CAPÍTULO DOS

El Crown Victoria azul marino se detuvo junto al bordillo.

El detective Pete Sokolov salió del lado del conductor vestido con un traje gris carbón.

Era un veterano de la policía de San Francisco y había pasado la mayor parte de su carrera en la comisaría Central.

Era alto, de más de un metro ochenta, con hombros tan anchos que sus trajes tenían que ser hechos a medida. Llevaba el cabello rubio muy corto.

Su compañero, el detective Adrian Bennie, salió del vehículo por el lado del pasajero. Vestía un traje gris plateado y no tenía ni la altura ni la corpulencia de Sokolov, pero Bennie siempre lucía una sonrisa que dejaba ver sus hoyuelos.

Sokolov se ajustó la chaqueta.

—¿Por qué siempre estás sonriendo? —preguntó, con su acento ruso aún perceptible.

Los dos llevaban ocho meses siendo compañeros. Bennie había trabajado en la Policía de Miami antes de mudarse al oeste. Era mitad blanco, mitad cubano, y había crecido en el barrio de La Pequeña Habana. Nunca le había explicado a Sokolov el motivo de su traslado.

—Es un día precioso —canturreó Bennie—. El sol brilla con fuerza. El aire huele a limpio.

Dio un sorbo a un vasito de papel.

—El café aquí es bueno, casi tan bueno como el café con leche al que estoy acostumbrado en casa. Solo me falta para completar la estampa un trozo de...

—Tostada para mojar —dijo Sokolov.

—Estamos terminándonos las frases. Eso significa que cada vez estamos más unidos.

—O tal vez hablas demasiado —gruñó Sokolov mientras rodeaba el capó del coche.

—¿Sabes cuál es tu problema?

—No, pero me lo vas a decir, ¿verdad?

Los dos subieron por la empinada rampa de granito que rodeaba casi toda la plaza, la primera barrera contra los vehículos que intentaran acceder.

—Tienes una visión muy negra de todo. Quizá sea porque eres ruso. Sé que de donde vienes hace un frío de cojones, así que te has creado una coraza. Pero tío, llevas viviendo en Estados Unidos desde crío. Relájate un poco. Disfruta de la vida.

Bennie ejecutó un rápido paso de salsa.

—Sí, tienes razón. Empezaré mañana a primera hora.

Bennie apuró los últimos restos de su café y tiró el vaso de papel a una papelera mientras pasaban entre una hilera de bolardos de seguridad, la segunda barrera contra vehículos.

Los dos detectives se detuvieron justo a la entrada del gran recinto rectangular de cristal que daba acceso al Edificio Federal Phillip Burton. Ambos llevaban las chaquetas desabrochadas y las manos en las caderas.

—¿Dónde está el cuerpo? —preguntó Bennie mientras giraba sobre sí mismo.

Sokolov echó a andar hacia la entrada.

—Buena pregunta —dijo.

Atravesaron una de las puertas dobles de cristal y se toparon con un sistema de seguridad electrónico gestionado por el Servicio de Protección Federal del Departamento de Seguridad Nacional.

El público general debía pasar por un detector de metales y sus pertenencias por un escáner de rayos X; los empleados seguían el mismo protocolo de seguridad, pero usaban una entrada aparte donde se les verificaba la identificación.

—Oficial Chapman —llamó Sokolov.

Un hombre con traje negro que estaba hablando con uno de los agentes uniformados que vigilaban el sistema de seguridad se dio la vuelta.

—Detective Sokolov. Cuánto tiempo. ¿A qué debo el honor de su visita?

Se estrecharon la mano.

—Venimos por el cuerpo.

—¿Qué cuerpo?

—Nos avisaron de que había un cuerpo aquí.

Chapman frunció el ceño y negó con la cabeza.

—No hay ningún cuerpo. Esta mañana encontraron a una niña abandonada en la entrada. ¿Quizá haya habido alguna confusión? Usted trabaja en Homicidios, ¿verdad?

—Que yo sepa, sí.

Chapman le tendió la mano a Bennie.

—Oficial Max Chapman, del SPF. Soy el responsable de seguridad del edificio.

—Detective Adrian Bennie. Mi acompañante suele tener mejores modales a la hora de presentarme a sus amigos.

Los dos se rieron mientras Sokolov seguía dándole vueltas al lío en el que se habían metido.

—Entonces, ¿me está diciendo que encontraron a una niña aquí esta mañana?

—Bueno, uno de mis hombres la encontró a primera hora, antes de que abrieran las oficinas. La dejaron en una maleta justo ahí —señaló.

