Capítulo 23 - Reclamación #2

El tirón de su boca y el empuje lento de su cuerpo se funden en un solo movimiento. El placer se acumula alrededor de la mordedura hasta que no puedo separar la sangre del sexo del hombre que se cierne sobre mí como si la ternura fuera lo más violento que conoce.

Algo toca la parte baja de mi espalda desde dentro.

Un calor con forma de mano. Firme. Familiar antes de haber existido jamás.

Jadeo su nombre.

Su boca se alza. Su lengua sella la marca con una pasada lenta.

—Te siento —dice.

El asombro desnuda su voz.

Yo también lo siento.

El vínculo no transmite pensamientos ni palabras. Me da dirección, fuerza, la furia controlada que aguarda más allá de la puerta de la suite, la ternura sobre mí y un hilo fino y brillante de miedo que jamás mostraría en su rostro.

Miedo por mí.

Pongo la mano en su mejilla.

—Estoy aquí.

El hilo se relaja.

Se retira con cuidado y se lleva la mano a la muñeca.

—Tu elección —dice—. Un trago lo hace mutuo. Puedes negarte y conservar solo la protección.

Abre una pequeña línea con el colmillo.

Sangre oscura brota contra su piel pálida.

Tomo su muñeca con ambas manos.

Su sangre sabe cálida, antigua y extrañamente limpia. No a hierro. Lluvia sobre piedra. Humo en una iglesia. El borde amargo de inviernos que nunca he visto.

Trago una vez.

El calor en mi espalda gira, encuentra mi mano y se cierra alrededor de ella.

Nikolai deja escapar un sonido como si algo dentro de él se hubiera arrodillado.

El vínculo se abre por completo.

Su placer me golpea como un eco bajo el mío. Siento el instante en que mi boca en su muñeca rompe su último control. Se corre con mi nombre contra mi sien, el cuerpo estremeciéndose sobre el mío, y la fuerza compartida me arrastra con él.

Durante unos segundos no hay mar, no hay Volkov, no hay ley antigua.

Solo nosotros.

Cierra la línea en su muñeca bajo mis labios. Luego me acoge contra su pecho, tira de la manta sobre ambos y acerca agua a mi boca hasta que bebo.

Las manos le tiemblan una vez cuando deja el vaso.

Atrapo una de ellas.

—¿Fuerza completa?

—Sí. La sangre clínica hizo eso.

—¿Protegida?

Toca la nueva media luna rosada y plateada en mi hombro.

—Sí.

—¿Vinculados?

Su mirada encuentra la mía.

—Sí.

—¿Poseída?

La respuesta llega dura e inmediata.

—Nunca.

Sonrío.

—Bien.

Me besa la frente, luego la boca.

—Puedes romperlo cuando elijas —dice—. Esta noche. Mañana. En cincuenta años. Pronuncias la negativa y yo libero mi lado.

—Te escuché la primera vez.

—Necesito que lo escuches después.

Eso es justo.

Pongo la palma sobre su corazón. Late lentamente bajo mi mano.

—No quiero romperlo —digo—. Te quiero vivo el tiempo suficiente para volverte insoportable con mi pronunciación del ruso. Te quiero vivo cuando sea vieja. Te quiero vivo después de mí, si eso es lo que el mundo exige.

El dolor se mueve a través del vínculo antes de que pueda ocultarlo.

Aprieto la mano en su pecho.

—Eso no es permiso para morir primero.

Una risa breve se le queda atrapada en la garganta.

—Entendido.

El comunicador hace clic en la pared.

La voz de Yulian llega calmada y baja.

—Tres kilómetros. Sonda de certificado activa. Quince minutos.

La habitación cambia.

Nikolai se levanta. La fuerza fluye a través de él sin vacilación. Pantalones. Camisa. Sobaquera. Una hoja larga y oscura bajo la chaqueta, aunque las hojas no son lo único a bordo.

Me pongo su camisa blanca por la cabeza. Se agacha frente a mí y coloca la palma sobre la marca del vínculo.

El calor en mi espalda responde.

—Te quedas en la suite a menos que Sasha te diga que han franqueado el corredor interior —dice—.

Tu portátil tiene el canal de mantenimiento reflejado.

No aceptes el certificado copiado. Obsérvalo.

Apréndelo. Si puedes atrapar una puerta sin exponerte, hazlo.

Si el corredor cae, usa el cajón en la cabecera de la cama.

—Mi estaca.

—Tu estaca. No la he tocado.

—Lo sé.

Me mira durante un largo segundo.

A través del vínculo siento lo que significa la mirada.

Vuelve a mí.

Respondo sin palabras, con la mano descansando sobre la suya.

Lo haré.

Se pone de pie y va hacia la puerta.

—Nikolai.

Se vuelve.

—Todos los hechos.

—Todos.

—Y no mueres esta noche.

Su boca se relaja. —Orden recibida.

La puerta se abre. Él sale al pasillo.

El cerrojo vuelve a encajarse tras él.

Me quedo sola apenas tres segundos.

Luego cojo el portátil de la mesa de trabajo, abro el gestor de mantenimiento reflejado y observo cómo un certificado robado llama educadamente a las puertas del yate.

La cabecera de la solicitud contiene el viejo error de Andrei Yasin.

Fiduciario, mal escrito exactamente igual.

—Te encontré —susurro.

Me arrodillo junto a la cabecera de la cama y abro el cajón.

La estaca de espino de Papà descansa sobre lino oscuro doblado. Madera color té. Empuñadura moldeada a mano. La pequeña hendidura desgastada por su pulgar.

Me enseñó a los catorce con una berenjena sobre la mesa de la cocina de Palermo. Muñeca firme. Todo el cuerpo. Nunca persigas. Espera a que la espalda quede expuesta.

Solía pensar que era una de sus historias del muelle.

Ahora el vínculo se calienta en la base de la columna, y el certificado copiado de Yasin alcanza la primera puerta cortafuegos.

Cierro la mano alrededor de la estaca.