Capítulo 17

diecisiete

MORGAN

Todo en mi mente acaba de detonar.

No es una explosión controlada, sino caótica y desordenada, porque cada dato que he recopilado sobre James Fitzgerald en los últimos tres años es de pronto inservible.

Porque el hombre que acaba de incendiar su reputación de niño de oro por mí no encaja en ningún rincón de mi cuidadoso sistema de clasificación.

El pulso me martillea tan fuerte que lo siento en los dientes.

El letrero rojo de SALIDA sobre una escalera de servicio me llama la atención…

perfecto. Le agarro el brazo sin pensar, y el contacto golpea como voltaje puro, el primer toque voluntario en tres años trayendo de vuelta todo lo que mi mente intentó borrar.

El calor sólido de su antebrazo.

La forma en que sus músculos se tensan bajo mi agarre.

Sus manos en mi pelo en aquella playa.

Su boca contra mi garganta.

La forma en que me sostuvo como si fuera algo precioso, antes de destrozarme.

Lo arrastro por la puerta antes de que me fallen las rodillas, y la escalera nos traga en polvo y sombras. Una sola bombilla sobre nosotros arroja una luz cruda que convierte su rostro en algo tallado en piedra y secretos. El aire sabe a encierro, pero él huele a hogar.

Me giro bruscamente para encararlo.

—¿Qué pretendías demostrar con eso?

Las palabras salen aserradas mientras me preparo para la rutina de siempre: la sonrisa de mil vatios, la evasiva encantadora, o algún chiste estúpido que entregará con esa insoportable energía de sol eterno. Casi le suplico que me dé al bufón, porque eso lo entiendo, y eso puedo odiarlo.

Pero no lo hace.

Solo se queda ahí, con los hombros cuadrados como si estuviera a punto de recibir un golpe, y absorbe mi rabia sin un solo chiste defensivo.

La energía maníaca que normalmente irradia de él ha sido reemplazada por algo que se parece peligrosamente al hombre que entreví durante dos semanas hace tres veranos.

Algo más callado y más firme.

—Galloway es un depredador —dice, simple y directo, sin actuación y sin remate—. Y lo siento.

Mi corazón se detiene.

—Por rociarte en el hielo… por el vestuario… por los chistes después de que Kellerman soltó la barra… por todo. —Su voz baja—. Por lo de antes.

Antes.

Una sola palabra, y me ahogo, con veintiuno y dieciocho años simultáneamente, de pie en esta escalera y sentada en el capó de aquella camioneta.

La palabra carga con todo: las conversaciones a altas horas de la noche en las que de verdad escuchaba, su risa cuando yo hacía un chiste, la forma en que me besaba… y el momento en que todo se rompió.

—Debí haber hecho algo distinto hace tres años —dice, callado y sincero—. En vez de ser un cobarde.

La disculpa me derrumba.

Cada barrera cuidadosamente construida se desmorona hasta volverse polvo.

Porque esto es él reconociendo de verdad que me hizo daño, que lo ve, y que le importa.

Y, lo mejor de todo —¿lo peor de todo?—, lo dice en serio, porque el chico que siempre huye de la sinceridad está aquí parado desangrándola.

Me niego a llorar. Pero mis ojos me traicionan de todas formas.

Y, de repente, toda la dureza y la soledad y la maldita puta fortaleza que he tenido que mantener para protegerme y apoyar a los demás se fractura en un millón de pedazos.

En su lugar hay algo que probablemente se parece mucho a la esperanza.

Que es lo más aterrador que podría mostrarle a James Fitzgerald.

Ve el momento exacto en que mi armadura falla.

Lo veo dudar, luchando contra el impulso de hacer un chiste o salir corriendo, de reemplazar la seriedad y el silencio con ruido y movimiento.

Pero entonces traga saliva, y se queda, y de pronto la carga que se ha estado acumulando entre nosotros durante semanas no tiene forma de descargarse y disiparse.

Da un paso más cerca.

Solo uno, pero cambia toda la física del espacio. La escalera se encoge. Puedo sentir el calor que irradia de su cuerpo. Puedo olerlo, el mismo aroma que alguna vez me hizo sentir segura. Mi respiración se vuelve superficial, pequeños sorbos rápidos de aire que no traen suficiente oxígeno.

O quizá es simplemente él, estando así de cerca.

Mi mirada cae a su boca.

El aire se enciende.

Y colisionamos.

Me lanzo hacia adelante en el momento exacto en que él alarga las manos hacia mí.

Su mano me acuna la mandíbula, áspera por los callos de su palo, y cálida y lo bastante grande como para que sus dedos abarquen desde mi oreja hasta mi garganta.

Su pulgar me acaricia el pómulo, solo una vez, de una ternura que duele.

Entonces su boca toma la mía.

