Capítulo 39

treinta y nueve

MORGAN

Su polla se yergue rígida frente a mí, oscura de sangre y húmeda en la punta, y la imagen envía satisfacción posesiva quemándome desde el centro.

Levanta la mirada hacia mí con esos ojos marrones cálidos, el pecho agitándose en respiraciones entrecortadas que hacen que sus abdominales se contraigan a intervalos medibles.

Sus manos se aferran a los cojines del sofá, los nudillos blancos, librando una batalla interna entre alcanzarme y obedecer mis reglas tácitas.

La desesperación en su rostro, la adoración cruda escrita en cada músculo tembloroso…

esto es control. Control de verdad. No la fortaleza frágil que construí a mi alrededor, sino algo vivo y eléctrico, algo que hace que mis terminaciones nerviosas se disparen en patrones que los libros de anatomía no cubren.

Nunca pretendí que acertara la pregunta sobre Durkheim. Ese detalle oscuro sobre la efervescencia colectiva debía ser mi interruptor de emergencia, una negación calculada para mantenerlo desesperado, concentrado y completamente a mi merced, pero me sorprendió.

Algo que hace cada vez más últimamente.

Pero la sorpresa sienta bien porque, por primera vez en tres años, no solo estoy sobreviviendo detrás de mis muros.

Estoy viviendo. La armadura está esparcida por el suelo de mi apartamento junto con nuestra ropa, y en lugar de sentirme expuesta, me siento poderosa.

Y, en algún punto del camino, sucedió lo imposible.

Empecé a confiar en él.

—Siguiente pregunta. —Trazo una línea con el dedo por su pecho, catalogando cada espasmo involuntario—. Una fácil esta vez. Define estratificación social.

Traga con dificultad, la garganta trabajando visiblemente.

—Las desigualdades sistemáticas entre grupos en la sociedad. Basadas en riqueza, poder y prestigio.

—Bien. —Me inclino hasta que mis labios apenas rozan su oreja, notando cómo todo su cuerpo se estremece—. Dime qué quieres, James.

Cuando habla, la honestidad cruda atraviesa mis defensas con precisión quirúrgica.

—Quiero probarte. Por favor. Llevo semanas pensando en ello.

El calor se acumula entre mis muslos, pero es la mirada en sus ojos lo que más me llega —no solo deseo, sino una necesidad genuina de darme placer, de adorarme como debería haberlo hecho hace tres años— y justo en ese momento me doy cuenta de que podría pedir cualquier cosa y diría que sí.

Me muevo en el sofá, pasando una pierna por encima para sentarme a horcajadas sobre su cara.

La posición me deja expuesta de maneras que no tienen relación con la desnudez; es íntima y vulnerable, requiere que me ponga en sus manos (o, más bien, en su boca).

Pero mientras que hace un mes mi cerebro habría estado gritándome, ahora mismo está ansioso.

Sus manos agarran mis muslos, guiándome hacia abajo con suave insistencia. El primer toque de su lengua me arranca un jadeo, impactante contra terminaciones nerviosas sensibles, y él gime contra mí como si yo fuera sustento, la vibración resonando por todo mi sistema nervioso.

Y, justo entonces, tomo una decisión consciente: me suelto.

Dejo de pensar y simplemente siento —el calor húmedo de su boca, la barba áspera contra la cara interna de mis muslos, la forma en que gime como si complacerme fuera su objetivo primario.

Mis manos se enredan en su pelo, ese suave caos que he querido agarrar desde el primer día, y cuando tiro más fuerte de lo que pretendía, emite un sonido de pura aprobación.

—Joder, James, justo ahí…

Redobla el esfuerzo con entusiasmo, sugiriendo que ha encontrado su vocación, la lengua trabajando mientras sus manos aprietan con fuerza suficiente para dejar huellas dactilares que catalogaré después.

Cuando desliza dos dedos dentro de mí, la tensión en mi centro alcanza masa crítica, y mi orgasmo llega vergonzosamente rápido.

Grito, fuerte y sin restricciones de una forma que nunca me he permitido, mi cuerpo convulsionando mientras el placer me envuelve como la marea. No es solo liberación física, es una pérdida total de cada último vestigio de defensa contra James Fitzgerald mientras me deshago en su lengua.

Después, estoy deshuesada, temblando, sostenida únicamente por sus manos. Cuando consigo moverme hacia atrás, me mira como si acabara de revelar algún gran secreto del universo. Sus labios y barbilla brillan con la evidencia, y sus ojos están suaves con algo que me constriñe el pecho.

—Eres preciosa —dice, ronco y maravillado—. Dios, Morgan, eres tan jodidamente preciosa cuando te sueltas.

Me inclino y lo beso, saboreándome a mí misma. Es ácido, íntimo, prueba empírica de confianza. Sigue dolorosamente duro contra mi estómago, y cuando me muevo deliberadamente, gime dentro de mi boca con una desesperación que desata una espiral de excitación fresca a través de mí.

—Otra pregunta —murmuro—. ¿Cuál era la teoría de Weber sobre la autoridad legítima?

Se ríe, sin aliento y algo histérico.

—¿En serio? ¿Mi cerebro es sopa y todavía quieres seguir con esto?

