Capítulo 25 - Despertar, después

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El sol sale sobre el mar como si no supiera lo que sucedió durante la noche.

Estoy de pie junto a la barandilla de popa con su camisa —la buena, la blanca, la de los diminutos botones de nácar— y las mangas me cubren las manos.

Tengo los pies descalzos sobre la teca. La teca se calienta.

Llevo sal en el pelo. Hay un dolor pequeño y pálido en el costado de mi garganta que no desaparecerá en lo que me queda de vida, y no tengo intención de ocultarlo.

Nikolai está a mi lado con una taza de café.

Está curado. Lo comprobé dos veces. Ni siquiera hay un brillo rosado donde entró el cuchillo de Volkov.

Lleva la camisa negra abierta en el cuello, y puedo ver la vieja cicatriz que se trajo del año 1130 —la que una vez dije que parecía una coma que el mundo le puso en el cuello para obligarlo a hacer una pausa.

Ahora está haciendo una pausa, observándome bajo otro clima y otro cielo.

Cuento números primos en mi cabeza, de todos modos. Vieja costumbre. Dos, tres, cinco, siete, once.

Me detengo en el once.

—Buongiorno —digo.

—Buenos días —dice él.

Me pasa el café.

Bebo. Es buen café. Es su café, lo que significa que es el café de Yulian, lo que significa que lo molieron hace unos ocho minutos con granos que cuestan más por kilo que mi primer mes de alquiler en Milán.

Sostengo la taza con ambas manos porque me tiemblan un poco y no quiero que él las vea temblar.

Las ve temblar.

No dice nada al respecto.

Su palma se posa en la parte baja de mi espalda, cálida a través de la camisa, y se queda ahí.

La puerta se abre detrás de nosotros.

Yulian.

Cruza la cubierta sin decir palabra. Lleva una pequeña bandeja de plata con una segunda taza, una jarrita de crema, un cuenco de terrones de azúcar con forma de diminutos ladrillos y una servilleta de lino doblada.

Deja la bandeja sobre la mesa baja de teca entre nuestras dos sillas. No mira a Nikolai. Me mira a mí.

Me pone la mano en el hombro.

Aprieta una vez.

Se da la vuelta para marcharse.

—¿Ahora me toca un apretón? —pregunto por encima de la taza.

Yulian se detiene y se gira a medias. Sus ojos verdes captan la luz por encima de una camisa de lino impecable, y la sonrisa que asoma en una comisura de su boca es algo que nunca le había visto.

—Te lo has ganado, señorita Rossi.

—Elena.

Se detiene de nuevo.

Se gira del todo.

—Elena.

Algo se mueve detrás de su rostro. Parece —por un segundo— más joven de lo que alguien de seiscientos años debería parecer. Luego inclina la cabeza.

—Hay una auditora que llegará a Marsella el mes que viene —dice— para un trabajo en el Argento Nera.

—Yulian —dice Nikolai en voz baja.

—Mi barco —dice Yulian con suavidad—. No el tuyo.

—Yulian.

—Lo menciono de pasada.

Dejo la taza. Apoyo ambas manos en la barandilla de teca. No me doy la vuelta.

—¿Es guapa?

—No lo sé —dice Yulian—. Nunca la he conocido.

Lo oigo alejarse.

Oigo la puerta cerrarse.

No me río en voz alta, porque si me río en voz alta me oirá, y he decidido que todavía no se va a llevar esa satisfacción. Pero me río por dentro durante un buen rato, y cuando miro de reojo a Nikolai, su boca se ha movido —apenas— en una comisura.

—Tu segundo al mando va a ser un problema en unas seis semanas.

—Fue un problema en Constantinopla en 1451 —dice Nikolai—. Es un problema ahora. Será un problema dentro de cien años. Es su profesión.

La puerta se abre de nuevo.

Sasha esta vez.

Un metro setenta y tres de mujer con la que iría a la guerra, cargando una caja de papel caliente que huele a mantequilla, azahar y azúcar.

Deja la caja y abre la tapa. Sfogliatelle de Como, brioche col tuppo de Sicilia, bomboloni de Milán. Un desayuno diplomático de tres regiones, que es exactamente el tipo de tratado de paz excesivo que a Sasha le encanta organizar.

Me guiña un ojo.

—Grazie —digo, y mi garganta hace algo, y mis ojos hacen algo, y la palabra sale húmeda.

—¿Ancora? —dice, seca—. Te estás volviendo sentimental en tu vejez.

—Tengo veintiocho años.

—Sentimental.

Se sienta un segundo en el brazo de la silla de Nikolai, le deja caer un pastel en la mano, le revuelve el pelo —el pelo, que nunca he visto a nadie más tocar en mi vida— y se levanta antes de que él siquiera pueda mirarla de reojo. Me señala al salir.

—Esa marca te queda bien. Te sienta bien el color. Llévala con orgullo.

—Lo haré.

—Lo sé.

La puerta se cierra detrás de ella.

Miro el café, luego al hombre a mi lado: imperturbable ante un vampiro centenario con un cuchillo, indefenso ante un pastel y Sasha revolviéndole el pelo. El contraste casi me deshace.

Muerdo una sfogliatella. Las capas crujen. Ricotta en la barbilla. Amore mio.

La radio satelital junto al codo de Nikolai crepita.

—Kapitan.

Mikhail. Un metro noventa, pelo castaño, ojos avellana, voz de radio como un refugio cálido.

Voló de vuelta a Split anoche mientras los demás sangrábamos.

Me cae bien Mikhail. Mikhail es un hombre que enviudó dos veces siendo humano y que todavía lleva una foto de su segunda esposa en la cartera y que me enseñó a recargar una Glock una tarde tranquila con la paciencia de un santo.

