un rifle y tú tienes las manos. Que siga la camisa.

La miro desde arriba. Tiene barro hasta los codos y un número en cada mano. Levanta el mentón.

—El granero —digo.

—Te lo llevaré.

Le alzo la cara con el guante.

—Tráelo rápido —le digo—. Quiero tenerte otra vez entre mis manos.

La suelto y doy un paso atrás mientras la luz de Hanley baja la colina. Cuesta alejarse de ella.

El granero está donde la pendiente se allana, más abajo del arroyo: tablones grises bajo un tejado vencido.

El portón grande está medio abierto, agarrotado por el óxido.

Dentro huele a polvo y a madera podrida.

La luz de la luna entra por un hueco entre las tablas del techo y traza una franja pálida en el suelo.

Espero en la oscuridad junto a la puerta, pegado a la pared.

La oigo venir. Baja corriendo entre los árboles, resbalando en las hojas mojadas y jadeando, haciendo todo el ruido que puede. Detrás, más despacio, unas botas crujen al bajar la colina.

Se cuela por el hueco y se detiene bajo la franja de luna, con la mano roja de la espalda vuelta hacia la puerta. Mantiene la cara apartada de mi rincón.

La luz entra detrás de ella, una linterna apoyada a lo largo del cañón de un rifle. Encuentra la camisa blanca y se detiene en la huella roja. El cañón asoma por la puerta, debajo de la luz.

—Ahí estás —dice Hanley.

Entra algo falto de aliento por la cuesta. Su voz suena igual de serena que en la cresta.

—Date la vuelta, Jenna.

Ella se vuelve hacia él. Los números negros de las manos destacan en el haz de luz.

—¿Dónde está? —pregunta Hanley.

Ella mira fijamente al resplandor. No abre la boca.

—Puedo esperar hasta el amanecer —dice él—. ¿Y tú? —Se lleva el rifle al hombro y apoya la mejilla en la culata—. Di su nombre.

Da un paso más dentro de su granero. Ahora la puerta queda a su espalda, y yo me separo de la pared.