Capítulo 24 - Estela
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El certificado robado solicita la Puerta Cortafuegos Siete.
En mi pantalla, la solicitud parece inofensiva: una firma de mantenimiento, una marca de tiempo, un código de motivo que dice inspección de presión. El mismo tipo de mentira cortés que ocultó el archivo de Volkov en La Sirena Nera.
La estaca de mi padre descansa sobre mis muslos. El portátil está en la cama. Más allá de las paredes de la suite, el yate avanza a toda velocidad hacia aguas abiertas.
No acepto la solicitud.
La reflejo.
Se abre una segunda ventana con cada campo que Yasin pensó que el gestor ocultaría. Dirección del dispositivo. Relé de campo cercano. Ruta. El certificado copiado nos alcanza desde el barco de los atacantes y rebota a través de un pequeño receptor de servicio sujeto a la barandilla de popa.
El disparo rastreador en Croacia no fue solo reconocimiento. Estaban midiendo dónde colocar el receptor.
—Sasha —digo por el comunicador.
Este canal responde. —Te escucho.
—El certificado quiere la Puerta Cortafuegos Siete. Tiene un relé en la barandilla de popa de estribor, cuaderna cuarenta y dos. No lo revoques.
—Esperaba que dijeras eso.
Disparos estallan sobre nosotros. Uno. Luego otro.
La voz de Sasha no cambia. —Cuatro cuerpos abordando por popa. Yulian, estribor. Mikhail, al humano, vivo. Nikolai, Volkov no está con la primera oleada.
La ventana de mantenimiento parpadea.
Puerta Cortafuegos Siete.
Escotilla de Servicio Nueve.
Cámara Fría Dos.
Yasin está trazando un camino desde la plataforma de popa hasta el pasillo interior. Espera que el antiguo gestor abra una puerta tras otra.
Le doy la Puerta Cortafuegos Siete.
La solicitud se vuelve verde.
—Elena —dice Sasha—. ¿Qué has abierto?
—Un corredor que termina donde yo quiero.
Cierro la Escotilla de Servicio Nueve y desbloqueo la Cámara Fría Dos en su lugar. El mapa de servicio se redibuja. Aparece una línea limpia desde la cubierta de popa hasta la sala de aprovisionamiento revestida de plata un nivel más abajo.
—Yulian —dice Sasha por el canal abierto—. Deja que el joven tome la escalera de servicio de estribor. No lo conviertas en ceniza todavía.
Yulian se ríe una vez, sin aliento. —La auditora tiene un plan.
Un cuerpo golpea la teca sobre mí. El sonido recorre la cubierta hasta mis pies.
El certificado copiado solicita la escalera de estribor.
Lo apruebo.
Pasos martillean en los escalones metálicos. Demasiado rápidos para ser humanos. El sensor de la puerta parpadea cuando el chico croata cruza al pasillo de la cámara fría.
Espero hasta que el sensor interior se vuelve rojo.
Entonces bajo ambas puertas cortafuegos de plata.
El portátil registra impacto. Una vez. Dos veces. Una tercera con fuerza suficiente para hacer temblar la lámpara de la suite.
—Cámara Fría Dos sellada —digo—. Un vampiro dentro de la caja de plata.
La respiración de Sasha al responder es casi una risa. —Precioso. Déjalo ahí.
El certificado intenta la Escotilla de Servicio Nueve de nuevo.
Denegado.
Intenta el pasillo de la lavandería.
Denegado.
Intenta la puerta de servicio de la cocina.
La abro.
—Mikhail —digo antes de recordar que quizá no oiga mi canal.
Lo oye.
—Listo —responde.
El sensor de la puerta cambia.
Un humano cruza.
Un grito corto, un crujido, y Andrei Yasin grita.
La voz de Mikhail se mantiene calmada. —Humano asegurado. Muñeca derecha rota. Token de mantenimiento recuperado.
—Que no le arranques la mano —digo—. Quiero el dispositivo de firma.
—Sigue en su sitio. Él está decepcionado.
Un problema contenido. No resuelto. Contenido.
Arriba, la pelea cambia de ritmo. La plata golpea contra algo que no es madera. Yulian maldice en ruso. Un segundo cuerpo golpea la barandilla.
Sasha narra solo lo que importa.
—Un atacante convertido en ceniza. Segundo atacante herido. Nikolai avanzando. Volkov no visible.
El gestor de mantenimiento se apaga.
La cámara se ha oscurecido mientras el nodo permanece conectado.
Alguien ha cambiado del certificado Romanov robado a una credencial del Consejo.
Aparece una nueva solicitud sin dirección de dispositivo.
PASILLO DEL PROPIETARIO — ANULACIÓN MANUAL.
La firma pertenece al guardia desaparecido de la bóveda inferior.
El frío recorre el vínculo a mi espalda.
—Sasha.
—Lo veo. La llave del Consejo está dentro del casco.
Dentro.
Volkov no abordó con la primera oleada. Vino por debajo.
El receptor de servicio en la barandilla era una distracción. Yasin abrió la ruta de popa mientras Volkov usaba el antiguo túnel de acceso de la lancha auxiliar, un canal de mantenimiento bajo la línea de flotación que Romanov Maritime instaló en la última reforma para buzos de emergencia.
Una ruta conocida por un contratista de servicio comprometido.
Una ruta cuya inspección el manifiesto había pagado hace dieciocho meses.
Veo la factura en mi cabeza. Una de las flechas azules en la pared. Una línea que marqué y no entendí.
Ahora sí.
—Túnel de buzos —digo—. Cuaderna dieciocho, babor. Pagó al inspector de la reforma.
Sasha guarda silencio durante medio segundo.
Luego: —Nikolai, pasillo inferior de babor. Ahora.
