Capítulo 38 #2

Es compleja, el tipo de pregunta que normalmente me lanzaría en espiral hacia el pánico académico. Pero algo en la forma en que me mira —paciente, expectante, absolutamente segura de mi capacidad, sexy a más no poder— hace que todo cristalice.

—Las instituciones moldean nuestras opciones pero no las eliminan —digo, las palabras fluyendo con más facilidad a pesar de mi distracción total—.

Operamos dentro de estructuras de poder pero mantenemos la capacidad de resistir y de generar cambio desde dentro, así que la agencia existe incluso bajo restricción.

—Eso es absolutamente correcto.

Las bragas bajan con la misma paciencia deliberada que ha aplicado a toda esta exquisita tortura. Sale de ellas y se queda ahí de pie, desnuda en su apartamento prístino, mirándome con una expresión que hace que mi pecho se sienta demasiado pequeño para mis pulmones.

Es magnífica. Cada centímetro en equilibrio entre fuerza y suavidad: la V de músculo en sus caderas apuntando hacia el paraíso, la curva suave de su cintura, la forma segura en que se sostiene.

Entre las piernas, está depilada salvo por una franja cuidada de ese mismo rojo impactante, y la visión tiene mi polla dolorosamente dura.

—Te has ganado tu primera recompensa extra —dice, su voz descendiendo a un susurro ronco que me esquiva los oídos por completo—. ¿Quieres saber cuál es?

Solo puedo asentir, probablemente pareciendo uno de esos perritos cabezones del salpicadero, solo que significativamente más excitado e infinitamente menos digno. Pero no puedo hacer más que eso, porque un momento después está cruzando la habitación y empujándome hacia atrás sobre su sofá.

Y entonces me besa.

No —besar es demasiado suave. Me está devorando, su boca caliente y exigente, su lengua deslizándose entre mis labios con la confianza de alguien que sabe exactamente lo que quiere y cómo tomarlo.

Besa como juega al hockey —agresiva, estratégica, absolutamente comprometida con ganar— y eso me arranca un gemido.

Sus manos atacan mi ropa. La camiseta me la arranca por la cabeza con fuerza suficiente para provocar un latigazo cervical.

Mis vaqueros podrían estar hechos de papel de seda por la velocidad a la que los abre y los baja junto con los bóxers.

El aire fresco impacta mi polla y siseo, ya goteando de forma vergonzosa.

—Morgan, joder…

—Siguiente pregunta —dice contra mi boca, y me doy cuenta con un horror y una excitación crecientes de que no hemos terminado ni de lejos—. Define capital social.

—¿Lo dices en serio…?

Se aparta, una ceja alzada de esa forma que me hace querer discutir o rendirme incondicionalmente. —¿Quieres tu recompensa o no?

—El capital social es… —Mi cerebro se siente como helado derretido: inútil y pegajoso. Está a horcajadas sobre mis muslos, desnuda, su calor húmedo lo bastante cerca de mi polla como para sentir la diferencia de temperatura, ¿y espera sociología?—. Son redes de relaciones que aportan valor.

—Bien.

Me recompensa envolviendo la mano alrededor de mi polla, y casi me corro ahí mismo, la dignidad desperdigada a los cuatro vientos. —¿Y el capital cultural? —dice.

—Jesucristo, Morgan…

—Eso no es una respuesta.

Su mano empieza a moverse, lenta y tortuosa. —El capital cultural es… joder… es el conocimiento, la educación y las competencias culturales que otorgan estatus.

—Muy bien.

Se desplaza, deslizándose por mi cuerpo con una gracia fluida.

Cuando me mira desde entre mis piernas, sus ojos grises oscurecidos de intención, me olvido de la función respiratoria básica.

Su aliento roza mi polla, cálido y provocador, y me cuesta cada gramo de voluntad no empujar las caderas hacia ella.

—Aquí va tu siguiente prueba —dice, su lengua asomando para probarme, haciendo que mis caderas se sacudan involuntariamente—. Explica la movilidad social mientras yo hago esto.

Entonces me mete en su boca, y toda mi visión del mundo se reconfigura.

Su boca es caliente y húmeda y devastadora. Sabe exactamente lo que hace, la lengua trazando círculos antes de llevarme más adentro. De nuevo, lucho contra el impulso de empujar hacia arriba, las manos agarrando los cojines con la fuerza suficiente para dañar la tela.

—La movilidad social es… —¿Cómo se supone que piense?—. Es el movimiento entre clases sociales. Puede ser intergeneracional o…

Ahonda las mejillas y succiona con fuerza. Veo estrellas, posiblemente constelaciones enteras. La cabeza se me va hacia atrás, y durante un minuto no siento nada más que a ella, cualquier pensamiento de estudio o sociología o cualquier cosa que no sea boca y polla borrado de golpe de mi mente.

