Capítulo 27

veintisiete

MORGAN

¿Eso que juré que jamás iba a pasar?

Pues sí…

Voy a dejar que James Fitzgerald me folle en una sala de estudio de la biblioteca, y la parte de mi cerebro que me ha mantenido alejada de todo el mundo —a salvo— durante tres años está gritando todas las razones por las que esto acaba en desastre.

Pero, ahora mismo, me está costando que me importe una mierda.

Houston, tenemos un problema.

La pared se me clava en la columna bajo su peso, cada respiración comprimida por su pecho contra el mío. Tengo las manos enredadas en su sudadera de los Devils, suavizada por mil lavados, y mi boca se mueve contra la suya con la desesperación de alguien que ha olvidado cómo ahogarse correctamente.

La parte analítica de mí cataloga la pesadilla táctica —posición comprometida, sin estrategia de salida, probabilidad razonable de exposición pública si alguien entra en la biblioteca a esta hora, y todas las defensas actualmente en llamas—, pero mi cuerpo ha dado un golpe de estado.

Cuando rompe el beso, su frente cae contra la mía. Los dos jadeamos, compartiendo el mismo aire. A través de nuestros pechos pegados, su corazón martillea un ritmo que coincide con el mío: demasiado rápido, demasiado fuerte, demasiado parecido al deseo como para hacernos retroceder del abismo.

—Morgan —dice, y suena como una plegaria, una pregunta y una disculpa a la vez mientras sus manos se mueven hacia mis vaqueros.

La respuesta inteligente sería una retirada inmediata, restablecer los límites y sacarme de aquí antes de que esto empeore. Podemos mantener el trato, conseguir lo que ambos necesitamos de este acuerdo —¡no sexo!— y seguir adelante.

Mi boca se abre para dar la orden de retirada.

En cambio, asiento.

Un movimiento seco y suicida de mi barbilla.

Sus dedos forcejean con el botón de mis vaqueros, temblando ligeramente, y ese pequeño temblor delator me quiebra algo en el pecho.

El descenso de la cremallera es ensordecedor, cada diente de metal al separarse suena como pruebas quedando registradas.

Y cuando mete la mano para tocarme a través de la ropa interior, estoy completamente perdida en él.

Alguien podría pasar. Un guardia de seguridad. Un estudiante de posgrado.

Pero me da igual.

Apoyo los pies contra sus piernas y me bajo los vaqueros de un empujón, lanzándolos con una patada a la oscuridad bajo el escritorio.

La tela áspera de sus vaqueros me raspa de inmediato los muslos desnudos, y la asimetría —él completamente vestido mientras yo estoy expuesta— me hace sentir más desnuda que la propia desnudez.

Mi ropa interior está empapada, el encaje negro probablemente arruinado, y la prueba de mi capitulación absoluta me sube el calor a la cara. Cuando me toca, gime al descubrir lo mojada que estoy, y después su boca llega a mi cuello y reclama con la fuerza suficiente para arrancarme un jadeo.

Prueba visible de que dejé a alguien acercarse lo suficiente para dejar marcas.

Mi cabeza cae hacia atrás contra la pared, y cuando sus dientes rozan donde mi pulso galopa contra la piel, el sonido que se me escapa no coincide con ninguna versión de mí misma que haya construido con esmero. Es desenfrenado, desprotegido y —por primera vez en años— descontrolado.

Lo quiero, y nada va a detenerme.

—Dios, eres perfecta —exhala contra mi garganta, y la reverencia en su voz es peor que el hambre. El hambre es solo biología, transacción, cuerpos haciendo lo que hacen los cuerpos. Pero la reverencia sugiere que esto significa algo, y eso es jodidamente peligroso…

Me baja de su regazo con cuidado, y la pérdida de contacto se siente como perder altitud demasiado rápido.

Antes de que pueda recalibrar, está de rodillas sobre la alfombra.

El asalto visual —este metro noventa de puro poder atlético arrodillado como si yo fuera algo digno de veneración— es abrumador e increíble a la vez.

Sus palmas suben por la cara interna de mis muslos, encallecidas por años de hockey, y la mezcla de ternura y aspereza me hace morderme el labio con fuerza. Cuando su mirada cae al encaje empapado entre mis piernas, el sonido que emite es pura admiración masculina.

Levanta la vista, y esos ojos oscuros hacen una pregunta que mi cuerpo ya ha contestado.

En cambio, asiento de nuevo, porque estoy plenamente comprometida con la autodestrucción.

Engancha los dedos en el encaje y lo baja despacio, los nudillos rozando mi humedad de una forma que me arranca un jadeo. El aire frío golpea mi coño expuesto, y soy hiperconsciente de lo mojada que estoy, de lo hinchada, de cómo mi cuerpo ya ha traicionado cada defensa que he construido.

Entonces su boca está sobre mí, y cualquier pensamiento de orden superior se vuelve imposible.

