69. AEROPUERTO DE LALIBELA
AEROPUERTO DE LALIBELA
ETIOPÍA
Cloutard atravesó la sala de llegadas del pequeño aeropuerto.
Todo el edificio carecía de adornos y estaba pintado de un beige grisáceo insulso y feo.
Varios turistas deambulaban por la sala, habían venido para visitar las iglesias excavadas en la roca.
Lalibela aún no había sufrido las indignidades del turismo masivo, pero incluso la UNESCO temía que internet y el insaciable deseo de la gente por destinos cada vez más exóticos algún día redujese este lugar sagrado a otro escenario más para los obligatorios selfies de Instagram.
La mirada de Cloutard vagó por la sala hasta que encontró algo que admirar: el techo artísticamente decorado.
Estaba revestido de madera y mostraba cruces de diversas formas, evocando las iglesias de roca de Lalibela.
En el pasado, Cloutard había sido un visitante asiduo del pueblo: toda la región siempre había sido un lugar lucrativo para un saqueador de tumbas y contrabandista de reliquias históricas.
Desactivó el modo avión de su teléfono y medio segundo después le llegó un mensaje: una foto de su contacto.
Cloutard memorizó el rostro y los ojos y escudriñó la sala, que no era demasiado espaciosa.
—¿Monsieur Cloutard?
Cloutard se volvió para ver al hombre cuya foto acababa de recibir.
Cloutard asintió. — Oui, c'est moi .
—No tenemos tiempo que perder. Tenemos bastante que hacer y el reloj está corriendo. Venga, venga.
El hombre lo apresuró hacia la salida y luego a una vieja furgoneta abollada cubierta de pegatinas de Bob Marley, motivos rastafaris y retratos del último emperador de Abisinia, Haile Selassie.
Cloutard arrojó su bolsa de viaje al asiento trasero y subió.
Segundos después, el hombre ya estaba pisando el acelerador.
—Tenemos que dar un pequeño rodeo para llegar a la entrada sin ser vistos.
Dejaron el recinto del aeropuerto y condujeron hacia el norte por un camino de grava.
— Cela pourrait être une mauvaise tempête —murmuró Cloutard señalando las oscuras nubes que empezaban a formarse sobre Lalibela.
—¿Perdón?
—Lo siento. Solo dije que me sorprendía la tormenta —explicó Cloutard.
—Sí. A nosotros también... —dijo el hombre, con un rastro de preocupación en su voz.
Después de unos treinta minutos, llegaron a un hotel llamado Old Abyssinia Lodge.
Tan pronto como lo pasaron, el conductor giró bruscamente a la izquierda y condujo a campo traviesa.
El autobús descendió la colina rebotando, pasando por detrás del hotel.
Cloutard se agarró con fuerza, temiendo que el vehículo, que daba botes y sacudidas, pudiera desarmarse en cualquier momento, pero se mantuvo intacto.
Al pie de la colina, reapareció algo parecido a una carretera y el viaje continuó de forma más civilizada.
Después de otros cinco minutos, el hombre frenó y el vehículo se detuvo suavemente.
Cloutard no podía ver ninguna razón para que lo hiciera: alrededor solo había terreno yermo, árboles secos, rocas y arbustos marchitos y espinosos.
—Aquí estamos —dijo el hombre, como si eso debiera ser obvio para cualquiera, y se bajó de la furgoneta. Cloutard le siguió, mirando a su alrededor confundido.