—¿Una maleta? —Sokolov frunció el ceño.

—Sí. Estaba haciendo su ronda cuando vio la maleta... Al principio pensó que era una bomba y estaba a punto de dar la alarma cuando la maldita cosa se movió. La abrió y encontró a una niña temblando dentro.

—¿Alguna idea de cuánto tiempo estuvo ahí fuera?

—Dice que encontró la maleta a las 3:15 de la madrugada.

No llevaba mucho tiempo ahí. Revisé las grabaciones de las cámaras exteriores.

Se ve a un hombre dejando la maleta. El momento coincide con la última ronda de mi hombre.

Cuando me llamó, le dije que la metiera dentro y que avisara a la policía de San Francisco.

No vi indicios de que se hubiera infringido ninguna ley federal, así que cae en su jurisdicción.

En fin, intentó interrogarla, pero la niña no soltó prenda.

—Tío, algunos padres están muy mal de la cabeza —dijo Bennie—. Entonces, ¿la niña está bien?

—Que yo sepa, sí. En realidad no llegué a verla. La policía ya había llegado y se la habían llevado antes de que yo apareciera. Creo que iban al Saint Francis Memorial para hacerle un chequeo rutinario.

Chapman sacó el móvil.

—Tengo el nombre del agente a cargo. Lo mejor será que hable con él si quiere más información.

Tocó la pantalla.

—Oficial Frank Burke. ¿Le suena?

Sokolov asintió.

—Si puedo ayudarle en algo más, ya sabe dónde encontrarme.

Chapman se dio la vuelta y había dado dos pasos cuando Sokolov lo detuvo.

—¿Le importa si echo un vistazo a esas grabaciones, las del tipo que dejó la maleta?

—Claro. Síganme.

Chapman los llevó a una oficina donde el personal del SPF tenía la vista fija en una batería de monitores.

—¿Tienen a alguien aquí las veinticuatro horas?

—Solíamos tenerlo, pero... recortes presupuestarios. Solo hay vigilancia en horario de oficina. —Chapman pidió a un agente que reprodujera las grabaciones.

Los cuatro hombres observaron cómo un hombre vestido de oscuro se acercaba con una maleta. Fue directo hasta la entrada, dejó la bolsa y se marchó. Estaba demasiado oscuro para distinguirle la cara.

—¿Eso es todo lo que tienen? —preguntó Sokolov.

—Sí. Tendrán que pedir un requerimiento judicial para acceder a las cámaras municipales.

—Le agradezco la ayuda. ¿Sabe si el agente que se llevó a la niña interrogó a su empleado?

—Le tomó declaración. Lo que le he contado es básicamente lo mismo que le dijo al agente, pero si quiere oírlo de primera mano, puedo hacer que venga. Trabaja en el turno de noche, así que ahora está libre.

—¿Qué tal su nombre y dirección?

—Sin problema. Déme unos minutos para buscar su expediente. Ah, y háganme un favor: manténganme informado si sale algo que tenga que ver con mi empleado.

Sokolov y Bennie salieron del edificio federal diez minutos después.

—¿En qué piensas? —preguntó Bennie—. Acabamos de perder el tiempo con algo que no tiene nada que ver con nosotros. Investigamos cadáveres.

—Lo sé, pero la maleta... no me deja tranquilo.

—Te preguntaría si sospechas que hay algo turbio, pero te recuerdo otra vez que no hay cadáver.

Sokolov se detuvo. Se rascó la barbilla.

—Algo no me cuadra. Si no fuera por la maleta, nos habríamos largado en cuanto Chapman nos dijo que no había cadáver.

—Oigo venir un «pero».

—No me trago la teoría del abandono. Me parece raro. Improbable.

—El abandono de menores pasa constantemente, y no siempre ocurre en un punto de entrega oficial como un parque de bomberos. Mira lo que pasó en el McDonald's, por ejemplo.

—¿Eh?

—Una madre en San Diego llevó a su hijo de cuatro años al McDonald's.

Le pidió una Cajita Feliz y lo sentó en una fiesta de cumpleaños que había allí.

El niño comió, jugó, tomó tarta y helado, todo antes de que los padres del cumpleañero se dieran cuenta de que no conocían al crío. La madre había desaparecido.

Sokolov gruñó mientras volvían al coche.

—Mira, si quieres dedicarle un poco de tiempo a esto, ya sabes, para asegurarte de que no es otra cosa de lo que parece, no hay problema.

Sokolov consultó el reloj.

—Quizá hablar con la niña me ayude a quitarme esta sensación de encima.