Capítulo 24 - Estela #2

Hacia el control de la pared.

El cuchillo golpea la palanca de emergencia de latón.

La puerta cortafuegos más cercana cae.

Volkov mira hacia el sonido.

Su espalda queda expuesta.

La voz de Papà llega desde una cocina en agosto: Nunca persigas. Espera. Todo el cuerpo, no el brazo.

Entro en el alcance de Volkov en lugar de alejarme.

Todavía tiene mi muñeca. Giro con el agarre, meto el hombro bajo su codo y dejo que mi peso recaiga en ambas manos.

La punta de espino se engancha en una costilla.

Durante un segundo terrible se detiene.

Volkov gira la cabeza bruscamente. Su mano libre se cierra sobre mi pelo y tira de mí hacia atrás. El fuego recorre el cuero cabelludo.

La estaca permanece contra su espalda, la punta atrapada en el hueso.

—Elena —dice Nikolai.

La palabra es dirección, no advertencia.

A través del vínculo siento el ángulo que él ve.

Más abajo. Izquierda. Hacia el esternón.

Desplazo la punta el ancho de un dedo.

Volkov me arrastra con más fuerza. La muñeca me grita. El pasillo se desdibuja.

Nikolai atrapa desde el frente el brazo con que Volkov empuña el cuchillo y lo bloquea contra su propio hombro herido, sacrificando ventaja para inmovilizarlo.

La espalda queda expuesta de nuevo.

Empujo con las piernas.

La estaca se desliza entre las costillas.

El espino encuentra resistencia, luego cede.

Volkov se pone rígido.

Su mano me suelta el pelo.

Durante un momento suspendido me mira por encima del hombro. El odio ha desaparecido. También la belleza. Lo que queda es asombro ante el hecho de que la pequeña pieza humana en su tablero haya alcanzado el centro.

—Deberías haber usado un cifrado mejor —digo.

El espino encuentra su corazón.

Volkov se convierte en ceniza.

Polvo gris y cálido se deshace entre mis manos. Huele a vino viejo, papel seco y humo atrapado en piedra. El cuchillo de plata golpea la alfombra con un sonido seco y preciso.

Nikolai cae de rodillas donde estaba Volkov.

Caigo con él.

El vínculo sigue frío en torno a la herida. Presiono ambas manos sobre la camisa desgarrada bajo su clavícula. Un residuo gris bordea el corte.

—La ceniza —digo—. Impide la curación.

Está pálido incluso para él.

—Lávala.

—¿Con qué?

—Agua salada. Las viejas reglas a veces son literales.

El comunicador en mi cadera cobra vida.

—Elena —dice Sasha. Su voz suena controlada a la fuerza—. Informa.

—Volkov es ceniza. Nikolai está vivo. Herida de plata contaminada con ceniza de ejecución. Necesito solución salina ahora.

—En camino.

Pasos apresurados se acercan.

Yulian llega primero, con la camisa desgarrada en un hombro y un corte en la mejilla que ya se cierra. Observa la ceniza, la estaca, mi mano apretada sobre la herida de Nikolai.

Se detiene.

Luego hace una reverencia.

La leve inclinación juguetona de mi primera noche se ha convertido en una reverencia completa y solemne.

—Elena Rossi —dice.

—Después —le digo—. Abre el botiquín.

Su sonrisa destella, feroz y aliviada.

—Sí, señora.

Sasha dobla la esquina corriendo con un maletín rígido. Mikhail la sigue, con una mano en el cuello de Yasin y la otra sujetando el dispositivo de firma robado en una bolsa de pruebas. La muñeca derecha de Yasin ya se hincha.

—Siéntate —le dice Mikhail.

Yasin se sienta.

Sasha se arrodilla a mi lado, rasga el envase de solución salina estéril y enjuaga la herida mientras mantengo a Nikolai firme. Vetas grises resbalan por su pecho. El corte empieza a cerrarse en cuanto desaparece el último resto de ceniza.

El alivio a través del vínculo es tan intenso que se me llenan los ojos de lágrimas.

Nikolai apoya la frente contra mi garganta. Por primera vez desde que lo conocí, deja que su peso descanse sobre mí sin fingir que no lo hace.

Lo rodeo con un brazo.

—Obedeciste mal —susurro.

—Me ordenaste no morir. Cumplí.

—Apenas.

—El cumplimiento es binario.

Se me escapa una risa que se quiebra a medio camino.

Sasha me toca la mejilla con el dorso de la muñeca.

—Mujer maravillosa y aterradora.

Yulian mira la estaca que todavía tengo en la mano.

—El Consejo exigirá un informe.

—Pueden quedarse con los registros.

—También disfrutarán del simbolismo. Auditora humana. Espino del padre. Anciano corrupto derrotado sobre teca Romanov. Son sentimentales en su vejez.

