19 #2

—Esta noche has matado a dos hombres delante de mí. Me has follado en mi dormitorio y en ese banco. Tengo la sangre de un muerto en la mano y una camisa que me pusiste tú. Y no me dejas verte la cara.

—Todos los que la han visto están muertos.

—Eso ya lo has dicho.

—Sigue siendo verdad.

Estudio la máscara, las costuras a lo largo de la mandíbula, sus ojos detrás de ella y el cuero liso que hay debajo. Está apoyado contra el banco, con las botas bien plantadas y las manos enguantadas colgando abiertas.

Alargo la mano hacia atrás y toco el cerrojo. Está frío. Podría descorrerlo y echar a correr. Dejo caer la mano al costado.

—Entonces soy la siguiente —digo—. Quítatela igual.

Sigue apoyado en el banco cuando me acerco y me detengo entre sus botas. Le cojo la máscara a la altura de la mandíbula con las dos manos. El cuero está caliente. El pecho se le queda quieto. Las manos siguen abiertas a los costados. Tengo las palmas sudadas.

Tiro de la máscara hacia arriba y se le queda pegada a la piel antes de ceder.

Se la saco de la cabeza y se me corta la respiración.

Tiene el pelo negro y corto, aplastado por el cuero.

Sus ojos son de un azul penetrante y no se apartan de mi cara.

Una vieja cicatriz blanca le cruza por debajo del izquierdo.

Tiene la mandíbula ancha y áspera por la barba. La boca, carnosa y muy apretada.

Desde la noche en mi cocina me había imaginado quemaduras bajo ese cuero, o una nariz destrozada, una cara que explicara la máscara.

Si se sentara a mi lado en un bar, me quedaría mirándolo.

Un latigazo de calor me atraviesa entre las piernas.

Los pezones se me tensan bajo la camisa limpia. Quiero besarlo.

Sin apartar la vista de mí, se lleva la mano derecha a la boca.

Muerde el guante por las puntas de los dedos y se lo quita despacio.

El izquierdo también se lo saca con los dientes y deja caer los dos sobre el banco.

Desnudas, las manos le parecen más grandes, con viejas cicatrices que le cruzan los nudillos.

A partir de ahí se mueve rápido. La máscara se me cae de las manos cuando me cierra la mano desnuda alrededor del cuello.

Me empuja de espaldas por la habitación hasta que doy contra la puerta y el cerrojo se me clava en la columna.

Me acomoda el pulgar bajo la mandíbula. Aprieta suavemente y el corazón me golpea contra su palma.

—Te dije que todo el que ve mi cara tiene que morir —dice.

Sin el cuero delante, tiene la voz más grave y más ronca.

Se me hiela la piel. Me he equivocado con él. Le he quitado la máscara a un asesino porque estaba segura de él. Me jugué la vida a eso y perdí. Con él la piedad no sirve. Me lo dijo en esta misma habitación. Le tiro de la muñeca con las dos manos y el brazo no se mueve ni un milímetro.

Me acerca la boca al oído. Tiene los labios desnudos y calientes.

—Así que esta noche mueres —dice—. Despacio, en mi boca. Lo que quede de ti después, me lo quedo.

Me suelta el cuello y cae de rodillas sobre el hormigón.

Cojo aire a bocanadas. Me desabrocha los vaqueros antes de que pueda pensar y me los baja de un tirón por las piernas.

No llevo nada debajo. Me quita un zapato y me saca el pie de los vaqueros.

Se pasa esa pierna por encima del hombro.

Estoy abierta para él, sin nada entre su boca y yo.

Estaba segura de que iba a matarme. Y ahora está de rodillas. Todavía le siento el pulgar bajo la mandíbula. Me tiemblan los muslos y estoy empapada.

Echa la cabeza hacia atrás y me sostiene la mirada.

—Te vi apretar los muslos mientras él pataleaba colgado de esa cuerda —dice—. Llevo queriendo la boca en este coño desde lo de tu cocina.

Pero empieza por la rodilla. Sube a besos por la cara interna de la pierna y se detiene con el aliento justo sobre mí. Sopla contra mi piel mojada. Se me van las caderas hacia su boca, y él se retira exactamente lo mismo.

—Todavía no —dice—. Yo he esperado esto mucho más que tú.

Me lame. Despacio. Desde la entrada hasta el clítoris. Gimo, agudo y en carne viva. Su barba incipiente me raspa la cara interna de los muslos.

—Dime que no —dice.

—No se te ocurra, joder.

—Calla —dice contra mí—. O paro.

Me muerdo el labio. Las manos se me van a su pelo. Lo tiene corto y húmedo por la máscara. Lo agarro.

Me lame otra vez, y otra. Dibuja círculos alrededor del clítoris con la lengua sin tocarlo, una vuelta y otra, hasta que empujo las caderas contra su cara. Cada vez que empujo, se aparta un poco. Cada vez que me quedo quieta, vuelve.