El vínculo se aviva al reconocerlo. Él se mueve antes de que ella termine.
Cierro todas las puertas de servicio entre el túnel de buceadores y el puente.
La credencial del Consejo las abre de todos modos.
Una por una.
Las cerraduras se liberan mecánicamente, al margen del control de los sensores; cada apertura forzada va seguida de un pulso más frío a través del vínculo.
Volkov camina hacia nosotros.
Tomo la estaca del regazo y la sostengo invertida contra el antebrazo. Punta hacia abajo. Muñeca firme.
—Elena —dice Sasha—. Quédate en la suite. Nikolai lo tiene en el corredor inferior.
—Me quedo hasta que caiga el corredor.
—Bien. Sigue hablándome.
El comunicador se llena de respiración, botas, un golpe seco. Nikolai dice algo en ruso, dos sílabas talladas en piedra. Volkov responde en inglés, en tono casi coloquial.
—Siempre elegiste cosas frágiles.
Otro golpe.
El vínculo estalla en calor.
El dolor florece bajo la clavícula izquierda, un dolor que no es mío, y luego corre frío por el brazo.
Plata.
El sensor de la puerta fuera de la suite cambia de verde a ámbar.
Corredor interior franqueado.
La regla era clara.
Me pongo de pie.
El amor no me ha vuelto tonta. Entro en la oscuridad con la posición de Nikolai, su herida y el peso de la estaca grabados con precisión en mi mente.
La puerta de la suite se abre a luz ámbar y olor a sangre.
Mantengo la estaca oculta pegada al antebrazo.
Veinte metros más adelante en el pasillo, Nikolai está de rodillas. Su camisa negra está rasgada del hombro al pecho. Un cuchillo de plata se hunde bajo la clavícula, con la empuñadura en la mano de Volkov.
La hoja no es el cuchillo ceremonial del tribunal. Es más estrecha, más oscura, con el canal relleno de ceniza gris.
Ceniza de ejecución del Consejo.
Evita que la herida se cierre.
Volkov está de pie detrás de él, con el antebrazo apretado contra su garganta. Su cabello plateado se ha soltado. Sin el traje perfecto y la luz de testigo, parece mayor, no en el rostro sino en el hambre que lo rodea.
Los ojos de Nikolai encuentran los míos.
El vínculo dice tres cosas a la vez.
Vivo.
Dolor.
Regresa.
Respondo dando un paso más.
Volkov sonríe.
—Señorita Rossi.
Su inglés es impecable y antiguo. La misma voz del paquete retrasado. La misma paciencia invernal.
—Tomaste el camino largo —digo.
—Yo construí el camino largo.
Tuerce el cuchillo de plata.
El dolor desgarra el vínculo. Nikolai no emite ningún sonido. Yo sí: un jadeo agudo que no puedo contener.
Volkov lo nota.
—Ahí está —dice—. La marca. Gastó su última ventaja haciéndote sentir cómo muere.
—Tomó sangre clínica. La marca fue idea mía.
La sonrisa se adelgaza.
Bien.
Doy otro paso.
—Dejé el archivo exterior donde el investigador de Romanov lo encontraría —dice—. Una puertecita brillante para una mentecita lista. Se suponía que debías abrirla, asustarte y llevarme a la mano detrás de ti.
—Firmaste la puerta.
—Quería que la rastrearan.
—No querías que rastrearan el índice privado. Ni las cuentas de Yasin. Ni los márgenes que pensaste que nadie leería.
Sus ojos se endurecen.
—Confundiste el apetito con la autoridad —dice.
—Confundiste a una auditora con un cebo.
El vínculo se calienta a pesar del cuchillo. Orgullo, feroz e inmediato, fluye de Nikolai hacia mí.
Volkov siente que algo cambia. Aprieta a Nikolai más fuerte contra él.
—Arrodíllate —me dice.
La palabra lleva peso.
Penetra a través del rastro de sangre de Nikolai en mi cuerpo e intenta convertirse en mi propio pensamiento. Las rodillas se me ablandan. El pasillo se inclina.
Entonces el vínculo se cierra alrededor de la orden.
Mano cálida en la espalda. La voluntad de Nikolai junto a la mía, no sobre ella.
La presión se rompe.
Permanezco de pie.
El rostro de Volkov cambia un grado.
—No —digo.
Pronuncia la orden de nuevo, un lenguaje más antiguo bajo el inglés.
La marca arde con un calor plateado. La palabra me alcanza y se desmorona.
—Eso —le digo— también fue idea mía.
Nikolai se mueve.
El movimiento no puede liberarlo, pero clava el talón en el empeine de Volkov y la nuca en su boca.
El hueso cruje.
El agarre de Volkov se afloja.
Nikolai atrapa la mano del cuchillo con las dos suyas y la aparta de su garganta. La hoja de plata sigue enterrada en el hombro. Volkov es más viejo y más fuerte de lo que parecía en la cámara. Se recupera antes de que un hombre humano terminara de caer.
Arroja a Nikolai contra la pared.
El revestimiento de nogal se parte bajo el impacto.
Ya estoy en movimiento.
Volkov se gira hacia mí. No me da la espalda. Sabe que llevo algo.
Su mano sale disparada y me atrapa la muñeca.
El dolor estalla desde los dedos hasta el hombro. La estaca sigue oculta pegada al antebrazo, pero apenas.
—Tu padre te enseñó una historia —dice Volkov—. Las historias no son armas.
Se retuerce.
Mi agarre empieza a fallar.
Detrás de él, Nikolai arranca el cuchillo de plata de su propio hombro. La sangre mana, oscura y espesa. La herida no se cierra. Lanza la hoja más allá de Volkov, no hacia él.