15 #2

—Las manos en el banco —dice.

Apoyo las palmas en la madera, a mis lados. Lo hago antes de haberlo decidido.

Me mete las manos por debajo de las rodillas y me abre, y lo veo entrar en mí, despacio, un poco, luego una pausa, luego más, hasta que ya no queda nada de él por meter y me falta el aire.

Me escuece el estiramiento, y el escozor me gusta.

Se queda quieto ahí. Tiene la camiseta pegada a la sangre de mi pecho y me observa la cara.

—Esto es lo que venías buscando —dice, y empieza a moverse.

Me folla sobre el banco de trabajo con embates largos y profundos que me levantan de la madera y me vuelven a dejar caer.

Empuja hondo y se queda quieto.

—Dime otra vez que no te gustó.

—No me... —empiezo, y sale y vuelve a entrar de golpe, y no consigo acabar la mentira. Gimo en su lugar y dejo de fingir.

—Mentirosa. Estás tan mojada que te chorrea sobre el banco.

Me pega el pecho al mío, contra la sangre.

—Es su sangre lo que hay entre nosotros.

Mi coño se aprieta en torno a él y él gruñe detrás de la máscara.

—Ahí está.

La sangre de Mears debería darme asco. Resbala entre nuestras pieles, y yo empujo hacia él a través de ella.

—Mira abajo.

Miro abajo. Sus manos desnudas me agarran los muslos con la sangre de Mears encima y han dejado una huella roja en cada pierna.

Dos manos rojas. Si estuvieran en mi camiseta, mi carrera habría terminado.

Entre ellas, él se desliza dentro de mí y sale brillante.

Espera hasta que lo he visto. Me apoya una mano abierta en el pecho, encima del rojo que ya hay ahí, me empuja contra el panel de herramientas y me sujeta ahí mientras se mueve.

—Ningún hombre te toca salvo yo —dice—. Ni aquí ni en ningún otro sitio. Cualquiera que lo haga acaba como Mears. Me perteneces.

Lo dice en serio. Esta noche lo he visto demostrarlo, y me mojo todavía más.

—Llevabas su sangre por toda la camiseta —dice—, y no has salido corriendo. Cualquiera habría echado a correr.

Embiste con fuerza y las herramientas colgadas detrás de mi cabeza repiquetean en los ganchos.

—Me has agarrado el brazo y me has dicho que soltara al chico. Había un hombre desangrándose en el suelo a tu espalda y tú ya estabas pensando.

Vuelve a hundirse en mí, más despacio y más hondo, y gimo.

—Me he quedado al otro lado de tu cinta policial y te he visto pensar. Ahora estoy dentro de ti mientras lo haces.

Ha estado en mis escenas del crimen, lo bastante cerca para verme trabajar, y yo no lo he visto ni una sola vez. Empujo las caderas hacia arriba, contra él.

Su mano sube desde mi pecho y me rodea la garganta, con la base apoyada en el pulso, donde puede notar lo que me está haciendo. Con esa mano podría aplastarme la tráquea. Alzo la barbilla y le ofrezco más cuello.

—Más rápido —digo, y él, en cambio, va más despacio.

—No eres tú quien elige el ritmo —dice—. Tú elegiste quedarte. El resto es mío.

Estoy tan cerca que duele, y no me deja llegar.

Sigue despacio, con los dedos alrededor de mi garganta, sin apartar la vista de mi cara. Mi coño hace un sonido húmedo cada vez que vuelve a hundirse, y en este cuarto tan pequeño suena altísimo.

—Todas las demás habitaciones de ahí fuera tienen cámara —dice—. Esta no. Esto no lo ve nadie más que yo.

Es el único que quiero que me mire.

Se retira despacio hasta dejar dentro solo la punta y se queda ahí.

—No se te ocurra parar —digo.

—He estado en tu piso, paseándome por él, cuando no estabas en casa.

Me hace esperar.

—Vi las fotos que hiciste de tu propia almohada. Apoyé la mano en tu cama, en el sitio donde apoyas la espalda. La sábana estaba fría, y dejé la mano ahí de todos modos.

Se hunde en mí de golpe, hasta el fondo.

Eso es lo que me hace correrme: pensar en él solo en mi dormitorio, con la mano donde yo duermo.

Me arqueo con tanta fuerza que se me separan los hombros del panel perforado, y la mano que me sujeta la garganta me empuja otra vez contra la madera.

Estoy sollozando. Le clavo los talones en la espalda.

Mi coño lo atenaza, fuerte, una y otra vez, y él no afloja el ritmo por nada de eso.

Me folla más fuerte, hasta que ya no sé si es el mismo orgasmo o uno nuevo.

—Siento cada orgasmo —dice—. Todos. Y. Cada. Puto. Uno.

Se corre con las manos desnudas apretándome los muslos lo bastante fuerte para dejarme moratones, gimiendo a través del cuero, hundido en mí todo lo hondo que puede. Sus caderas me golpean dos veces más y se queda enterrado dentro de mí hasta el final. Respira fuerte dentro de la máscara.

—Terminarás la Cacería conmigo dentro de ti —dice.

Nos quedamos así. Deja caer la máscara sobre mi hombro, cuero sobre piel, sobre sangre. Le rodeo la cabeza con la mano, a través del cuero, y noto la curva dura del cráneo. Se apoya en mi mano.

—Quítatela.

Todo su cuerpo se tensa contra el mío.

—Por favor. Déjame verte.

Levanta la cabeza. Tiene los ojos muy cerca.

—Todos los que me han visto están muertos.

Sé lo que eso significa. Acabo de verlo matar a un hombre. Si le quito esa máscara, tendrá que matarme a mí también.

Me da miedo. Mi mano sigue sobre la máscara.