Tres años de furia y deseo reprimidos explotan entre nosotros. Me hace retroceder hasta que el concreto frío golpea contra mi espalda. La sacudida, el frío repentino a través de mi camiseta fina contrastando con el calor de horno que irradia de él, me arranca un jadeo.

Se traga el sonido con un gemido que nace en su pecho.

Su otra mano encuentra mi cintura, los dedos abriéndose.

Aprieta con fuerza antes de pegarme a él de un tirón.

Cada centímetro de espacio desaparece. Lo siento todo: la pared sólida de su pecho contra mis pechos, mis pezones endureciéndose hasta puntos casi dolorosos, el calor ardiendo a través de nuestra ropa.

Y —joder— la inconfundible dureza de su erección contra mí.

Está duro por mí, y esa simple validación biológica me dispara directo entre las piernas tan rápido que me mareo.

Porque es la prueba física de que lo afecto tan violentamente como él me afecta a mí.

Dios, mi ropa interior está completamente arruinada, y apenas hemos empezado lo que sea que esto sea.

El beso se profundiza en algo desesperado y consumidor. Su lengua se desliza dentro de mi boca, y su sabor me hace gemir —gemir de verdad, un sonido que negaré por siempre— y entonces estamos devorándonos, intentando consumir tres años de negación en un solo encuentro.

Mis manos, que habían estado aferradas a su camiseta, vuelan hacia arriba con agenda propia.

Una se enreda en su pelo, esas hebras oscuras perpetuamente desordenadas que se sienten como seda entre mis dedos.

Agarro con fuerza y de un tirón le llevo la cabeza a un mejor ángulo, tomando el control, mostrándole que no soy una receptora pasiva.

Emite un sonido contra mi boca, y entonces sus caderas ondulan hacia adelante, frotando su erección contra mí.

Mi cuerpo responde sin permiso, mis caderas inclinándose para encontrarse con las suyas.

La posición es incorrecta —es demasiado alto—, así que el ángulo no es el indicado, pero solo el intento hace que despegue su boca de la mía.

—Joder —jadea contra mi mandíbula, la palabra más oración que obscenidad—. Morgan.

Dice mi nombre —no Morgue, no Riley— como algo precioso.

Sus labios descienden por mi garganta, calientes y con la boca abierta.

Echo la cabeza hacia atrás, el cráneo conectando contra el concreto, agradecida por el dolor sordo que me mantiene amarrada a la realidad.

Cuando llega a la unión de mi cuello y mi hombro, muerde —no lo suficientemente fuerte como para romper la piel, pero sí lo suficiente para encender cada terminación nerviosa.

Me arqueo contra él con un sonido que está vergonzosamente cerca de ser un quejido, frotándome contra su muslo.

Y entonces me doy cuenta de que me estoy restregando contra su muslo en una escalera polvorienta como si nos hubiéramos escapado del baile de graduación.

La costura de mis jeans roza mi clítoris con cada movimiento de mis caderas, y si sigue así⁠—

No.

No me voy a venir en una escalera.

Tengo principios.

Aparentemente flexibles, considerando mi posición actual.

Pero… ¡principios!

Uso mi agarre en su pelo para arrastrar su boca de vuelta a la mía, tragándome su protesta.

Nuestras lenguas se enredan, feroces y frenéticas.

Su mano se desliza de mi cintura para agarrarme el trasero.

Aprieta con fuerza y me levanta ligeramente, cambiando el ángulo, y de pronto su polla está presionada exactamente donde la necesito.

—Pensé en esto —confiesa contra mi boca, las palabras derramándose entre besos desesperados—. Cada puto día desde que te vi en esa reunión.

—Deja de hablar —jadeo, porque si sigue, si convierte esto en sentimientos en vez de furia, puede que de verdad me consuma.

Pero puede que mi cuerpo ya haya pasado el punto de fusión.

No hay suficiente agua en el mundo para enfriarme.

Mejor que evacúen el campus y llamen al equipo de materiales peligrosos.

Mis manos recorren la amplia extensión de sus hombros, sintiendo los músculos tensarse y moverse.

La fuerza contenida ahí, el poder que se está guardando.

Mi boca se abre más, tomándolo más profundo, nuestras lenguas deslizándose juntas en un ritmo que replica lo que nuestros cuerpos están desesperados por hacer.

Su mano continúa su camino hacia arriba, y cuando su pulgar roza la parte inferior de mi pecho a través de la camiseta, y⁠—

La puerta sobre nosotros se abre de golpe.

Ambos nos congelamos.

Pasos resuenan escalera abajo: varios pares, pesados, acercándose.

Nos separamos de un salto como si nos hubiera dado una descarga.

Mi cuerpo grita ante la pérdida de contacto, mientras él tropieza hacia atrás con el pecho agitado, y por una fracción de segundo solo nos miramos bajo la dura luz fluorescente.

