31 #2

—He visto sus expedientes. Pero matas con una facilidad… Me dijiste que habías matado a esos hombres y ni te cambió la voz. No te afecta en absoluto.

—Con hombres así, no.

—Eso es lo que me da miedo —digo en voz baja.

Me sigue, me quita la taza de las manos y la deja junto al fregadero.

—Nunca te haré daño. —Baja la cara hasta la mía—. Nunca.

—Los hombres que pegaban a las mujeres de mis expedientes también lo prometieron. Ahora mismo llevo tus moratones en los muslos.

Debajo de los vaqueros, me palpitan.

—Di que no los quieres y no habrá más.

Empiezo a decirlo y me callo. Estaría mintiendo.

—¿Y cuando te enfades?

—Si te hiciera daño, sería la clase de hombre al que mato. Antes me metería yo mismo en la prensa.

Espera. Ha admitido lo del parque de caravanas cuando mentir le habría resultado más fácil. Se me afloja el nudo del pecho.

—No tenías derecho a matar a esos hombres. —Le miro fijamente el pecho—. Pero no consigo lamentar que estén muertos. —Cuando levanto la vista, me escuecen los ojos—. Si no hubieras venido a la Carrera, no sé qué me habría hecho Mears.

Me atrae de golpe contra su pecho. Los brazos se cierran a mi alrededor, apretados. Su chaqueta huele a cuero y a aire frío.

Con la cara pegada a su chaqueta, ahora el miedo lo tengo por él.

—Cualquiera que ponga mis fotos de la multitud una al lado de la otra te encontrará —digo—. Apareces detrás de mi cinta en muerte tras muerte.

—¿Puedes borrarlas?

—Borrar una foto de un expediente del condado es un delito, y el ordenador registraría mi nombre.

—Entonces se quedan donde están.

—Dave ha visto la foto del garaje. Se asomó por encima de mi hombro y te estudió la mandíbula.

Los brazos se le tensan a mi alrededor.

—Dave vino al desguace esta mañana. Anda buscando el coche de Lusk. Tocó el fardo en el que estaba Lusk y dijo que olía a mapache muerto.

Levanto la cabeza. Tiene la cara endurecida.

—Y luego me dijo que le resultaba familiar.

Le agarro la chaqueta con los dos puños.

—Joder. Dave ha estado a mi lado en habitaciones que olían así. Ha visto tu mandíbula en mi pantalla y ahora te ha visto la cara entera.

—Se acabó eso de quedarme detrás de tu cinta.

—Bien.

Me duele la garganta.

—Igual te seguiré buscando.

Me aparto de sus brazos y cojo la cámara. Todas las fotos que tengo de él las hice con un cadáver de por medio.

—Entonces dame una foto. Aquí, en mi cocina.

—No.

—Ya tengo tu foto del garaje.

—Tienes a un hombre entre la multitud. Esto sería un hombre en tu cocina. —Señala la cámara con la cabeza—. Si algún policía encuentra ahí mi cara, te encierran en la celda de al lado.

Aun así me llevo la cámara al ojo. Está bajo la luz, sin la máscara. Su cara me llena el visor, nítida y cercana. A través del objetivo solo existe él. Tiene la mandíbula tensa. Mira directamente a la cámara. Hago la foto, y el clic suena enorme en mi cocina.

Me quita la cámara de las manos. Saca la tarjeta de memoria y deja la cámara junto a mi mano. Se guarda la tarjeta en el bolsillo de la chaqueta.

Cierro los puños.

—Dame mi puta tarjeta.

—La tendrás cuando sea seguro.

Le tiemblan las manos. He visto esas manos rajarle el cuello a Mears y colgar a Tabor en los fosos. Las dos veces parecían firmes. Estaban firmes cuando me abrazaba. Abro los puños.

Le agarro las muñecas. El pulso le late desbocado bajo mis pulgares.

Me muero por que me toque. Le pongo las manos sobre el vientre desnudo, bajo la camiseta. Tiemblan contra mi piel.

Baja la cabeza y me atrapa la boca en un beso.

—¿Me crees? —pregunta al separarse—. ¿Que nunca te haría daño?

No ha hecho otra cosa que protegerme. Solo me ha dado placer. Ha matado por mí. Sé que es una locura, pero sí, le creo.

—Sí —le susurro contra los labios.

Me besa despacio y profundo, con los dedos temblorosos extendidos sobre mi vientre. Abro la boca bajo la suya. Su aliento se quiebra contra mis labios. El pulso me late entre las piernas.

—Eres mía —dice—. Haría cualquier cosa por ti.

Me arrastra con él hasta el suelo de la cocina y se recuesta contra los armarios conmigo en el regazo.

—Jenna, eres todo lo que he querido siempre.

Me quito la camiseta de un tirón y la lanzo a un lado. Sus manos me suben por las costillas hasta los pechos y evitan los arañazos de la espalda. Baja la cabeza y me chupa un pezón con fuerza. Me arqueo contra él.

Joder.

Miro sus manos sobre mí. Son grandes y ásperas. Tiemblan mientras aprietan. Las quiero por todas partes.

—Quítate esos vaqueros —dice.

Me levanto y me quito los vaqueros con la ropa interior. El aire de la cocina me enfría la piel. Sube la mano entre mis piernas y me pasa dos dedos por el coño. Estoy empapada.

—Dios —murmura. Se abre los vaqueros de un tirón.

Me siento a horcajadas sobre él y le agarro la polla antes de que pueda quitárselos. La noto dura y caliente en la palma.

Me va bajando sobre él despacio. Me ensancha y el ardor se extiende hondo dentro de mí. Le tiemblan las manos, pero no me dejan ir más rápido. Lo recibo del todo y se me escapa un gemido.

—Querías una puta foto —dice en voz baja.

—Pues me quedo con esto.

Él marca el ritmo, lento y duro. Siento cada embestida en el fondo del vientre. Cada vez que me tira hacia abajo, todo su cuerpo da una sacudida.

—Qué bien —le digo mientras siento cada embestida subir dentro de mí.

—Entonces no voy a parar.

Acelera. Las rodillas me duelen contra el suelo y los muslos me arden. Cada vez que bajo, él empuja hacia arriba a mi encuentro y se me corta la respiración. Con cada embestida le tiemblan menos las manos.

Me froto el clítoris con dos dedos mientras sus manos me mueven.

El nudo dentro de mí se aprieta más. Los muslos me tiemblan contra sus caderas.

Ahora soy yo la que tiembla. Me aprieta la boca contra la garganta.

Me corro con fuerza, contrayéndome en torno a él, con la otra mano cerrada sobre su muñeca.

Me agarra las caderas y embiste hacia arriba más rápido.

Cuando se corre, siento su gemido en mi propio pecho.

Palpita dentro de mí. Nos quedamos en el suelo, respirando con dificultad.

Apoyo la mejilla en su pecho y escucho cómo se le va calmando el corazón.

Tiene las manos sobre mis muslos. Entrelazo mis dedos con los suyos.

Después de lavarme en el baño, la pantalla del móvil está encendida en la encimera. Wade está apoyado al lado, sin tocarlo.

Es Stanek.

Ya he recuperado mi edificio. Ven a verme mañana por la tarde. Estaré en la puerta del muelle. PS

Se me extiende un frío por el estómago. Le paso el móvil a Wade antes de contestar.

Lo lee.

—Estaré donde pueda ver la puerta —dice, y me lo devuelve. Tiene la mano firme.