—Diles la verdad —digo—. Nikolai creó la apertura. Yo la aproveché.

—Esa es la mejor historia, de todas formas.

Mikhail levanta la bolsa de pruebas.

—El dispositivo de Yasin contiene el certificado Romanov copiado y la credencial del Consejo del guardia desaparecido. También hay mensajes que organizaban la fuga de la bóveda.

La expresión de Sasha se endurece.

—Ya he enviado una copia sellada a Isolde y al archivista. Las cuentas del guardia corrupto están congeladas. Todos los activos de Volkov que se movieron esta noche están siendo confiscados.

Yasin suelta una risa desde el suelo, jadeante y amarga. —¿Crees que matarlo acaba con la red?

Me vuelvo hacia Yasin.

—No. Creo que tu dispositivo acaba con la red. Matarlo solo detiene al hombre que la poseía.

Su rostro pierde color.

Esa es la diferencia entre un villano y una auditora. Él cree que el cuerpo es el sistema. Yo sé más.

El comunicador vuelve a chasquear. La voz de Isolde llena el pasillo, más fría que el mar de afuera.

—Nikolai Romanov. Elena Rossi.

Nikolai levanta la cabeza de mi hombro.

—Presente —dice.

—La archivista ha recibido las pruebas. La muerte de Konstantin Volkov está confirmada por testigos, firma de ceniza y registro del vínculo. La traición de la bóveda inferior está confirmada. El noveno asiento queda extinguido. Todas las casas asociadas están bajo embargo.

Una pausa.

—Señorita Rossi. El Consejo reconoce su acto como defensa legítima de un testigo protegido y ejecución de un Anciano condenado.

Exhalo.

—Gracias —digo.

—No nos dé las gracias todavía. Habrá papeleo.

Yulian suelta un sonido de deleite.

Casi me cae bien Isolde.

La línea se corta.

Sasha señala a Yasin. —Mikhail, a la cocina. Cuéntale los dientes si miente. Déjaselos todos si no lo hace.

Mikhail lo levanta. —Entendido.

Yulian se dirige al almacén frigorífico para asegurar al joven vampiro. Sasha se queda el tiempo justo para revisar la herida de Nikolai dos veces y mi muñeca una. No hay nada roto. Me saldrá un moretón.

Luego el pasillo se vacía.

Nikolai y yo permanecemos en la alfombra junto al último rastro de ceniza.

Se apoya en mí de nuevo.

Esta vez la elección es deliberada.

Me arden los ojos.

—¿Dónde aprendiste el ángulo? —pregunta.

—Papà. Cocina de Palermo. Berenjenas.

Guarda silencio un momento. —Tu padre era pescador.

—Mi padre pasó su vida en los muelles sicilianos. Creía que el cura omitía detalles útiles sobre la oscuridad.

La boca de Nikolai se mueve contra mi garganta. Un amago de risa cansada.

Miro la estaca.

La madera pesa más ahora. Mate en la punta. El surco del pulgar de mi padre bajo el mío.

—Pensé que me contaba cuentos —digo—. Luego te vi dejar la estaca exactamente donde la coloqué. Sabías lo que era y nunca me quitaste la elección.

—Era tuya.

—Esta noche también lo fue.

—Sí.

Apoyo la mejilla contra su cabello.

—Te dije que no te murieras.

Esta vez se ríe. Un sonido real, bajo, herido y asombrado. Le duele el hombro que aún se cura, pero la risa sigue brotando.

—Malenkaya.

—Arriba. A la cama.

—Puedo caminar.

—Lo sé. Apóyate en mí de todos modos.

Lo hace.

Dentro de la suite, coloco la estaca de Papà sobre la cómoda, bajo la lámpara de latón. Poso la palma sobre la madera gastada.

—Grazie, papà.

Nikolai se sienta en el borde de la cama y me observa volver hacia él.

Me arrodillo entre sus rodillas y poso la mano sobre la última línea plateada y rosada de la herida. Se cierra bajo la palma con un leve tirón cálido.

Sus dedos me acunan la nuca. Su pulgar encuentra la marca del vínculo en mi garganta.

A través del vínculo llegan agotamiento, alivio y un amor tan antiguo en su capacidad como nuevo en su uso, sin forma ensayada aún.

Le beso la cicatriz.

—Desayuno en la cubierta de popa —digo—. Cuando salga el sol.

—Sí, moya.

—Café. Bollería. Sin tribunal. Sin lanchas de ataque.

—Una agenda ambiciosa.

—Eres el dueño del yate. Haz que suceda.

Su mano cubre la mía sobre su corazón.

Afuera, el Krovavyi Sled traza una línea blanca y limpia a través del agua oscura.