Capítulo quince #2

Me deslicé por el pasillo. Sin cámaras. Sin sensores de movimiento. Con sus mercenarios fuera de combate, Zero Tango no sabía que iba a por él.

Me detuve al final del pasillo y pegué la oreja a la puerta. La voz de Arturo me llegó desde el otro lado. Estaba discutiendo con alguien, presumiblemente Zero Tango. La voz grave y pausada de este no atravesaba las puertas con tanta claridad como el lloriqueo agudo de Arturo.

—Tenemos que ponernos a cubierto —decía con tono urgente—. Tenemos que llegar al búnker.

Búnker, y una mierda. No iba a permitir que nadie se encerrara en ningún puto búnker. Probé el pomo. Giró sin resistencia. Este hijo de puta estaba tan convencido de que su fortaleza era inexpugnable que ni se había molestado en echar la llave después de la explosión.

Qué pena… para él.

Me moví como una onda en un estanque en calma y abrí la puerta unos centímetros.

Me agaché junto al marco y eché un vistazo.

Más allá de un vestíbulo de mármol, seis escalones ascendían hacia un estudio moderno.

Un escritorio elegante presidía el espacio al fondo, enmarcado por un enorme ventanal que daba a una piscina iluminada.

Por alguna razón, aquello me recordó a un trono.

Dos muros bajos flanqueaban los escalones, cada uno con una rejilla de estanterías metálicas que exhibían una colección de cerámica negra. No podía ver a los hombres, pero sus voces llegaban desde las nueve. El tintineo del hielo contra el cristal indicaba que alguien se servía una copa.

Agachado, me colé en la habitación. Cerré la puerta en silencio y eché el pestillo por si acaso. El sonido de pasos acercándose al centro de la estancia me impulsó a cruzar el vestíbulo. Me parapeté tras el muro bajo junto a los escalones y agucé el oído.

Una silla crujió bajo el peso de alguien. La voz de Arturo seguía acaparando la conversación. Perfecto. Mi presencia no había sido detectada.

Hora de echar un vistazo más de cerca.

Estiré el cuello y miré entre las estanterías. Arturo, con un traje de negocios, se apoyaba en la pared a la derecha del ventanal, sin parar de hablar como si tuviera diarrea verbal. Un vendaje cuadrado le cubría la herida de la cara. Por lo que podía ver, no iba armado.

Tenía sentido. Cualquier equipo de seguridad que se preciara lo habría desarmado antes de dejarlo a solas con Zero Tango, alias Gustav Viklund, alias quienquiera que cojones fuera.

El jefe de Arturo estaba sentado en una silla de cuero blanco de espaldas al escritorio. Enmarcado por la ventana y la reluciente piscina del fondo, lo único que podía ver de él era su mano de manicura perfecta, que sujetaba un vaso con un líquido color caramelo y un limón.

Un anillo negro brillaba en su dedo meñique, una baratija extrañamente familiar. También me resultaba familiar el hedor de una colonia espantosa de alta gama que me daba ganas de vomitar.

¿Qué demonios me pasaba?

Bloqueé las señales falsas que me estaban liando la cabeza y me concentré.

Estudié la habitación. Las paredes estaban salpicadas de pinturas modernistas.

El orden y la geometría dominaban el espacio monocromático.

Incluso habían girado los libros de las estanterías para ocultar los lomos y mantener el estilo uniforme y la paleta de colores.

Lo sabía porque yo solía hacer lo mismo.

La habitación me recordaba a... ¿mi casa?

Sonó un móvil y desvió mi atención de aquella extraña comparación.

—Más vale que sea importante —dijo el hombre sentado en la silla ejecutiva, dejando la bebida en el escritorio y activando el altavoz del móvil—. Informe.

—El barco ha explotado, señor —anunció una voz profesional al otro lado del teléfono—. Está en llamas.

—Gracias por esa explicación tan técnica de una mierda que ya sé —dijo el hombre.

Su acento preciso embotaba las palabras y añadía un tono gutural a su voz que acentuaba el sarcasmo de cada frase.

—Ahora me vas a decir que mi valiosa mercancía se ha convertido en humo y cenizas.

—Es muy probable, señor.

Conociendo el modus operandi de Zero Tango, reconocí el mérito del hombre al otro lado de la línea por arriesgar su vida con una respuesta honesta.

—Estamos intentando minimizar las pérdidas y reducir las bajas, pero por desgracia teníamos a mucha gente custodiando los muelles, el barco es pérdida total y varios almacenes también han ardido.

Arturo hundió el rostro entre las manos, pálido y angustiado.

El silencio del otro hombre resonó en la habitación con más fuerza que una sarta de maldiciones.

Por alguna extraña razón, mi estómago reaccionó a su furia silenciosa igual que había reaccionado a su elegante acento escandinavo: con un vuelco salvaje.

¿A qué venía eso?

Controlé mis reacciones exageradas y me centré en escuchar con atención y recopilar información.

