24. Capítulo 24

VALENTINE ESTABA BORRACHO y odiaba todo lo relacionado con la velada: la estúpida partida de cartas, la conversación insulsa y la tediosa compañía.

Harry estaba en su elemento, y Valentine no sabía por qué se había dejado convencer para ir ahí, porque, ¿qué otra cosa iba a hacer?

Eso era lo que siempre habían hecho, pero él no podía conformarse.

Era como si en su vida ya no pudiera asentarse; aun así, bebía y lo hacía en exceso, porque no sabía qué otra cosa hacer.

Su misión, su tarea de hacer justicia, le había consumido tanto, que ya no tenía sino esas distracciones... que no servían como distracciones.

—¿Y cómo te trata la vida de casado? —preguntó Wesley Townsend, sentándose en la silla junto a él—. ¿Es una dichosa felicidad?

—¿Cómo te trata la vida de casado? —replicó Valentine.

Si no estuviera borracho, probablemente podría ocurrírsele una respuesta mucho mejor.

Townsend siempre había sido un tipo engatusador, dispuesto a causar problemas dondequiera que fuese.

Tenía su círculo de amigos y eran un grupo que se llevaba bien.

—Bueno, mi mujer está en casa, donde debe estar —afirmó.

¿Qué quería decir? ¿Conocía el estado de su matrimonio? ¿Sabía dónde estaba ella?

¿Qué podía decir? No había forma sencilla de refutarlo si había sido vista en alguna parte; tampoco se atrevió a preguntar.

—Parece que el pajarito ha dado el golpe —continuó Wesley.

Oh, a la comadreja le encantaba esto, y Valentine odiaba estar en la retaguardia.

Por otra parte, tenía más que curiosidad por saber dónde estaba, porque no había tenido mensajes de ella.

Todo lo que sabía era que la habían dejado en Holborn.

En un momento dado, había considerado contratar a un hombre para encontrarla, pero su orgullo se lo había impedido. Se pondría en contacto cuando las cosas se pusieran difíciles para ella, había decidido.

—Este pajarito parece tener el ojo puesto en las canciones de Haymarket.

¿Qué? ¿Haymarket? ¿Qué estaba diciendo? ¿Por qué usaba esos estúpidos mensajes crípticos? Tampoco podía pedirle que se lo aclarara, porque eso sería admitir que no sabía dónde estaba su mujer.

—Pero siempre le gustó ser el centro de atención, ¿no? Parece que la ambición es más fuerte que nunca. Había pensado que su virtud era más fuerte.

Obviamente él no la conocía, porque ser el centro de atención no era lo más importante en su mente ilusa; lo eran otras cosas.

—Su virtud nunca fue ni será asunto tuyo —replicó Valentine con acritud.

—Con el tiempo, su virtud será asunto de cualquiera —dijo Townsend y se levantó de la silla.

Una afirmación como aquella merecía una respuesta, pero parecería ser aún más estupido si defendía el honor de su esposa si ella estaba siendo el centro de atención en Haymarket.

Una retirada táctica era la mejor opción, y lo odiaba, porque lo único que quería era darle una paliza a aquel hombre, pero evidentemente necesitaba saber cuál era la situación.

—Harry, nos vamos.

—Pero el juego.

—Vamos ya —dijo con un gruñido. Harry comprendió por su tono que no estaba dispuesto a esperar.

—¿Qué ha pasado?

—Tenemos que ir a Haymarket.

—¿Quieres ir al teatro? ¿Ahora? Las producciones estarán a punto de terminar por esta noche.

Por un momento, no quiso contarle a Harry lo que había averiguado, pero si Townsend lo sabía, por la mañana ya se habría difundido por toda la ciudad.

Cogieron un carruaje y Valentine se sentó en silencio mientras viajaban. Luego, a regañadientes, le contó a Harry lo que Townsend le había dicho. Harry estaba tan sorprendido como él.

—¿Qué podía estar pensando? ¿Por qué? No lo entiendo —dijo Harry—. Tal vez esto forma parte de su personalidad.

Eso no era parte de su personalidad, se trataba de otra cosa. Por un momento, se preguntó si el propósito de ello era avergonzarlo. ¿O era debido a su absurda noción del amor? Bueno, no iba a encontrarlo entre admiradores; buscaban otra cosa, y no era amor verdadero.

Cuando llegaron a Haymarket, se separaron y se abrieron paso entre los distintos teatros de la zona, pero él no la vio. No dejaron teatros sin revisar, incluso revisaron tras bambalinas en muchos de ellos.

—¿Crees que Townsend mentía? —preguntó Harry.

—No —admitió.

—Creo que tal vez tengamos que abandonar la búsqueda por esta noche —dijo Harry. La noche le había pasado factura, y no había terminado de forma agradable. Valentine seguía agradeciendo que su amigo le hubiera ayudado.

—Te llevaré a casa —dijo Valentine y buscó a otro carruaje para que los llevara lejos de esa búsqueda infructuosa.