—Contesta la pregunta. —Le aparto la mano de un manotazo cuando intenta alcanzar mi pecho—. O se acabó la diversión.

—Tres tipos —jadea mientras me froto contra él, sintiendo su longitud deslizarse contra mi humedad—.

Tradicional, basada en la costumbre. Legal-racional, basada en normas.

Y carismática… —Se corta con un sonido estrangulado cuando envuelvo mi mano alrededor de él—.

Basada en las cualidades personales del líder.

—Buen chico. —El elogio lo hace contraerse, otra gota formándose—. ¿Qué quieres ahora?

—A ti. —Sin vacilación, sin actuación. Solo honestidad que impacta con fuerza—. Quiero estar dentro de ti mientras te hago mía y tú me haces tuyo.

Nuestros ojos se encuentran y considero cruzar este último umbral. Me doy cuenta de que ni siquiera hay un instante de vacilación. Me posiciono sobre él, tres años de rabia y atracción negada cristalizándose en este único momento, sabiendo que esta vez no voy a huir.

—Morgan —susurra, y mi nombre nunca ha sonado así. Es un juramento, una súplica y una respuesta a preguntas no formuladas, todo en uno.

Me dejo caer sobre él en un movimiento lento y deliberado.

Los dos gritamos, la sensación abrumadora, él estirándome, llenándome por completo, calor y presión hechos uno. Sus manos vuelan a mis caderas, agarrando con fuerza, pero no me importa porque quiero pruebas de que esto sucedió, de que lo dejé entrar, de que nos elegimos.

Marco el ritmo, subiendo y bajando, observando su cara contorsionarse de placer rayano en la agonía.

Sus ojos no paran de cerrarse y abrirse de golpe como si temiera que voy a desaparecer si parpadea.

La maravilla mezclada con la desesperación mezclada con algo peligrosamente cercano a la devoción acelera mi ritmo cardíaco.

—Se siente increíble —jadea, sin filtro—. No puedo…

Lo silencio con un beso, tragándome sus palabras y sus sonidos desesperados mientras lo monto más fuerte.

El ángulo es óptimo, golpeando un punto que hace que mi visión se fracture.

Se lo doy tan fuerte como puedo, pero justo cuando siento que su cuerpo empieza a tensarse y su liberación empieza a construirse, me doy cuenta de que quiero más.

Quiero desmontarlo por completo.

—Una pregunta más —digo, levantándome del todo, la pérdida arrancándonos un quejido a ambos.

—Morgan, joder, por favor…

—¿Cuál es el concepto de habitus de Bourdieu?

De hecho se ríe, sin aliento y roto.

—Me estás matando.

—Contesta la pregunta.

—Son las disposiciones internalizadas que guían el comportamiento.

La forma en que las estructuras sociales pasan a formar parte de cómo pensamos y actuamos inconscientemente.

Como la manera en que yo aparentemente estoy condicionado a ponerme más duro cada vez que me examinas sobre teóricos franceses muertos.

—Bien. —Me recoloco en el sofá, a cuatro patas, la espalda arqueada en una invitación clara—. Ahora fóllame como si te lo hubieras ganado.

El sonido que emite desafía clasificación. Entonces está detrás de mí, manos marcando mis caderas, deslizándose de nuevo dentro con un gemido que parece molecular. Esta posición es diferente —más profunda, más intensa, con ángulos que me hacen ver mapas de constelaciones y estrellas por descubrir.

Mientras establece un ritmo brutal, su mano encuentra mi clítoris, frotando círculos apretados mientras habla como si estuviera confesando.

—No he dejado de pensar en ti, Morgan. En cómo te veías en aquella biblioteca, deshaciéndote entre mis brazos. Llevo semanas pajeándome con ese recuerdo.

La imagen —él solo, la mano alrededor de sí mismo, pensando en mí— me lanza en espiral. Pero entonces ralentiza, me levanta hasta que mi espalda se apoya contra su pecho, un brazo acunando mi pecho con ternura… con protección… mientras el otro continúa su trabajo devastador sobre mi clítoris.

—Lo siento —dice contra mi oreja—. Por todo. Por aquel verano. Por ser un cobarde. Por la gala. Por cada vez que elegí la risa fácil en lugar de la verdad difícil.

La disculpa —directa, sincera, sin evasión— desbloquea algo profundo.

—Me estaba enamorando de ti aquel verano —admito.

—Lo sé. —Sigue moviéndose dentro de mí, lento y profundo, pidiendo perdón con cada embestida—. Estaba aterrorizado. Tú eras real, seria y perfecta, y yo no sabía cómo ser eso. Así que hice lo que hago siempre —convertirlo en una actuación— y me he arrepentido cada día desde entonces.

Me giro para mirarlo.

—No lo hagas otra vez —digo, apenas audible.

—Nunca. —Me besa con desesperación, firmando un contrato vinculante con su lengua.

Entonces se mueve más rápido, ayudándome a escalar hacia algo masivo, algo que reestructura cosmovisiones. Y cuando el orgasmo golpea, grito su nombre, convulsionando, los músculos internos apretándose alrededor de él tan fuerte que podrían no soltarlo nunca.