Capítulo 14 - Turbonada

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El teléfono suena antes de que termine mi espresso.

Marco. No el número desconocido de anoche —su propio nombre en la pantalla esta vez—, y aun así algo en mi pecho se tensa porque Marco no llama a las siete de la mañana.

Contesto.

—Elena.

Su voz suena mal. Débil. Forzada.

—Elena, escúchame.

—Marco. ¿Qué ha pasado?

Silencio. Luego una respiración que parece dolerle.

—Estoy en un hospital. No te asustes. Estoy bien.

Me dejo caer en la cama porque las rodillas ya no me sostienen. Su camisa —la de Nikolai— sigue sobre mis hombros. La teca bajo mis pies descalzos se calienta con el sol de la mañana. El mar es un cristal al otro lado de la ventana. Nada de esto es real.

—No estás bien —digo—. Marco. ¿Qué. Ha. Pasado?

—Dos tipos. En el pasillo. Fuera de mi apartamento.

Intenta reír y lo que sale es un chasquido húmedo que me hace querer atravesar una pared con el puño.

—Tengo una costilla rota. Y un ojo morado. Y aparentemente una conmoción cerebral muy leve, lo que explica las excelentes decisiones que estoy tomando ahora mismo, cara.

—¿Dónde estás?

—No voy a decírtelo.

—Marco...

—Elena. Hay hombres aquí que no conozco. Están de mi lado. Me registraron con un nombre falso. Uno de ellos, el grande, me pidió que te dijera: Mikhail te manda saludos.

Mikhail. El Mikhail de Nikolai. El de las manos curtidas por la pérdida y la sonrisa triste y amable. El jefe de seguridad.

Me presiono la base de la mano contra la boca con fuerza para que no salga nada que no pueda retirar.

—Elena.

—Estoy aquí.

—Lo que sea que estés haciendo.

Su voz se ha reducido a casi nada. Está muy medicado. Se esfuerza por pronunciar cada palabra con claridad.

—Lo que sea que estés haciendo ahí. No pares. Hazlo más rápido. ¿Sí?

—Marco...

—Di que sí, cara.

—Sí.

—Bien.

Una pausa.

—El alto que está contigo. Parece saber lo que hace.

No puedo responder. Mi garganta es un puño.

—Duerme bien, mia stella.

No me ha llamado así desde que teníamos veinticuatro años. Luego una risita atontada.

—Dios, me han dado las drogas buenas.

La línea se corta.

Me dejo caer en el borde de la cama, con la camisa limpia y oscura de un desconocido, en un barco en aguas internacionales, y no puedo moverme.

Dos, tres, cinco, siete, once, trece...

Me detengo. Me levanto. Voy a buscarlo.

Ya está en la sala de trabajo.

Sasha está ahí y Yulian está ahí y hay tres tabletas y un teléfono satelital sobre el escritorio y la luz gris pálida que entra por el cristal tintado los hace parecer un cuadro de hombres que ya han pasado por esto.

Sasha me ve primero. Sus ojos azul hielo se suavizan un instante —para mí, solo para mí, nunca para la sala—, y se levanta, recoge su tableta y sale sin decir palabra.

Yulian la sigue, rozándome el brazo con el dorso de los nudillos al pasar.

Es lo más delicado que un vampiro de seiscientos años me ha hecho jamás.

El pestillo se cierra tras ellos.

Nikolai se gira.

Ya ha leído cada palabra.

—Lo sabes —digo.

—Lo sé.

—Dímelo.

Se queda de pie y me da los hechos sin adornarlos.

Dos de los hombres de Volkov entraron en el edificio de Marco por la escalera de servicio con una llave de inquilino copiada.

Uno alcanzó a Marco con una porra antes de que el equipo de Mikhail llegara hasta él.

La pelea duró once segundos. Los hombres de Mikhail llevaban en el edificio desde el tercer día; la ruta de acceso copiada fue lo que se les escapó, y ya han encontrado al administrador corrupto que la vendió.

Marco tiene una fractura no desplazada de la séptima costilla izquierda, un ojo morado y una conmoción cerebral leve.

El escáner no muestra nada más. Está adormilado por los analgésicos, no sedado, y un médico viajará con él cuando lo trasladen esta noche a una casa en Piamonte que no aparece en ningún registro público.

—¿Y los dos hombres?

—Están en un almacén a las afueras de Novara.

—¿Por cuánto tiempo?

—Sus familias no volverán a verlos.

Mi primera respuesta muere antes de formarse. Lo miro —su rostro inescrutable, sus manos tranquilas enlazadas a la espalda— y digo lo que me ha estado subiendo por la garganta desde que Marco dijo hospital.

—Quiero ir a Milán. Ahora.

—No.

La palabra llega sin inflexión. No cruel. No brusca. Solo no. Como algo estructural.

—Nikolai...

—No, Elena.

—Me estás volviendo a encerrar.

Su mandíbula se desplaza un milímetro. Nada más.

—Te estoy manteniendo con vida.

—Marco está en un hospital por mi culpa.

—Marco está en un hospital porque Konstantin Volkov es un cobarde que no puede alcanzarme a mí y va a por lo que he tocado.

—Que soy yo.

—Que eres tú.

—Entonces déjame—

—Mikhail está con él —da un paso hacia el escritorio.

No hacia mí. Sabe que es mejor no acercarse a mí ahora mismo—.

Mikhail está sentado en una silla a tres metros de la cama de Marco.

No se ha movido en seis horas. No se moverá hasta que traslademos a Marco.

Marco está con analgésicos fuertes. Lo van a evacuar en helicóptero a medianoche a la casa del Piamonte. Pregunta por ti.

—En helicóptero.