Sus pupilas están dilatadas, su boca hinchada donde lo mordí, y hay una marca oscureciéndose en su cuello.

Los pasos están quizá dos pisos arriba.

—Mierda —susurra, y me agarra la mano—. Vamos.

Abre de un tirón la puerta del tercer piso y me arrastra al otro lado.

Estamos en otro pasillo —este misericordiosamente vacío— y todavía me tiene de la mano mientras medio corremos frente a puertas cerradas de aulas.

Detrás de nosotros, la puerta de la escalera se abre de golpe otra vez, y puedo escuchar voces masculinas hablando.

—…le dije a Nash que revisara el cuarto de equipos…

Uno de sus compañeros de equipo. Buscándolo.

Rook me arrastra doblando una esquina, luego otra, hasta que estamos en un ala administrativa que nunca había visto.

Conoce el campus mejor de lo que yo lo conoceré jamás, pero incluso eso tiene límites, porque cuando prueba una manija, está cerrada con llave.

Otra. También cerrada. La tercera se abre, revelando un armario de suministros.

Nos metemos a trompicones, él cierra la puerta y enciende la luz, y cuando se gira para encararme, su expresión refleja lo que yo siento: horror absoluto por lo que acabamos de hacer y por casi ser descubiertos, mezclado con el reconocimiento innegable de lo que esto significa.

Ya no somos rivales, pero tampoco somos aliados.

Somos otra cosa.

Algo sin nombre y peligroso.

—Morgan —dice, mi nombre áspero e incierto en su boca, y es evidente que está luchando contra el impulso de besarme —de devorarme— otra vez.

—No lo hagas —digo, porque necesito que deje de mirarme como si fuera algo precioso que acaba de reencontrar, y como si ya estuviera planeando la próxima vez.

Porque no puede haber una próxima vez.

¿O sí?

Mi cuerpo es un cable vivo, cada terminación nerviosa chispeando y cantando. Y lo peor es que ahora sé lo que me he estado perdiendo. Tres años de control cuidadoso acaban de ser destruidos en segundos por un encuentro que fue una confesión entera escrita con lengua, dientes y manos desesperadas.

—No podemos… —empiezo, sin siquiera saber cómo terminar esa frase.

—Lo sé —dice de inmediato, aunque todavía puedo ver claramente su bulto.

—Esto no cambia nada —miento.

—Claro —me miente de vuelta.

Somos pésimos mentirosos, aparentemente.

Porque esto lo cambia todo.

—Esto nunca pasó —digo, con las palabras firmes a pesar del caos en mi pecho.

Me mira durante un largo momento. Entonces algo cambia en sus ojos —no exactamente acuerdo, sino entendimiento— porque ambos sabemos que esto no puede volver a pasar, pero que absolutamente va a pasar. Porque resistir esta fuerza es como enfrentar sola una superioridad numérica de cinco contra uno.

—Nunca pasó —repite.

Pero cuando alcanzo la manija de la puerta, su mano cubre la mía por solo un segundo. Su pulgar roza mis nudillos, y ese simple toque me manda directo de vuelta a desearlo. Lo cual es genial, porque aparentemente me ha convertido en alguien que se excita con tomarse de la mano.

—Morgan —dice mi nombre otra vez, más suave esta vez, una pregunta y una promesa y una disculpa comprimidas en dos sílabas.

Le sostengo la mirada, y lo que veo ahí me aterroriza más que las amenazas de Galloway o las luchas de mi equipo o cualquier enemigo externo.

Veo la posibilidad de un futuro en el que la escalera y este armario de conserje no sean el final sino el comienzo, y es todo de lo que llevo tres años protegiéndome.

—Tengo que irme —susurro—. Pero ten cuidado, porque Galloway va a ir por ti ahora que me has ayudado…

Asiente, su mano deslizándose lejos de la mía, y la pérdida de contacto se siente como perder una extremidad.

Pero antes de que pueda reconsiderarlo, me escabullo por la puerta, dejándolo ahí con un caso descomunal de bolas azules y mi sabor en sus labios y el secreto de lo que acabamos de hacer suspendido en el aire.

El pasillo es cegadoramente brillante después de la escalera en penumbras.

Normal. Ordinario.

Como si los últimos diez minutos no hubieran alterado fundamentalmente mi realidad.

Logro dar tres pasos antes de tener que detenerme, apoyando la palma contra la pared para sostenerme. Mis piernas tiemblan. Todo mi cuerpo tiembla. Todavía lo siento en todas partes: sus manos, su boca, el peso sólido de él presionándome contra esa pared.

Pero por más que me mienta, está claro que la guerra entre nosotros terminó, y una alianza secreta acaba de ser firmada de la manera más volátil imaginable.

Y no tengo absolutamente ninguna idea de qué viene después.