Capítulo 23 - Reclamación

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La puerta de la suite se cierra a nuestra espalda, y el zumbido del motor asciende desde el suelo hasta la quietud.

Durante dos semanas, ese sonido ha significado que el mundo se queda fuera a menos que yo lo invite a entrar. Esta noche el mundo viene de todos modos, veloz sobre el agua negra, y el cerrojo solo significa que esta elección es nuestra antes de que la puerta vuelva a abrirse.

Nikolai está de pie con la mano sobre mi corazón.

Está alimentado. Vi cómo la sangre clínica le devolvía las fuerzas. Nada de esto son primeros auxilios. Nada de esto es un pago.

Eso importa.

—Dilo otra vez —dice él.

—Elijo el vínculo.

—Incluso si Volkov nunca llega a este yate.

—Especialmente entonces.

Cierra los ojos un momento. Cuando los abre, la contención en ellos ha cambiado de forma. Sigue siendo contención. Ya no es distancia.

Me besa.

Despacio al principio. Con toda la boca.

Su mano se desliza de mi pecho a mi mandíbula, el pulgar sobre la articulación, mientras la otra se posa en mi cintura.

Saboreo el rastro mineral y limpio de la bolsa de sangre y luego solo a él: cedro, sal, ese aroma a aire frío que nunca permanece en ninguna habitación después de que él se va.

Agarro su camisa por delante con ambas manos y lo atraigo hacia mí.

—No seas cuidadoso porque crees que tengo miedo —digo contra su boca.

—Cuidadoso porque me importas.

—Mejor respuesta.

Me besa con más fuerza.

Mis rodillas chocan con el borde de la cama. Se detiene antes de que el impulso pueda decidir nada por nosotros, y yo misma le quito la camisa de los hombros.

El cuerpo debajo ya me resulta familiar y aún es capaz de robarme el aliento.

Hombros anchos. Músculos fibrosos. La pálida cicatriz de cuchillo en la parte baja de la garganta.

Otra cicatriz más fina, como un cordón, a lo largo del costado.

En el antebrazo izquierdo, el roce croata se ha desvanecido hasta convertirse en una línea tan tenue que solo la encuentro porque sé dónde buscar.

Poso la boca sobre esa línea.

Sus dedos se hunden en mi cabello.

—Te usaron para medirnos —digo—. El disparo. El rastreador.

—Lo intentaron.

—Sasha envió su baliza hacia un carguero búlgaro.

—Lo disfrutó.

—Yo también.

Su risa queda vibra bajo mis labios.

Me incorporo y beso la vieja cicatriz en su garganta. La primera vez que la toqué con los labios, se estremeció como si la misericordia lo hubiera tomado por sorpresa. Esta noche deja que el estremecimiento aflore.

—Esta —susurro—. ¿Quién te la hizo?

—Un hombre que creía que el dolor era posesión.

—Se equivocaba.

—Sí.

Beso la cicatriz de nuevo.

—Volkov también.

La mano de Nikolai se cierra en mi cintura.

—Elena.

—Sé lo que hago.

—Lo sé. Eso es lo que me deshace.

Me quita la camisa blanca por la cabeza. El pelo se me engancha en el cuello y ambos reímos, sin aliento y torpes, mientras él lo libera. La risa rompe lo último que quedaba de formalidad en la habitación.

Entonces me mira.

Mira más allá de la testigo vestida de rojo y la auditora junto al muro de pruebas. Bajo la luz ámbar, me ve desnuda de cintura para arriba, eligiéndolo a él con Volkov a treinta minutos de distancia.

El deseo le transforma el rostro. No lo hace menos peligroso. Hace el peligro honesto.

Me desabrocho los pantalones y me los quito. Él observa mis manos. Cuando me yergo ante él en seda negra y nada más, sus colmillos asoman tras el labio inferior.

—Hermosa —dice.

La sencillez golpea más fuerte que la poesía.

—Ven aquí.

Voy.

Me recuesta sobre el lino crema y me sigue, una rodilla entre las mías. Su boca recorre mis labios, mi mandíbula, luego desciende por la línea de mi cuello. Se detiene sobre la pequeña media luna cicatrizada de nuestra primera vez.

—El vínculo se asentará aquí —dice—. Sobre lo que ya te he dado.

—Bien.

—La cicatriz se verá.

—Bien.

—La gente lo entenderá.

Giro la cabeza, ofreciéndole el lugar sin exponerlo aún.

—Esa es la idea.

Sus ojos se oscurecen.

No muerde.

En cambio, besa la media luna una vez y desciende.

Su boca se cierra sobre un pecho. El calor me atraviesa, tenso. Me arqueo, y él responde con un sonido grave contra mi piel. Su mano acuna el otro pecho, el pulgar trazando círculos lentos hasta que mis caderas se alzan de la cama.

—Tienes prisa —murmura.

—Vienen vampiros.

—Siempre vienen vampiros.

—Eso no puede ser verdad.

—Ha sido una vida inusualmente larga.

Me río, y la risa se quiebra en un jadeo cuando sus dientes rozan la piel sensible bajo mi pezón. No los colmillos. Una promesa de presión.

—Nikolai.

—Sí, amore.

Su mano se desliza por mi vientre. Engancha los dedos en la seda sobre mis caderas y espera.

Me alzo para él.

Retira la tela y la deja caer junto a la cama. Luego se arrodilla entre mis muslos y me mira con un hambre tan descarnada que toda la distancia que ha mantenido entre nosotros durante semanas parece concentrarse en un solo lugar.

—Dime qué quieres antes de la marca —dice.

—Tu boca.

—¿Dónde?