No tardaron mucho en llegar a la casa de Harry y para cuando Valentine llegó a la suya, ya era más de medianoche.

Se dirigió a su estudio y se sentó en la silla junto al fuego, que Trudy había atizado para él.

Estaba medio cortado y abatido, Imogen Warkworth iba a ocasionar su muerte, bueno, probablemente no, pero le hacía sufrir como nadie.

Ella pisoteaba la reputación de él debido a su empeño; también sabía que a ella eso no le importaba. Ese era un sentimiento que él conocía bien, había sido el suyo durante años. Incluso había reconstruido la fortuna de su familia con el fin de amasar el tipo de poder para llevar a cabo esa acción.

Al final, había sido en vano. Bueno, ella era una persona non grata en la sociedad, pero había encajado ese golpe y había seguido adelante; él la admiraba por ello.

Fue un cambio total en su vida, pero ella se reorientó hacia su objetivo, y lo dejaría a él, y a su reputación, en el polvo mientras lo hacía.

Tenía un lado despiadado. Él siempre lo había sabido, incluso cuando ella se hacía la mansa.

En sus tiempos juntos, únicamente había visto destellos de ella, pero cuando tomaba una decisión, actuaba con decisión.

Sus padres y su hermana sufrirían por ello, y no es que su posición no pudiera soportarlo, como tal no se vio afectada la posición de nadie, únicamente era embarazoso, pero a ella eso no le importaba.

Esa ridícula idea de que se merecía exactamente lo que quería era la causa de tanto perjuicio para la gente que la rodeaba. Por un lado, él se burlaba de ella por esperar tanto de sí misma, pero por otro, la admiraba.

Se rió ante la idea de que ella intentara arruinar la reputación de él y la admiró por ello; él aún debía estar borracho.

Nadie en esta vida conseguía lo que quería; todos tenían que conformarse con lo que se esperaba de ellos, pero ella se negaba.

Ella quería brillar, insistía en ir más allá de lo que los demás toleraban, incluso después de todo lo que él había hecho; había fracasado en encerrarla.

Ya era de madrugada. Ella estaba en algún lugar, victoriosa; probablemente ni siquiera lo había reconocido.

En lugar de eso, simplemente había cortado por lo sano y había seguido adelante.

Tal vez eso era lo que había herido tanto a George.

Para empezar, George había sido débil, pero se había enredado con alguien despiadado.

.. y ella no era despiadada en el sentido convencional.

No era la crueldad lo que la impulsaba, sino la convicción de que merecía algo mejor.

La cruda realidad era que sí se merecía algo mejor, pero le enfurecía tanto que insistiera en ello.

Pero iba en la dirección equivocada. El tipo de hombres que iban a buscar a sus amantes al teatro no eran el tipo de hombres que querían el amor verdadero de cuento de hadas que ella buscaba; lo aprendería después de caer en sus engañosas y dulces promesas.

Una parte de él creía que debía dejar que todo pasara, que ella siguiera con su ilusión hasta que abriera los ojos de verdad, pero era su mujer y él era responsable de ella.

¿Cómo era posible que tuviera tantas emociones encontradas?

Incluso cuando su objetivo había sido contenerla y castigarla, no había querido herirla cruelmente.

Tal vez eso era lo que ella necesitaba. Sonaba horrible incluso a los propios oídos de él, que una mujer con la creencia de que el mundo debería ser mejor de lo que es, debiera ser destrozada, únicamente para que se conformara con lo que se esperaba de ella; que aceptara agradecida un matrimonio, en el que el amor estaba ausente, en aras del beneficio material y social, para forzar en ella el compromiso que se había negado a cumplir.

La borrachera le estaba volviendo sentimental, aunque pensándolo bien, no tenía ni idea de lo que habría hecho si la hubiera encontrado.

Probablemente habría montado una escena, no tan habitual en un teatro.

Imogen Warkworth no le habría escuchado, porque tenía mucha razón en su convicción, como una fanática. .

Para Aurelius, volver a Londres era como salir de la cárcel.

El verano había sido una temporada de hambruna, y ahora había un festín.

Bueno, no del todo, ya que era muy pronto en la temporada, aun así, había explorado sus antiguos lugares favoritos y disfrutado de unas cuantas noches locas, pero seguía teniendo la sensación de que las cosas solo eran iguales en apariencia.

Ya no era el hombre despreocupado que había sido un año atrás, por no mencionar que August y la señorita Foster llegaban al día siguiente, y no le hacía ninguna gracia.

Aunque eso no era del todo cierto, con August sí le hacía gracia, pero, por desgracia, lo cierto era que por mucho que intentara relacionarse con él, seguía sintiéndose incómodo y tenso, mientras que la señorita Foster se trataba con él con gran naturalidad.

La abominable señorita Foster; no aceptaba órdenes, no cedía.

Su presencia en la mansión era como una nube oscura, y él odiaba ser tan susceptible a ella.

Ella no se limitaba a existir silenciosamente en segundo plano; de alguna forma, aparecía en cada situación.

Lo peor era que él sabía que ella no lo hacía a propósito.