—Mikhail —dice Nikolai.

—Informe desde tierra. El periodista está en casa.

Dejo el pastel.

—Marco —digo.

—Marco Ferrari. Domicilio en Milán. Apartamento propio. El portero confirma acceso con llave. Confirma entrega de café a las siete. Se oyó al sujeto reír. Se le oyó gritarle a su gata.

—Prosecco —digo—. Marco llama Prosecco a su gata.

—Se oyó al sujeto gritarle a Prosecco.

—Entonces está bien.

—Está bien. Pregunta cuándo vuelves a casa.

Miro a Nikolai. Nikolai me sostiene la mirada. Inclina la barbilla hacia la radio satelital como quien señala una puerta: pasa, si quieres.

—Pásame la llamada —digo.

Mikhail pasa la llamada.

La línea chasquea.

—Rossi —dice Marco.

—Ferrari.

—Estás viva.

—Eso parece.

—Me enteré de lo del yate.

—Yo me enteré de lo de tu gata.

—Prosecco tiró el poto. Es un peligro público. Ha aprendido a abrir el cajón del pan. Estoy pensando en dársela a un granjero.

—No se la darás a un granjero.

—No se la daré a un granjero. Elena.

—Marco.

Se queda callado un segundo. Lo oigo tomar aire.

—¿Estás bien?

—Estoy bien.

—¿De verdad bien?

—De verdad.

—Porque me subiré a un avión. Sabes que me subiré a un avión.

—Sé que te subirás a un avión. No te subas a un avión. Voy a Como en menos de una semana.

—¿Con él?

—Con él.

—Rossi. ¿Hablas en serio?

—Sí. Completamente.

Se ríe. Es su risa típica, la escandalosa, la que suelta a las tres de la mañana con los clientes imposibles. Luego sorbe por la nariz, una vez, y lo conozco demasiado bien para fingir que no lo oí.

—Más le vale merecerlo.

—Lo merece.

—Más le vale que te dé de comer. Te he visto a las tres de la mañana. Se te olvida comer.

—Me da de comer.

—Rossi. Es un vampiro.

—Lo sé.

—Voy a demandarlo —dice Marco—. Por robarme a mi mejor amiga y llevársela al mar. Tengo fundamentos. Tengo testigos. Tengo una gata como codemandante.

—No tienes fundamentos, no tienes testigos, y Prosecco es una narradora poco fiable.

—Almuerzo —dice Marco—. Milán. Después de Como. Me debes un almuerzo. Me debes dos almuerzos. Me debes almuerzos por el resto de mi vida.

—Almuerzo. Milán. Después de Como. Te deberé almuerzos por el resto de tu vida. Ese es el trato.

—Ese es el trato.

—Ti voglio bene, Marco.

—Ti voglio bene, Rossi.

La línea chasquea. Mikhail vuelve solo para decir «Despejado», y luego también desaparece.

Dejo la radio satelital en la mesita de teca, junto a las tazas de café.

Sasha entra por las puertas del salón con dos tabletas y sin pastel esta vez. Cara de negocios. Me enderezo antes de poder evitarlo.

—El archivista ha verificado el paquete completo de incautación —dice—.

Las cuentas del Consejo de Volkov están congeladas.

Seis bancos humanos han puesto retenciones en la red de empresas fantasma.

El vampiro joven que sobrevivió está bajo custodia de Isolde.

El guardia comprometido está vivo y respondiendo preguntas.

Me entrega la primera tableta. El certificado de mantenimiento copiado de Yasin encabeza un árbol de evidencias, seguido de mensajes, facturas de servicio y el plan de escape de la bóveda.

—Su dispositivo nos dio el resto —digo.

—Su dispositivo nos dio lo suficiente para encontrar el resto. Tu archivo nos dio dónde buscar.

La segunda tableta contiene un mensaje de Rhea Kavanaugh. Tres líneas, todas cortantes.

LIMPIEZA DE LSN COMPLETA. VOSS EXONERADO. HE ACEPTADO EL PUESTO DE DIRECTORA DE SEGURIDAD DE LA FLOTA CON LA CONDICIÓN DE QUE NINGÚN PROPIETARIO VUELVA A SALTARSE MI VENTANA DE PARCHES.

Me río tan de golpe que casi me sale el café por la nariz.

—Negoció título, autoridad y presupuesto mientras el Consejo todavía estaba recogiendo cenizas —dice Sasha—. Me cae bien.

—Rhea le cae bien a cualquiera con dos dedos de frente.

La Sirena Nera volverá a navegar tras una auditoría independiente. La partición oculta ha desaparecido. Todos los certificados de proveedores comprometidos han sido revocados. Voss conserva su mando. Rhea obtiene las llaves que se ganó hace años.

Saco del bolsillo de la camisa la ficha de latón del depósito en garantía.

El archivista del Consejo ha refrendado los recibos del archivo y devuelto el paquete original a mi control.

Renuevo una última vez y luego cancelo la liberación automática.

La evidencia no desaparece; pasa a tres copias custodiadas y selladas: una mía, una del archivista, y una que el abogado de Marco guardará sin saber por qué.

A partir de ahora, ningún cuerpo guarda el secreto completo.

Sasha mira la mano sin anillo que sujeta la ficha, luego a Nikolai.

—La emergencia ha terminado. El trabajo no.

—Bien —digo—. Quiero el trabajo.

La mirada de Nikolai sigue fija en mí.

—Entonces el trabajo te lo pedirá, no dará nada por sentado.

Sasha le lanza una mirada de aprobación mordaz.

—Aprendiendo. Milagroso.

Coge las tabletas y nos deja con el mar.

Entonces solo quedamos nosotros.