Se me escapa un gemido, demasiado alto para esta habitación. Para. Aparta la boca y espera, con esos ojos azules clavados en mi cara, hasta que me callo.

—Por favor —susurro.

Vuelve a bajar la boca. Esta vez me chupa el clítoris entre los labios y lo retiene ahí.

La lengua se mueve sobre él con la misma caricia perezosa, una y otra vez.

El dolor sordo bajo el ombligo se agudiza a cada pasada.

El pulso me late entre las piernas, justo bajo su lengua.

Tiene la boca caliente. La puerta está fría contra mi culo desnudo y el cerrojo se me clava en los riñones cada vez que se me sacuden las caderas.

No tengo nada en la cabeza salvo su boca.

Me hace esperar. Se me cierran los muslos alrededor de su cabeza.

Se me curvan los dedos del pie dentro del único zapato que me queda.

Me aprieto las dos manos contra la boca.

Me corro contra su lengua en pulsaciones largas y duras.

Me tiemblan las piernas hasta que termina.

Me lame mientras dura, hasta que se apaga la última pulsación.

—Ese es uno —dice.

Deja la boca sobre mí mientras aún me sacudo. Todo está demasiado sensible. Suaviza la lengua. Me lame con el plano de ella hasta que la punzada vuelve a convertirse en ganas.

Me mete dos dedos y los curva hacia delante.

El estiramiento me arranca un jadeo. Encuentra el punto que me hace temblar la rodilla sobre su hombro y se queda ahí, presionándolo con un ritmo constante mientras la lengua me trabaja el clítoris.

La mano que me apretaba la garganta está ahora dentro de mí, y es cuidadosa.

Tiene los dedos resbaladizos y los oigo moverse dentro de mí.

—¿Oyes eso? —dice—. Eres tú. Me chorreas por la barbilla. Eso es. Fóllame la boca.

Me restriego contra su cara. Una de mis manos le tira del pelo. La otra sigue apretada sobre mi boca. Él no deja de mirarme.

—Todavía tienes la sangre de Mears en la mano —dice—, y me estás cabalgando la cara.

Debería odiarlo por decirlo. Me restriego más fuerte. Sus dedos aceleran. Su lengua mantiene el mismo ritmo lento. Todo dentro de mí se tensa alrededor de sus dedos.

El segundo me golpea más fuerte que el primero.

Se me resbala el pie que me sostiene. Grito contra la palma de la mano y se me cierra el muslo contra su cabeza.

Él empuja los dedos hacia arriba, dentro de mí, y los mantiene ahí hasta que pasa.

Me desplomo contra la puerta. La pierna que tengo sobre su hombro se sacude cada vez que respira sobre mí.

—Uno más —dice.

Es demasiado. Cada roce de su lengua es ahora demasiado agudo en el clítoris. Le empujo la cabeza. Me sujeta la cadera contra la puerta con la otra mano, y la lengua no se detiene.

—No puedo —jadeo.

—Sí puedes. —Su aliento quema sobre mi piel mojada—. Te dije que te mataría.

Todavía tengo los dedos en su pelo. Podría apartarlo. Lo acerco más. Me golpeo la cabeza contra la puerta.

Con este se lo toma con calma. Saca los dedos y me lame por dentro, hondo, antes de llevar la lengua de vuelta al clítoris. Lo repite, más despacio cada vez. Las lágrimas me corren por la cara y no recuerdo cuándo empezaron. Gruñe y, con los labios pegados a mí, el sonido me vibra en el clítoris.

—Dame este —dice—. Todo. Los ojos aquí abajo, en mí.

Lo miro a los ojos y no aparto la vista. Oigo mis propios latidos. Jadeo y no me entra aire suficiente. Los bordes de la visión se oscurecen. Creo que me estoy muriendo. Él me lo dijo. Ya no me da miedo.

—Muere para mí —dice.

Me corro tan fuerte que las piernas me fallan. Se me traba el cuerpo contra la puerta. Dura lo suficiente para que me olvide de respirar. Se me pone todo negro. Solo oigo mi pulso.

Cuando vuelvo a ver, sigue de rodillas, sujetándome las caderas para mantenerme en pie.

Me besa la rozadura que me ha dejado su barba en lo alto del muslo.

Se pone de pie con un brazo alrededor de mi cintura y apoya la otra mano en la puerta, junto a mi cabeza.

Tiene la boca mojada. Y la mandíbula también.

Miro esa boca de cerca, bajo la bombilla, y la reconozco. Esa mandíbula y esa boca están en una tarjeta de memoria, en la caja fuerte de mi cocina. En el garaje, estaba detrás de mi cinta, sin nada en las manos, mirando directamente a mi objetivo. Me guardé esa tarjeta.

—Dejaste que te hiciera una foto —digo.