—¿Han violado el perímetro? —exigió el hombre con una furia que me removió las entrañas—. ¿Hay informes de intrusos?

—Señor, el perímetro parece intacto y no se han detectado intrusos —informó el subordinado—. Los radares también están limpios. Las cámaras y los detectores de movimiento no se han activado. Hay informes de disparos, pero nadie ha identificado un objetivo fiable de momento.

—Caleb —escupió el hombre—. ¿Vas a tenerme en vilo o eres capaz de contarme qué ha pasado?

—El Quijote iba cargado con sacos de gránulos de nitrato de amonio —explicó el hombre llamado Caleb—.

Sabemos que pueden volverse inestables si no se almacenan bien o si se exponen a temperaturas superiores a las normales.

Además, hay informes de soldadores que estaban reparando un almacén cercano.

Cualquiera de esos escenarios podría explicar la explosión, pero no lo sabremos hasta que hagamos una investigación en condiciones.

—Controla la situación, ya —ordenó el hombre—. Que esos idiotas dejen de volarse las pollas unos a otros. Llámame cuando tengas algo concreto que contarme. Sácate los dedos del culo, deja de lamerte la mierda y haz tu puto trabajo.

El hombre cortó la llamada y estampó el móvil contra el escritorio. Giró la silla ligeramente para encarar a Arturo. Pero desde donde yo estaba oculta, aún no podía verle la cara.

Y sin embargo, algo se activó dentro de mí y una ráfaga de aire ártico me golpeó como si alguien hubiera derribado de una patada una vieja puerta cerrada con candado en algún lugar del Polo Norte.

El anillo que llevaba. La colonia que apestaba el lugar. El acento. El sarcasmo. La malicia que emanaba de él y me envolvía en aquella tormenta polar.

Sabía quién era aquel hijo de puta.

Aquella extraña sensación de presagio se condensó en un nudo que me retorcía las tripas. La certeza me golpeó de lleno. Por un instante, lo único que vi fue la luz blanca al final del túnel. Cada fibra de mi ser se convirtió en un cable de acero.

Ni de coña. Im-puto-posible. No puede ser.

Estás perdiendo la cabeza, Ice. Te estás derritiendo más rápido que un glaciar suizo. Estás alucinando.

La única explicación lógica que se me ocurría era que en algún momento del camino había sufrido una conmoción cerebral y mi cerebro estaba funcionando de puta pena.

Sí, tenía que ser eso.

Parpadeé dos veces. El hombre seguía ahí y su malevolencia llenaba la habitación con el hedor podrido que solo yo podía detectar. Mi entrenamiento me obligó a pensar pese al shock. Confía en tus instintos. Necesitaba información concreta en tiempo real.

Solo había una manera de saberlo con certeza.

Luché por imponer la lógica a mis emociones. El hombre estaba reprendiendo a Arturo, que balbuceaba como un idiota. El intercambio me dio la oportunidad que necesitaba.

Me moví rápido y en silencio, deslizándome a lo largo del muro bajo mientras afianzaba el M4 pegado al cuerpo. Agarré la carabina alta sobre la empuñadura trasera, apoyé la mejilla contra el lateral de la culata y subí los escalones.

Arriba, planté los pies escalonados y cuadré los hombros con el objetivo. Con el dedo en el gatillo, mantuve a Arturo controlado en la periferia de mi campo de visión, pero apuntaba al hombre sentado detrás del escritorio.

Cuando Arturo me vio, jadeó. El hombre giró en su silla y se volvió hacia mí con una pistola automática en la mano. El rostro cuadrado solo cimentó mi confusión. También sus ojos, que se entornaron al mirarme, brillando con una chispa de reconocimiento. Su Smith & Wesson M&P seguía apuntándome.

La tierra tembló bajo mis pies. Una hoja fría se hundió en mi pecho. Un terror visceral emergió de mi pasado y me golpeó en el estómago. Pero mi entrenamiento acudió en mi auxilio. Bloqueé todo lo demás y centré el láser en su pecho, sabiendo lo que tenía que hacer.

Si el diablo había escapado de su guarida ardiente, era mi trabajo devolverlo a las llamas. Un mal como el suyo debía estar confinado en las entrañas del infierno. Sin dudas. Sin vacilación. Mi nudillo tocó el gatillo mientras empezaba a apretar.

—Espera —se puso de pie con las manos en alto, sin soltar el arma—. No dispares.

Gruñí.

—Dame una maldita razón para no dispararte aquí mismo.

—Te daré dos —una sonrisa fría y calculadora se dibujó en su rostro—. No me matarás porque soy Zero Tango y necesitas saber más sobre mí. Mucho más.

Mantuve el rostro impasible, pero me enfurecía sobremanera que tuviera razón.

—En cuanto a la segunda razón, ya sabes cuál es —bajó los brazos y los abrió de par en par—. Bienvenido, hijo. Te estaba esperando.