CAPÍTULO 23 – Damir

La niebla se enrosca alrededor del monasterio como si quisiera reclamarlo.

Apago el motor y me quedo un momento mirando los arcos rotos que se alzan como costillas desde la tierra.

La estructura está medio devorada por los árboles, la piedra desgastada por el tiempo y el hollín.

La torre del campanario se inclina hacia el este, la cruz de su cúspide desaparecida hace tiempo.

Lo que fuera este lugar —sagrado, embrujado u olvidado— ahora solo es un cascarón. Una ruina con dientes.

Seraphina exhala a mi lado. Su aliento empaña el cristal antes de que abra la puerta. Oigo el golpe de sus botas sobre la grava escarchada.

Reviso el perímetro antes de unirme a ella.

Ajusta la correa del bolso mientras recorre con la mirada el lindero del bosque. Está tensa, pero no asustada. Concentrada. Como si ya estuviera dibujando mentalmente el interior del lugar.

Detrás de nosotros, a kilómetros de distancia, Taya duerme protegida por múltiples capas de seguridad, a salvo en el dormitorio trasero de la cabaña, la puerta cerrada con un código de triple encriptación. Malik sabe lo que ella significa para mí. Morirá antes de dejar pasar a nadie.

Pero la distancia no alivia el peso en mi pecho.

Hago un gesto hacia adelante.

—Quédate cerca.

Avanzamos juntos.

Las puertas del monasterio están hinchadas por los años y la humedad. Empujo una con el hombro y el gemido resuena como una advertencia. Cuesta abrirla. Detrás: penumbra. Aire frío. El hedor a moho, ceniza y una podredumbre que no tiene nada que ver con la carne, sino con el abandono.

Llevo la pistola desenfundada, baja y firme.

Entramos.

Aquí dentro hace más frío. Húmedo y despojado. Sin bancos. Sin velas. Sin santos. Solo los huesos de lo que fue sagrado. El altar está agrietado. Las paredes, llenas de grafitis. Botellas de cerveza se amontonan en las esquinas. Ya no es un lugar sagrado.

Seraphina camina despacio, rozando la piedra con los dedos. Murmura para sí, mitad en latín, mitad en esa jerga que solo habla la gente como ella: textual, precisa, callada.

Me desplazo hacia la izquierda, rastreando las sombras. Cada ventana rota parece el cañón de un arma. Cada crujido, una respiración demasiado fuerte.

Entonces la oigo detenerse.

—Damir.

Me giro.

Está detrás del altar, agachada, apartando escombros con los dedos enguantados. Levanta algo de detrás de una losa de piedra agrietada.

Es una pila de libros de contabilidad. Viejos, encuadernados en cuero desmoronado. Abre uno.

Nombres. Números. Listas manuscritas de hace décadas. Escritura cirílica trazada con esmero.

Frunce el ceño. Contiene la respiración.

Pasa una página.

—Esto no fue abandonado —susurra—. Alguien ha estado aquí. Hace poco.

Me acerco. Efectivamente, alguien ha alterado el polvo. Una mancha donde una mano enguantada sacó estos mismos libros.

Y junto a la pila, huellas de botas frescas. No son mías. Ni suyas.

Aprieto el arma con más fuerza.

—No somos los primeros en buscar —dice en voz baja—. Pero podríamos ser los últimos en salir.

Asiento una vez.

Entonces busco el camino hacia abajo.

El estante de piedra está derrumbado contra la pared este, medio cubierto de moho y astillas.

Pero es el aire a su alrededor lo que lo delata.

Demasiado frío. Demasiado limpio. Me agacho, aparto mortero roto con el cañón del arma y lo encuentro: una rendija fina en el suelo, justo debajo de donde cayó el estante. Apenas perceptible, pero está ahí.

Una trampilla.

—Seraphina —la llamo en voz baja.

Está a mi lado en segundos, teléfono ya en alto. Enfundo el arma, meto los dedos bajo el borde y tiro con fuerza. La trampilla cede con un crujido que suena a hueso al salir de su articulación. Debajo, escaleras descienden hacia la oscuridad, revestidas de piedra resbaladiza y décadas de polvo.

