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Llevo sentado contra un roble, al borde del jardín de Hanley, desde antes del anochecer.

Llevo puesta la máscara y mi camioneta está escondida en la pista forestal, al otro lado de su colina.

El salón de atrás son dos plantas de ventanales, y dentro están encendidas todas las lámparas.

Desde este roble lo veo todo. Sus invitados están ahí dentro de pie, con la copa en la mano, con máscaras blancas que les dejan la boca al descubierto.

Mujeres descalzas con vestidos cortos están sentadas junto al fuego.

Una pantalla grande sobre la chimenea repite una y otra vez las imágenes del Raspado.

En ellas, Mears tiene a Jenna contra una pared y yo entro por detrás de él con mi máscara.

Una de las máscaras no ha tocado su copa desde que entraron. Está junto a los ventanales y estudia la sala en vez de la pantalla. Ese es el que me preocupa.

Unos faros destellan entre los árboles, delante de la casa.

Cuando Hanley hace entrar a Jenna en el salón de atrás, todas las máscaras blancas se vuelven hacia ella.

La lleva hasta los ventanales y la gira para que quede de cara a sus invitados.

Así ella me da la espalda y a él le deja la cara descubierta de frente a la oscuridad donde estoy yo.

Con las lámparas encendidas no puede ver más allá de su propio reflejo, pero mira hacia fuera de todos modos.

Es un cebo. Si atravieso ese cristal para llegar a ella, acabo bajo sus lámparas con todos sus amigos y su rifle.

La cachea sin apartar los ojos de la oscuridad.

Le pasa la mano por encima de mi mordisco, a través del jerséy, y donde más se demora es en la cara interna de los muslos.

Jenna mantiene los brazos extendidos y lo deja hacer.

Aprieto la mandíbula hasta que me duele.

Aprieto los guantes contra la corteza que tengo detrás y no me muevo del roble, porque ella me lo pidió.

En su cama me hizo prometer que me quedaría entre estos árboles, hiciera él lo que hiciera con ella dentro de esa casa.

Hanley le cuelga una camiseta blanca del brazo.

Jenna se da la vuelta, de espaldas a los invitados, de cara a los ventanales.

Ahora mira directamente hacia mi árbol. Desde dentro, el cristal le devuelve la sala y no a mí.

Se quita el jerséy por la cabeza. Debajo lleva un top de tirantes fino.

Los hombres que tiene detrás le ven la espalda y los brazos desnudos.

Yo la veo de frente, con el mentón alto, y hasta aquí se me pone dura por ella.

Se baja la camiseta blanca por encima del top.

Se vuelve hacia la sala y Hanley le pinta las manos. Un hombre barrigudo, con una chaqueta azul marino, suelta algo a voces desde la chimenea. Jenna lo mira fijamente hasta que él baja la vista al suelo.

Hanley deja el pincel en el tarro. El barrigudo cruza la sala y la empuja.

La espalda de ella choca contra el ventanal con fuerza suficiente para que yo oiga el golpe desde mi árbol.

Le mete los brazos por delante, por debajo de la camiseta.

Desde detrás de ella no le veo las manos, pero sé dónde están.

Mi mordisco queda debajo de una de ellas.

Con las caderas la machaca contra el cristal.

La cabeza se le mueve por el lado del cuello de ella hasta la mejilla.

Esa máscara termina por encima del labio, así que sé lo que está haciendo con la boca.

Los puños pintados le cuelgan a los costados, a dos dedos del cristal.

El cuerpo se le queda rígido. Los demás miran y ninguno se mueve.

Estoy a medio levantarme del suelo cuando me contengo.

Ese gordo cabrón le tiene las manos en las tetas delante de toda la sala, y yo estoy agachado en la oscuridad con los dedos clavados en un árbol.

Detrás del cuero, respiro fuerte y rápido.

Quiero lanzar a ese hijo de puta a través del ventanal.

Si salgo a descubierto ahora, puedo matarlo.

Después tendremos encima a los demás y al rifle de Hanley, los dos.

Así que cumplo mi palabra y me aprendo su silueta.

Es ancho de barriga y se apoya hacia atrás, sobre los talones. Será el primero en morir.

Hanley dice unas palabras y el hombre se aparta de ella, limpiándose la boca. Jenna se baja las camisetas. Se frota el cuello contra el hombro. Esta mañana, en su puerta, le prometí mi boca en cada sitio que Hanley tocara esta noche. Esa promesa cubre también a este cabrón. Empezaré por el cuello.

Dentro, los hombres se ponen los guantes mientras Hanley le habla.

El grandullón le menea los dedos rojos. Hanley abre la puerta de atrás con un rifle en la mano, y las voces me llegan desde el otro lado del césped.

Los hombres se agolpan en el porche, hunden los guantes en un cubo de pintura y cogen linternas de la barandilla.

—Veinte pavos a que la pillo yo primero —dice el grandullón, y sus amigos se ríen. Tiene la voz grave y pastosa de whisky.

El sobrio espera a que los demás terminen y coge la última linterna. La enciende una vez para probarla y se queda aparte de las risas.