Hasta que para.

—O intrageneracional —jadeo, desesperado porque continúe—. Ocurre dentro de una sola vida. Joder, Morgan, por favor…

Besa mi punta, sus labios apenas rozando el extremo de mi polla. —¿Qué factores la afectan?

—La educación. —La palabra sale estrangulada. Me está acariciando ahora, manteniendo la presión perfecta para tenerme en equilibrio al borde.

—No es suficiente…

—A quién se lo dices… —Suelto una risa brusca—. Oportunidad económica. Redes sociales. Discriminación. Barreras sistémicas… joder.

Recompensa mi respuesta tragándome hasta el fondo, tan profundo que siento su garganta trabajar.

Y decido aquí mismo que así es como voy a morir: recibiendo la mejor mamada de mi vida mientras me examinan de teoría sociológica.

Tendrán que poner «Muerte por Estimulación Académica» en mi lápida, y mis padres van a estar tan confundidos.

—¿Cuál es la teoría del poder de Foucault? —pregunta, apartándose, y su imagen así casi me remata.

—Morgan, no puedo…

—Sí puedes. —Me acaricia despacio, manteniendo justo la estimulación suficiente para mantenerme desesperado—. Sé que puedes. Háblame de Foucault.

—El poder no es solo… represivo —logro decir entre jadeos—. Es productivo. Crea sujetos, conocimiento, discurso. Está en todas partes, no solo en las instituciones.

—Perfecto —murmura, y me toma de nuevo en su boca.

Esta vez es implacable, usando boca y mano en coordinación perfecta, tragándome profundo y luego retrocediendo para concentrarse en los puntos sensibles, su lengua haciendo cosas que deberían requerir licencia.

Los sonidos húmedos, su zumbido de satisfacción cuando empujo involuntariamente… es demasiado…

—Morgan, voy a…

Se aparta del todo, y literalmente me arqueo fuera del sofá, un sonido desesperado arrancándose de mi garganta.

—Todavía no —dice, limpiándose la boca con el dorso de la mano, lo cual es de algún modo burdo y elegante al mismo tiempo—. Una pregunta más.

—Me estás matando. Van a encontrar mi cuerpo aquí, y la causa de muerte serán bolas azules terminales combinadas con sobredosis de sociología.

Se ríe —de verdad se ríe— y es el sonido más hermoso. Luego su expresión se vuelve seria, pero hay algo más suave en sus ojos. —Si quieres acabar en mi boca, necesito que me expliques el concepto de efervescencia colectiva de Durkheim.

Es rebuscado, sacado de su sociología religiosa, algo que definitivamente no estaba en las lecturas asignadas. Me está poniendo a prueba para ver si he hecho más que el mínimo. Y de repente quiero demostrar que sí, que valgo su fe, que valgo su amor.

—Es la energía que se crea en las reuniones grupales —digo, mirándola a los ojos—. La experiencia emocional compartida que genera vínculos sociales y refuerza la identidad del grupo. Como lo que pasa en los partidos, en el vestuario, cuando todos estamos centrados en el mismo objetivo.

Se queda completamente inmóvil, la mano congelada en mi muslo.

—¿Cómo sabías eso? —Susurra—. Se suponía que ibas a fallar esa.

—Yo… —Trago con dificultad, sintiéndome de pronto expuesto más allá de lo físico.

La verdad pesa en mi garganta, el recuerdo de todas esas noches en que la ansiedad me mantenía despierto, cuando el silencio se volvía demasiado ruidoso y no podía apagar mi cerebro—.

He estado haciendo lecturas extra por las noches cuando no puedo dormir.

Quería demostrar que no soy solo el deportista tonto que todo el mundo asume que soy.

Algo cambia en su expresión, y lo que veo entonces es suave y sorprendido y quizá orgulloso.

Se inclina hasta que sus labios apenas rozan los míos.

—Hombre precioso y brillante —susurra, y la honestidad cruda me abre el pecho en dos—.

Ahora puedes elegir: acabar en mi boca, o jugar la segunda ronda…

Mi polla me grita que tome la primera puerta, pero de pronto no quiero que este momento termine. —Segunda ronda… —grazno.

Esa sonrisa perversa regresa, más cálida ahora, y se desplaza justo lo suficiente para rozarse contra mi polla, haciéndonos jadear a los dos. —Esperaba que dijeras eso…

La combinación de amenaza y promesa en esas palabras me arranca un gemido.