34. UNA SUITE EN EL HILTON VIENNA PLAZA

UNA SUITE EN EL HILTON VIENNA PLAZA

VIENA

El americano se movió con intranquilidad de un lado al otro, incapaz de conciliar el sueño.

Su mente no paraba de dar vueltas. Repasaba una y otra vez la información que había recopilado en los últimos días.

Tenía que llegar a Roma lo antes posible.

Su vuelo salía por la mañana, y solo entonces descubriría el nombre de su contacto romano.

Por ahora, sin embargo, yacía boca arriba mirando fijamente al techo de su habitación de hotel de cinco estrellas escasamente amueblada.

A lo largo de los años, se había alojado en varios hoteles Hilton en diferentes partes del mundo.

Este, no obstante, tenía un encanto especial.

El mobiliario era Art Decó y le recordaba a la época dorada de la ciudad imperial.

Cientos de auténticas obras maestras adornaban las paredes por todo el hotel, y el suelo de mármol de Carrara en el vestíbulo nunca dejaba de impresionar.

Inmerso en sus pensamientos, casi se perdió el silencioso "clic" proveniente de la sala de estar.

Un segundo después, el agente se puso en alerta: alguien había entrado en su habitación.

Al momento siguiente se maldijo mentalmente.

Mierda. Mi pistola está ahí fuera , pensó el estadounidense.

Había pasado mucho tiempo desde sus días como agente de campo.

Se había vuelto descuidado, o quizás simplemente se estaba haciendo mayor.

Se deslizó fuera de la cama y caminó de puntillas hasta la puerta de la sala de estar, pero primero colocó dos almohadas de extremo a extremo en la cama y las cubrió con una sábana.

Una mirada más atenta revelaría lo que eran, pero el americano no esperaba que el intruso estuviera equipado con visión nocturna.

La puerta se abrió lentamente y apareció una pistola con silenciador, apuntando a la cama.

Cinco disparos atravesaron el lecho, luego el pistolero cambió su objetivo y disparó dos veces más.

El estadounidense estaba conteniendo la respiración justo detrás de la puerta. Todo parecía moverse a cámara lenta.

Si el asesino simplemente se marchaba ahora, el agente americano no haría nada —y secretamente esperaba que fuera así—.

El combate cuerpo a cuerpo ya no era su fuerte; no era tan joven como solía ser.

Pero sus esperanzas se esfumaron cuando oyó la mano del asesino tanteando el interruptor de la luz.

El estadounidense no dudó. Cerró la puerta de golpe antes de que el hombre pudiera encender la luminaria.

La puerta golpeó el antebrazo del asesino y la Glock cayó al suelo.

El americano agarró el brazo del intruso y lo arrastró hacia la habitación.

Lanzó un puñetazo a la cabeza del hombre, pero los reflejos de su oponente que era más joven, fueron veloces como un rayo.

Su puño falló el mentón del hombre. La acción y reacción provocaron que ambos perdieran el equilibrio, y se precipitaran juntos a través del umbral de la puerta, cayendo al suelo de la sala de estar.

Ambos hombres se pusieron rápidamente de pie.

El asesino agarró un pesado candelabro de la mesa de la sala de estar, mientras que el estadounidense se armó con una botella de champán de cortesía sin abrir, que extrajo del cubo de hielo posado sobre el otro extremo del redondo mueble.

El hombre más joven se abalanzó, blandiendo el candelabro como una espada corta, y apuñaló a su objetivo en el hombro izquierdo.

El agente americano gritó cuando una vieja lesión en el hombro, un recuerdo de la Operación Tormenta del Desierto, se reactivó, haciéndole apretar los dientes contra el dolor.

El candelabro fue blandido hacia él por segunda vez, pero ahora estaba preparado.

Paró el golpe con la botella de champán, que se hizo añicos en el instante en que ambos objetos chocaron.

El estadounidense estaba preparado para esto y había cerrado los ojos, pero el asesino recibió toda la carga del preciado líquido espumoso.

Fragmentos de vidrio y champán helado rociaron su cara.

Ahora el agente americano se movió con rapidez.

El cuello de la botella que aún sostenía en su mano se había convertido en un arma letal.

Su mano se disparó hacia delante y el vidrio afilado se hundió en el cuello del asesino.

Ambos hombres sabían que la pelea había terminado: el cristal había seccionado la arteria del asesino.

El hombre cayó al suelo, gorgoteando y sujetándose la herida del cuello.

El estadounidense se puso de pie, respiró hondo y encendió la luz, solo para retroceder ante la visión que tenía delante.

La desesperación del hombre más joven por su vida que se desvanecía rápidamente estaba inscrita en su rostro.

Había una súplica en sus ojos. El americano conocía al hombre, e incluso ahora deseaba poder ayudarle.

Pero unos momentos después, el cuerpo del joven quedó inerte. Estaba muerto.

Se habían conocido no hace mucho tiempo, pero no había tiempo para pensar en eso ahora.

Cogió su teléfono móvil, introdujo su código de autentificación y solicitó una limpieza.

El hecho de que la Agencia mantuviera un equipo en Viena que limpiaría escenas del crimen en pocas horas era tanto sorprendente como afortunado.

El estadounidense se quitó su ropa manchada de sangre, la metió en una bolsa de basura y se fue a duchar.

Después empacó el resto de sus cosas y salió de la habitación del hotel, colgando el cartel de "No molestar" en el pomo de la puerta al salir.

Se dirigió al aeropuerto. Su vuelo salía en unas pocas horas de todos modos.