Le doy la respuesta sin esconderme detrás de una broma.

—En mi clítoris. Hasta que me corra.

La aprobación le recorre el rostro, cálida y oscura.

—Esa es mi chica valiente.

El elogio me recorre entera.

Baja la cabeza.

La primera caricia de su lengua es amplia y lenta. La segunda encuentra el lugar exacto. Ya me conoce, pero no trata ese conocimiento como un derecho. Escucha con la boca, ajustando la presión cuando mi respiración se altera, sujetándome las caderas solo cuando intentan perseguirlo.

Hundo ambas manos en su cabello.

—Ahí.

Se queda ahí.

El placer se acumula sin piedad, limpio y brillante, mientras los motores vibran bajo la cama y el mar se mueve más allá del cristal oscuro.

Desliza dos dedos dentro de mí, los curva, y toda la habitación se reduce a su boca, al roce de sus nudillos y al sonido que hago cuando encuentra lo que buscaba.

—Así es —dice contra mí—. Déjame sentir que también eliges esto.

Me corro con tanta fuerza que le tiro del pelo.

Me sostiene mientras dura. Sin prisa hacia lo siguiente. Su boca se suaviza. Sus dedos aminoran el ritmo. Cuando puedo respirar de nuevo, me besa en la cara interna del muslo y levanta la vista.

Tiene los labios húmedos. Sus pupilas han devorado casi todo el gris.

—¿Todavía sí?

—Más sí que antes.

Eso me vale una sonrisa de verdad. Breve. Devastadora.

Me incorporo y extiendo la mano hacia él.

Me deja tomar el control de lo que sigue. Le desabrocho los pantalones. Se los bajo. Cierro la mano alrededor de él, y su aliento escapa en una áspera palabra rusa que nunca he oído pero que pienso volver a oír.

Al principio está frío, luego se calienta bajo mi palma. Duro, pesado, ya resbaladizo en la punta. Lo acaricio una vez, despacio.

—Elena.

—Dijiste que podía elegir.

—No dije que fuera a sobrevivir a tu entusiasmo con elegancia.

—Has sobrevivido a imperios.

—Los imperios eran más fáciles.

Me río contra su boca cuando me besa.

Me guía hacia atrás, luego nos gira para que quede encima de él. Sus manos se posan en mis caderas, pero no me mueven.

—A tu ritmo —dice.

Me hundo.

Me abre lo suficiente como para arrancarme un grito. Me detengo a medio camino, respiro, y luego tomo el resto mientras su mirada sostiene la mía. No me dice que no aparte la vista. Me ofrece un rostro por el que vale la pena quedarse.

Cuando lo tengo entero dentro, su cabeza cae hacia atrás contra la almohada.

—Moya —dice.

Ahora conozco esa palabra.

Mía.

Apoyo ambas manos en su pecho.

—Tuya porque yo lo digo.

Abre los ojos.

—Siempre.

Me muevo.

Despacio, luego no tan despacio. Sus manos permanecen en mis caderas, siguiendo en lugar de dirigir. Cada vez que me alzo, lo saco casi por completo; cada vez que desciendo, me llena hasta el lugar donde el placer se convierte en presión y la presión se vuelve dulce.

Me observa el rostro. Yo observo cómo su control se quiebra poco a poco.

El anciano desaparece primero de su boca, luego de su frente, luego de la rigidez con que mantiene los hombros. Lo que queda es Nikolai, deseándome sin un siglo de por medio.

Se incorpora y me rodea la cintura con un brazo.

—Necesito colocar la marca mientras estamos físicamente unidos —dice, con la voz convertida en un registro áspero y primitivo que nunca le había oído—. El vínculo antiguo requiere tres cosas a la vez: placer compartido, sangre y una elección soberana renovada dentro del cuerpo.

Levanto la vista hacia unos ojos que se han vuelto completamente oscuros, los iris plateados apenas un anillo en torno a las pupilas dilatadas.

—Entonces hazlo ahora —le digo, alzando las caderas para atraerlo más adentro—. No dudes.

—Tomaré exactamente un bocado —advierte, con el aliento abrasándome la piel sensible del cuello—. Nada más. No te drenaré, y no tomaré lo que no se ofrezca.

—Sé quién eres, Nikolai —susurro, mientras mis dedos se aferran a su cabello húmedo—. Te elijo entero.

Las palabras lo detienen con más fuerza que cualquier orden.

Su frente toca la mía.

—No deberías dar eso a la ligera.

—No lo hice.

Cierra los ojos.

—No. Nunca haces nada a la ligera.

Me balanceo sobre él y su contención por fin se quiebra.

Nos gira en un movimiento controlado. Mi espalda encuentra el colchón. Sigue dentro de mí, embiste una vez, hondo, y un grito me escapa de la garganta.

—Otra vez —digo.

Me lo da.

La cama golpea contra la pared. Su boca encuentra la mía. Su mano se desliza bajo mis riñones, levantándome hacia el ángulo que hace que cada embestida llegue exactamente donde la necesito.

—Nikolai.

—Aquí.

—Ahora.

Aminora el ritmo.

Su cuerpo cubre el mío, sin aplastarme, envolviéndome. Su boca desciende hasta la unión de mi cuello y mi hombro. Siento las puntas de sus colmillos contra la media luna cicatrizada.

El vínculo sigue siendo una elección hasta el último segundo. Me concede ese segundo.

Giro el rostro hacia su cabello y susurro:

—Sí.

Sus dientes penetran.

El dolor es intenso y breve. Más profundo que la primera alimentación, más limpio que una herida. Después, el calor se abre debajo y desciende por mi columna.

Bebe una vez.

Solo una vez.