CAPÍTULO 13 – Seraphina #3

Me aparto, lo justo para robar un aliento, con el pecho agitado mientras sus ojos me atraviesan: oscuros, insondables, ardientes.

—Me has besado —digo con la voz temblorosa, más acusación que asombro.

Su mirada desciende a mis labios, se demora, hambrienta. —Tomo decisiones de mierda contigo, Seraphina —gruñe con voz ronca, ardiendo con un calor apenas contenido. No resignado, sino frustrado, como si librara una guerra consigo mismo y estuviera perdiendo.

Se me corta la respiración, temblorosa, en carne viva.

Mi mano sana se mueve sin pensar y se aferra a su hombro; necesito algo sólido que me ancle.

Él no se aparta. El siguiente beso es más lento pero más intenso, su mano se enreda en mi cabello, sin delicadeza pero tampoco con crueldad, justo lo suficiente para hacerme sentir cómo su control se deshilacha.

Su tacto es una advertencia, una promesa: no puedes empezar esto y largarte.

Como si largarme fuera siquiera una opción cuando su boca se inclina contra la mía, reclamándome con un hambre que me enciende la piel.

Sus dientes rozan mi labio de nuevo, más fuerte esta vez, y aspiro con un sonido suave y desesperado.

Él responde con un gruñido grave, aprieta el agarre, desliza la mano bajo mi jersey, y su palma áspera se extiende sobre la curva de mi pecho.

Sus dedos encuentran mi pezón y lo pellizcan con la fuerza suficiente para hacerme jadear; el aguijonazo agudo se derrite en un pulso de calor que dispara directo a mi centro.

Mis caderas se sacuden instintivamente, a horcajadas sobre sus muslos; la fina barrera de mis mallas no oculta nada de la dura longitud de su polla contra mí.

Está duro como una piedra, tenso, y la prueba obscena de su deseo me corta la respiración, el pulso me martillea en la garganta.

Me froto contra él buscando la fricción, y se me escapa un gemido crudo, sin filtros, no para seducir sino para confesar.

Ha pasado demasiado tiempo, demasiado vacío, y él es demasiado, llenando cada hueco dentro de mí.

Se me escapa otro quejido, más quedo, más vulnerable, que no tiene nada que ver con el dolor y todo con las ganas de tenerlo.

Pero entonces se queda inmóvil.

Sus manos se quedan quietas, la respiración entrecortada, la mandíbula tan apretada que puedo ver el músculo contraerse. —Esto es un error —jadea con voz aturdida, frenética, como si intentara convencerse a sí mismo más que a mí—. Joder, no, no podemos...

Estoy atónita, sin aliento, medio destrozada en el suelo mientras él se levanta, me agarra de la cintura y me aparta con una delicadeza que se siente como una bofetada.

Le tiemblan las manos mientras se aleja, el pecho agitado, sin mirarme a los ojos.

Se gira y camina hacia la puerta como si huyera de un incendio, y lo único que lanza por encima del hombro es: —Tienes que volver al trabajo.

Las palabras caen como una cuchilla, frías y definitivas.

Me quedo ahí sentada, el cuerpo aún vibrando con su calor, los labios hinchados, el centro palpitando de necesidad insatisfecha.

La mano sana se aferra a la alfombra para anclarme mientras la habitación gira; el crepitar del fuego se burla del silencio que él deja atrás.

La mano herida me tiembla contra el pecho, un dolor sordo que refleja el más agudo en mi corazón.

Quiero gritarle, exigirle que vuelva, obligarlo a enfrentar lo que acaba de encender.

Pero la voz me ha abandonado, robada por el peso de su ausencia.

El manuscrito reposa sobre el escritorio al otro lado de la habitación, intacto, testigo silencioso de mi desmoronamiento.

Me obligo a ponerme de pie, las piernas inestables, el calor húmedo entre los muslos un cruel recordatorio de lo cerca que estuvimos de algo real.

Me arrastro hasta el escritorio, el jersey torcido, el pelo hecho un desastre.

La silla raspa cuando me siento; la madera fría me muerde la piel.

Miro las páginas, pero las palabras se difuminan, la mente demasiado llena de él: su sabor, su tacto, cómo su frustración ardió contra mi piel.

Le di algo, un pedazo de mí que no puedo recuperar, y él se marchó como si no fuera nada.

Pero no fue nada. No para mí.

Oigo sus pasos resonar débilmente por el pasillo, cada vez más tenues, y agarro el borde del escritorio con los nudillos blancos. —No puedes hacer esto —susurro a la habitación vacía, la voz temblándome de ira y necesidad—. No puedes encenderme y dejarme ardiendo.

Quiero perseguirlo, arrastrarlo de vuelta, obligarlo a admitir que él también lo sintió: el calor, la verdad, la atracción temeraria entre nosotros.

Pero no lo hago. Me quedo clavada en el sitio, la mano herida palpitándome, el cuerpo dolorido, el corazón atrapado en algún lugar entre la furia y el anhelo.

Porque sé, en el fondo, que esto no ha terminado.

Todavía no. No cuando cada caricia, cada beso, se siente como una promesa que ninguno de los dos sabe cómo cumplir.