2. Caroline #2

—Bueno, estás invadiendo una propiedad privada. Estaría en mi pleno derecho dispararte.

—¿Dispararme? —Me habría levantado de un salto si Afon no se hubiera anticipado a mi reacción y me hubiera mantenido sujeta al sofá.

—Sí —responde—. Dispararte. Todavía no lo he descartado.

—Vaya, sí que sabes cómo tranquilizar a una chica.

—Voy a traerte algo de medicación. ¿Puedo confiar en que no harás ninguna tontería, como intentar incorporarte otra vez?

Lo miro con el ceño fruncido y un ojo cerrado, como un pirata. —No te prometo nada.

—Mmm. Bueno. Como he dicho, no lo he descartado.

Observo impotente cómo Afon se levanta. Es bastante alto cuando una está acostada. Cruza la habitación, con las tablas del suelo crujiendo bajo su peso, y desaparece por una puerta, dejándome sola para evaluar mi situación.

La situación es la siguiente:

Al parecer, estoy viva. Sigo en la tierra en la que nací y crecí, además, y aún no he tenido mi acalorado encuentro con el Gran Hombre de Arriba.

Sin duda me he dado un buen golpe en la cabeza.

Evidentemente, no tengo una conmoción cerebral lo suficientemente grave como para morir, pero probablemente sí lo suficiente como para no manejar maquinaria pesada, redactar escritos legales o, digamos, tomar decisiones sobre cómo comportarme ante un hombre como Afon Satyrin.

Esa situación se complica aún más por el hecho de que estoy en su cabaña, en su sofá, bien arropada bajo su manta, con mis piececitos desnudos bailando en el aire. Pero si yo puedo mantener las manos quietas, él también puede.

Espero.

Vuelve a la habitación un minuto después con un vaso de agua y un frasco pequeño de ibuprofeno. —Toma. No te atragantes.

Cojo las dos pastillas que me ofrece y me las trago con agua suficiente para asegurarme de no asfixiarme. Sería una forma realmente horrible de morir.

Cuando me acabo las pastillas, Afon asiente y se retira al otro lado del salón para sentarse en un sillón mullido. Me observa fijamente, sin pestañear.

Me retuerzo los pulgares mientras se instala un silencio incómodo. Al final, no puedo evitar decir—: Bueno…

Pero antes incluso de que pueda llegar a la segunda sílaba, él niega con la cabeza. —No.

—¡Ni siquiera he preguntado nada todavía!

—Lo sé. La respuesta sigue siendo no.

—Ni siquiera sabes cuál es la pregunta…

—Sé cuál es la pregunta, Caroline.

Me estremezco al oír cómo pronuncia mi nombre.

Kah-roh-leen, helado y tallado en pedazos afilados por su acento ruso.

Se me pone la piel de gallina de la cabeza a los pies, a pesar de esta manta tan acogedora en la que estoy envuelta como un burrito.

—Así que he venido hasta aquí para nada, entonces.

Se tira de la barba con exasperación. —No te dije que hicieras eso.

—No, pero yo…

Su mano levantada me detiene una vez más en seco. —Esto es lo que va a pasar —retumba con su voz grave—. Te voy a hacer tres preguntas y tú vas a responderlas. Una vez hecho esto, no habrá más conversación. Te irás a dormir y, por la mañana, te marcharás. No volverás jamás.

—Yo…

—Esa no era una de las preguntas.

Cierro la boca.

Se inclina hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas y las manos curtidas colgando holgadamente entre ellos.

Es casi pornográfico lo fuertes y masculinas que parecen esas manos.

Nudillos robustos, llenos de cicatrices y tatuajes, con un ligero vello oscuro que le recubre los antebrazos, perfectamente enmarcados por los puños de la gruesa camisa de franela que lleva puesta.

En su dedo anular izquierdo brilla un anillo de bronce mate.

Eso me desconcierta. No hay ni rastro de ninguna mujer en este lugar. Es el típico hombre de montaña de pies a cabeza, aunque un hombre de montaña limpio y bien organizado, con buen ojo para el diseño de interiores.

Pero, al parecer, está casado.

Qué raro.

Su voz me devuelve bruscamente a la realidad. —Uno: ¿Sabe alguien que estás aquí?

—No —miento sin pensarlo. Me parece que es la respuesta que busca, y la verdad es que prefiero no molestarlo.

—¿Ni un alma?

Entonces me derrumbo rápidamente ante la primera pregunta de seguimiento.

Para ser una abogada formada en una universidad de élite, estoy resultando ser una auténtica mierda cuando me encuentro en el lado equivocado del estrado.

—Puede que le haya dicho a Cassandra que me iba a una especie de retiro de bienestar.

Para, ya sabes, encontrarme a mí misma. Baño de bosque, inmersión en la naturaleza, ese tipo de cosas.

El resoplido burlón que se le escapa por la nariz deja dolorosamente claro lo que Afon piensa de “ese tipo de cosas”. Suspira con cansancio, como si ya estuviera agotado por este interrogatorio no deseado.

—Pregunta número dos. ¿Tienes alguna lesión aparte de la de la cabeza?

Me tomo un momento para hacer un repaso mental de la cabeza a los pies. Tobillo: sensible, no roto. Rodilla: probablemente morada para mañana, pero estructuralmente intacta. Orgullo: fallecido.

—Solo la cabeza. Y mi… eh… mi tobillo, un poco. Un uno sobre diez. Quizá un dos.

—¿Cuál?

—El izquierdo.

Extiende la mano, y quiero dejar muy claro que, en ningún momento durante este gesto, pienso en nada más que en el carácter médico-profesional de sus manos sobre mi cuerpo, y me retira la manta de la pierna izquierda.

Me pone el pulgar sobre el hueso del tobillo y presiona, y yo chillo como un pomerania al que le han dado una patada.

—¿Un dos sobre diez? —pregunta.

—… Quizá sea un tres.

Suspira de nuevo, de alguna manera aún más cansado que la primera vez, y vuelve a colocar la manta sobre mi pantorrilla. —¿Por qué estás aquí?

Y ahí está. La pregunta que llevo seis meses ensayando en mi cabeza.

Desde que salí corriendo de aquella boda en Red Hook para ir tras de Afon, he redactado, reescrito, debatido en talleres, comparado y perfeccionado mil millones de posibles respuestas.

Por fin me había decidido por una que me gustaba de verdad.

Tal y como lo tenía todo planeado, iba a dejarlo boquiabierto con el tono firme, contundente, pero no intrusivo, de mi exposición.

Iba a pronunciarla con una voz clara, enérgica y propia de una abogada, bien vestida, a la luz del día.

Al parecer, el destino tenía otros planes.

Porque no voy a tener que pronunciarla tumbada de espaldas, con un chichón en la frente que no deja de crecer y hiedra venenosa en la ropa interior.

Bueno, qué le vamos a hacer. A la mierda. Mi padre no me crió para que fuera una que se rinde, y claro, las circunstancias no son ideales, pero una chica tiene que apañárselas. Sin más preámbulos…

—Todo empezó cuando nací.

El tercer suspiro de Afon me deja sin palabras. —Mierda, por Dios —murmura—. Da igual. Olvida que te lo he preguntado.

Se levanta de nuevo. Sus rodillas crujen como papel de burbujas y hace una mueca de dolor, frotándose la zona lumbar con una mano. No soy médico, pero no me parece que su cuerpo esté en muy buena forma.

Se dirige a la puerta principal y se enfunda una chaqueta de obrero que cuelga de un gancho en la pared. Mantiene la mirada apartada, como si ni siquiera pudiera soportar la idea de mirarme.