—¿Estás seguro de esto? —pregunta en voz baja.

—Ni un poco —murmuro—. Pero esa corriente de aire no vino de la nada.

Desciendo primero, un escalón a la vez, arma desenfundada de nuevo. La luz de su teléfono se enciende detrás de mí y proyecta sombras largas y estrechas. La temperatura cae en picado mientras bajamos. El aire aquí abajo es más denso, más viciado, teñido de vieja descomposición.

En el fondo: una cripta, quizás alguna vez sagrada, ahora destripada.

Estantes metálicos oxidados forran las paredes, llenos de cajas desmoronadas, viejos libros de contabilidad, incluso algunos frascos sellados con cera.

Todo huele a moho y ceniza. Como un lugar abandonado hace mucho, salvo por las tenues marcas de roce en el polvo.

Alguien ha estado aquí. No hace poco. Pero tampoco hace un siglo.

—Ahí —dice Seraphina casi sin aliento, y se dirige hacia un estante bajo. Saca una caja, pequeña y reforzada. La etiqueta es apenas legible bajo la mugre, pero aún distingo el nombre cirílico grabado en el metal:

Алексеев.

Alekseev. Un nombre que no oigo desde hace años.

Fueron Bratva en su día. Luego, fantasmas. De esos que nadie menciona porque hasta el silencio resulta peligroso.

Abro el pestillo.

Dentro: fragmentos quemados de papeles que aún huelen levemente a humo. Una llave antigua oxidada: quizá de una caja fuerte, una verja, una bóveda. Y dentro de una bolsa sellada al vacío, impecable y colocada a propósito:

Una memoria USB.

—Joder —susurra Seraphina—. Es real. Un buzón clandestino.

Pasa los dedos sobre la bolsa como si pudiera desvanecerse.

—Y no es el único —añade, mirándome—. Hay más. Si este patrón se mantiene, es una red. Todo un cementerio de secretos.

Contemplo el contenido y luego echo un vistazo a las escaleras del túnel.

No tenemos mucho tiempo.

Sopeso la memoria USB en la palma como si pudiera decirme algo.

Pesa más de lo que debería. Cargada de implicaciones.

Peligrosa, dependiendo de lo que contenga.

Sellada al vacío en una bolsa pensada para durar décadas.

Quien la escondió no esperaba volver a buscarla.

O no contaba con sobrevivir lo suficiente para hacerlo.

Lo observo bajo el tenue haz de luz del móvil de Seraphina. —No podemos acceder a esto aquí —murmuro—. No sin activar algo. Podrían ser metadatos trampa, señales remotas a servidores cifrados... demonios, incluso geovallas. Viktor podría tener capas de contingencias en cada buzón clandestino.

Seraphina asiente despacio, con el rostro crispado. Su aliento se riza en el aire como el humo de una vela recién apagada. —Entonces nos lo quedamos. Salimos. Ya.

—Tendremos que pasarlo por el sistema aislado de la casa franca.

Descifrado offline. Entorno controlado. —Mis palabras son cortantes, medidas.

Guardo la memoria USB en un bolsillo interior y cierro la cremallera.

Ese bolsillo está forrado con malla de plomo: una de las muchas precauciones que dejé de cuestionar hace años.

Volvemos a subir los escalones de piedra, con pasos lentos y silenciosos. Cuanto más ascendemos, más se espesa el aire. No solo por el paso del tiempo y el polvo, sino por algo más. Presión. Premonición.

Cuando empujo la trampilla y emerjo de nuevo en el salón principal, lo siento.

El monasterio ha cambiado.

No en su estructura. No a simple vista.

Sino en el aire.

La niebla del exterior se ha espesado, se ha acercado más, ciñéndose a las piedras como una soga que se tensa. La luz también es distinta ahora. Más apagada. Filtrada por algo tan denso que se palpa.

Recorro la entrada con la mirada. Sigue vacía. Sigue en silencio. Pero el silencio miente.

Seraphina permanece a mi lado, con la mirada en las estrechas ventanas arqueadas cerca del ábside. —Hay demasiado silencio —murmura.

