Capítulo 39 #2

Lo siento seguirme, pulsando dentro de mí mientras se corre con un sonido roto que podría ser mi nombre, podría ser una oración, o podría ser ambas cosas.

Y cuando terminamos, nos desplomamos hacia delante, él aún dentro de mí, respirando como si hubiésemos jugado una prórroga a muerte súbita.

Su peso debería sentirse opresivo. En cambio, se siente perfecto.

Después de un momento, se retira con cuidado antes de enroscarse a mi alrededor en mi sofá.

Estamos enredados, sudorosos, con el corazón todavía desbocado, y no estoy segura de haberme sentido nunca más feliz.

Porque por primera vez en años me siento cálida y conectada y plena.

Y no hay una sola parte de mí que quiera huir.

—Bueno —dice finalmente, besándome el hombro—. ¿He aprobado?

Me río, sorprendiéndome a mí misma.

—El examen es mañana, idiota.

—Me refería a tu prueba.

Me giro para mirarlo. Su cara es suave, vulnerable y completamente sin máscara.

—Los resultados preliminares son prometedores —digo—. ¿Qué viene después?

La pregunta queda suspendida, cargada. Porque este es el momento en que todo podría irse a la mierda.

Pero también es el momento en que podríamos desbloquear una posibilidad si él quiere.

Y, por primera vez en tres años, puedo imaginar un futuro no construido sobre el aislamiento, un futuro donde la confianza no es una debilidad, un futuro con él.

—Todo —dice simplemente—. Desayunos donde quemo los huevos. Yo en cada partido, con tu número. Discusiones en el supermercado sobre leche orgánica. Peleas por Netflix —tú querrás documentales, yo querré comedia, y llegaremos a un acuerdo con true crime— y sexo realmente espectacular.

—Son muchas promesas.

—Las cumpliré todas —dice—. No me voy a ninguna parte. Si me aceptas.

Una sonrisa genuina se extiende por mi cara.

—Somos un equipo, Fitzgerald —digo.

Su sonrisa en respuesta podría alimentar toda la costa este.

—El mejor puto equipo.

Me incorporo, los músculos protestando, y me bajo del sofá.

Él emite un sonido de protesta, las manos estirándose, pero me levanto de todas formas, gloriosamente desnuda y sin una pizca de pudor por posiblemente la primera vez en mi vida.

Sus ojos me recorren con un calor que me hace querer abandonar todo plan y volver a montarme encima de él.

—Vístete —digo, deslizándome en voz de capitana teñida de afecto y satisfacción posorgásmica—. Tenemos trabajo.

—Morgan… —Parece que le hubiera cancelado la Navidad.

—Tienes un examen mañana. —Recojo mi ropa interior del suelo y me la pongo—. Pese a lo que acaba de ocurrir, todavía necesitas estudiar.

Gime, dejándose caer hacia atrás con puro melodrama.

—¿De verdad me vas a hacer estudiar después de eso?

Me pongo el sujetador, notando cómo sus ojos rastrean cada movimiento para futura referencia.

—Sí, vamos a estudiar.

—¿Vamos? —Se incorpora tan rápido que casi se cae, la esperanza iluminando toda su cara—. ¿Del tipo pregunta-respuesta-y-follamos?

Le lanzo sus bóxers a la cara con quizás excesiva fuerza.

—Eres un desastre andante…

—He recordado el habitus de Bourdieu mientras estaba dentro de ti —señala—. ¿Seguro que eso cuenta como crédito extra?

Se levanta y se acerca hasta donde estoy abrochando su camisa, que confisqué durante nuestro enredo de ropa. La tela huele a él, y he decidido que ahora es mía. Sus manos se posan en mi cintura, cálidas a través del algodón fino, atrayéndome contra él para un beso lento, profundo y perfecto.

—Gracias —dice contra mi frente—. Por confiar en mí, por otra oportunidad, y por la mejor sesión de estudio en la historia académica.

—No me las des todavía —digo, sonriendo de esa forma preocupantemente natural y nueva—. Espera a ver mis métodos de estudio reales. Tarjetas con código de colores organizadas por marco teórico, desarrollo cronológico y probabilidad de aparición en el examen basada en patrones previos.

Se ríe, brillante y genuina y completamente sin guardia.

—Eso es lo más sexy que has dicho en tu vida.

Nos vestimos —más o menos—, él en bóxers y vaqueros peligrosamente bajos, yo en su camisa y mi ropa interior.

Es doméstico de una forma que debería activar mis protocolos de seguridad pero no lo hace.

Nos movemos el uno alrededor del otro con una facilidad sorprendente, como si lleváramos años haciendo esto en lugar de horas.

Cuando nos sentamos a la mesa de mi cocina con su maltrecho libro de texto y mis extensas notas (plastificadas, con referencias cruzadas, obviamente), estira la mano para tomar la mía. Y la sostiene, durante mucho tiempo, mientras discutimos las teorías de hombres europeos muertos.

Es el primer paso en un futuro que ninguno de los dos vio venir pero que ambos elegimos.

Es una señal de que nuestra verdadera historia —no la escrita por heridas y estrategias defensivas— acaba de empezar.

Y por primera vez en tres años, no me pregunto cuándo fallará ni estoy empeñada en estar sola.

Solo estoy… feliz.