Jenna baja los escalones y cruza la hierba hasta donde acaba la luz del porche. Se detiene allí y no mira hacia los árboles.

Hanley hace sonar la campana y ella sale corriendo hacia los árboles. Él empieza la cuenta y los hombres del porche gritan los números con él.

Entra en el bosque a unos metros de mi roble. Respira fuerte y las botas le revuelven las hojas. Pasa a un brazo de distancia de mí. Quiero tirar de ella al suelo, conmigo, y retenerla ahí hasta el amanecer. La dejo pasar de largo. Sube alejándose de mí hasta que lo único que oigo es la cuenta.

Al final de la cuenta, uno de ellos aúlla. Los hombres bajan los escalones del porche y cruzan el césped. Hanley se sienta en una silla junto a la puerta, con el rifle sobre las rodillas y una copa al alcance de la mano.

Llegan a los árboles en una fila desordenada. Ruidosos y borrachos, se dispersan. El grandullón entra por mi izquierda, lento y pesado. El sobrio sube recto por la colina, siguiendo la línea de ella. Otro lo adelanta, rápido, con la linterna oscilando de lado a lado.

Me levanto y me muevo con ellos. Me mantengo en la oscuridad, más allá del borde de sus luces, y subo de tronco en tronco. Piso donde las hojas están mojadas, para que no suenen bajo mis botas.

A media subida, el rápido se detiene junto a un tronco caído.

Recorre con la luz la parte de arriba y la deja ahí.

Si está agachada detrás de ese tronco, estoy demasiado abajo para detenerlo.

Le murmura algo al tronco, demasiado bajo para que yo lo oiga.

Escupe un gargajo sobre las hojas. La luz se aleja a saltos, de lado, por la ladera.

El grandullón sube cerca de la línea de ella, unos metros por encima de mí, resollando.

—Te voy a enseñar a mirarme así, zorrita —murmura.

Conozco esa voz del porche. El haz barre un roble ancho y un destello blanco se desliza por detrás del tronco. El haz vuelve y se detiene en ese roble. Se queda ahí, con la luz sobre la corteza.

Estoy por debajo de él y a su derecha. Rompo una rama seca contra la rodilla.

La luz le salta de golpe hacia el chasquido y se aparta del árbol de ella.

Baja por la maleza hacia mí, respirando por la boca.

Dejo que pase de largo el haya detrás de la que estoy.

Le arranco la linterna de la mano y la apago.

Le doy una patada en la rodilla por detrás y cae de cara sobre las hojas.

Me dejo caer sobre él, con la rodilla entre los omóplatos.

—Querías ser el primero —le digo a través del cuero—. Lo eres.

Intenta gritar. Le hundo la cara en las hojas mojadas con una mano.

Con la otra, le doblo hacia atrás los dedos de la mano derecha, uno a uno, hasta que cada uno se rompe con un chasquido.

Grita contra la tierra y las hojas lo amortiguan.

Después le hago lo mismo con la mano izquierda.

Son las manos que tenía debajo de la camiseta de ella.

Cuando acabo con las dos manos, lo vuelvo boca arriba. Coge aire para gritar. Le cruzo el antebrazo sobre la garganta y cargo todo el peso encima. Las manos destrozadas le golpean el brazo sin fuerza. Los talones arañan las hojas. Sigo apretando hasta que se paran. Aflojo y no vuelve a respirar.

Lo arrastro del cuello de la camisa hasta meterlo bajo un abeto caído y le empujo la linterna apagada detrás. Ninguna de las otras luces se vuelve hacia nosotros.

La luz del hombre sobrio va por el rastro de ella, baja, pegada a las hojas. Sube al paso y lee el suelo. Ya lo ha hecho antes. Por encima de él, la silueta de ella se recorta contra el cielo junto al puesto de caza, agachada. Al cabo de un rato pasa la cima y desaparece.

—¡Dale! —grita un hombre ladera abajo—. ¡Dale! ¿Dónde coño estás?

Nadie le contesta. Ahora el hombre que está bajo el abeto tiene nombre.

El rápido ha vuelto a cruzar la ladera y su luz viene derecha hacia mí.

Espero detrás de un arce mientras pasa con la cabeza baja.

Salgo a su espalda. Le agarro la barbilla, le apoyo la otra palma en la coronilla y giro con fuerza.

Se le rompe el cuello. Cae de cara sobre la linterna y la luz desaparece debajo de él.

Por debajo de la cresta, un hombre se ha parado a orinar contra un árbol, con la linterna bajo el brazo y el cinturón abierto.

—Esto lo vas a lamer de rodillas —grita hacia la oscuridad.

Se ríe de su propio chiste. Le arranco el cinturón de las trabillas, se lo paso por el cuello desde atrás y tiro. La linterna cae en su propio charco y se apaga. Se sacude contra el cinturón hasta que se queda flojo. Muere con la bragueta abierta.

La luz que iba por su rastro ya ha cruzado la cresta. Corro hacia la cima.

Corono la cresta. Abajo chapotea el agua y Jenna grita una vez. Se me hunde el estómago.

Que no sea ella.