Asiento. —Es un silencio que no me gusta.

Se tensa a mi lado. —¿Crees que ya están cerca?

—Si estamos tan cerca de lo que importa —digo, con la mandíbula apretada—, él también lo está.

Nos quedamos ahí un momento más. El tiempo justo para que el silencio se vuelva algo personal.

Entonces me muevo.

—No los esperamos —digo, dirigiéndome hacia el nicho del fondo—. Nos movemos antes de que se den cuenta de la ventaja que les llevamos.

Sus botas arañan la piedra mientras me sigue. —¿Y si ya lo saben?

—Entonces hacemos que esto valga la pena —digo—. Que no sea en vano.

No discute.

Los neumáticos crujen sobre el camino forestal, estrecho y olvidado.

Estamos a unos kilómetros del monasterio, tan adentrados en antiguo territorio de contrabandistas que no hay señal de satélite, ni tráfico, ni miradas.

Solo árboles pegados a las ventanillas y una niebla tan espesa que amortigua hasta el motor.

Conozco este lugar. Lo usé hace años para negocios discretos y desapariciones sin rastro. Es el tipo de sitio al que no se vuelve a menos que estés desesperado, o seas lo bastante listo para no dejar huella.

Paramos junto a un escondite donde guardé equipo una vez, mucho antes de oír el nombre de Seraphina DeLuca. Un viejo cobertizo, medio derruido pero aún en pie, oculto bajo una lona de camuflaje y la podredumbre.

Aparco el todoterreno, con el motor en marcha. El silencio entre nosotros se espesa.

Seraphina no pregunta de inmediato. Sabe que algo está cambiando. Lo siente. Meto la mano en la guantera, saco la unidad cifrada y se la pongo en la palma.

—Te llevas esto —digo—. A la casa franca. Que Malik lo descifre; el chaval se las apaña bien con la tecnología.

Frunce el ceño y cierra los dedos en torno a ella. —¿Y tú?

No respondo de inmediato. Me giro hacia el asiento trasero, agarro la bolsa de emergencia, la que tiene documentación limpia, efectivo de sobra, un móvil desechable con un solo número guardado. Se la dejo en el regazo.

—Damir —dice con brusquedad.

—Voy a cubrir la retirada.

Su expresión se quiebra, rápida y cruda. —No hagas eso.

—¿Que no haga qué?

—No hables como si fuera ajedrez. Como si fueras solo... una pieza que estás dispuesto a sacrificar.

Le sostengo la mirada, firme. —Ya te he dado tiempo antes. Puedo volver a hacerlo.

Le tiembla el labio inferior.

—Esto no es una historia de muerte heroica. No estamos jugando a ser mártires.

—No —digo en voz baja—. Estamos escribiendo el primer capítulo de una historia en la que todos salimos vivos. Y para que eso pase, separamos caminos. Tú te llevas las pruebas. Yo me aseguro de que me sigan a mí. Tú mantienes a Taya a salvo.

Me mira como si estuviera memorizando mi rostro. Como si intentara decidir si pegarme o besarme.

Entonces hace las dos cosas.

Su puño me golpea el pecho, no fuerte, no de verdad. Solo lo justo para decir que te jodan por hacerme sentir esto.

Luego me agarra del cuello del abrigo y tira de mí hacia ella. Su boca choca contra la mía con toda la furia y el miedo que ambos llevamos tragándonos desde el primer día. No es suave. No es tierno. Es una marca.

Cuando se aparta, su aliento tiembla.

—Vuelve con nosotras —suplica, y sus palabras se me clavan en el corazón como una flecha con su maldito nombre grabado. Voz ronca. Manos aún aferradas a mi abrigo.

Apoyo la frente contra la suya. —Haré todo lo posible, cariño.

No vuelve a hablar.

Solo se sienta al volante, comprueba los espejos una vez y arranca.

La observo hasta que las luces traseras se pierden en la niebla y los árboles se la tragan por completo.

Luego me vuelvo hacia el camino que abrimos entre las ruinas.

Hacia la línea que voy a defender.