Capítulo 20 #2

—Va a quedar destripado. —Su voz es plana, derrotada—.

Nash es uno de nuestros mejores goleadores.

Stiles, por mucho que hable, ancla nuestra línea azul.

Y tú… —Me mira con una expresión que me hunde el pecho—.

Tú eres el capitán y el corazón de este equipo, por no hablar de que eres el maldito portero.

Las palabras me golpean, pero no del tipo que te derriba, sino del tipo que te suelta algo que llevaba meses atascado por dentro. Se me cierra la garganta y tengo que apartar la mirada de la cara de Pearson, porque la sinceridad desnuda que hay ahí es demasiado.

Por primera vez desde que Maine y Mike se graduaron, desde que me entregaron esta C y básicamente dijeron «no la cagues», no me siento como un fraude llevando una letra que no me corresponde.

Pearson ve algo en mí por lo que vale la pena luchar, algo que vale la pena proteger, y eso lo significa todo.

Porque el entrenador Pearson no le dora la píldora a nadie.

Es una figura paterna, tranquilo y reflexivo, pero no dice tonterías.

Pero mientras la sensación cálida me recorre el cuerpo, la persigue un veneno. Porque esto no es solo sobre mí. Galloway va a destrozar nuestra temporada porque me interpuse entre él y Morgan en aquel vestíbulo, impidiendo que fuera un acosador y la manoseara.

—¿Cuándo?

—Albright ya tiene programada una reunión de emergencia del comité para el lunes. —Pearson se encoge de hombros—. La normativa dice que primero recibirán una advertencia y treinta días para remontar las notas, y si después de eso siguen siendo insuficientes, quedan fuera de la alineación…

Treinta días para aprender lo que debería haber aprendido en tres años.

¿Treinta días para sacar un promedio de C+?

Para la mayoría de los estudiantes sería bastante fácil, pero yo nunca he sido el cerebro de la operación.

Conozco mis limitaciones, y llegué a ellas más o menos en la tercera semana del primer semestre del tercer año.

Tengo suerte de saber agarrar un palo y atrapar un disco de vez en cuando, porque si no estaría haciendo algo mucho más difícil para ganarme la vida.

Y ahora puede que ese sea mi futuro de todas formas.

—Entrenador, yo…

—Esto no puedo arreglarlo, James —dice, con la voz cansada, toda la pelea drenada—.

Intenté hablar con Galloway y con Albright, pero no ceden, así que tú y los demás tendrán que resolverlo.

Me da igual si tienen que sobornar a los profesores o estudiar toda la puta noche; necesitan sacar las notas para seguir sobre el hielo.

Hablamos unos minutos más y salgo tambaleándome de su despacho, con las piernas desconectadas del cuerpo.

Me apoyo contra la pared, el hormigón frío filtrándose a través de la camiseta, intentando procesar lo que acaba de pasar.

El D+ que me pareció gracioso hace veinte minutos ahora se siente como una sentencia de muerte.

Pero es una sentencia de muerte también para Nash y Stiles, y son tipos que no hicieron nada más que tener la mala suerte de sacar notas de mierda y estar en el equipo de alguien que provocó deliberadamente al director deportivo de toda la universidad.

El teléfono está en mi mano antes de que decida conscientemente sacarlo, el pulgar recorriendo los contactos.

Porque necesito ayuda de alguien que ha demostrado habilidad para navegar la burocracia académica, o al menos alguien lo bastante inteligente como para ayudarme a aprender un semestre entero de sociología en cuatro semanas.

Entonces un nombre me detiene en seco.

Morgan Riley.

La mujer cuyo programa también está bajo asedio.

La mujer que tiene todas las razones del mundo para mandarme a la mierda con una cuchilla oxidada de patín.

Pero también la mujer que navegó el campo de minas político de crear un programa de la nada mientras mantenía la línea contra las mierdas de Galloway.

Es una estudiante de ciencias políticas que piensa en estrategias y contraestrategias mientras el resto de nosotros todavía estamos aprendiendo a jugar a las damas.

Es un animal político, variedad depredador de cúspide, y dura como el acero.

Y, por lo que sé de ella, es jodidamente inteligente también.

Por no hablar de que es la única otra persona que entiende la guerra que estamos librando.

Mi pulgar se queda suspendido sobre su nombre.

Esto es desesperación, pura y dura.

¿Pero qué otra opción tengo?

Necesito a Morgan.

Tomo aire, algo que no hace absolutamente nada por calmar mis nervios, y escribo un mensaje.

Escribo y borro una docena de versiones —demasiado desesperada, demasiado casual, demasiado de pedir perdón, demasiado exigente—.

Es como intentar resolver un cubo de Rubik donde todos los colores son distintos tonos de «patético».

Al final, me decido por algo simple:

Tenemos que hablar. A solas.

Le doy a enviar antes de poder cuestionármelo por decimotercera vez.

La burbuja de escritura aparece de inmediato. Desaparece. Aparece otra vez. Está escribiendo y parando. Mi corazón está haciendo algo médicamente desaconsejable, posiblemente intentando escapar por la garganta. Finalmente, después de lo que parecen varias eras geológicas, llega su mensaje:

Biblioteca. Tercer piso, sala de estudio del fondo. Veinte minutos.

Veinte minutos.

Apenas suficiente para cruzar el campus corriendo, pero ya me estoy moviendo, porque necesito averiguar si la tregua tentativa que negociamos tomando café es lo bastante sólida como para resistir lo que estoy a punto de pedirle, y preguntarle si me ayudará a salvarme cuando tiene todo el derecho del mundo a disfrutar viéndome arder.

Y, de alguna manera, tendré que ignorar el hecho de que no puedo estar cerca de ella sin desearla…