Capítulo 27 #2

Tiene la voz destrozada, todo su humor habitual arrancado hasta que solo queda James. No James el portero, ni el payaso del equipo, sino el chico de la playa que me miró como si fuera algo valioso antes de enseñarme que las cosas valiosas se rompen.

Empieza a moverse, y pensar se vuelve imposible.

Cada embestida es profunda y deliberada, sus caderas ondulándose con la precisión de un atleta.

El escritorio cruje con cada embate, un ritmo que cualquiera que pasara reconocería al instante.

La idea debería activar la retirada. En cambio, le clavo las uñas en los hombros y le devuelvo cada embestida, mis caderas inclinándose para recibirlo más profundo.

Su boca encuentra la mía otra vez, besándome profundo y desesperado, y me saboreo a mí misma en su lengua: ácido e íntimo y abrumador. Su mano encuentra la mía sobre el escritorio, los dedos entrelazándose, y ese gesto simple amenaza mi compostura más que su polla abriéndome.

Esto no es solo sexo. Son tres años de asuntos pendientes. Cada embestida es una discusión que nunca tuvimos, cada retirada un contrapunto a palabras que nunca dijimos. Cada vez que toca ese punto perfecto en lo más profundo, es una disculpa envuelta en fricción y necesidad.

Sus manos recorren todo ahora, reaprendiendo territorio que una vez conoció de memoria.

Una palma sube por dentro de mi suéter y me cubre el pecho, el pulgar encontrando mi pezón con precisión infalible incluso a través de la tela.

La otra desciende hasta donde estamos unidos, los dedos encontrando mi clítoris.

Mientras tanto, mis manos no pueden parar: aferrándose a sus hombros, deslizándose para agarrarle el culo, sintiendo los músculos contraerse con cada embestida. Es toda potencia y propósito, usando cada centímetro de ese cuerpo atlético para deshacerme.

—Mírame. —La orden es brusca, despojada de su tono jovial habitual, reducida a pura necesidad—. Necesito verte cuando te corras.

Mis ojos se abren de golpe para encontrar los suyos, y lo que veo ahí —posesión, ternura, hambre desesperada— me empuja al precipicio. El orgasmo golpea como un cañonazo al pecho. Mi coño se contrae alrededor de él en oleadas, los músculos apretándose tan fuerte que roza el dolor.

Todo se vuelve blanco excepto la sensación de él dentro de mí, el escritorio crujiendo bajo nosotros y sus dedos aún trabajando mi clítoris mientras me rompo en pedazos. Le muerdo el hombro para ahogar mi grito, saboreando algodón y sal y a él, y siento todo su cuerpo ponerse rígido contra mí.

—Mierda, Morgan, voy a… —Sus palabras se disuelven en algo primitivo, un gemido gutural que vibra a través de su pecho hasta el mío.

Entonces siento su polla pulsando dentro de mí, esa primera oleada caliente de su descarga inundándome.

Sus caderas se sacuden erráticamente, cada embestida empujando su semen más adentro mientras se vacía dentro de mí.

La sensación de que se corra, de sentirme llena y reclamada y completamente follada, envía réplicas por todo mi sistema.

Su mano encuentra la mía sobre el escritorio, los dedos entrelazándose, y ese gesto simple amenaza mi compostura más que su polla abriéndome.

No me aparto, nuestros dedos entrelazándose con presión desesperada mientras los dos temblamos, como si aferrarnos el uno al otro fuera lo único que nos impide salir volando en pedazos.

Se desploma contra mí cuando termina, su peso presionándome contra el borde del escritorio, los dos respirando como si acabáramos de sobrevivir a una prórroga.

Su cara se hunde en mi cuello, los dos empapados en sudor y temblando, y sigue dentro de mí, todavía medio duro, cada micromovimiento disparando chispas en mis terminaciones nerviosas.

Durante exactamente tres segundos, todo se siente bien.

Mi cuerpo está satisfecho de una forma que no lo ha estado en tres años.

En lugar de sentirme expuesta, me siento libre.

Entonces la realidad ejecuta su emboscada inevitable.

Estoy en una sala de estudio de la biblioteca con los pantalones en el suelo.

El semen de James ya está empezando a salirse de mí sobre un escritorio donde mañana algún dedicado estudiante de primero subrayará sus apuntes de psicología.

El aire apesta a sexo. Mi ropa interior está definitivamente arruinada.

Mi cuello probablemente parece como si me hubiera atacado un animal.

Pero peor que todos estos fallos espectaculares es la expresión de su cara cuando se retira para mirarme a los ojos.

Parece destrozado de la mejor forma, satisfecho pero también partido en dos y vulnerable.

Su boca se abre, y puedo verla formándose, la pregunta que le hice hace tres años ahora en sus labios.

El recuerdo golpea como agua helada en la cara.

El capó de su camioneta. Lo más vulnerable que había estado en mi vida, preguntando qué venía después, y viéndolo transformarse en alguien que no reconocía. Los chistes. La evasión. La destrucción sistemática de todo lo que le acababa de dar, servida con una sonrisa como si todo fuera graciosísimo.

Lo hizo entonces.

Lo hará otra vez.

No por crueldad, sino por cobardía.

Cuando las cosas se ponen serias, las convierte en una broma.

Cuando importan, las hace insignificantes.

Lo que me convierte en la idiota que sabía más y aun así lo dejó entrar.

El pánico anula todo.

Empujo contra su pecho, y él retrocede inmediatamente, saliendo de mí con un sonido húmedo que nos hace estremecernos a los dos. El vacío es brutal —no solo físico, sino existencial— y me deslizo del escritorio con piernas inestables, evitando sus ojos mientras busco mi ropa.

—Morgan, espera…

Niego con la cabeza una vez.

Seco.

Final.

Mis manos operan con memoria muscular mientras me pongo la ropa interior arruinada, haciendo una mueca por la sensación. Los vaqueros se me pegan a los muslos. Puedo sentirlo mirándome, puedo percibir su confusión transformándose en algo más, dolor o rabia, pero no puedo importarme.

Importarme —sentir— es lo que me trajo hasta aquí.

Meto mis cosas en la mochila: portátil, carpeta y apuntes sobre estratificación social que ahora parecen una burla.

Cada segundo aquí es un segundo más cerca de que encuentre las palabras, de que haga un chiste que me destroce otra vez, así que la retirada es la única forma de sobrevivir para pelear otro día.

—Tu trabajo va a estar bien —suelto—. Estás listo…

Y después me voy. Cada paso resuena en el silencio catedralicio de la biblioteca mientras me alejo.

Medido y controlado, lo opuesto al caos en mi sistema.

No miro atrás, porque mirar atrás sería comprobar los daños después de una explosión, y eso no tiene sentido cuando ya sabes que todo está destruido.

El aire nocturno golpea como un latigazo de realidad.

Pasan de las dos de la madrugada, el campus está desierto, y me lleva veinte minutos volver a mi apartamento.

Para el minuto diez, he reconstruido suficientes muros para funcionar.

Para el quince, mis manos están firmes. Para el veinte, mi respiración es normal.

Y casi puedo convencerme de que he vuelto a la normalidad.

Fuerte.

Tranquila.

Sola.