—En helicóptero privado. Dos hombres de Yulian. El piloto es de los nuestros.

—¿Desde cuándo tienes un piloto en Milán?

—Desde el Día Tres.

Durante un segundo, lo único que puedo hacer es mirarlo.

—Elena, escucha la realidad del tablero —dice Nikolai, inclinándose sobre el escritorio hasta que la pálida luz del aplique ilumina el ángulo duro de sus pómulos—.

Si te pongo en un vuelo comercial o en un chárter privado esta noche, los vigilantes de Volkov están apostados en Malpensa.

Tienen posiciones en Linate. Tienen un equipo vigilando las carreteras secundarias entre Como y el centro de rehabilitación de tu madre.

Hay cuatro operativos armados sobre el terreno, y aunque les falta sutileza, tienen armas de alto calibre y órdenes explícitas.

Me niego a ponerte en un corredor con cuatro hombres que no tienen nada que perder.

—Te niegas —repito, con la voz teñida de un calor frío y creciente—. Tomas esa decisión por mí.

—Tomo esa decisión como capitán de esta embarcación y como el hombre responsable de tu supervivencia —responde, con los ojos oscureciéndose hasta un tono pizarra—. No voy a entregarte a una emboscada para satisfacer tu orgullo.

—¿Qué me pasaría en tierra ahora mismo? —digo—. De verdad. Dame el número.

—¿En tierra en Italia?

—En cualquier lugar en tierra.

—Te tendrían en ocho horas.

—Ocho.

—Seis si tuviéramos mala suerte.

La cosa furiosa y ardiente detrás de mi esternón no desaparece. Se sienta. Cruza los brazos. Espera.

Respiro hasta que el calor furioso dentro de mí se convierte en algo que puedo usar.

Me siento en la silla que llevo usando dos semanas, la que ha aprendido mi forma. Apoyo las palmas sobre la madera fría del escritorio. Lo miro.

—Le hablaste de nosotros.

—Le dije que estás conmigo. Le dije que estás viva porque estás conmigo. Le dije... —una pequeña pausa, precisa— le dije que no tengo intención de dejarte ir.

—No tenías derecho...

—Tienes razón —formal. Muy bajo. Deja de moverse—. Perdóname. No volveré a hacerlo sin tu permiso.

No esperaba eso.

Me quedo ahí... no. Me quedo aquí sentada.

Con su camisa, con el pelo todavía húmedo de la ducha, en la silla que ha aprendido mi forma, mirando a este hombre de novecientos años que acaba de decir perdóname en una sala de trabajo a las siete y cuarto de la mañana después de decirme que mi amigo más antiguo tiene una costilla rota por culpa de la partición encriptada en la bolsa de mi portátil.

—Pero lo decías en serio.

—Cada palabra.

—Cada palabra.

—Lo decía en serio. Lo digo en serio. Aun así puedes irte cuando quieras.

—Lo sé.

Lo sé. Esa es la peor y más exquisita parte.

Mi mano cruza el escritorio sin preguntarme. Se posa sobre la suya. Él gira la palma hacia arriba bajo la mía como una puerta que se abre.

—Quiero hablar con Marco —digo—. Ahora.

Me pasa la línea satelital.

La conexión es limpia y lenta. Dos tonos. Una voz de mujer que no es de enfermera —competente, baja— y luego un roce y Marco está ahí otra vez, con la voz más delgada y más lejana, pero Marco.

—Cara.

—Marco. Ascolta. Estoy aquí.

—Estoy mirando un techo —dice—. El techo no es un techo muy interesante. Hay un hombre en la esquina que finge leer una revista. Lleva dos horas en la misma página. He contado las veces que la ha pasado. Cero.

Lo que sale de mí suena más a sollozo que a risa.

—Ese es Mikhail —digo—. Es un buen hombre. Déjalo seguir fingiendo.

—Mikhail —dice Marco, pensativo—. Elena. ¿Estás a salvo?

—Estoy a salvo.

—¿Estás... feliz? ¿Es demasiado pedir, en medio de todo esto?

—Estoy... —se me cierra la garganta, se abre—. No soy infeliz.

—Ah —un pequeño sonido complacido, ralentizado por las drogas—. Entonces vale. Entonces la costilla merece la pena.

—Marco...

—No. Es una broma, cara. Mala broma. La costilla no es culpa tuya. La costilla es culpa de cierto hijo de... —una pausa mientras pierde la palabra, la encuentra— figlio di puttana de pelo plateado que mi nuevo amigo Mikhail de aquí dice que lo va a lamentar mucho.

—Lo hará.

—Bien —un roce. Una mueca que intenta ocultar—. Elena. Prométeme una cosa.

—Sí.

—Cuando esto termine. Vienes y te sientas a los pies de mi cama y comes cassata conmigo y me lo cuentas todo.

—Te lo prometo.

—Todo, cara.

—Todo.

—Más vale que el vampiro alto al otro lado de esta línea merezca la pena, Elena.

Alzo la vista. Nikolai no se ha movido. Su mirada no se ha apartado de mi rostro desde que cogí el auricular. Ha oído todo lo que Marco ha dicho. Por supuesto que sí.

—La merece —digo.

Oigo sonreír a Marco. Lo oigo de verdad.

—Vale. Entonces vale. Duerme, mia stella. Yo duermo. Tú trabaja. Hazlo más rápido, ¿sí?

—Sí.

—Ti voglio bene.

—Anch'io.

La línea se corta.

Le devuelvo el auricular. Tengo los dedos fríos. Nikolai cierra su mano sobre la mía antes de cogerlo, la sostiene un segundo entero y luego deja el auricular.

—Mikhail llamará cada hora —dice.

—Cada hora.