41 #2

—Y luego estás tú. —Baja la voz—. Stanek te vendió a esos hombres, y ahora está muerto.

Te sentaste en la silla junto a mi escritorio y me pusiste en la mano la foto que consiguió que me firmaran la orden.

Ahora vuelves a fotografiar cocinas y estás esperando a que termine para poder volver a tu pantalla.

—Te estoy escuchando.

—Sé que me escuchas. —Me mira—. ¿Hay algo que quieras contarme, Jen?

Decir sí significa empezar por la bañera y acabar con un par de zapatillas en un maletero. Dave anotaría cada palabra de lo que hay en medio. Cuando terminara, me pondría las esposas él mismo. Y después saldría por la carretera del condado a detener al hombre que duerme en mi cama.

—No —digo.

Me escruta la cara. Baja la mirada hasta mis manos. La manga derecha se me ha subido al hacer clic en ese primer plano, y los moratones amarillos de la muñeca quedan al descubierto. Los mira. Cuando vuelve a levantar los ojos, tiene la boca apretada.

—Vale —dice.

Coge su café de mi escritorio. Echa un último vistazo a la foto de mi pantalla.

—Buen trabajo con la cocina —dice.

Sube las escaleras. El escalón suelto vuelve a crujir bajo su peso, y sale del sótano sin dejarme ni una broma.

La taza que me ha traído sigue en la esquina del escritorio, todavía con la tapa puesta. Vuelvo al suelo de la cocina en la pantalla y dejo la taza donde está.

Las luces están apagadas en mi apartamento cuando abro la puerta con llave.

Enciendo la luz de la cocina. Por el hueco de la puerta del dormitorio veo a Wade tumbado encima de las mantas, vestido, con las manos cruzadas sobre el estómago.

Las botas están junto a la cama. Tiene los ojos abiertos antes de que llegue al dormitorio.

Le basta con mirarme una vez.

—¿Qué ha pasado?

—Dave se acercó a mi mesa.

Se incorpora y baja los pies al suelo. Me siento en la cama con el abrigo puesto. Él se arrodilla delante de mí y se pone con los cordones de mis botas. Su camisa huele a aceite de motor.

—Me habló de tu bala de chatarra —digo.

Me saca la bota izquierda y la deja junto a las suyas. No levanta la cabeza de los cordones.

—Mi camisa sigue en tu segunda fila —digo.

—El camión carga desde la primera fila. La tuya sale en el siguiente.

—Se acuerda de que sabías que yo era la fotógrafa.

Se le paran las manos en los cordones.

—Joder.

—Todavía intenta situar tu cara.

—La situará.

Deshace el nudo y me quita la otra bota.

—Me vio la muñeca.

Me mira la manga.

—¿Te preguntó por ella?

—No. El segundo teléfono de Keene llamaba a un solo prepago —le digo—. Dejó de dar señal la noche del incendio.

Levanta la cabeza.

—Y entonces Dave me dio una única oportunidad de hablar —digo.

—¿Qué le dijiste?

—Que no.

Sigue de rodillas, con mi pie entre las manos. Los pulgares se me hunden en el arco del pie, fuerte, y gimo de placer. Cierro los ojos y junto los muslos. Cuando los abro, sus manos han subido a la pantorrilla.

—Trituraste al conductor por haberte visto la cara —digo—. Dave también la ha visto, Wade. Es un detective de puta madre.

—Dave no es el conductor.

—Cuando ate los cabos, se plantará en tu verja.

—Entonces se la abriré.

—¿Y después?

—Mira lo que le dé la gana mirar. Y sale de mi patio por su propio pie.

—¿Siempre?

—Siempre que venga. Es tuyo.

—¿Y si viene con una orden?

Me aprieta la pantorrilla con más fuerza. Me mira a los ojos.

—Entonces le tiendo las muñecas para que me esposen, y todas las muertes son mías.

Le cojo la cara con las dos manos. La mandíbula le raspa contra las palmas.

—No —digo—. A ti no te esposa nadie. Stanek y Keene son tan míos como tuyos.

Se alza de rodillas entre mis piernas y me besa con la boca abierta, agarrándome la mandíbula con una mano.

Me quita el abrigo y lo lanza a un lado. Me saca el jerséy y me desabrocha el sujetador. En mi habitación hace frío y se me eriza la piel.

Me abre los vaqueros. Me echo atrás apoyada en las manos y levanto las caderas. Me los baja junto con las bragas. Estoy desnuda delante de él y él no se ha quitado ni una prenda. A la luz que llega de la cocina, sus ojos me recorren el cuerpo, de la boca a la muñeca morada y de ahí al coño.

—Túmbate —dice.

Me tumbo sobre la colcha. Se pone de pie entre mis rodillas, se baja la bragueta y se saca la polla, dura en el puño.

Me mete las dos manos bajo el culo y me arrastra hacia él hasta que las caderas se me despegan del colchón.

Me frota la polla por el coño hasta que estoy mojada y empujo las caderas hacia ella.

—Apóyate en los codos —dice.

Me incorporo sobre los codos y veo cómo su polla desaparece dentro de mí, despacio, hasta que nuestras caderas se juntan. Aspiro aire entre los dientes.

—Le has mentido a un policía por mí —dice.

—Le mentiría a un juez.

Se retira y embiste con tanta fuerza que me tira de los codos. Caigo de espaldas sobre la cama.

—Fóllame hasta que se me borre el día de la cabeza —le digo.

Me da embestidas largas y lentas, con las caderas levantadas entre sus manos, sujetándome donde él quiere. Entre embestida y embestida se restriega contra mí, y el aire se me escapa en un gemido.

Su pulgar encuentra mi clítoris. Lo rodea mientras se mueve dentro de mí, y se me tensa el vientre. Le rodeo las caderas con las piernas.

—Quiero verte correrte con mi polla —dice.

Acelera. La cama da una sacudida con cada embestida. El aire me entra a tirones cortos y fuertes, y su pulgar no se mueve de mi clítoris hasta que no puedo más.

Tengo las manos enterradas en mi propio pelo cuando me corro, y la espalda se me arquea y se despega de la colcha. El coño se cierra sobre él con fuerza. Grito hacia el techo, y él no pierde el ritmo en ningún momento.

Cuando me quedo sin fuerzas debajo de él, se inclina sobre mí y planta las manos a los lados de mis costillas. Sigue moviéndose. Estoy tan sensible que cada embestida escuece, y las caderas me dan sacudidas debajo de él.

Baja el ritmo él solo.

—Tranquila —murmura, y baja la boca hasta mi pecho.

Se restriega despacio dentro de mí mientras su lengua me rodea el pezón. El escozor se desvanece. Las caderas se me vuelven a mover y suben a su encuentro.

Lo agarro por el cuello de la camisa y le sujeto la boca pegada a mí. La presión vuelve a subir, más lenta y más pesada que antes. Le aprieto las caderas con los muslos y la respiración me sale entrecortada.

—Te tengo.

Su voz vibra contra mi pecho.

—Joder, me voy a correr otra vez —le digo.

Empieza muy adentro y se extiende por los muslos. Todo el cuerpo se me contrae debajo de él, y el coño le aprieta la polla tan fuerte que gime. Grito contra su pelo.

Embiste fuerte, una vez, dos. Se corre dentro de mí con un sonido ronco y lo siento palpitar.

Sigue inclinado sobre mí, con la respiración agitada contra mi piel. Estoy tan deshecha que no consigo levantar la cabeza. Le paso los dedos por el pelo húmedo.