Lo único que puedo pensar es: ooooohhhh…

No hay curva de aprendizaje, ni exploración tentativa. Su lengua encuentra mi clítoris con la precisión de alguien que ha pensado en esto durante tres años. El primer contacto es tan intenso que un grito ahogado se me arranca de la garganta antes de que pueda tragármelo.

—Mierda —digo sin aliento, mientras mis manos vuelan a su pelo perpetuamente revuelto, no para apartarlo, sino para anclarme, y para sujetarlo exactamente donde está.

Trabaja con la misma concentración que lleva a defender su portería.

Su lengua traza círculos devastadores alrededor de mi clítoris mientras dos dedos gruesos se hunden en mí.

El doble asalto es abrumador: el calor húmedo de su lengua, el estiramiento de sus dedos y el roce de la barba incipiente contra la cara interna de mis muslos.

Un sonido resuena desde algún lugar entre las estanterías: un libro cayendo, una puerta cerrándose, alguien existiendo en nuestras inmediaciones.

Los dos nos quedamos helados, y él levanta la vista hacia mí con mi excitación cubriéndole los labios, los ojos muy abiertos con el reconocimiento compartido de lo espectacularmente expuestos que estamos.

La lógica dice abortar.

La lógica dice que el universo nos ofrece una salida.

En cambio, esa sonrisa temeraria se extiende por su cara —la misma de hace tres años, cuando romper las reglas se sentía como unos preliminares— y se lanza de vuelta con renovada intensidad, y su mano libre sube para taparme la boca justo cuando otro gemido intenta escapar.

El peligro lo afila todo y me hace aún más desesperada por él. La posibilidad de que nos descubran debería hacerme huir, pero en cambio me envía electricidad por todo el cuerpo, así que cuando me meto uno de sus dedos en la boca y empiezo a chupar, él gime contra mi coño.

Es implacable, leyendo las respuestas de mi cuerpo como vídeo de partidos que se ha aprendido de memoria.

Cuando mis muslos empiezan a temblar, cuando mi respiración se vuelve entrecortada contra su palma, redobla la apuesta.

Tres dedos ahora, follándome con un ritmo que iguala el asalto de su lengua contra mi clítoris.

Y justo cuando estoy a punto de detonar, se aparta.

La pérdida es tan repentina, tan cruel, que casi grito mi frustración contra su palma.

Pero entonces está de pie, las manos agarrándome la cintura, levantándome como si no pesara nada.

El escritorio está helado contra mi culo desnudo, lo bastante brusco para arrancarme un jadeo, pero el contraste solo añade a la sobrecarga sensorial.

Se posiciona entre mis piernas abiertas, y puedo ver su polla tensando contra sus vaqueros, el contorno grueso e insistente. Sus manos tiemblan más ahora mientras forcejea con el cinturón y después se baja los vaqueros justo lo suficiente para liberarse. Y cuando lo veo, bueno…

Bueno.

Quizá sea más grande de lo que recordaba, o quizá tres años de nada más que decepción a pilas me ha distorsionado la perspectiva. Su polla es gruesa, oscurecida por la necesidad, con presemen ya brillando en la punta, y la imagen me contrae algo en lo más profundo.

Se agarra, guía la punta hasta mi entrada y se detiene.

—¿Necesitamos protección? —dice.

—Tomo la píldora —me encojo de hombros—. Y… bueno… no he estado con nadie desde ti…

Sus ojos se abren de par en par.

—¿Y aun así tomas la píldora?

—Me permite saltarme la regla cuando hay partido —digo, como si fuera obvio.

—Bueno, me hice pruebas después de mi último… lo que fuera… y estoy limpio —dice—. ¿Confías en mí?

Sus ojos encuentran los míos, y hay una pregunta mucho más profunda ahí. En realidad no solo me está pidiendo que confíe en él sin condón. Aunque eso es importante, parece que me está pidiendo que confíe en él con algo más profundo y aún más crucial.

Mi corazón y mi bienestar.

Es ahora. Un último punto de control. El momento en que podría salvar esto, preservar la distancia calculada y protegerme de lo que viene.

No solo el sexo, sino lo que venga después, y la posibilidad de que entre en pánico y convierta esto en un chiste y me lleve de vuelta a hace tres años, cuando me ha costado tanto llegar hasta aquí.

Pero al parecer el masoquismo es mi nuevo pasatiempo, porque mis piernas se enrollan alrededor de su cintura y lo atraen, y él empuja dentro de mí con una embestida lenta y devastadora que me llena por completo.

Estoy más mojada de lo que he estado nunca, pero aun así me impacta como zambullirme en una piscina de agua helada.

—Joder. —La palabra le sale como un golpe mientras se hunde hasta el fondo dentro de mí—. Morgan, se me había olvidado lo perfecto que se siente.

El estiramiento quema perfectamente, mi coño apretándose alrededor de él como si recordara esta ocupación específica.

Es grueso y caliente y perfecto, alcanzando lugares que al parecer llevaban esperándolo específicamente a él, intocados por nadie más.

La plenitud es abrumadora, no solo física, sino algo más profundo.